-Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в ruisseau

 -Сообщества

Читатель сообществ (Всего в списке: 4) FUTBOL Интересные_Блоги Gamers_Portal Kharkov

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 10.12.2006
Записей:
Комментариев:
Написано: 4371

Joe Dassin - L`equipe A Jojo

Дневник

Среда, 04 Февраля 2009 г. 15:52 + в цитатник
Джо Дассен - Команда Жожо!
(Слова и музыка: Клод Лемесле. Адаптированный перевод c фр. - ruisseau:))

Лулу распродала свои платки,
А Жак засел в бистро,
Ему ведь сам Дидье готовит вино!

Я был силен в том зале,
Где Жеже мыл полы.
Да Пьер не желает работать, увы!

Мы вытрусили карманы.
С шашечками на капоте,
Купили дряхлое такси.
Оно еще мечтало о Провансе,
Да так и померло в Фонтенбло!

Припев:
Закуривай сигаретку и все засияет вокруг,
Ведь это наш праздник, мой друг!
И нет среди нас, кто не дружен.
В команде Жожо он не нужен!

Было меньше ночей без гитары,
Чем с хлебом дней.
Мы были везде и нигде сразу,
Сумасшедшие, да без головы
Но ведь нам так было хорошо!

Припев.

В аренду нашли
Амбар – четыре дряхлые стены
Ты только их тронь и бах! – крах!
Но удача с нами идет,
Никто отсюда в здравом уме не уйдет!

Припев.

Люсьен поставил по ветру парус.
Прикарманил бистро Жакой -
Андре теперь заправляет водой

В зале сильней я не стал
Роже уже инспектор - мал и удал!
А Пьер теперь ищет работу.

Я давно забросил гитару.
Но все как подарок
Теплым воздухом веет
Память моя.
Команда Жожо! Да, это она!

Под катом оригинал песни. Моя любимая и с переводом на удивление справился. Никогда подобным не занимался. Приврать, правда, пришлось местами;)
Рубрики:  Творчество

Метки:  

- Вы знаете Джона МакКлейна?

Дневник

Среда, 28 Января 2009 г. 16:49 + в цитатник
Рассказ.

Это был 56 год, Коррея. Хирург прифронтового госпиталя Пирс вместе со своим лучшим другом ПиДжеем смогли направить в детский дом при монастыре партию одеял. Конечно же данная операция не могла быть законной. Одеяла предназначались для сотрудников госпиталя армии США. Но ведь дети, а врачи могут воспользоваться и старыми одеялами.

Впрочем, когда сестра из монастыря спросила, как зовут капитана, тот выжал выдуманную им фамилию Джона МакКлейна вовсе не потому, что боялся закона армии США. Слава ему чужда, он на этой войне спасал людей.

Что за дивное стечение обстоятельств! Когда сестра направила письмо благодарности начальнику госпиталя. Старик Поттер был ветераном трех войн – многое повидал. С виду суровый, но добрый внутри, он разделял настроение своих хирургов. Порой находил лазейки переправить детям лекарства, или пару ящиков тушенки. Так вот, получив благодарственное письмо на имя МакКлейна, полковник с ходу не припомнил такого врача. Однако радости его не было предела!
Возможно из новеньких, - думал он, - когда вместе с писарем проверяли все личные дела.
- А что если посмотреть зарплатную ведомость? – предложил писарь, которого поступок Джона воодушевил. Очень ему не понравилось, когда они вместе с полковником не нашли личного дела.
Читать далее
Рубрики:  Творчество

Пьеса или монолог - Свеча.

Дневник

Понедельник, 19 Января 2009 г. 16:30 + в цитатник
 (236x297, 22Kb)
С последними лучами солнца все замирает. Окутали мое бунгало огненные цвета заката с той нежностью, как мать укутывает дитя свое. И слышен тихий шум прибоя. Накатывающая волна уже слаба, сейчас отлив. Но звуки океана остались за окном, здесь - тишина.

И я сижу. Дубовый стол, кто делал его и когда? От прожитых лет он потемнел. Видны следы на нем: вино разлитое - о бурные деньки; огарок свечки оставил прожженное пятно - я невнимателен бываю; столешница в чернилах - пишу. Но от того милее сердце моему. На нем весь я и прожитые мои годы - в изящной рамке фотокарточка, улыбчивы и счастливы, бросались в бурные потоки; мой портсигар, края его затерты до желтизны, да ржавчина не трогает. Так вот был металл. Подарок, кстати, мне, хоть коптить небо давно я бросил. Что делать он на столе? - спроси меня! Отвечу: Это память. В углу стола стоит стакан из дерева. Там всякое по мелочам: турецкий нож бумажный, скрепки, купленные на ярмарке весной, карандаши. Перо стоит отдельно на подставке, с чернильницей. Часы, подсвечник со свечой. А сколько в ящиках добра... - но то потом, сейчас не время.

Уютно мне здесь, на душе спокойно.

Я видел, как ускользнул последний луч. Повеяло прохладой. Я быстро поднялся, захлопнул ставни и задвинул штору. Несколько ночью холодно - сквозняк свечу задует. А поработать вечером хочу.

Достал лист бумаги и прежде чем мокнуть перо, извлек я зажигалку. Бензином пахнуло. Не сильно, на дне горючего осталось... вот трепещет пламя. Ох, и сказал же! Трепещет! Пламя! Просто огонек. Со стола тень свет разгоняет, а комната утопает вся в ночи. Да только уголок кровати виден - простыня выбилась, белеет на свету. А так, еще сквозь щели отблеск звезд струится. И более - ни-ни, темно.

Задумался я. Взмакнул перо, поднял над белою бумагой и мысли разбежались… кто куда. Свечи мне хватит до рассвета, за час погаснет до него. Знаю, не раз в задумчивости так провожал минуты ночи. Куда спешить-то?

Темно. Но что это? Приснилось? Как скрип двери?! Пламя свечи всколыхнулось. Сквозняк! Я поднял взгляд... Ведь так и есть! Открылась дверь, дыхнуло ночью. Какое небо, в звездах все, словно рассыпал крупу на синем полотне! Такого неба не увидеть ни в одной стране по миру. Вы уж поверьте мне. Да вот отвлекся, вернемся в бунгало, где приоткрылась дверь и тень прокралась в дом. Исчезло небо - дверь закрылась.

Не ожидал. Нет, нет, не думайте о страхе. Не ведом он в этом дивном уголке.

