Когда вы хотите, чтобы вас трогали, ласкали, возбуждали, сжимали — это страсть.
Когда вы хотите, чтобы о вас всячески заботились, решали ваши проблемы, делали вам подарки, обеспечивали вас — это инфантилизм.
Когда вы хотите, чтобы вас неистово любили, жить без вас не могли, разделяли с вами все свое время и отвели все остальное на второй план — это эгоизм.
Когда вы хотите срочно родить ребенка от конкретного человека — это биология.
Когда вы хотите, чтобы он срочно сделал вам предложение\она согласилась стать вашей женой — это зависимость от общественного мнения.

Когда вы любите — вы ничего не хотите. Вы просто любите!

Вы ходите по квартире, чистите зубы, отправляете рабочие письма, покупаете хлеб, пьете чай, звоните маме — и одновременно любите этого человека. Он может быть в это время где угодно и с кем угодно. Он может даже не знать о том, что вы его любите. Разные проблемы происходят и дальше, жизнь течет, как обычно, но все равно как-то вам улыбательно.

Да, это не практично, иррационально и странно.
Но именно это и есть любовь.
Все остальное — просто человеческие страсти.

Выстраивать можно отношения, а не любовь. Бороться можно за жизнь ребенка, первое место на конкурсе или свои права, но не за любовь. Ожидать можно ответственности за слова и поступки, честности или понимания, но не любви.
Любовь — не имеет практичного результата. Нужно просто научиться называть все своими именами, и тогда все станет на свои места.






© Тамрико Шоли

1.


Жила-была девочка. Однажды она решила пожить спокойно… А, нет, все-таки не решила…


2.


Жила-была девочка. И были у нее детки. У деток этих не было в четверти ни одной двойки! Ну только разве что по русскому, по истории и, кажется, по геометрии…


3.


Жила-была девочка. Однажды девочка эта решила забыть одного мальчика и оголтело полезла на высокую гору без интернета и телефонной связи. Лезла-лезла и напрочь забыла всё на свете! А когда спустилась и поймала сеть, первым делом стала сразу мальчику своему звонить, чтобы во всех подробностях сообщить, что уже всё. Точно всё! Точно-преточно всё…


4.


Жила-была девочка. И были у нее детки. Уж эта девочка их учила-учила, воспитывала-воспитывала ; а они всё равно выросли.


5.


Жила-была девочка. Однажды она решила начать дружить с мальчиками, но не смогла. Спросите почему? Да потому, что они всегда называют вещи своими именами. Ну как так можно вообще, а?


(с) Аглая Датешидзе

Оставит нас заплаканная осень,
Как оставляют разлюбившие подруги.
И силуэт мелькнёт сквозь бронзу сосен,
А дальше... Кто её согреет руки ?

И будут ли о ней, как о царице,
Слагать стихи, предания и песни ...
Она идёт, молясь какой-то птице,
Что высоко летит, теряясь в бездне.

(с) Бел Якова

Мы идём к другому человеку за теплом. За поддержкой. Защитой. Опорой. Силой. Стабильностью. Телесным контактом. Признанием. Вниманием. И ещё множеством "за". За той заботой, что недополучили в детстве. За той любовью, что должна была достаться нам по праву, но почему-то обошла стороной.

Мы идём к Другому с требованием и разочаровываемся. Потому что Другой отказывается быть функцией и выполнять все наши желания.

Отношения с партнёром могут сложиться, только если мы идём к нему за ним самим. Всё остальное становится приятным бонусом. Но не жизненной необходимостью.

Отношения будут живыми, когда у нас есть жизнь и без них. Они окажутся гармоничными, когда в них есть свобода и право каждого сказать нет.

А для этого наши собственные внутренние дыры должны быть нами увидены, поняты и наполнены. Чувства - услышаны и прожиты. Внутренние процессы - осознанны.

Иначе мы обращаемся к Другому, исключая из отношений его самого. И бьёмся о скалы равнодушия, потому что не видим его личности. Боремся с его зависимостями, потому что закрываем собственные травмы. Ранимся о его слова и не уходим, потому что верим в сказки.

