13 месяцев как мамы нет с нами. Ещё сквозь сон порой вздрагиваю от мысли: я маме забыла позвонить.. Просыпаюсь и понимаю, звонить некому.
Сегодня нашла коробку с тесёмочками и маминой шляпой от солнца.
Верёвочки, шнурки, шнуры, шпагат капроновый, веревки и просто оторванные от тканей полоски.
Но больше всего умилили резинки разные, которые в трениках и трусах побывали. Потом их мама выдернула, прежде чем трениками пол помыть или окна после побелки.. Резинки уже давно перестали ими быть, просто обвислые верёвочки. Не удивлюсь, если они ещё юность моего отца помнят.
Эх, сколько ненужного мы порой храним.
Потом надела на голову мамину шляпу, и пошла подвязывать помидоры. Ну не может быть такого, чтобы просто выбросить, без пользы и смысла.
И стало легче немного на душе, вроде как мама оттуда ручкой помахала.
То ли спасибо мне говорит, то ли я ей спасибо передала..

Моего папы уже нет почти два десятка лет. Всегда думала, что со временем забывается и становится легче. Наверное, у каждого свое. Я не свыклась с этой утратой. Живу, дышу, улыбаюсь. Когда делаю что-то, то помню, как бы тут поступил или ответил папа или бабушка. Они моя кровь, их фамилию я ношу, они вложили в меня то, что имею, что могу передать детям. И еще.. Маленькие радости, подаренные ими, моими дорогими, с годами мне кажутся все больше. Но маленькие пакости, которые я сделала и не успела повиниться, подросли как-будто. И понимаю, что не ошибиться мы не можем в жизни, а вот исправится и извиниться обязаны. И не столько ради них, наших близких, а сколько ради нас. Чтоб не грыз этот червь позднее. Я знаю, как от этого уходить, как избавлятся от этих червей. Но порой даже мысль приходит: жри, жри.. я заслужила это. Хотя папа, я уверена, заметил это ровно на столько, на сколько зудение комара мы слышим. Так, принял к сведению и прихлопнул, если надо.

Lo_spero 20.07.2012.


Когда дед Сашка умер, мне было всего пять с небольшим лет. Как ни странно, но я его помню. Помню, как он ходил по двору, оценивая порядки и наливал воду собаке. Утирал пот со лба и медленно шел в дом, наступая на деревянные, тихо поскрипывающие под тяжестью его тела ступеньки.

Другой мазок памяти относится уже к обстановке в доме. На Кубани летом жара стоит в июле-августе такая, что порой спят на полу, завернувшись в мокрую простыню. Видимо день, который мне помнится относился именно к этому периоду. Потому, что в комнате полумрак и дед лежит, мается, а где найти прохладу не знает.

В комнате сумрачно еще оттого, что с южной стороны закрыты ставни, дабы меньше накалялось внутри, а с северной стороны солнце не заглядывало совсем. Под окном дерево закрывало все и от посторонних взоров с улицы и от пыли, клубящейся после каждого автомобиля. Проулок был без твердого покрытия и красноглинистая земля в жаркие июльские дни разминалась в мелкую пыль шинами редких авто.

Бабушка хлопотала на кухне и собирала на стол. Я видимо еще была мала, чтобы серьезно участвовать в этом священнодействии. Но хорошо помню, что на обед был борщ. Дед лежал на кровати поперек, свесив ноги и был готов идти на зов к столу. Навсегда запомнилось, как лежит он с расстегнутой на животе рубахой, достаточно упитанный животик его вздымается при дыхании или вздохах сожаления. Жара донимала, было о чем сожалеть.. так хотелось наконец сентябрьской утренней прохлады.

