Я отвечу тебе через тысячу бед.

И красивости – к чёрту. Кому это надо?

Продолжений не будет там, где оправдания нет.

Запятую не ставят за точкой возврата.


На случайностях стынет словесность моя

В самом дальнем углу дорогого мне сердца.

Ну а выбор всегда есть – в какую из ям?

И свернуться калачиком, чтобы согреться…


А что утро… Обычное – зябко и стыд.

От полночных стихов ломота и похмелье.

От того, что не надвое – навзничь, навзрыд –

Небесами по лужам душа акварелья.



О любви, мол. Пустое… Тебе ли о ней?

Между приступов лени, тоски и мигрени

Сочиняется время для светских затей,

Некий повод для войн и для стихотворений.


Но и эти копейки мне были нужны –

Притупляя действительность лексикой мима,

Выдирать, выцарапывать из тишины

Три хрустально-аккордные ноты: «лю-би-ма»…


Серым бархатом взгляда соврут зеркала.

Ни к чему эти игры. Асфальтовый штапель.

Ведь и я танцевала, покуда могла.

Танец с саблями. Где пустота вместо сабель.


Переправу не строят, меняя коней.

Перестань! Не находка, а чья-то пропажа.

Кто ударит больней, тот и будет главней.

Как же просто всё, Господи. Господи, как же?...


Ни орёл и ни решка. Ребром на перо.

Голова из фарфора, сердце из парусины.

Вы стихов не пишите ей, юный Пьеро –

Пощадите её голубые седины.



…Иногда одиночество некуда деть.
Отдаю его памяти. В рост. А она мне:
«Стену можно сломать. Пропасть – перелететь».

Всё возможно. Когда бы хоть что между нами…

Заблудившись в потёмках, петляет строка.

Буквы – бусины. Чётки. На нить интонаций.

От меня до тебя. Не решаясь никак
О б о...р...в....а.....т......ь.......с........я …

Inn_Gallery