Тая Найденко / Фото из личного архива

Вы запасали гречку и масло,
Мы запасали — свет.
Взвыли сирены, солнце погасло,
Разве темно нам? Нет.

Вы запасали хлам и билеты,
Шубы, носки, бухло.
Мы запасали южное лето,
Нам и сейчас тепло.

Вы запасали бомбы и пули,
Братскую, сука, тьму.
Мы запасались смехом — а хули
Плакать в родном дому?

Вы запасали ложные стены —
Русский язык, Донбасс…
Мы запасали то, что мгновенно
Объединяет нас.

«Мы Украина!» — главное кредо,
Каждый сейчас в строю.
Не запасли мы только Победы.
Значит — возьмём в бою.

Автор: Тая Найденко, Одесса

а

Слово, що веде крізь покоління: Ліна Костенко

А й правда — крилатим ґрунту не треба.
Землі немає — то буде небо.
Немає поля — то буде воля.
Немає пари — то будуть хмари.
В цьому, напевно, правда пташина…
А як же людина?

А що ж людина? Живе на землі.
Сама не літає. А крила має. А крила має!
Вони, ті крила, не з пуху-пір’я,
А з правди, чесноти і довір’я.

У кого — з вірності у коханні.
У кого — з вічного поривання.
У кого — з щирості до роботи.
У кого — з щедрості на турботи.

У кого — з пісні, або з надії,
Або з поезії, або з мрії.
Людина нібито не літає…
А крила має. А крила має!

Ліна Костенко — українська поетеса-шістдесятниця, письменниця (історичний роман, твори для дітей), дисидентка. Лауреатка Шевченківської премії (1987), Премії Антоновичів (1989), ордена Почесного легіону (2022). Вона була однією з перших і найпомітніших у плеяді молодих українських поетів, які виступили на рубежі 50—60-х років.

Рамочка від Lkis

Мабуть, ще людство дуже молоде.
Бо скільки б ми не загинали пальці, -
XX вік! - а й досі де-не-де
трапляються іще неандертальці.

Подивишся: і що воно таке?
Не допоможе й двоопукла лінза.
Здається ж, люди, все у них людське,
але душа ще з дерева не злізла.

Автор: Ліна Костенко

Юрий Олеша / Фото: kino-teatr.ru

На небе догорели янтари,
И вечер лег на синие панели.
От сумерек, от гаснущей зари
Здесь все тона изящной акварели…

Как все красиво… Над листвой вдали
Театр в огнях на небе бледно-алом.
Музей весь синий. Сумерки прошли
Между колонн и реют над порталом…

Направо Дума. Целый ряд колонн
И цветники у безголосой пушки.
А дальше море, бледный небосклон
И в вышине окаменелый Пушкин…

Над морем умолкающий бульвар
Уходит вдаль зеленою дорогой.
А сбоку здания и серый тротуар,
И все вокруг недостижимо-строго.

Здесь тишина. И лестница в листве
Спускается к вечернему покою…
И строго все: и звезды в синеве,
И черный Дюк с простертою рукою.

Автор: Юрий Олеша, Одесса, 1917

Трамп прав: Украина сама виновата -
В ООН не вступила, в ЕС, даже в НАТО.
Сама не сдалась, не легла на лопатки
И стала по танкам стрелять из рогатки.
Трусы не сняла, не раздвинула ноги
И корчит сейчас из себя недотрогу.
И стала кричать про закон и свободу ,
Которых никто не блюдёт в мире сроду!

россия кидала в неё бомбы дружбы.
Но козни ей строил зачем-то Залужный.
россия дома разрушала с любовью
И всем обещала: по новой отстроим.
Но вы не ценили благого посыла.
Не стали в промежности лезть к ней без мыла.
И мирных солдат, что пришли с автоматом
Она обозвала и вором, и катом.

Ну, разве так можно? Что ж это творится?
Зачем Украина совсем не боится?
Другие, вон, в тряпочку молча вздыхают:
россию не бьют, не клянут, не ругают.
А тут Украина, красива и статна,
А также внутри на ресурсы богата,
Решила, что будет жить в  мире и счастье! -
Ну как же её не разрезать на части?

Когда я горестно листаю
российской летопись земли,
Я — тех царей благословляю,
При ком войны мы не вели.
При ком границ не раздвигали,
При ком столиц не воздвигали,
Не усмиряли мятежей, —
Рождались, жили, умирали
В глухом кругу, в семье своей.
Мне стали по сердцу те поры,
Мне те минуты дороги,
Те годы жизни, о которых,
Ища великого, историк
Небрежно пишет две строки.
1948

© А. Солженицын

Киев, ул. Почайнинская

Замерзают в доме три гитары,
фортепьяно стонет, пол скрипит,
шкаф ворчит потрескавшийся старый,
ветер напевает новый хит...

Жизнь моя закрыта на засовы,
от себя побег в один конец
в дальний лес, где оборотни-совы
и глухая ночь - всему венец.

О любви хотелось бы, ей-богу,
невозможно о войне и зле...
Выхожу одна я на дорогу
в вечном беспросветном феврале.

Выхожу и больше не вернуться
ни на этом свете, ни на том...
Лермонтов не нужен и Конфуций,
на крови сегодня шапито...

Не привыкнуть к этому распаду,
не связать разорванную нить...
Из какого брошенного сада
солнечной живой воды испить?

Это, Господи, твоё похмелье.
Все на веки вечные - враги:
жить по-человечьи не сумели.
Глина есть -- вот и лепи других.

Автор: Ирина Карпинос

Магический дудук . Плач сердца

Дудук… дудук… волшебный звук,
летящий от… входящий до…
Не дуб, не ясень, не бамбук -
он с абрикосовых плато.

Он то ли плач, а может, смех,
блуждающий сквозь толщу лет
не для толпы, не для утех -
для тех, кто Богу дал обет.

На свет рождаясь не спеша,
под сердца раскалённый стук
течёт из дерева душа –
волшебный звук… ду-дук… ду-дук…

Автор: Andrey Teplov, Киев

Спини мене отямся і отям така любов буває раз в ніколи вона ж промчить над зламаним життям за нею ж будуть бігти видноколи вона ж порве нам спокій до струни вона ж слова поспалює вустами спини мене спини і схамени ще поки можу думати востаннє ще поки можу але вже не можу настала черга й на мою зорю чи біля тебе душу відморожу чи біля тебе полум’ям згорю Автор: Ліна Костенко Художник: Kezzyn Waits (@andreykezzyn)

Рамочка від Arnusha

Старость — это время, когда жизнь, словно тихая река, замедляет своё течение. Дни становятся длиннее, ночи глубже, а мысли — острыми, как никогда раньше. Они, как незваные гости, приходят без предупреждения и остаются дольше, чем хотелось бы. О чём думают люди в старости? О прожитом, о потерянном, о будущем, которое уже кажется таким близким и в то же время пугающе неизвестным.

Но несмотря ни на что, в сердце живёт надежда. Надежда на завтра, на ещё один солнечный день, на счастье, которое можно встретить в каждом миге. Даже в старости человек способен мечтать и верить, что впереди ещё есть свет, тепло и радость, которые стоит ждать.

Как прекрасно это настроение передал Андрей Дементьев в своем стихотворении...