Я падала больно, ревела, вставала...
 

 

Я падала больно, ревела, вставала, колени и локти я в кровь разбивала, а мама, лаская дрожащий комочек, шептала: "Ходить ты научишься, дочка!" Колени в порядке - шагаю, не трушу, но вот спотыкаюсь и - вдребезги душу!.. Осколки в газетку смету осторожно, свое пентамино сложить мне несложно: вот место любви и надежды, вот - веры, вот это - привычки, а это - манеры, тут место забот и печалей, тут - жалость, ну вот, посмотри, еще много осталось! Достоинство, гордость, к мещанству презренье, а эти осколки - мои озаренья... Вот тут потускнело, а там - потерялось, я слезы не лью - еще много осталось! Жестокость и трусость - крупинки металла (с асфальта ведь я все подряд наметала!) - и зависть, и подлость, и жадности крохи ползут по душе, ищут места, как блохи. Я им не позволю забраться поглубже, я лучше опять раскрошу свою душу - столкну с подоконника жестко и грубо, а после возьму семикратную лупу, промою осколки, чтоб каждую малость сложить и сказать: "Еще много осталось!"... ( Марина Хлебникова) La_Perla

 

.....ПО КРАЕШКУ ТВОЕЙ СУДЬБЫ....СЛУШАЕМ СБОРНИК ПЕСЕН....

Прости, что я не та. Пускай поймёшь едва ли, За что прошу, мой друг, прощенья у тебя - И всё-таки прости, что мы существовали, Иным принадлежа, совсем иных любя. Прости, что без тебя я смела жить на свете, Не помогла судьбе пораньше нас свести. В том нет моей вины, но если кто в ответе - Пусть это буду я. Прости меня, прости. Прости, что хлеб и соль с тобою не делила, Что, от тебя живя в немыслимой дали, Расположенья звёзд не предопределила, Которые тебя хранили и вели. Прости за то, что так непоправимо поздно Сошлись и невзначай пересеклись пути, Которые всю жизнь существовали розно, За всё, что не сбылось, прости меня, прости. Прости, что мы с тобой не знали друг о друге, Что я от разных бед тебя не берегла, Прости за то, что я всю жизнь жила на юге И северней Москвы ни разу не была. Что я тебе была не близкой и не дальней, А попросту никем - и не могла спасти От этой седины, наверно, слишком ранней, И от морщин у глаз - прости меня, прости… Любовь Сирота ЕМ

...КРАСИВАЯ ИНСТРУМЕНТАЛЬНАЯ МУЗЫКА ДЛЯ ДУШИ....

Как часто нам осенью хочется плакать, без всякой причины,так просто, под слякоть, есть повод хороший грустить и рыдать, а осень для этого словно под стать.. На бедную осень все беды мы валим, невзгоды,обиды и горечь печали, как будто источник с водою открылся и дождиком слёзным внезапно пролился. А осень старается красками яркими всем нам угодить, осыпая подарками, то двор заметет шафрановым цветом, то клин журавлей проплывет на рассвете. То в сказочный лес уведет нас тайком, обнять,обласкать,удивить волшебством, и снова и снова уносит нас в сказку, так щедро даруя нам нежность и ласку. Ах, осень,красавица, мудрая осень, тебя в своем сердце надолго уносим, мы стали спокойней, душа загорелась, как в ворохе листьев она отогрелась ....из инета... ЕМ

"Разгулялась осень листопадом" не забудьте включить звук!