Больше всего мне запомнился пупок у деда на пузе. На слегка волосатой площадке находилась такая удивительная воронка. Удивительная оттого, что на моем животе пупок представлял собой какой-то узелок, непонятно откуда взявшийся вообще и торчавший вперед, как палец у кукиша. А у деда Сашки пупок был совершенно другой, круглый и напоминал мне кастрюльку из детского кухонного набора. Я залезла на кровать и подползла как шпион, заглянула в эту дырочку, наклонившись прямо над животом. Воронка была смачная и завораживающая.. Я думала, отчего это такая штучка тут выросла? Или вросла? Хитро поглядывая на дедушку, прикрывшего глаза и не то дремлющего, не то наблюдающего за моими исследованиями, вставила в пупок пальчик. Потом два, а затем уже все пять, собрав их в пучок. Поместились все, потому что ручонка все-таки мала, а пузо деда не огромное, но приличное. Как -никак ему под шестьдесят уже. Наконец меня посетила идея, что с этим пупком можно делать. Говорю:

-Дед, а давай сюда борща нальем? Поместится, я вижу.

Дед открыл глаза мгновенно, оглядывая окрестности, видимо со сна ему только и дошло, что борщ горячий и как бы чего не произошло на самом деле с его пузом.

Читать полностью


© Copyright: Панова Галина, 2012
Свидетельство о публикации №21207200356

Серия сообщений "Графомания":

Незатейливые рассказы мои в этой рубрике поселятся постепенно. Нужно собирать их то там, то сям.

Часть 1 - Обида это результат неоправданных ожиданий. Байка деревенская.
Часть 2 - Кто не был молод, тот не был глуп. Байки моей бабушки.
...
Часть 4 - Родители, не любите бездумно своих детей. Им же хуже от этого.
Часть 5 - Позитив. Подслушанный телефонный разговор.
Часть 6 - Пупок деда Сашки. (Из детства на Кубани.)
Часть 7 - "А я не согласен!!" Быль.
Часть 8 - Настоящая женщина.
...
Часть 29 - Джованна. 1часть (итальянские истории)
Часть 30 - Джованна. Разрыв. Продолжение, часть 2. (итальянские истории)
Часть 31 - Серая старость. Зарисовка.

http://familytales.ru/o_sayte.html

Здесь лю­ди да­рят истории и рассказы о себе и своих близких другим лю­дям…

Ита­к…

Многие счи­тают, что че­ло­век жив, по­ка жи­ва память о нем… Возмож­но, они пра­вы… Но, согла­си­тесь, не­до­ста­точ­но по­смо­т­реть на ста­рую чер­но-бе­лую фо­тографию и про­чи­тать крат­кую биографию, что­бы по-на­сто­ящему про­ник­нуть­ся к ма­ло­з­на­комо­му че­ло­ве­ку род­ствен­ными или друже­ски­ми чув­ст­вами. Пус­кай даже этот че­ло­век – Ваш пре­док.

И вот я ­за­думал­ся ­над тем, как сде­лать так, что­бы на­ши дру­зья и, возмож­но, на­ши по­том­ки уз­на­ли и по­лю­би­ли нас и тех, кого ког­да-то зна­ли и лю­би­ли мы. Я не­устан­но ис­кал от­вет на свой вопрос, и вот, на­ко­нец, при­ш­ло оза­ре­ние!

От­вет ока­зал­ся прост!

Для того, что­бы по­лю­бить не­з­на­комого че­ло­ве­ка, нуж­но рас­крыть его д­ля се­бя как лич­ность, как един­ствен­ную и не­по­в­то­римую ин­ди­ви­ду­аль­ность.

«А что ес­ли взять и пред­ста­вить себя или сво­его близ­ко­го в ро­ли ге­роя ху­доже­ствен­ного про­из­ве­де­ния?!» – по­думал я…

Ведь ес­ли хо­рошенько по­думать, то в жиз­ни каж­до­го че­ло­ве­ка есть ис­то­рии, ко­то­рые ин­те­рес­но бы­ло бы по­слушать, весь вопрос за­клю­ча­ет­ся в том, как их рас­ска­зать. Раз­ве не сопе­режи­ва­ем мы ге­ро­ям ро­ма­нов, где юноши рас­стают­ся с лю­бимыми, а стар­цы жерт­вуют со­бой ра­ди сво­их внуков! Книги ча­сто за­став­ляют нас пла­кать, по­тому что мы на­чи­на­ем лю­бить их вымыш­лен­ных ге­ро­ев! Мы пред­став­ля­ем, как бед­ный рыцарь проливает слезы над те­лом сво­ей воз­люб­лен­ной, как улы­ба­ет­ся сол­дат, ко­то­рый вер­нул­ся домой по­с­ле вой­ны, и мы ра­ду­ем­ся и пла­чем вме­с­те с ни­ми!