Когда мы обретаем способность быть сами для себя надёжной опорой, верным другом, заботливым родителем, чужая любовь перестаёт иметь такой огромный вес.

Прежде, чем идти к Другому, сделайте шаг к себе. Найдите силу. Постройте границы. Окутайте себя вниманием. Признайте свои заслуги. Включите внутренний компас, который укажет верную цель, а не остановится на первой попавшейся.

Дайте потребностям зазвучать. Тогда получится себя понять. И сперва самим обеспечить себя тем, что так необходимо.

А Другой превратится из инструмента в живого человека.

Отношения с которым будут строиться не из позиции "надо", а из искреннего "хочу".





(с) Аглая Датешидзе

когда снова начнёшь скучать, подумай об этом без трагизма,
повторяй эту фразу, если будет невыносимо:
«если кто-то хотел бы остаться в твоей жизни,
он бы приложил для этого все усилия».

не навязывайся, не нужно больше скулить и ныть,
если жизнь тебе что-то не даёт, значит, это тебе не надо.
ведь люди, которым мы действительно важны,
вопреки обстоятельствам будут рядом.

перестань себя изводить до озноба по коже,
сутками сжимать телефон, ожидая коротенького ответа.
для того, кто правда без тебя не может,
отпустить твою руку будет страшнее смерти.

здесь нет никаких сложных истин и мудрого таинства,
но даже жутко занятым/в окружении сотен людей,
если человек всерьёз в тебе нуждается,
он найдёт пять минут,
чтоб узнать,
как прошёл твой день.

нет никакого смысла перечитывать длинные диалоги,
излишне драматизировать и предаваться грусти,
лишь те,
кому мы и правда безумно дороги,

никому нас не отдадут и ни за что не отпустят.




(с) Анна Захарова

И плавно день перетекает в синь, планируя не длиться дольше века. Лежит на кресле тень от человека. Несётся стрекозиное такси маршрутом неслучившейся беды. Блестит звезда у ангела в петлице. По-деловому изучают лица пустынные калашные ряды. Восток опаслив, запад молчалив, до севера нет никакого дела. Толпа летящих к югу поредела. У бабушки в кладовке был залив, собственноручно связанный на днях, копирующий контур Сенегала. Бабуля иногда туда сбегала. Вкушала мидий, сидя на камнях. Брала бутылку красного вина, хорошего, а не из концентрата. Махали ей весёлые пираты: нам повезло, мадам опять одна? Судачат, что в портовом кабаке на этот счёт есть множество теорий.

Когда бабуля возвращалась с моря с поющими ракушками в кульке, старалась домочадцам не мешать: ни креслу, ни серванту, ни буфету, ни Гоголю карманному, ни Фету. Фарфорового белого мыша нёс на спине приземистый комод. Мыша и семь слонов, на всякий случай. На тесной кухне сох пырей ползучий, и пижма, и журнал нелепых мод. Над ними возвышался геркулес. Но ветры здесь особенные дули, наверно, потому что у бабули на чердаке шумел дремучий лес, недавно сшитый ей из лоскутов, вблизи напоминавший одеяло.
Старуха иногда туда гуляла. Рвала малину с колдовских кустов, росы в бутылку наливала всклянь, кивала муравьиному амбару. Сны приносила Лешему в хибару: опять одна, голубушка? Ты глянь. Болтают сойки: в гоблинской норе на этот счёт есть множество гипотез (придумывают гномы, озаботясь писательством, особо в ноябре). И небо доставало ей до пят, когда бабуля покидала чащу, и прошлое мешалось с настоящим, и половицы, жалобно скрипя, пеняли на волнение в душе: всё шляется, поди уже мозоли. Ещё гора была на антресоли плюс радуга в цветном карандаше. Туман, удачно скрадывая твердь, ютился в уголке, дружил с порогом. Торшер считал себя единорогом.