"Разгулялась осень листопадом" и ветрами буйными, шальными. Колдовским окинула всё взглядом, пронеслась над рощами густыми. И взмахнув большим своим крылом, все деревья в золото одела. Не забыла осень и о том, что дождями нам ещё не пела. Зазвучала музыкой дождя, ветер в танце с листьями кружится. Клён багряный покраснел не зря, в осень суждено ему влюбиться. Каждый день всё новые наряды осень надевает на леса. Да, красиво, только мы не рады, увядание - эти чудеса. Осень ближе с каждым годом к нам, может потому и грусть в глазах. Как прохладно стало по утрам и все окна в дождевых слезах. Светлана Светлова Разгулялась осень листопадом, Краски яркие, но что-то грустно. Может быть тепла немного мало, Лето кончилось, прохладно, пусто. Ветер, дождь, печально, чуть тоскливо, День короче всё, а ночь длиннее. Но любовь с надеждой попросила, Верьте в счастье, с ним всегда теплее. Дмитрий Шаронов А в садах разгулялась ОСЕНЬ, Плачет, слёзы небрежно роняя, Средь берёз, осинок и сосен, Заблудилась ОСЕНЬ... нагая. В шали выцветшей и невзрачной, Растеряла наряды и краски. Но усилья её не напрасны, Насладиться успела я сказкой. Исподволь приглашает в зиму, Зашумит дождями, ветрами. Вдохновенный предложит стимул, В белоснежный покров заманит Благодарствую, рыжая осень! Буду помнить твои напевы, - И прозрачную неба просинь, И шикарный наряд королевы. Марьяна Бажанова

О Любви...

О, женщина...




О, женщина, дитя, привыкшее играть
И взором нежных глаз, и лаской поцелуя,
Я должен бы тебя всем сердцем презирать,
А я тебя люблю, волнуясь и тоскуя!

Люблю и рвусь к тебе, прощаю и люблю,
Живу одной тобой в моих терзаньях страстных,
Для прихоти твоей я душу погублю,
Все, все возьми себе - за взгляд очей прекрасных,

За слово лживое, что истины нежней,
За сладкую тоску восторженных мучений!
Ты, море странных снов, и звуков, и огней!
Ты, друг и вечный враг! Злой дух и добрый гений!













Женщина - с нами, когда мы рождаемся,
Женщина - с нами в последний наш час.
Женщина - знамя, когда мы сражаемся,
Женщина - радость раскрывшихся глаз.

Первая наша влюбленность и счастие,
В лучшем стремлении - первый привет.
В битве за право - огонь соучастия,
Женщина - музыка. Женщина - свет.

















Я буду ждать тебя мучительно,
Я буду ждать тебя года,
Ты манишь сладко-исключительно,
Ты обещаешь навсегда.

Ты вся - безмолвие несчастия,
Случайный свет во мгле земной,
Неизъясненность сладострастия,
Еще не познанного мной.

Своей усмешкой вечно-кроткою,
Лицом, всегда склоненным ниц,
Своей неровною походкою
Крылатых, но не ходких птиц,

Ты будишь чувства тайно-спящие,
И знаю, не затмит слеза
Твои куда-то прочь глядящие,
Твои неверные глаза.

Не знаю, хочешь ли ты радости,
Уста к устам, прильнуть ко мне,
Но я не знаю высшей сладости,
Как быть с тобой наедине.

Не знаю, смерть ли ты нежданная
Иль нерожденная звезда,
Но буду ждать тебя, желанная,
Я буду ждать тебя всегда.

Стихи Константина Бальмонта

Художник Юрий Ярош, из Белоруссии, родился в 1969 году. В настоящее время живет и работает в Испании. Он прекрасный мастер цвета. И, без всякого сомнения, необычный художник, каждая из картин которого оставляет неизгладимый след в мире ценителей живописи. Его работы находятся в частных и государственных коллекциях Белоруссии, России, Испании, Голландии, Франции и многих других стран.

Серия сообщений "СТИХИ":

Часть 1 - О, женщина...
Часть 2 - Её глаза на звезды не похожи...
Часть 3 - Женщины в нашей жизни.
...
Часть 41 - Я только для себя живу
Часть 42 - ПИДЖАК ИЗ ТВИДА
Часть 43 - Полюбилось глазам...