Но кто ночной мой посетители? Хотел подняться... Но, черт, неведомые силы меня сковали. И вроде бы свободен, но не могу движения делать! Ни руку протянуть, ни на ноги подняться. А сердце учащенно бьется! Сказать хотел, да слово замерло во мне. Боюсь убить им, - словом, - все волшебство, всю сказку. Вы тоже чувствуете это? Бывало с вами? Сижу, не шевелюсь. Я словно вжался в свое кресло!

А посетитель мой молчал. Да что греха таить, юлить на ровном месте. Не он, не посетитель. Она! Она вошла в мое бунгало и затворилась за собой двери! Но на пороге и осталась, застыла как прекрасная афинская богиня. Кто воздает молитвы ей, кто приклонил уже колени?

Еще бы шаг, попала в круг бы света, очерченный свечой. Увидел бы ее как есть. Ан нет, осталась в полумраке. Светлая туника не прячет, скорее делает желанной - тут даже свет не нужен. Ведь волосы, бывает говорят, - как смоль, как уголь черные. В таких и утонуть не страшно. А что глаза таят? Не видно - в сердцах вздохнул я от досады!

Смотрю сквозь пламя, что рвется кончике свечи на стан богини. Сковало тело невидимая сила. Ни слова прошептать. В ночи я слышу ее дыхание. Прерывистое. Волнуется. Я вижу, как рукою поправляет прядь. Тогда на миг вторгается в круг света ее ладонь. А лучики бегут по нежной коже, и прыгают на обнаженное плечо. Молитвы посылаю богу! Глаза прикрыл. Мученья сладострастий не выдержать.

В груди все закипает. Но я молчу, не шелохнулась. Она как изваянье. Вдруг, как молния в темном небе, волной на прибережную скалу, накатывает осознанье! Рассвет! Рассвет придет из-за морей, разгонит тьму, просочиться в ставнях, сквозь крышу из соломы! И всё увижу я! Ее увижу! О Боже, дай рассвет скорее.

Не будет сила мне мешать подняться. Падут оковы оцепененья. Раскрыть глаза и восхищаться! Подняться и шаг навстречу сделать. А в ней улыбка заиграет, томный взгляд, ресниц дрожанье. Пусть смехом, от волшебства, от счастья, разразиться. И нежностью, любовью... О Боже, дай рассвет скорее!

И сколько время так прошло? Часы стоят! Ах, до рассвета совсем чуть-чуть осталось. Молюсь я в темноте, передо мной свеча горит, мгновения отсчитывает жизни. Минуты. Их хочется собрать всем скопом и в жизнь вернуть. О Боже, дай рассвет скорее!

Но что это? Не верю! Не может быть! Свеча! О, Господь мой. Не может быть! Продли, еще на час, еще мгновенье. На что сердишься ты судьба?

…Свеча погасла. Ей до рассвета дотянуть совсем немного оставалось. Я встал. О небо, от ожиданья рассвета в глазах от движение зарябило. Мотнул я головой и все прошло. И только скрип двери, ее шаги. И только взгляд ее, скользнул, прощаясь. И только шорох одеяний.

Пробился луч. Рассвет. Когда я подошел к двери, почувствовал лишь ее запах. Весны и счастья. Тепло хранила циновка на полу, в том месте, где касалась ее ступни.

Всего минуты не хватило до рассвета, оплавилась свеча, погас фитиль. О Боже, дай рассвет скорее…
Рубрики:  Творчество

Under Pressure

Дневник

Понедельник, 08 Декабря 2008 г. 18:11 + в цитатник
atlantis_submarine (455x342, 107Kb)
В 1955 году издается роман Френка Герберта "Дракон в море", в последствии получивший более точное и удачное название – "Под давлением" ("Under Pressure"). В романе американского фантаста идет речь о четырех подводниках, выполняющих боевое задание. Две дюжины дней под прессом воды, в железной коробке. Под давлением вражеских войск, под давлением собственных страхов. На дне океана.

1982 год набирающая ход группа "Queen" выдает грандиозный концертный тур с новым альбомом "Hot Space", главным хитом которого стала "Under Pressure".
"Люди на улице, - поет Фредди, - под давлением, под стрессом".

Идея не нова. Ежедневно человек сталкивается с десятком проблем – на работе, дома, на улице. Ежедневно его мозг обрабатывает терабайты полезной и бесполезной информации. Ежедневно он принимает ключевые решения, способные про только корректировать его жизнь, но и полностью повернуть вектора на 180 градусов. В двух словах – под давлением.

Подводники Френка Герберта знают – 3050 фунтов и баста. Корпус не выдерживает и рвется на части. Хорошее в этом случае лишь одно – ты не успеешь ничего понять, прежде чем тебя расплющит в лепешку. Спасение – это хождение по лезвию ножа.

Меркьюри уходит от пресса просто – всего лишь любовь нас спасет. Любовь, любовь, любовь…

Когда получается перегруз, человек становится раздражительным, злым, максимально напряженным, предельно собранным. Стрелка часов отмеряет фунты глубины. Когда-нибудь она покажет максимум – 3050. И до этой черты нужно успеть отсечь все лишнее и решить насущное. Если перевалить за черту, то… любовь, любовь, любовь поможет спасти ваши души…
Рубрики:  Творчество
Жизнь

001101010010

Дневник

Пятница, 15 Августа 2008 г. 13:06 + в цитатник
...000011010100101010010... - подобный набор нулей и единиц достаточно быстро вошел в нашу жизнь и заменил всё дорогое сердцу. Это и 40 Гб музыки на винте в *.mp3 формате, пару сотен романов в электронном варианте на кпк, фотографии *.jpeg распиханные по гигабайтным папкам с одинаковыми названиями "Море 2005", "День Рождения 14.08.07", "Москва'07", 01.01.08. Да что перечислять, и так все понятно. Вы не задумывались, что человек, со своими мыслями, идеями, цветом волос и глаз, формой черепа является всего лишь набором "0" и "1", как та музыка, фотки с цифрика и вездесущими *.doc? Почему бы собственно и нет? Матрица, господа.

А вот и нет! Потрепанный томик Сапковского в твердом переплете на полке, старый фотоальбом с немного пожелтевшими фотографии, прибавлявшиеся порциями строго по 12/24/36 кадров, отцовская пластинка на полке the beatles или магнитная кассета с любимым концертником "Иванушек". Вы чувствуете, как при этих словах ваше сердце, если хотите душа, наполняется приятными ощущениями? Это "ваше всё" - и память, и радость. Можно провести рукой, почувствовать вес и ощутить запах, стряхнуть пыль. Пожалуй, каждый из вас задавался вопросом: что мне эти 10 Гб фоток на винте, если старый альбом с тридцаткой фотографий ценнее? Пусть у вас полное собрание Ремарка на PC, но при желании перечитать "На западном фронте..." вы снимаете с полки именно бумажный томик Ремарка. Во много раз роднее! Вы можете хвастаться новой супер-пупер навороченной звуковой картой, системой 5:1 с 3D-звуком, но для того, чтобы послушать блюз ставите простую как приказ прапора AC'97. Или снимаете со стены дворовую гитару, взамен электрушки пущенную через мощный гитарный процессор. И какой трепет вы испытываете при этих действиях! Мурашки идут по коже от удовольствия. Выходит, что не все можно заменить набором "0" и "1". У каждой вещи есть своя душа? Как и у вас? Попробую оцифруй удовольствие?