Престранно жизнь перетекает в смерть, в безвременье, вместилище тоски. Искусство не нуждается в эксперте. А если Смерть — бабуля свяжет Смерти зелёные в полосочку носки. По облакам, в плетении тенет, они пойдут, неправильно, несмело. Бабуля спросит: как ты, Смерть, поела? И Смерть кивнёт, хотя, конечно, нет. Соврёт, но первый раз за кучу лет. Запутавшись в роскошестве хламиды, Смерть скажет: стоп, а как же пирамиды, а как же звёзды в кухонном столе? Ты им нужна. Ты, правда, им нужна. Прости, чутьё сегодня подкачало.

И хлопнет дверь небесного начала, и кто-то крикнет: Смерть, чего одна?






(с) Резная Свирель

Всё будет хорошо! Не уточняйте дату,
А просто верьте в то, что этот день придёт.
Возможно, впопыхах, оно забыло карту
И, может, вообще идти пришлось в обход…

Всё будет хорошо! Серьёзно, без подвоха.
Я точно говорю: не сомневайтесь, нет!
Жизнь такова, что в ней не будет вечно плохо
И вечно хорошо... и это - не секрет.

Всё будет хорошо — я узнавала — будет!..
Ещё не вышел срок, и время не пришло.
И ваше хорошо - на перекрёстке судеб -
Идёт конкретно к вам… ВСЁ БУДЕТ ХОРОШО!


© Ирена Буланова

"Не нервничай.
Просто представь, что она вернётся.
Она же всегда возвращается ровно в восемь.
Она будет пахнуть зелёным болотным солнцем,
и чем-то далёким, щемящим,
как будто вовсе
и нет в этом мире вообще ничего прекрасней,
чем тонкие пальцы терзающая осока,
блуждающих ярких огней карнавальный праздник,
кудрявые мхи и заросшие мхами сопки".

И шёл человек на конфорку поставить чайник,
а руки его всё никак не могли согреться,
и чай пах не хрусткими травами, а печалью,
как пахнет несбывшийся путь отменённых рейсов —
прогорклым железом,
бумажных клочков метелью, включившимся автоответчиковым моллюском.
И чай с этим запахом пить уже не хотелось,
хотелось отмыть себя содой и "Пемолюксом".

"Давай успокойся. Представь, что она в дороге.
И в этот момент дорогая подходит к дому,
и скоро затянется в нежной груди воронка,
поскольку ужасно неправильно по-другому,
а значит, уже по-другому и быть не может.
Она поиграет в дорогу, как в прятки-салки,
и скоро появится, с бледной прозрачной кожей,
с глазами как блюдца, похожая на русалку.
Как чувство сакральное,
близкое до озноба.
И в мире не будет вообще никого чудесней.
В трепещущем небе пролягут лесные тропы, за ведьминым кругом затянут дриады песни".

И шёл человек посмотреть новостную ленту,
тянулся как глупый младенчик к заветной кнопке,
и даже пытался окуклиться мягким пледом,
читая рассказы о страшных болотах топких.
Где что-то внутри копошится как жидкий студень,
клокочет, бурлит заманухой и просит пищу.
Как в них с лиходавних времен пропадают люди,
сначала их помнят и ищут,
потом не ищут.
Он снова и снова о жутких читал находках
с коричневым телом
и рыжими волосами.
И только бубнил тихим шёпотом, как экзамен:
"Не думай,
не думай,
не жди ничего плохого.

Расслабься, попробуй расслабиться, медитируй.
Ты море, ты в море, и волны тебя колышут.
Представь, как ключом открывает она квартиру,
и ключ заедает,
и сломанный зонт под мышкой.
В сердцах говорит, говорит, тяжело и гневно.
Он слышит слова, но не может понять их смысл,
поскольку слова — это бабочки-однодневки,
трескучие птицы с пиратских скалистых мысов.
И нет в этом мире вообще ничего бредовей, чем верить их крыльям,
и им придавать значение. Они существуют, пока есть старик-садовник,
и свет, и земля, и роса, и воды течение".