Серия сообщений "ЖИВОПИСЬ":

Часть 1 - О, женщина...
Часть 2 - Женщины в нашей жизни.
Часть 3 - Захватило...Jean Arcelin.
...
Часть 36 - Бернард Ndichu Njuguna 1979 | кенийского художника
Часть 37 - Карина Llergo Salto | Танец через цвет жизни
Часть 38 - ЕЕ искал,ее любил...

За рекой знакомый голос слышится...

 

 

 

Летний дождь, летний дождь Моей души омоет рану...

 

"Ах,эта красная рябина..."

Ах, эта красная рябина
Среди осенней желтизны.
Я на тебя смотрю, любимый,
Теперь уже со стороны.

Со стороны страданий прежних,
Со стороны ушедших лет,
Которым, словно зорям вешним,
Уже возврата больше нет.

Летят, как ласточки, листочки
С моей любовью по пути;
И только нет последней точки,
И слова нет ещё «прости».

Ещё цепляется за память
Счастливых дней весенний гром,
Когда любовь бродила с нами,
Скрывая нас одним крылом.

Весною ласточки вернутся,
Оставив за морем любовь,
И над рябиной пронесутся,
И что-то мне напомнят вновь…

Ах, эта красная рябина
Среди осенней желтизны…
Я на тебя смотрю, любимый,
Из невозвратной стороны.

(А. Софронов — С. Заславский)

1.


1.


2.

Читать далее...

Женщина...

ЖЕНЩИНА...

 

Я -Женщина. Резва, мудра, хитра...
Живущая по собственным законам...
Читать далее

 

Завтра,20ноября,у моей мамы был бы день рождения...Был бы....НО....мамы нет уже 8 лет.....А боль не проходит....Прости меня,мама!!!!Этот пост не мой - это только цитата...Но автору поста СПАСИБО - здесь сказано ВСЁ!!! Вечная память нашим мамам!!!(Дальше - текст автора поста Логово Белой Волчицы

 

Мамочка! Вечная память тебе...
 

Ах, мама-мамочка, родная,
К тебе прижаться бы сейчас,
Тебя я часто вспоминаю
И слёзы капают из глаз.

Мне не хватает тебя, мама,
Советов мудрых и тепла.
Не заживёт от боли рана,
Внезапно в мир иной ушла.

Скорбит душа и сердце плачет,
Перед глазами образ твой.
Как много мама в жизни значит,
Она — любовь, уют, покой.

Я за спиною ощущаю
Тебя, родная, каждый день,
Ангел-хранитель ты, я знаю —
Ты оберег мой, моя тень.

Ах, мама-мамочка, родная,
Так хочется тебя обнять.
Себе шепчу, слезу роняя,
Как маму тяжело терять..........




Читать далее...

Сергей Графов..Не верьте тому, что мужчины не плачут, всегда соблюдая незыблемый принцип.....

Простое стихотворение о самом важном.


Дождик лил как из ведра.
Я открыл калитку
И увидел средь двора
Глупую Улитку.

Говорю ей: — Посмотри,
Ты ведь мокнешь в луже.
А она мне изнутри:
— Это ведь снаружи...

А внутри меня весна,
День стоит чудесный! —
Отвечала мне она
Из скорлупки тесной.

Говорю: — Повсюду мрак,
Не спастись от стужи!
А она в ответ: — Пустяк.
Это ведь снаружи...

А внутри меня уют:
Расцветают розы,
Птицы дивные поют
И блестят стрекозы!

— Что ж, сиди сама с собой! —
Я сказал с улыбкой.
И простился со смешной
Глупенькой Улиткой.
Дождь закончился давно.
Солнце — на полмира...
А внутри меня темно,
Холодно и сыро.