А теперь поговорим о главном. Забудьте все, что я сказал выше. Не важно, в каком варианте у вас роман Ремарка, из какой колонки летит хрипловатый голос Шевчука - старого магнитофона или современной 5:1, и на какой источник информации - монитор или фотобумагу - смотрите вы на себя, стоящего на фоне моря и дружески приобнявший старого друга в далеком 1998 году.

Ведь главное то, что у вас храниться в голове. Ваша память! Если вы любите Умберто Эко - любите его, а не бумагу. Если цените фотографию - цените то, что храниться в ней. Слушай призывы Джона Леннона в Imagine, и не задумывайтесь о том, откуда льется звук. Научитесь ценить то, что у вас есть! Согласен, это сложно сделать, когда вас окружают сотни гектар информации. Мы привыкли, что материю необходимо достать. Те двадцать фантастических романов на полке дома появились у вас за пять лет, а не за 2 секунды, закаченные со скоростью 1024 Мб/сек. Не так просто отделить зерна от плевел в цифровом потоке. Но обещайте мне, что постараетесь научиться любить и ценить даже нули и единицы. В них тоже храниться душа. Обещаете?
Рубрики:  Творчество
Крупица истины

Рыцарь и Венера

Дневник

Среда, 30 Июля 2008 г. 12:39 + в цитатник
Рыцарь вздрогнул, издал протяжный вздох и блаженно прикрыл глаза. По всему телу разлился огненный жар, от которого расходилась приятная усталость. Кожу приятно покалывало, руки дрожали. Легкий запах пота девушки смешался с более "тяжелым" рыцаря. "Запах любви", - кажется так сказала Венера, когда они встретились: "Я покажу тебе запах любви!".

- Восхитительно, - воскликнула Венера, приподнявшись на локтях. На ее лице царила довольная улыбка. Она была просто прекрасна! Рыцарь захотелось еще. Он смотрел на нее, стараясь увидеть в ее глазах желание.
"Хватит, потом" – рассмеялись ее глаза. Он приложила свой пальчик к его губам и легко вскочила на ноги. В лучах заходящего солнца ее тело искрилось от красоты, счастья, любви и желания. Рыцарь задохнулся от накативших чувств. Венера склонилась над ним, словно специально давая ему возможность еще раз. Шанс не упустил, быстро, немного грубо схватил ее за талию и привлек к себе.

…В этот раз он долго не мог понять, где находится. Она с трудом выбралась из его объятий и присела рядышком, обхватив руками колени. Дышала тяжело и прерывисто:
- Ты… ты… Аполлон!
- Кто? – удивился рыцарь.
- Не важно, - прошептала Венера.
Он взял ее за ладонь. Теплую и мокрую. Ему казалось, что стоит разжать пальцы, как она исчезнет. Так и произошло – только он отпустил ее, она улыбнулась… и растаяла в воздухе.
- Богиня Любви, - прошептал рыцарь.

- Богиня Любви? – орал священник на постаменте, выпучив глаза и размахивая огромным золотым крестом. Под ним, на огромной площади, собрался народ – крестьяне и ремесленники – жадно впитывая слова.
- Богиня??? Ведьма! Совратительница! Слушайте меня! Я – глас божий! Она - слуга Сатаны, Диавола! На костер ее! Выжечь черную душу, очистить развратное тело! Проклинаю!

- Кто дал им право разрушить Пантеон древних богов и на руинах сеять свою веру? – зло произнес рыцарь. Рядом стоящий крестьянин удивленно обернулся на наго и отодвинулся.
Рубрики:  Творчество

Твое мнение.

Дневник

Среда, 23 Июля 2008 г. 12:30 + в цитатник
Как можно согласиться с тем, чего нет? С мнением человека? Чувства непостоянны, они постоянно плывут, идеи рождаются и умирают, а мысли принимают самые разнообразные формы - это не тот фундамент, на котором можно сформировать мнение. Но что же формирует его? Социум, общество, воспитание… С рождения вдыхаешь наставления, правила, мораль и законы. Они окружили тебя, но разве же это ты? Твое мнение? Чужое, привитое, выращенное, выхолощенное. Нет, нет, совсем не то.

За тебя думают другие. Формируют то самое пресловутое "мнение". Они говорят:
- Ты плохой.
Другие:
- Хороший
Третий категоричен:
- Предатель
Простите, но то, во что веришь, никогда не предашь. Все честно. Ни плохой, ни хороший, ни предатель.

Так что же они нам оставили своего, личного? Ровным счетом н-и-ч-е-г-о! Понимаешь меня, читатель?

Ах да, ты хочешь сказать, что у тебя есть свое мнение и ты со мной не согласен. Ой, что это? Где? Да вот здесь! А-а-а, это… Ты слышишь раскаты моего хохота. Ой не могу, держите меня семеро. У тебя получилась классная шутка. Ты ставишь себя au contraire моим словам - тем самым соглашаешься со всем что выше написано и отталкиваешься от моих слов. Это не твое мнение, приятель. Это твоя поверхность, оболочка. Копай глубже.

...

Ты стоишь на берегу моря, в одиночестве. Никого нет рядом, никто не мешает. Тебе хорошо. Ты – море, небо, ветер, солнце. Как древнеримский бог. Растворяешься во вселенной. Какое здесь может быть мнение? Оно остается в другой жизни, несуществующей. Тебе на него плевать, ибо кроме моря, ветра и солнца ничего больше нет. Вон оно – твое мнение! Запомни это, приятель.
Рубрики:  Творчество
Крупица истины

Ведро Воды

Дневник

Пятница, 11 Июля 2008 г. 13:09 + в цитатник
Это было во время войны. Летом 41-го. Украину захватили очень быстро.
В нашем доме жили немцы. Единственный каменный дом во всей деревне. Они заехали во двор на гономахе и врезались в угол, так что поднялась веранда. Семьи были тогда многодетные. Всех мать успела отвести в лес, где жила тетка, а лишь одна малышка осталось. Когда немцы приехали, у них все было – шоколад, шнапс, сало, хлеб. Малышка не понимала, что делала и взяла со стола кусочек черного шоколада. Один из немцев подскочил и приставил к ее виску пистолет. Но успел вмешаться второй.
- Киндер, киндер – говорил он и махал руками. Тот убрал пистолет в кобуру и прогнал ребенка. А застрелить малышку ему ничего не стоило.
Этот немец потом заставил мать за взятый ребенком со стола шоколад рыть себе же могилу во дворе. Хотели застрелить. Мать рыла медленно, неохотно. Еще не вырыла, как те понапивались. Она быстро засыпала и утрамбовала землю, а на следующее утро немец обо всем забыл. И про малышку, и про шоколад и про могилу.