Она появилась,
когда он на грани срыва,
качаясь как будто пластмассовая болванка,
сидел и рассказывал скользким лупастым рыбам,
которых они завели в трехлитровой банке,
как в зыбких болотах немецких, английских, датских
седые и очень усатые полисмены черкают в казенных блокнотах координаты, и думают:
"Боже, да что за дурная смена",
и тащат в участок одну из болотных мумий,
и долго детей поучают, для их же блага:
"Вот дядя не слушался,
дядя упал и умер".
А дети пугаются и начинают плакать.
И умный учёный, который был чьим-то мужем,
отцом или братом,
но точно был чьим-то сыном —
в желудке потом изучает последний ужин: похлёбка и овощи, зерна и ломтик сыра.

Люби,
оставайся внутри молодым и летним.
И в мире не будет вообще ничего такого.
Любой из боёв для тебя может стать последним,
но если тебя кто-то ждёт, то всегда есть повод
вернуться,
остаться и тьму озарить свечами,
найти долгожданный покой, как находят клевер.
Он молча уходит на кухню и ставит чайник,
она берет чашку,
и руки его теплеют.






(с) Резная Свирель

В детстве я читала рассказ про то, как мальчик поменял свою новую машинку на светлячка. Посадил его в спичечный коробок и принес домой, словно сокровище. И когда его спросили: как же ты мог новую игрушку поменять на букашку? Он ответил: так ведь он живой и светится.

И мне было очень жаль этого мальчика, потому что я понимала, что он, говоря современным языком «лоханулся». Его аргумент про то, что светлячок «живой и светится» казался мне смешным и глупым. И я очень хотела извлечь урок из этого рассказа и никогда не допустить подобной ошибки. Я не знала тогда, что взрослая жизнь – это большой обменный пункт, где меняется время на деньги, личная жизнь на карьеру и шило на мыло.

Как легко нам навязали чужие ценности, а мы поверили, что сухое молоко лучше коровьего, а хот-дог вкуснее бутерброда, что брачный контракт надежнее венчания, а аборт не убийство, а всего лишь планирование семьи.

Мы поменяли сыроежки на шампиньоны, пикники — на фуршеты, чтение книг — на шопинг, разговоры — на переговоры. И вот уже вместо друзей у нас партнеры, вместо любимых – бой-френды, а вместо счастья – кайф.

Мы перестали плакать над фильмами и петь песни за столом. Говорить по душам и мечтать. Мы стали сдержанными и закрытыми. Осваиваем гольф, конный спорт и искусство управления яхтами. Курим кальяны и сигары, называемся господами и убеждаем друг друга, что жизнь удалась.

Когда-то у меня был заказ написать статью про специальные приспособления для курения сигар. Я отправилась в магазин для VIP-клиентов, который напоминал скорее музей, чем сувенирную лавку. Под стеклянными витринами поблескивали серебром и нержавейкой странные предметы, похожие на орудия пыток в подвалах гестапо. И названия у них были под стать: гильотина, хьюмидор. Эти «инструменты» предназначены для того, чтобы изящно ампутировать голову… сигаре.

Я помню, как долго и внимательно рассматривала всю эту ерунду, над созданием которой трудились люди. А потом долго и внимательно слушала продавцов, которые совершенно серьезно рассказывали мне, что уважающему себя человеку без этих гильотин и хьюмидоров никак не обойтись.

Прежде чем написать заказ я изо всех сил пыталась полюбить и признать необходимость маленьких вещей для большой жизни. Мне было страшно интересно посмотреть, кто же это все покупает? Надо сказать, что любая безделушка стоила больше прожиточного минимума среднестатистического гражданина.

И вот однажды я увидела передачу про бывшего кумира, бывшего ведущего, бывшего красавца. Показывали его дом, до боли напоминающий ту самую лавку с ненужными сувенирами. Хозяин со знанием дела отрубал гильотиной голову кубинской сигаре, со значительным видом усаживался в кресло, выкладывал ноги на стол и закуривал. Я не помню, что он говорил, собственно, это было не важно. Камера скользила по коллекции оружия, которое он собирал, по фотографиям со знаменитостями, которыми он гордился и по огромному дому, в котором никогда не звучали детские голоса.