Автор: Андрей Усачёв
**********************************************
Ведь самое главное – не то, что происходит снаружи. Главное – то, что внутри. Только это внутреннее ощущение согреет нас в холодный день, подарит ощущение радости в жизни и наполнит спокойствием. Всё начинается в голове. И чаще всего там и заканчивается, потому что 90% наших беспокойств связаны с тем, что никогда в жизни не произойдёт.

Пронзительные стихи Валентина Гафта.


Замечательный актер Валентин Гафт, известный нам больше по великолепно сыгранным комическим ролям, пишет стихи, которые трогают до глубины души.
************************************
Пес
Отчего так предан Пес,
И в любви своей бескраен?
Но в глазах — всегда вопрос,
Любит ли его хозяин.
Оттого, что кто-то — сек,
Оттого, что в прошлом — клетка!
Оттого, что человек
Предавал его нередко.
Я по улицам брожу,
Людям вглядываюсь в лица,
Я теперь за всем слежу,
Чтоб, как Пес, не ошибиться

********************************
«Я и ты, нас только двое?»
Я и ты, нас только двое?
О, какой самообман.
С нами стены, бра, обои,
Ночь, шампанское, диван.
С нами тишина в квартире
И за окнами капель,
С нами все, что в этом мире
Опустилось на постель.
Мы — лишь точки мирозданья,
Чья-то тонкая резьба,
Наш расцвет и угасанье
Называется — судьба.
Мы в лицо друг другу дышим,
Бьют часы в полночный час,
А над нами кто-то свыше
Все давно решил за нас.
**********************************
Хулиган
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к вам на полустанке.
В войну (Малахов помните курган?)
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера — сразу за наган?!
Что за привычка — сразу на колени?!
Ушел из жизни Маяковский-хулиган,
Ушел из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушел из жизни хулиган Шукшин,
Ушел из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда —
Ее зажгли, конечно, хулиганы.

********************************
Сумка
Человек — не недоумка,
Приспособился в миру,
Например, придумал сумку,
Подражая кенгуру.
Человек — не недоумка,
Он и гений, и злодей,
Словно дети, деньги в сумках
Спят у сумчатых людей.
***
Живых все меньше в телефонной книжке,
Звенит в ушах смертельная коса,
Стучат все чаще гробовые крышки,
Чужие отвечают голоса.
Но цифр этих я стирать не буду
И рамкой никогда не обведу.
Я всех найду, я всем звонить им буду,
Где б ни были они, в раю или в аду.
Пока трепались и беспечно жили —
Кончались денно-нощные витки.
Теперь о том, что недоговорили,
Звучат, как многоточия, гудки.
***************************************
Мосты
Я строю мысленно мосты,
Их измерения просты,
Я строю их из пустоты,
Чтобы идти туда, где Ты.
Мостами землю перекрыв,
Я так Тебя и не нашел,
Открыл глаза, а там... обрыв,
Мой путь закончен, я — пришел.
*******************************************
Дубленка
Вот так умрешь, а кто-то сдуру
В тебе оценит только шкуру.

А когда взойдешь на небо, вот тогда поговорим...

Белый лист и минимум штрихов, но портрет, как будто бы живой! Художник Владимир Шорохов.

Штрихов легчайших тоненькая нить – И на бумаге вязь волшебных линий, Непросто тот рисунок оценить – Он как живой в изящном облике богини! Плетёт художник образ неземной Прелестной женщины любимой, Что рядом с ним цветущею весной, Подарком от судьбы неповторимым! Как благодарность высказать творцу, Не вешая ярлык из слов привычных Его воздушнейших творений образцу, Лишь одному, из многих необычных? Желаю Мастеру я лёгкого пера, Карандаша иль кисти – чем он пишет, Пусть в глубине ночИ и с раннего утра Его Эргана-покровительница слышит, И пусть мечтатель и красавец Хэрион С небес дарует щедро вдохновенье, И иногда свой покидает Пантеон, Чтоб прикоснуться к автора, твореньям!.. © Copyright: Валентина Северная, 2013 Читать далее