Весна, 42-ой год. Однажды к тетке, у которой жили дети, постучали вечером люди. Три человека. Три партизана. Один был ранен.
- Мать, нам нужно переночевать. А дом был в одну комнату, лишь шторка отделяла одну часть от другой.
Через час перед домом остановился мотоцикл с коляской, вылезли немцы и направились к дому. Карательный отряд. Тетка спрятала партизан за шторкой. А на лавке, что стояла рядом, положила девочку, лет девяти, и укрыла рваным одеялом, старыми одеждами. Двоих малышек она взяла за руки, прижала к подолу.
- Плачьте, плачьте – просила она их и по щекам потекли слезы. Всем было страшно.
Немцы сразу разбили маленькое окошко, им очень не терпелось попасть внутрь. Тетка им открыла.
- Партизанен, - с акцентом сказал немец и показал на пальцах три.
- Нет партизанен, - оправдывалась женщина. Дети плакали.
Немец оттолкнул их от двери и вошел. Он плохо, но говорил по-русски.
- Кто там? – указал он на лавку.
- Дочь. Чума, чума!
Немец выскочил прочь как ошпаренный кипятком. Сразу же погрузились в мотоцикл и уехали. Испугались болезни. На утро партизаны поблагодарили тетку и ушли. Сложно передать, что чувствовали люди – женщина, дети, партизаны – когда вошел немец.

Осень 43. Тогда уже первый мороз сковал лужицы тонкой корочкой и все ждали, что вот-вот пойдет снег. Хотя нет, ждали другого. Ждали своих, русских. Красная Армия прорвала фронт и перешла в наступление. Битва под Курском была выиграна. Белгород, Харьков освобождены. Над головой уже не рвали небо мессершмиты. Ласточками высоко в небе шли наши Пе-2 на запад, лашки и яки охраняли их.
На единственной улице стояла немецкая танковая колона. Ее голова выглядывала из-за поселка, а хвост терялся в подлеске, за последними домами. Немцы уходили. Бежали навсегда. Это уже была не та армия победителей, что со смехом и криками, пьяная от шнапса и легких побед ворвалась в Ольшаны. Унылые и побитые, поджавшие хвост. Не смотря на страх, многие выходили к калиткам и провожали немцев взглядами. Вышла мать. К ней подбежал молодой парень в форме танкиста, но с пагонами. За спиной у него болтался шмайсер. Они все теперь ходили с оружием. Парень был худощав, глаза и щеки впалые. А лицо наполовину было вымазано в саже.
- Воды, - сказал он по-немецки и указал на ведро. Это было единственное ведро, чудом как пережившее оккупацию. Без него сложно достать воду из колодца. А они заливали свои радиаторы.
Мать отошла в сторонку, пропуская немца к ведру. Тот схватил его и убежал к голове колоны. было немного жалко ведра. Хорошее, стальное, немного погнутое.
Вот танки тронулись. По всей деревне разнесся рокот моторов, так что заглохли уши. Казалось, что трясется сама земля. Уже проехали практически боевые машины, когда вернулся немец. Парень с впалыми щеками и глазами, вымазанный в сажу. Запыхался, по лбу струился пот. Он принес ведро. Поставил рядом с матерью и сказал на нашем:
- Спасибо.
Потом развернулся и убежал догонять колону, его машина была далеко впереди.
Рубрики:  Творчество
Жизнь

Рождение Звезды

Дневник

Среда, 09 Июля 2008 г. 15:45 + в цитатник
Видели, как загорается новая звезда на небе? Вот оно черное-черное и вдруг… появилась звездочка. Без фанфар, вспышек и фейерверков, пафоса и шума. Только что ее не было, а теперь родилась, сияет. А рядышком звездочка потускнела, блеснула и ринулась вниз, оставив за собой светящийся хвост.

- Загадывай, загадывай скорее желание! – кричат мне мои друзья.
- Куда ж загадывать? – удивляюсь я, - ведь звезда умерла!

У людей-то все наоборот: рождается звездочка – человек, все радуются. Многое желают. Чтоб непременно стал хорошим человеком, написал книгу, поднялся в небо на стальной птице, придумал закон, лекарство от рака…
А потом он уходит, а за ним тянется целая эпоха. Счастье, радость, чья-то любовь. Но в след уже не летят желания.

Стук сердца замер, а на небе сверкнула новая звезда. Пусть говорят это планеты, кометы - врут, не понимают. Вот звезда покинула небосклон и где-то раздался плач. Плач счастья, ведь родилась новая звездочка. Загадывай, загадывай желание скорее!
Рубрики:  Творчество

Лисичка

Дневник

Среда, 09 Июля 2008 г. 13:21 + в цитатник
Давно я не писал сказок. Соскучились? Читайте:

Она была самой красивой лисичкой во всем лесу. Рыжая-рыжая, маленькая, юркая и шустрая. Веселая и задорная. Ее улыбка всегда лучилась как солнце, а в глазах горел хитрый огонек. Правда, читателю следует знать, что такие лисички водились в каждом лесу, но наша все равно была особенная. У нее был самый-самый красивый на всем белом свете хвост! Да, да, именно хвост! Ах, как она гордилась своим хвостиком: пушистый и с белой кисточкой на кончике – как в сказке. Ведь даже белки завидовали ей, а с соседнего леса что ни день приходили звери, чтобы полюбоваться на такое чудо. В такие дни лисичка важно расхаживала по лесу и игриво улыбалась.