Репортер говорил что-то о славе, благополучии и величии. А я видела старость и одиночество в окружении антикварной утвари, которая только усиливала впечатление старости и одиночества. И те самые хьюмидоры, как символы бесполезности и ненужности в так быстро уходящей жизни…

И я почему-то вспомнила того мальчика из моего детства, который сделал правильный выбор, поменяв бесполезную пластмассовую машинку на живого светящегося светлячка.

Однажды я увидела рекламный щит: «Ищу родственную душу» и телефон. И глядя на поток иномарок, вдруг отчетливо поняла, что очень многие обменяли бы свои настоящие машины на родственную душу, как тот мальчик из моего детства на светлячка.







(с) Елена Рог

Есть Солнышки люди, есть люди - Дожди,
От этих "Дождей", только слякоти и жди.
Все плачут и ноют, и все-то им худо,
Им все нужно сразу и чтобы на блюдо.
И быт не устроен, работа не та,
А Солнышки люди - от них теплота.
И вроде они ничего не дают,
И вроде они просто мимо идут.
Но встретишься взглядом с такими людьми,
Вдруг ярче становятся серые дни.
Светлеет, светлеет, там где-то, внутри.
Есть Солнышки люди, есть люди - Дожди.
Вторые на первых, нахмурясь, ворчат.
" Они не от мира сего!, - говорят.
Блаженные что ли - промокнут и рады.
За доброе дело не просят награды.
А даром и чирей, и тот, не садится,
Умеют прощать, не умеют сердиться...
Вороны они, что белы, среди стада,
Из черных ворон, нам такие не надо!
Как все надо быть, чтоб не слыть простаком..."
(Тут их философию тихо прервем.)

А нам так сдается, средь серых Дождей,
За счастье увидеть, как Солнце людей!


© Ирина Исмейкина

Одиночество - мудрость боли.
Просто, все познается в свой час -
И не в тостах, не в шумных застольях,
Проходящих навылет сквозь нас.

Суета, как наркоз и забвенье,
Как побег от себя в никуда, -
Это тонкие хрупкие звенья
Между "помнить", "понять" и "страдать",

Это горечь раскаяний поздних,
Пыль отложенных дел "на потом",
Умиравшая в сердце заноза,
Но опять воскресавшая в нем.

Одиночество - не возвращенье,
Просто заново пройденный путь,
Покаяние и прощанье
Всех и вся. И себя... чуть-чуть.




© Николай Лятошинский

Это чайка кричит?
Или, может, душа моя рвется на волю...
К высокой волне,
К глубокому черному морю...

Это ветер поет?
Или плачет подбитая птица...
А быть может я сплю,
И все это только снится...

Нет, не сон, не сон!
Слишком тревожен стон,
Слишком печален он,
Сны так кричать не могут.

Слышишь? над морем звон...
Болью моей рожден,
Страхом моим вскормлен,
Кто мне теперь поможет...

Волны моей души,
Острые, как ножи,
Режут меня и жгут,
Только они не Лгут,

Только Они не лгут,
Режут меня и ждут,
Волны моей души -
Темные миражи...


© Маргарита Дорн

Что можем мы в мире, где всё ненадёжно?
Держаться за то, что ещё не упущено,
Взлетать высоко, доверять осторожно,
Особенно праздным и мимо идущим.

Не все к нам приходят с добром и любовью,
Чем старше, тем реже мы верим прохожим,
Есть люди, в которых злость средневековья,
И люди, на светлое небо похожие.

Как мало от нас в этом мире зависит,
С судьбой бесполезно сражаться и спорить,
Что можем мы? Жить своей собственной жизнью,
Ворваться в одну из хороших историй.

Беречься от злобы, колючей и лютой,
Выдумывать солнце и ночи алмазные.
Быть с теми, кто нас понимает и любит.
Жить счастливо. И ничего не доказывать.





