Н.Бердяев  Ф.Достоевский  И.Ильин  М.Лермонтов Ф.Тютчев

 А.Пушкин  И.Северянин  А.Солженицын  М.Булгаков

Это очень короткий список русских и советских классиков, которых можно читать бесконечно и постоянно находить что-то новое. К списку можно добавить и множество зарубежных авторов.

Мы любим  "расшифровывать" Нострадамуса", читать предсказания Ванги, Кейси, но забыли литературу и не только советскую, русскую, но и зарубежную, а ведь там можно найти всё о прошлом, настоящем и будущем нашей планеты Земля, о бесконечной России.

Сейчас в сети частенько начали перепечатываться произведения классиков и их взгляды на постсоветское время и эпидемию "незалежности". Особенно популярен  Достоевский с его предсказаниями. 

Вот одно произведение "На независимость Украины" и начала антироссийской риторики в этой стране. Наверно, автора сподвигла фраза Кучмы "Украина - не Россия". А написал... советский диссидент... Иосиф Бродский.

Друзья, в сети появилось много поддельных (инт.:фейковых) стихов, приписываемых классикам. Советую искать более официальный источник, а не просто копировать из соцсетей, при перепечатке указывать на него "живой ссылкой".

Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой, слава Богу, проиграно. Как говорил картавый, "время покажет Кузькину мать", руины, кости посмертной радости с привкусом Украины. То не зелено-квитный, траченный изотопом,-- жовто-блакытный реет над Конотопом, скроенный из холста, знать, припасла Канада. Даром что без креста, но хохлам не надо. Гой ты, рушник, карбованец, семечки в полной жмене! Не нам, кацапам, их обвинять в измене. Сами под образами семьдесят лет в Рязани с залитыми глазами жили, как при Тарзане. Скажем им, звонкой матерью паузы медля строго: скатертью вам, хохлы, и рушником дорога! Ступайте от нас в жупане, не говоря -- в мундире, по адресу на три буквы, на все четыре стороны. Пусть теперь в мазанке хором гансы с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы. Как в петлю лезть -- так сообща, путь выбирая в чаще, а курицу из борща грызть в одиночку слаще. Прощевайте, хохлы, пожили вместе -- хватит! Плюнуть, что ли, в Днипро, может, он вспять покатит, брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый кожаными углами и вековой обидой. Не поминайте лихом. Вашего хлеба, неба, нам, подавись мы жмыхом и колобом, не треба. Нечего портить кровь, рвать на груди одежду. Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду. Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом? Вас родила земля, грунт, чернозем с подзолом. Полно качать права, шить нам одно, другое. Это земля не дает вам, кавунам, покоя. Ой да Левада-степь, краля, баштан, вареник! Больше, поди, теряли -- больше людей, чем денег. Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза -- нет на нее указа, ждать до другого раза. С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи! Только когда придет и вам помирать, бугаи, будете вы хрипеть, царапая край матраса, строчки из Александра, а не брехню Тараса. 1994 оригинал на_Lib.ru

Я всегда твердил, что судьба - игра...

P.S.

Пост сделан ещё в начале июля. Сегодня решил опубликовать и добавить сенсационную новость - На Украине запретили показ сериала С. Снежкина "Белая Гвардия" по одноимённому произведению М.Булгакова, русского писателя, рождённого и получившего образование на Украине, гения литературы, которого запрещали в советские времена... По пути запретили и фильм Глеба Орлова "Поддубный", в котором рассказывается о жизни Великого спортсмена и человека, прославившего как Россию, так и Украину... Так запретят всех, кроме Бандеры и Шухевича... очень тоскливо и удивляет, нет, поражает безмолвие украинского, русского народа в Одессе, Николаеве, Харькове, Днепропетровске - им "было бы сало с хлебом, да горилка"?

Я всегда твердил, что судьба - игра.

Что  зачем  нам рыба, раз есть икра.

Что  готический стиль победит,  как школа,

как способность  торчать,  избежав  укола.

         Я сижу  у  окна.     За   окном   осина.

         Я любил немногих.   Однако - сильно.

Я  считал,  что  лес -  только  часть полена.

Что  зачем    вся   дева,  если  есть колено.

Что, устав от поднятой веком пыли,

русский глаз отдохнёт на эстонском шпиле.

          Я   сижу  у   окна.   Я  помыл посуду.

          Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я  писал,  что  в  лампочке  -  ужас пола.

Что любовь,  как  акт,   лишина  глагола.

Что не знал Эвклид,  что сходя на конус,

вещь обретает не ноль, но Хронос.

            Я сижу у окна.  Вспоминаю юность.

            Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.

И что семя, упавши в дурную почву,

не дает  побега;  что  луг с поляной

есть пример рукоблудья, в Природе данный.

         Я сижу у окна, обхватив колени,

         в обществе собственной грузной тени.

Моя   песня   была   лишина   мотива,

но зато её  хором не спеть.   Не диво,

что  в  награду   мне  за   такие   речи

своих  ног  никто  не кладёт на плечи. 

            Я сижу в темноте; как скорый,

            море  гремит  за  волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо

признаю   я   товаром   второго   сорта

свои лучшие  мысли, и  дням грядущим

я дарю их, как опыт борьбы с удушьем.

              Я сижу  в  темноте.  И она не хуже

              в  комнате,  чем  темнота снаружи.

                                                          1971