Но однажды лисичка далеко убежала от родной поляны (в ту часть леса звери редко заходили) и попалась в капкан. Стальные челюсти ловушки сомкнулись на лапе зверька. Лисичка взвизгнула и потеряла сознание. Только на следующее утро проверять капкан пришли двое охотников. Они были угрюмые, со злыми лицами. И злыми сердцами. Только такие люди расставляют капканы и безжалостно убивают жителей леса.
- Посмотри, какой у нее пушистый хвост, - радостно сказал охотник.
Второй присвистнул:
- За него дадут хорошую сумму. Все восемьдесят, а может и сто долларов. Отправимся в Сагино, там найдутся покупатели с толстыми кошельками.
- А что делать с лисой?
- Да брось ее, толку нам с ней возиться.
Так охотники забрали у лисички хвост, сняли капканы и ушли.

Рыжий зверек пришел в себя не скоро. Лапа ее ужасно болела, была перебита кость. Но лисичка не почувствовала этой боли, когда увидала что сделали с ее хвостом. Его просто не было. Вместо пушистого с белой кисточкой на конце, внизу ее спины виднелся жалкий огрызок. Такого выдержать лисичка не смогла. У нее ведь теперь ничего не осталось? Кто на нее будет смотреть? В своем воображении она представила, как на нее будут указывать насмешливо лапами: "посмотрите на нее", "какой хвостик"…
"Мне не зачем более жить. Я умру! Прямо сейчас" – решила лисичка, закрыла глаза и приказала себе умереть. Но что-то не получилось. Лапа болела, обрубок хвост саднил. Умереть прямо сейчас оказалось невозможным. Тогда она встала и решила идти далеко на север, в надежде, что ее оставят силы и она погибнет. Так она стиснула зубы и стала пробираться сквозь буреломы, волоча переломанную лапу и оглядываясь на хвост.

Говорят, животные не умеют плакать, но в ее глазах стояли слезы. Они накапливались в уголках и прорывались на мордочку, оставляя за собой мокрые дорожки. К вечеру этого печального дня силы стали покидать зверька. Все чаще и чаще ей приходилось опираться на переломанную лапу. Она уже готова была упасть, как впереди показался странный зверь. Он был чуть крупнее ее, с длинными усищами и большими глазами. С его загривка начиналась рыжая шерсть и опускалась к самому хвосту. Хвост был длинным, не то, чтобы сильно пушистым, но все же красивым. Животик и лапы зверька, а так же шея были белыми. Зверь зашипел. Лисичка вздохнула:
"Сейчас он меня съест".
Теперь она облегченно упала и подставила шею для укуса.

Но странный зверь (а если читатель не догадался, это был самый настоящий кот) не стал нападать на полумертвую лисичку. Он тщательно ее обнюхал и побежал к невысокому домику из дерева, который прятался за деревьями на опушке. На мяуканье вышел седой человек и добрым голосом спросил, что случилось. В ответ кот потянул человека к раненому зверю.
- Да это же лисица! Раненая, – воскликнул старик.
Он бережно поднял лисичку и отнес в дом. Человек был лесником. Он принялся лечить и выхаживать зверька, перевязал и закрепил лапу, обработал рану на хвосте.
- Повезло, что браконьеры ее не убили, - радовался он.
Все время, пока лисица выздоравливала, от нее не отходил кот. Он зализывал ей рану, морщась от неприятных на вкус лечебных отваров, что приходилось слизывать, пока хозяин отворачивался. Стоило ему застать кота за этим занятием, как тому тут же доставалось:
- Султан! Вот проказник! Не мешай лечению! – добродушно ворчал лесник.
На ночь Султан оставался рядом с лисичкой и согревал ее своим теплом. А чтобы лучше засыпалось, пел ей колыбельную, мурлыкал на ушко.

Постепенно лисичка начала выздоравливать. Старичок смотрел на лисицу и кота и улыбался.
И хотя лисичка была вялая, часто грустила, изредка забивалась в угол, Султану удавалось ее расшевелить. Тогда они битый час носились по домику, гонялись друг за дружкой, кусались и царапались.
- Почему ты грустишь, лисица? – спрашивал кот.
"Разве ты не видишь? Посмотри на мой хвост! На то, что от него осталось. Меня теперь никто не будет любить!" – хотелось сказать ей, и волны печали забирали лисицу в свое царство. Она забивалась под скамейку и там сидела до вечера.
Но тот словно не замечал отсутствие хвоста. Он был ласков, как умеют быть ласковы только животные. Терпелив. Старался развеселить и придать раненому зверьку внутренних сил.

Так или иначе, но лисичка однажды рассказала коту, о своей печали.
"Я найду твой хвост!" – пообещал ей кот и этим же днем отправился на его поиски. Много дней прошло с тех пор, как лисица пришла к дому лесника. След уже затерялся, следы замыло дождем. Но Султан знал куда надо идти. Так, он вышел к месту, где поставили капкан. Здесь было много крови лисички, которая все еще осталась на земле. Здесь был сильный запах охотников – табак, виски и… злоба, что переполняла их сердца. Он напал на след и больше ничего не собьет его с пути. Он принесет хвост лисице.

Лесник смотрел за двумя зверьками – котом и лисицей – и радовался. Он наблюдал, как успокаивалась лисичка, когда Султан находился рядом. Этот седой, добрый человек, казалось, уже все давно обо всем догадался. И про хвост, да и про чувства Султана к лисице. От этого еще больше радовалось его сердце, разглаживались старческие морщины – лесник улыбался. Но вот однажды кот пропал. Прошел день, два, неделя. За ней полетела еще одна. Лисица потускнела.
"Еще немного и она зачахнет, умрет!" – предавался человек тревожным мыслям. Тогда лесник взял свою винтовку и ушел в лес.

Султан нагнал охотников за десяток миль до устья, где река Святого Лаврентия впадала в озеро Гурон. Сильная, неширокая река уверенно несла свои воды к одному из самых великих озер на всей земле. Охотники соорудили плот и шли к большому городу на берегу Гурона по воде. Если их не догнать сейчас, потом уже не никогда догонишь. Да дело в том, что Султан до ужаса боялся воды.
А плот, словно в насмешку, не спешил вниз по течению. Охотники рыбачили, попивали виски и громко бранились. Скоро, скоро они продадут хвост и шкуры. Можно будет всю зиму гулять. К поясу браконьера был прикреплен красивый лисий хвост. Самый красивый. Самый дорогой. Султан зажмурил глаза, преодолев страх бросился воду. Вот только что может сделать маленький зверек против стихии? Природа распорядись со судьбой кота по-своему. Течение подхватило Султана и понесло в сторону, прочь от плота, прочь от охотников, прочь от ярко-рыжего хвоста с белой кисточкой на конце. Как не старался спастись Султан, у него ничего не получалось.

На следующий день лесник достал Султана из воды. Тот застрял в плотине из веток, что все лето строил бобер. Когда лесник принес домой комочек шерсти, лисица пошатнулась:
"Умер!" – сжалось ее сердце от страха.
Султан приоткрыл один глаз. Лисица бросилась к нему.
"Ты живой, ты вернулся!"