(с) Алеся Синеглазая

Стать мудрее на год, на осень,
Расставания, грусть и смех...
Без претензий, обид, вопросов,
Быть собою... пусть не для всех.

Просто жить... просто быть счастливой,
Независимо от других...
Может, странной, но не фальшивой:
Ненавижу сама таких!

Принимать жизнь, как дар и радость,
И ценить каждый день и час...
Ведь для счастья так мало надо,
И, что нужно, всё есть у нас.

Надо просто скромней в желаньях
К этой жизни порою быть...
И, умерив пыл в ожиданьях,
Никого ни в чём не винить.

Став мудрее на год, на осень,
Принимать жизнь такой, как есть:
Без претензий и без вопросов,
Ведь и сами мы «не бог весть»...

И поэтому, чуть попроще
И мудрее старайтесь быть:
Осень Жизни — намного больше,
Чем сезон... Не спешите жить!



© Ирена Буланова

Не грусти.. просто листья меняют цвет.
Просто солнца накал понизил свой градус.
Твоего навсегда ничего в этом мире нет.
Не держи уходящее, береги, что осталось.
Не найти нам чужого.. И свое - не потерять..
Просто думай об этом чаще..
Иногда, чтоб друг друга понять, можно просто молчать..
И так часто нет смысла в кричащих..


© Оксана Дзюба

Понимаешь, нет смысла ждать лучших времен,
Обживай этот день. В нем есть ты. И твой свет.
Кто-то сверху, проснувшись, включил патефон,
И укутал полнеба в сиреневый плед.

Прямо в эту минуту случается жизнь,
Ветер мир огибает в цыганской арбе,
Если шёпот услышишь: "Я рядом, держись",
Значит выпала светлая карта тебе.

Приручай серый дождь. Становись маяком.
Не забудь, всё на свете даётся в аванс.
Только ангелы знают, что ждёт нас потом,
А пока просто выдох и вдох. Просто вальс.


(с) Алеся Синеглазая

Падает дождь, накрывая тучами город.
Капли стирают с асфальта следы чьих-то судеб.
Ищут в листве хоть один незначительный повод,
Что бы напомнить нам о зонтах и осенней простуде.

Но листья шуршат - еще зеленЫ и беспечны.
Им невдомек, что ждет их судьба листопада.
Только осенние метаморфозы извечны -
Не потому ль столько грусти в сентябрьской браваде.

Плачут вокзалы, вдаль поезда провожая.
И чем длиннее дорога, тем жизнь короче.
Звезды молчат, на смену сезонов взирая,
Веря в того, кто нам осень и дождь напророчил.


© Анна Корягова

А дух осени — он в маленьких уютных кафешках, с ароматным кофе и большими окнами, чтоб можно было наблюдать за листопадом.
Он в тихих парках с витыми оградами и старыми качелями.
Он в томике любимых стихов, с красивым засушенным цветком вместо закладки.
Он в живой музыке уличного музыканта, играющего на скрипке, а может на саксофоне.
Он в большом, старом зонте, по расцветке похожем на саму осень.
Он романтичный и немного влюбленный.
В кого? Наверное в жизнь…

© Анна Корягова

Мгновенна нашей жизни повесть,
такой короткий промежуток,
шажок, и мы уже не те...
Но совесть, совесть, совесть, совесть
в любом отрезке наших суток,
хотя она и предрассудок,
должна храниться в чистоте.


За это, что ни говорите,
чтоб все сложилось справедливо,
как суждено, от А до Я,
платите, милые, платите
без громких слов и без надрыва,
по воле страстного порыва,
ни слез, ни сердца не тая.



© Булат Окуджава

На кончике сегодняшнего дня
Припрятан Богом завтрашний рассвет,
И то, что знать пока ещё нельзя:
Чего в природе нынче просто нет.

На кончике сегодняшнего дня
Есть завтрашние светлые мечты,
Есть встречи и хорошие дела,
И капельки тепла и доброты.

