Француженки и кофе в Париже....
 

Вкус кофе - еще одна из нераскрытых французских тайн.

Кофе в Париже, будь то обыкновенный черный или французский cafe au lait, одинаково вкусен - как в традиционных кафе и кондитерских, так и в экспортированном, но значительно "офранцуженном" МакДональде, приглушенные тона, камин, свечи, паркет, обитые кожей стулья.... кофе здесь одинаково ароматен, как в запруженных туристами - студенческом Латинском или зеленом Люксембургском, - так и в исконно парижских, жилых кварталах; и даже жиденький кофе, точнее тот подслащенный сироп из офисных автоматов, который за него выдают, осенен магией "чисто французского прикосновения".

Парижский свет лишен напряжения, несфокусирован и размыт, будто пролит здесь и сейчас по чьей-то блаженной рассеянности; свет замедлен, как полдень в бесконечный сезон летнего солнцестояния. Французы пьют кофе, сидя за столиками не лицом к лицу, а плечом к плечу собеседника, дабы взгляду открывалась уводящая в малиновую глубину, змеящаяся меж ресторанчиками, букинистскими лавками и галереями неизвестных, но самых талантливых художников, лоснящаяся отливающими на солнце чешуйками темно-серых булыжников, безукоризненно гладких от вечного шарканья подошв, неторопливая, подробная, уверенная в себе улица.

И всё же, вкус кофе играет здесь второстепенную роль; первую - единение визуального с акустическим, то есть неспешный разговор об увиденном - безобидное обсуждение прохожих...(безобидное, так как сидящие вскоре меняются местами с идущими)

Так и мы, повернувшись лицами к улице, попиваем кофе и наблюдаем за парижанками, неспешно возвращающимися с воскресного базара. У молодых парижанок - свои понятия об эротичности, главная черта которой, кажется, теперь повсеместно убывающая, а здесь посильно возрождаемая - естественность: без видимого макияжа, в хлопчатобумажных длинных платьях, в изящных, но не замысловатых сандалиях, они несут плетеные корзинки, из которых выглядывают зеленые хвосты моркови и ароматные верхушки еще неостывших багетов.

Они проплывают мимо нас с врожденным - и оттого не крикливым - чувством превосходства, будто в их жилах всё еще течет кровь обезглавленной аристократии, а в ней - память о выездах королевского двора в леса Рамбулье; они глядят перед собой, поверх голов, куда-то в прошлое, не заинтересованные настоящим и окружающим; и единственное, что рассеивает сей образ светлого равнодушия, это молодые соски, с любопытством проглядывающие сквозь воздушный хлопок летних платьев. Придя домой, они пьют свой cafe au lait из округлых гладких мисочек....

Художник Nady Gepp

Музыка: Sting – Saint Agnes And The Burning Train