Уже следующей зимой, на хвосте у лисички появилась белая кисточка. Это был уже не тот пушистый хвост, но все равно красивый. А впрочем, что о хвосте говорить, лисичка-то что ни хвоста, что ни кисточки уже и не замечала…

Конец.
Рубрики:  Творчество

Незавершенное письмо.

Дневник

Вторник, 03 Июня 2008 г. 12:25 + в цитатник
 (133x100, 2Kb)
Душные окопы. Мы сидим как крысы в этих ямах, призванных спасать нашу жизнь. Но мы уже умерли, умерли в окопах. Задохнулись в войне. И тем, кому суждено вернуться, уже никогда не вернуться. Они останутся здесь, где лежат их товарищи, присыпанные землей.

Влажный предрассветный воздух, когда еще не выглянуло солнце, но вот-вот появится, зарождает в сердце надежду. Сейчас желтый шар взмоет в небо, как истребитель, и его лучи затопят всю долину. Разрушенный дом в сто шагах растает, испариться на глазах, окопы осыплются, а израненная воронками земля зарастет травой. И войны никогда не будет. Войны никогда не было. Мы поднимемся с земли, отбросим в сторону ненужное оружие, пусть ржавеет, и пойдем домой. Пойдем, как ничего не было. Как будто не убивали мы и не убивали нас. Как будто не было смертей. Откроют глаза мертвые и улыбнуться: мы пошутили, мы живы. У всех матерей высохнут слезы. И будем все хорошо.

Протяжный вой опередил рассвет на миг. Снаряд просвистел над головами и врезался в землю поодаль. Уши заложило. Еще один, еще один. Мы вжались в землю, боясь пошевельнуться. Огонь ведут по нашим позициям из мелкого калибра. Мы определяем это по характерному свисту. Где-то снаряд накрыл окоп. Слышны крики раненых. Мертвые молчат.

Через десять минут огонь прекращается. Мы приподнимаемся и осматриваемся. Уже взошло солнце, лучи затопили долину. В утренней дымке вырисовываются очертания бронемашин и цепочки пехоты. Они еще не стреляют – далеко. Просто идут. Идут в полный рост, не прячась и не таясь. Им нечего боятся, за их спинами артиллерия, впереди бронетанки. Рюкзаки забиты сухими пайками. Они – победители.

Я не успел вчера дописать письмо домой. Я пишу, что у нас все хорошо и мы вдали от фронта, в тылу. Резерв. Мать все понимает. Не осталось больше резервных дивизий. Третий призыв прошел по стране, и всех кто может держать оружие уже на фронте. Если бы был четвертый призыв, то призвали бы генералов, маршалов, политиков. Но четвертого призыва уже не будет. Никогда. Все остановилось на нас. Мать знает это. Но каждое мое письмо – это вера. Вера в то, что я вернусь. И этот маленький кусочек веры, недописанной в моем рюкзаке. Пустом рюкзаке. Припасы нам подвозят через раз – ежедневно ведут обстрел из дальнобойных орудий. Иногда просто невозможно доставить нам пищу.

Незаконченное письмо – это взятка. Взятка богу. Если Он есть, я ведь язычник. Мне запретили верить еще в школе. Выбили розгами. Всей нации. Великой нации. Мне кажется, если у меня осталось перед боем недописанные строки, то Он, возможно, даст мне маленький шанс их дописать после боя. Даст шанс прожить еще час или два. Что бы дописать, завершить словами "жди мама, я скоро вернусь". Вернусь домой.

Но оно навсегда останется незаконченным. Оборванным на полуслове, как вся моя жизнь. Как жизнь этих окопов и снарядов, жизнь этих людей. Ведь мы уже никогда не вернемся домой. Никогда.
Рубрики:  Творчество

Невыдуманная история.

Дневник

Понедельник, 05 Мая 2008 г. 15:50 + в цитатник
Эта история произошла в те холодные и далекие дни, когда США и СССР диктовали всему миру свои условия, когда из-за политических разногласий бойкотировались Олимпиады, когда создавались военные блоки и альянсы, а в это время первые космические корабли выходили на околоземную орбиту. Тогда военные учения проводились только на боевой технике и только в условиях, приближенных к реальным. Было это где-то так в 80-х годах прошлого века.

Маленькая гостинца города N, недалеко от летного училища. Крошечный одноместный номер. Мать и сын.

- Мам, ты дождись. Я скоро вернусь.

А мать его так никогда и не дождалась, оставшись в полном одиночестве в крошечном номере на самом краю этого белого света. Ему тогда было 22 года, столько и осталось. Веселым, задорным взглядом он смотрит на постаревшую мать и отца, на уже немногочисленных друзей с могильной плиты. За его спиной пронзает пушистые облака в голубом небе боевой истребитель МИГ. Точь-в-точь такой, как тот, на котором не дотянул до посадочной полосы молодой летчик.

Встретил летчика сухо райский аэродром.
Он садился на брюхо, но не ползал на нем,
Он уснул - не проснулся, он запел - не допел,
Кто другой бы вернулся, ну а он не сумел.

Кто-то скупо и четко отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой, как бетон полосы.
И на ней - кто разбился, кто - взлетел навсегда.
Кто другой приземлился, другой приземлился - вот какая беда.*


- Мам, ты дождись. Я скоро вернусь.
- Мам, ты дождись. Я скоро...
- Мам, ты дождись…

(*В.Высоцкий)
Рубрики:  Творчество
Жизнь

Кто он?

Дневник

Понедельник, 31 Марта 2008 г. 16:50 + в цитатник
Мир меняется. Новое замещает старое, в свою очередь стареет и уступает место молодой поросли. Укусил ли свой хвост мировой змей или нет? всего ли девять сюжетных фабул, а все остальное лишь их повторение? – те еще вопросы.

Так или иначе, но Папа Римский обновил список смертных грехов, показал миру новых "еретиков". К примеру, разработчиков мультимедийных проектов. Впрочем, современному миру это не в диковинку. До них такой же чести удостаивались музыканты, кинематографы и даже книгопечатники.

Одно ясно. Мир совсем не тот, что был сто лет, и тем паче тысячу лет назад. Небоскребы пронзают небо, сводя на нет библейские истории о Вавилонской башне; за небесным сводом открылись безграничные космические пространства – есть ли там место для Бога; моральные устои пятятся перед мощным информационным потоком; машины поднимают людей в воздух, сквозь время разносят их по миру как ветер - песок.