На кончике сегодняшнего дня
Есть огонёк надежды и любви
И вера в силу правды и добра,
Чтоб мы не перестали быть людьми...

На кончике сегодняшнего дня
Припрятан удивительный рассвет,
Лазурный взгляд, улыбка февраля
И лучик солнца, как весны привет.


© Ирена Буланова

мы, конечно, расстанемся
через час, через год, а может быть, через жизнь.
в этот медленный танец
кто кого пригласил, скажи?
знаешь, милый мой, когда ты говоришь:
"моё сердце к тебе стучит",
у меня внутри, вот здесь, посмотри, внутри
так тихонько плавятся две восковых свечи.
когда шепчешь мне "моё солнце, луна моя",
исчезают "вчера" и "завтра", остаётся одно "сейчас".
всё растаяло, растворились и "ты", и "я",
только Это течёт и течёт через нас
вечно.


© Дийна

нежное-нежное. облако-облако.
просто иди и смотри.
тихо-настойчиво маленький колокол
дзынькает где-то внутри.

облако-облако нежное-нежное
ветер уносит в края,
где обитает моя белоснежная,
хрупкая нежность моя.

все мы там будем, ветрами гонимые.
«тень моя тень на стене»…
не забывай меня, слышишь, любимый мой,
там, на другой стороне.


© Дийна

Сильным человеком легко восхищаться. С ним легко дружить, общаться, делать вместе какое-то общее дело. Ты понимаешь, что он всегда поможет, никогда не подведёт, подхватит, если ты упадёшь. Ты видишь в сильном человеке настоящую опору, скалу, которую не пошатнут жизненные обстоятельства.

Но человек не всегда был сильным, он стал таким, потому что в какой-то момент его подвели, не подхватили и не помогли, когда он падал. Горы возникают в результате землетрясений и извержений вулканов.

Поэтому помни, что сильный человек стал таким благодаря очень сильным изменениям в жизни, уважай его желание быть рядом с тобой и будь благодарен за это.




(с)

Когда на лице твоем холод и скука,
Когда ты живешь в раздраженье и споре,
Ты даже не знаешь, какая ты мука,
Ты даже не знаешь, какое ты горе.

Когда ж ты добрее, чем синь в поднебесье,
А в сердце и свет, и любовь, и участъе,
Ты даже не знаешь, какая ты песня,
И даже не знаешь какое ты счастье!






© Эдуард Асадов

хочу к тебе.
у нас дубак и хмуро.
машину вот с утра не завела...
такси мою замёрзшую фигуру
укутало лохмотьями тепла...

хочу к тебе.
и чаю с бергамотом.
и чтоб легли на плечи не мешки,
набитые ответственной работой,
а две большие добрые руки.

хочу к тебе.
хочу, холодным носом
уткнувшись между шеей и плечом,
назло пессимистическим прогнозам
оттаять и не думать ни о чём.

хочу к тебе.
чудовищно устала...
"эй, дамочка! приехали, не спать!"
мда... что б я там себе ни намечтала,
таксисту стольник - и опять пахать.


© Дийна

У меня наступила молодость
Так не вовремя, в сорок три.
Исчезает смятенье, скованность.
И тюльпаны цветут внутри...

И душою своей крылатою
Снова верится в чудеса...
Нет, не гордая, не богатая.
Дождь весенний – души бальзам.

Я иду без зонта и радуюсь,
Что умею любовь вдыхать.
Дети выросли. Я же балуюсь
Вместе с внучкой своей опять.

Улыбаюсь прохожим искренне.
Капучино с сердечком пью.
Неизменная в сердце истина –
Я живая, ведь я люблю.

Я с годами увязла, вляпалась
В нескончаемый плен забот.
И душа испугалась, спряталась.
Прекратила мечты полёт.

Я её отряхнула бережно
И поставила во главу.
Просто в лучшее надо верить же!
Я люблю, потому живу.

Так приятна души взволнованность...
Счастья тихого лабиринт.
У меня наступила молодость,
Очень вовремя... в сорок три.


© Ирина Самарина-Лабиринт