И вот теперь на стра­ни­цах этого сайта вы може­те сде­лать так, что­бы мил­ли­о­ны лю­дей по­лю­би­ли вас и вашего близ­ко­го! За­ста­вить вспом­нить и ожи­вить в во­об­раже­нии других лю­дей лю­бимого че­ло­ве­ка теперь в ваших си­лах! Ну… С Богом! Пиши­те ис­то­рии на на­шем сай­те! Да­ри­те память и веч­ную жизнь себе и тем, кого вы лю­бите!!!

Од­на­ко, ес­ли вы счи­та­е­те, что не сможе­те напи­сать ин­те­рес­ный ху­доже­ствен­ный рас­сказ о Вашем близ­ком сами — не от­ча­и­вай­тесь! Спе­ци­аль­но для та­ких слу­ча­ев мы за­нима­ем­ся под­бо­ром про­фес­си­о­наль­ных пи­са­те­лей, ко­то­рые помогут Вам ­напи­сать про­из­ве­де­ние о лю­бимом че­ло­ве­ке!!!

Если вы хотите писать историю вашей семьи, если вам нравится так же читать истории других, вам сюда: http://familytales.ru/o_sayte.html

Моего папы уже нет почти два десятка лет. Всегда думала, что со временем забывается и становится легче. Наверное, у каждого свое. Я не свыклась с этой утратой. Живу, дышу, улыбаюсь. Когда делаю что-то, то помню, как бы тут поступил или ответил папа или бабушка. Они моя кровь, их фамилию я ношу, они вложили в меня то, что имею, что могу передать детям. И еще.. Маленькие радости, подаренные ими, моими дорогими, с годами мне кажутся все больше. Но малеькие пакости, которые я сделала и не успела повиниться, подросли как-будто. И понимаю, что не ошибиться мы не можем в жизни, а вот исправится и извиниться обязаны. И не столько ради них, наших близких, а сколько ради нас. Чтоб не грыз этот червь позднее. Я знаю, как от этого уходить, как избавлятся от этих червей. Но порой даже мысль приходит: жри, жри.. я заслужила это. Хотя папа, я уверена, заметил это ровно на столько, на сколько зудение комара мы слышим. Так, принял к сведению и прихлопнул, если надо.

Источник

Автор рассказа Contactee

Его квартира. Большая, светлая с видом на Волгу из больших окон и совсем чужая. Чувствую себя не гостем, а вором, вероломно ворвавшимся в чужие владения. И Он. Такой родной и любимый и такой безнадежно чужой и далекий. И как ножом в сердце:
- Маленькая моя, как же я тебя люблю...
И кровь из раненного сердца, лавовым потоком в голову и вниз, в живот до самого донышка.
- И я люблю тебя.
- Я хочу потанцевать с тобой.
Мое удивление и озорные чертята в его глазах.
- Пойдем, потанцуем.
Я , в его белой рубашке на голое тело, улыбаясь, протягиваю ему руки. Он сильно и нежно прижимает меня к себе. Мы медленно танцуем, я пьянею от его запаха и пластики его сильного тела. И музыка... Джеймс Ласт «Ночь в белом шелке».
Он наклоняется и шепчет мне на ушко:
- Это я пою для тебя.
В этот день, вечером, я ему сказала, что мы больше не будем встречаться. А через год он умер. И я всегда плачу, когда слышу эту песню. И Он... Он всегда в моем сердце.

Алина 22.04.2012.


Любят иногда вопреки всему, даже самому себе..

Если можешь себе запретить любить, значит и не любил вовсе..

Можно осознавать, что не стòит и не стòило, не за что..

А проснешься ночью и помнишь его запах.

Такого никудышнего и не достойного..

И это как болезнь. Память.

Все бы отдала за то, чтобы просто вдохнуть еще раз..

Пока мама жива, она как дамба, которая cдерживает воду.

Когда уходят родители, дамбой становимся мы..

Краем над пропастью..