Законы Христа прошли сквозь мрачное средневековье, пережили чуму и мировые войны, пробились ростками сквозь прах уничтоженных цивилизаций… и стали чужими. Кто поймет "не укради и не убий", когда государство вкладывает винтовку в руки семнадцатилетнему пацану? Сколько подобных примеров окружает тебя?

Во времена, когда человечество оказывалось на грани полного уничтожения, неспособное самостоятельно принять решение, захлебнувшееся в ереси и пороках, в мир являлись Посланники Бога – Гермес, Рама, Кришна, Иисус Христос, Пифагор... Они даровали и поучали, наставляли и направляли. Люди уходили от гибели и двигались дальше. Лишь тогда змей Уроборос вновь вонзал зубы в свой хвост. Все становилось на круги свои.

Отпустил ли змей сейчас свой хвост? Подошли ли мы к той грани, за которой уже ничего нет? Видим ли мы, куда сделаем следующий шаг? Нужен ли нам Проводник, способный увести незрячих от пропасти? Каким он будет: белым или черным, бедным или богатым? Через какие преграды современного мира пройдет?
Рубрики:  Творчество
Жизнь
Крупица истины

Элита

Дневник

Четверг, 20 Марта 2008 г. 16:10 + в цитатник
Элита это хорошо. Отборные, лучшие семена общества, предназначение которых порождать себе подобных. Элитных. Лучших. Тех, кто будет учиться в Оксфордах и Гарвардах, не знать нужды и горечи нищеты. Ведь они займут посты на верхушке Олимпа, возьмут в руки рычаги власти. И тогда станет всем хорошо. Ведь они не знаю, как жить плохо.

Не правда ли сводит скулы от такого понятия, как "элита"? Они хотят видеть себя на верхушке айсберга. Видеть себя и не замечать тех, кто погрузился на дно под их давлением. Нет пути наверх. Если кто и вырвется – то лишь затем, чтобы быть раздавленным гламурной туфелькой элиты; раздавленным кованным сапогом привилегированного общества этих выродков королей, бесноватых тиранов и прогнивших насквозь политиков…

Мы смотрим каждый день на них по телевизору, слышим по радио, покупаем их книги. Радуемся их лживому вниманию и верим, верим, верим. До беспамятства верим, что они сделают лучше… Оставим вопросы веры.

Элита зависима. Зависима от пласта людей, что сокрылись по водой. Они уже не могут радоваться солнцу над головой. Им умеют радоваться лишь те, кто смотрит на него сквозь толщь воды - мы. Элите солнце не нужно – они сами умеют светить, фальшиво и лживо. Тысячи раз искаженный и отраженный свет уже не свет. Нужен ли он нам? Задумайся над этим, рвущийся наверх.
Рубрики:  Творчество
Крупица истины

Нарцисс для девушки.

Дневник

Понедельник, 17 Декабря 2007 г. 15:31 + в цитатник
 (200x280, 21Kb)
Случается так, что жизнь и смерть разделяет пропасть в один шаг шириной. Этот шаг – Вера.

Это история произошла в стране, где солнце, прежде чем радовать людей своими лучами, поднимается над высокими горами. Где долго была война, и внезапно наступил мир.

Однажды из аула, затерявшегося высоко в горах, в городскую больницу привезли девушку, а с ней приехал парень. Девушка была смертельно больна, и жить ей оставалось несколько дней.

Парень не отходил от ее постели ни днем ни ночью, а каждое утро он ходил в город и покупал ей цветы и фрукты.

Посмотрев на букет нарциссов, девушка вдруг сказала: когда завянет последний цветок – я умру. Через два дня в вазе остался лишь один нарцисс. Тогда парень до рассвета купил новый нарцисс и заменил его на старый.

Каждое утро, пока она спала, он приходил со свежим нарциссом и тихонько менял завядший. Весь персонал больницы, медсестры и врачи, безмолвно, а кто и со слезами, наблюдал за этой борьбой.

Так продолжалось до тех пор, пока нарциссы не отцвели. Тогда парень пошел на перевал, в восьми километрах от города, где еще остались нарциссы. Восемь километров туда, восемь – обратно. Выходил поздней ночью, когда девушка засыпала, и возвращался к четырем утра, еще затемно.

Всю ночь - ради одного цветка. Всю ночь ради ее дня.

А потом он подорвался на мине. На следующий день умерла девушка.

Но эту историю рассказывают по-разному. Говорят, что она выздоровела. Или что он не погиб на перевале и еще долго носил ей цветы.
Рубрики:  Творчество

Счастье

Дневник

Среда, 01 Августа 2007 г. 13:04 + в цитатник
Серая пелена туч затянула голубое, чуть выцветшее по краям небо. Редко сквозь плотный слой туч пробивается свет, идущий от солнца, но ему суждено раствориться в утренней дымке, так и не достигнув земли и ходящих по ней людей. Посмотри вверх, друг, может и тебе перепадет крупица счастья!

Скажите, защищены ли мы пред романтикой? Может ли наша рациональная натура выстоять перед мечтами? Мечтами воплоти? Каждый, я бьюсь об заклад, каждый мечтает о том, как мечты однажды станут реальностью. Даже тот, кто говорит "у меня нет заветной мечты", ее имеет. Глубоко, глубоко, под десятью замками. Когда сон сковывает разум, дух отпирает все двери и замки, выпуская затаившееся желание на волю. Она захватывает и увлекает в далекие, дивные и сказочные края. Гуляет до тех пор, пока Морфей окончательно не берет власть над телом и сознанием. Тогда мечта растворяет свою часть в душе, а сама возвращается в свою темницу.

Легкое, неуловимое ощущение счастья, неуловимое, как свет рассеявшийся в утренней дымке, останется у вас навсегда. Мечта - это та вода, которая подтачивает камень духа. Чем дольше вы храните мечты, тем сильнее ждете ее воплощения. Не выстоит подточенный годами дух из стали, перед ночным бризом и звездами, смотрящих из далеких вселенных. Перед витающим в воздухе ароматом сирени и мимозы, в нежном касании сплетенных рук. Перед ласковым звуком шороха волн, извечно накатывающих на берег.

Эта ночь только для двоих. Чудесная, мечтательная, несбыточная, несуществующая… и реальная.

Посмотри вверх, друг, может и тебе перепадет крупица счастья!
Рубрики:  Творчество
Крупица истины

Кэп и Боцман. 3 часть.

Дневник

Воскресенье, 08 Июля 2007 г. 12:40 + в цитатник
Нож в руке неистово взлетал, с силой опускался. Противно чавкало и булькало. Боцман застонал.

