У моей питерской подруги, Оксаны, обрушился дорогущий навесной потолок,

утащив с собой в утильную могилу старинную бабушкину люстру и кучу всяких милых сердцу мелочей…

Когда я пришла к ней, она гордо восседала на руинах, куря свою неизменную сигарету…

Ни суеты, ни сожалений, ирония на все искрящиеся глаза василькового оттенка…

— Что будем делать? — засуетилась, вместо Оксаны, я.

— Ничего. Всё уже случилось. Сейчас кофе сварю, попьём, забьём на какое-то время… а придёт настроение — начну разгребаться потихоньку, — улыбнулась она.

Я улыбнулась ей в ответ, потому что каждый день стою под рухнувшими потолками…

Потолки жизни точно такие же, ребята…

Падают даже те, в надёжности которых ты и не думал сомневаться…

Падают в моменты наименьшей к тому готовности…

И я давно поняла, что главное здесь — не кидаться грудью на эту амбразуру, и не рвать себя на лоскутки чрезмерно активными, но чаще всего, уже бесполезными действиями…

Стоит просто раскупорить неприкосновенные запасы своей храбрости, для того, чтобы посмотреть прямо в глаза случившемуся, попить кофе, взять паузу… и разгребаться потихоньку, когда боль перестанет отплясывать джигу на открытых ранах…

Когда всё уже случилось, ребята, необходимо принять именно эту информацию, а не бежать от неё, не прятаться за суету, не сочинять утешительных легенд…

Потолки заменимы…

А вот мы с вами — нет…

Разгребайтесь потихоньку на территории любого личного землетрясения…

И пусть на его месте зацветёт поле с ромашками…

Верю в каждого!



Лиля Град



Человек страдает не столько от того,

что происходит, сколько от того,

как он оценивает происходящее.

Мишель Монтень