На юге Франции прекрасны
Альпийский холод, нежный зной.
Шипит суглинок желто-красный
Под аметистовой волной.
И дети, крабов собирая,
Смеясь медузам и волнам,
Подходят к самой двери рая,
Который только снится нам.


Сверкает звездами браслета
Прохлады лунная рука,
И фиолетовое лето
Нам обеспечено - пока
В лучах расцвета-увяданья,
В узоре пены и плюща
Сияет вечное страданье,
Крылами чаек трепеща.


* * *

Т.Г.Терентьевой

А еще недавно было всё, что надо, -
Липы и дорожки векового сада,
Там грустил Тургенев...
Было всё, что надо
Белые колонны, кабинет и зала -
Там грустил Тургенев...
И ему казалась
Жизнь стихотвореньем, музыкой, пастелью.
Где, не грея, светит мировая слава,
Где еще не скоро сменится метелью
Золотая осень крепостного права.


* * *


Как всё бесцветно, всё безвкусно,
Мертво внутри, смешно извне,
Как мне невыносимо грустно,
Как тошнотворно скучно мне...


Зевая сам от этой темы,
Ее меняю на ходу.


- Смотри, как пышны хризантемы
В сожженном осенью саду -
Как будто лермонтовский Демон
Грустит в оранжевом аду,
Как будто вспоминает Врубель
Обрывки творческого сна
И царственно идет на убыль
Лиловой музыки волна...


И разве мог бы я, о посуди сама,
В твои глаза взглянуть и не сойти с ума.