- Кэп, что с нами будет?

Кэп повернулся насколько позволяли веревки к другу и меланхолически сказал:

- Съедят.

В это время абориген дорезал луковицу, помешал бурлящую воду в огромном чане и повернулся к связанным пленникам.

- Кук Ме Кук! - важно произнес он.

- Кук… будет тебе и Кук, и Колумб с Христофором, и Америго с Веспуччи - Кэп освободил руки от пут и ухватил бревно – будем помогать мешать.

Абориген гукнул, опрокинул ногой котел и пустился наутек.

- Черт, - огорчился Боцман - наш ужин...
Рубрики:  Творчество

Эссе Кэпа. 2 часть.

Дневник

Вторник, 26 Июня 2007 г. 15:09 + в цитатник
Приключение Кэпа и Боцмана. 2 часть.

В сотни метров от берега, высоко задрав нос, на мели сидела баржа. Ниже ватерлинии зияла огромная пробоина от снаряда.

- Кэп, плот выдержит нас двоих?

- Нет.

- Тогда зачем мы на нем поплывем?

- У нас нет другого шанса.

….

Солнце напекало голову. Боцман повернулся на бок и потянулся к бурдюку с водой. Бурдюк был пуст.

- Кэп, воды нет. Еды нет. Ничего нет.

- Заткнись и воздень к небу руки!

- Это поможет?

- Да.

Вокруг деревянного плота, в открытом море, где от горизонта до горизонта не было ни одного острова, крутились акулы. Их плавники предостерегающе блестели на солнце.



Сумерки в очередной раз накрыли двоих на плоту своей темной пеленой.

- Кэп, земля!

- Вы бредете, мой друг.

- Нет, Кэп, клянусь морским деволом, на горизонте земля.

Непонятно, откуда у них взялись силы. Плот выровняли по курсу, расправили порванный местами парус и вспомогательными веслами принялись грести.

- Вы были правы боцман, это земля! Простите, не поверил сразу.
Рубрики:  Творчество

Мустафа

Дневник

Понедельник, 25 Июня 2007 г. 17:51 + в цитатник
images (116x102, 3Kb)

Где-то в бескрайней пустыне, на краю земли, среди барханов и песчаных гор, раскинулся обширный оазис. Круглое, как диск солнца - озеро питало земли влагой и давало жизнь. Здесь хватало воды и сочной травы всем зверям. На сочных лугах паслись антилопы, в джунглях, с пальмы на пальму прыгали мартышки, в листве прятались разноцветные попугаи. Здесь даже жили огромные слоны. Правда, обитали они на самом краю оазиса.

Испокон веков на этих землях царил мир и спокойствие. Ведь всеми зверьми управлял мудрый и справедливый Царь. Царь Зверей - Лев.

Власть досталось Мустафе по наследству. И честно скажем вам - досталась по праву. Мустафа был самым сильным зверем и одним ударом лапы перебивал хребет гиенам, которые раз в десять лет спускались с песчаных гор и пытались нарушить спокойствие в оазисе. Однако Мустафа редко прибегал к силе своих лап. Он был мудрым львом. Ведь таким и должен быть истинный Царь Всех Зверей. Своим народом он правил разумом и духом - знал всех по имени, хотя зверей было очень много; справедливо выносил решения; не отказывал никогда в помощи и раз на год устраивал Праздник. Последнее особо любили звери. Мустафа первый, кто придумал и ввел праздники.

Однажды Царь Зверей промахнулся на охоте и все поняли - Мустафа стал старым. У этой новости выросли крылья и она полетела за песчаные горы, где обитали гиены. Ганза, предводителя гиен с песчаных гор, обрадовался: пришло твое время Мустафа! Мы нападем ночь и убьем тебя - ликовал он. И отправился созывать все племена.

Царь зверей действительно сдал за последние годы. Уже не так грозен он был в битве, как ранее. Но за всю свою жизнь он всего лишь единожды вступал в поединок. Тогда он победил Шергана - бывшего предводителя гиен. А вот думал он ежедневно. И именно разум позволил ему привести Оазис в порядок и помирить всех зверей.

"Как же так" - думал он - "неужели они видят только мою силу?".

Гиены напали ночью. Мустафа стоял на страже и преградил им путь.

- Прочь! – зарычал он на них, но они не отступили. Ганза подбадривал свою стаю: вперед, вперед мои воины! Царь слаб! Победим его!

Тишину ночи разорвал рев наступающих гиен. Мустафа принял бой, ринувшись в плотные ряды врагов. Когда первые волны нападающих откатились от Царя Зверей, вперед вышел Ганза. Они бились до самого рассвета и Мустафа поверг своего врага. Гибель предводителя решила исход битвы - гиены трусливо бежали прочь.

Мустафа истекал кровью от ран. Из последних сил он добрался до холодного родника и погрузил свое израненное тело в воду. Раны перестали кровоточить, Мустафа почувствовал облегчения, отполз от ручья и заснул под сенью баобаба. Мир в оазисе был спасен.

Мустафа открыл глаза. Все тело ныло от боли. Подняться лев смог только со второго раза. Его окружили все звери Оазиса. Даже пришли слоны с окраины.

- Отец, - вышел вперед молодой лев - мы слышали стоны гиен, когда ты гнал прочь, видели труп Ганза. Благодарности нет границ, но… твое время прошло. Ты стал стар. Больше тебе не победить гиен, если они придут.

- Гиены не вернутся - говорил Мустафа и не верил в то, что слышал и видел. Они собрались здесь чтобы выбрать нового Царя Зверей. Никто не пришел ему на помощь ночью. Никто не простил ему его слабости. Напротив, все только и ждали момента впиться в слабую плоть.

Мустафа тяжело вздохнул, развернулся и ушел в сторону восходящего солнца.
Рубрики:  Творчество

Эссе

Дневник

Воскресенье, 24 Июня 2007 г. 19:52 + в цитатник
- Кэп, они заходят с правого.

- Разворачивай семидесяти шестерку на правый.

- А как же эсминец?

- К черту, они все равно нас потопят…



- Кэп, пробоина ниже ватерлинии. Мы тонем.

- Будь они все прокляты. Поворачивай машину на 180. Берем новый фарватер.

Судно медленно накренилось и изменило курс. Два эсминца еще час следовали за ним, потом развернулись и скрылись за горизонтом.



Боцман перегнулся через борт и сплюнул. Вода начала заливать палубу.

- Кэп, мы выживем?

- Вряд ли.

- Почему они нас не потопили?

- У них закончились сигареты и кофе.
Рубрики:  Творчество


 Страницы: [2] 1