Негаснущие чудеса обыкновенной жизни...

Для меня это про благодарность и отсутствие того тщеславия, которое ко всему теряет интерес на второй день после получения и свято верит, будто всегда претендует на большее.

Быстрые разочарования - это голос детской части, которая ломает и выбрасывает любые игрушки, не умея ещё понять, что всё постоянное держится не на односторонней способности развлекать и оправдывать ожидания, а на равноценности вложения своего и чужого.

Когда ты взрослый, но все твои запросы упираются в то, что тебе должны, то хроническая неудовлетворённость и недовольство станут самыми главными спутниками жизни.

Не к тому, что никто вообще ничего не должен, а к тому, что высокий запрос к другому имеет свою неизменную соразмерность со своей собственной отдачей.

Я спросила как-то саму себя: со мной точно всегда хорошо, интересно, щедро, не колко, не зябко и безопасно?

И, увы, я честно поняла, что нет.

Со мной по-разному.

И у меня есть своя вязкость, своя нетерпимость, своя временная неспособность дать хоть что-то, своя усталость, своя въедливость, своя скучность, своё отсутствие лёгкости и безостановочной готовности быть во всём, что требует внимания.

Тогда откуда такие непримиримые взыскания? такая скорость расправы над непотрафившими? такое ледяное осуждение? такая капризная обидчивость? такой немедленный поиск чего поинтереснее?

Всё начинается с себя. Старая истина.

И когда, начиная с себя, понимаешь, как сложно совпасть своим сиюминутным состоянием даже с теми, кто близок, и когда признаёшь, что особых причин считать себя исключительным на фоне массовой неидеальности нет, то быстро слезаешь с табуреточки, встав на которую, кажешься себе выше всех и долженствуешь направо и налево.

Негаснущие чудеса обыкновенной жизни - это то принятие, в котором перешагиваешь свою гордыню, и это ценность тех вещей, в которых лучшее, что случается между людьми, не обменивается на новые аттракционы, притягательность которых заключается только в том, что ты их пока не видел.






(с) Лиля Град

мы играли во взрослых.
играли в кино и книжки,
во влюблённых и одиноких, в ненужных, лишних.
мы играли в детальки из Лего (потом – из се́рдца).
мы, играя, искали того, с кем легко согреться.

мы ходили по миру, искали себе подобных,
но всегда возвращались к себе. в полумраке комнат
мы просили всегда одного и того же – света.
мы искали ответы.
искали всю жизнь ответы.

мы играли во взрослых.
не в куклы, не в автоматы.
мы узнали, что значит госпошлина и квартплата.
не дышали на ладан и ладно. хоть все там будем.
мы играли во взрослых, а взрослые – тоже люди.

за красивым фасадом скрывали в шкафах скелеты.
ждали зиму затем, чтоб молить о приходе лета.
в настоящем иль в прошлом, в Саянах ли, в Аппалачах –
мы играли во взрослых, которые тоже плачут.

мы искали ответы, ведь жизнь – череда вопросов.
мы играли во взрослых, погибших от передоза
недосказанных слов, нерастраченных чувств, эмоций,
бились на́ смерть за тех, для кого наше сердце бьётся.

мы ходили под Богом и всё же искали Бога.
все дороги вели нас к родительскому порогу.
самым главным уроком не стал ни один из школьных.

боль проходит,
а значит не может быть вечно больно!

мы клялись быть другими и всё поменять местами.
ненавидели взрослых, но сами же ими стали.
в одиночестве спален, в Испании ли, в Бейруте
мы – такие, как есть.
и другими уже не будем.

мы играли во взрослых.
не в салочки и не в прятки.
мы играли в слова «мне нормально» и «я в порядке»,
в «я люблю тебя», в «я ненавижу твои морали».

мы играли во взрослых.
и, кажется, проиграли...


(с) И.Врублевский

И двор пересекая по прямой
Сквозь сумерки и долгую усталость,
Подумаешь, как странно, боже мой,
Глядеть на то, что от тепла осталось.
Как будто оглянулся – и зима,
Как будто зазевался – и накрыло,
Как будто ничего не понимал,
А всё так ясно и прозрачно было.
И вспоминаешь азбуку молитв,
И забываешь давнюю беспечность,
Пока деревья стонут из земли,
Пока душа пускает корни в вечность.


© Елена Касьян

Есть люди - души, люди - вещи, есть люди - боль, и есть бальзам,
есть те, кто бездне рукоплещет, и те, кто в сердце носит храм.

Есть люди, нужные как солнце и непростительны как грех, есть близкий дальше незнакомца, и есть чужак, что ближе всех.


Есть люди, гордые как ветер, и равнодушные как нож, есть те, кого ты еле терпишь, и те, кого годами ждешь.


Есть те, кто бродят сквозняками, и те, кто греет дом, любя. И большинство - в зеркальной раме.. И все похожи на тебя.


(с) Deacon

И ничего не повторится…
Ни этот день. Ни эти лица…
Ни это небо в облаках.
Всё будет. Но уже не так…
Всего через одно мгновенье
Случится действо измененья.
Едва заметными штрихами
Рисует время нас… и нами….




© Ольга Жухорова

Холодный кофе… Мокрое окно…
И мысли, словно кадры киноленты…
Как жаль, что в нашей жизни — как в кино…
Не переснять отдельные моменты...

Холодный день, промозглая пора
С тобою мы расстались так нежданно,
Теперь мы вновь с заката до утра
И я один, и ты одна. Спонтанно

Пытаемся друг другу позвонить.
Но всё без толку: номер не ответит
Увы и ах, судьбы не изменить
Пусть кто-нибудь другой тебя приветит.

И вновь холодный дождь,
и мы одни...
И так же,как и я,ты одинока.
Над тусклым городом опять зажгли огни...
За что судьба порой бывает так жестока?

Холодный ветер. Смятая постель.
Мы вечер в одиночестве встречаем,
Ведь наша жизнь—шальная карусель:
Мы никого и ничего не замечаем...

А завтра снова мокрое окно
Холодная постель. Остывший ужин...
Но в памяти лишь мысли об одном
О том, что где-то и кому-то нужен...


© Шумилов Андрей

Я напишу Вам, позже, адрес Ваш
Еще я помню, правда, не забыла.
Сейчас, увы, закончились чернила,
И сломан мой последний карандаш.
И перьев нет, и взломан интернет,
И даже по ватсапу не списаться…
Я напишу, не стоит опасаться.
Хотя, похоже, слов для писем нет.
Мое молчанье не таит обид:
Все чувства наши обратились в камень,
Вчера еще светились угольками,
А нынче не горит и не дымит.
О чем? Зачем? Все сказано не раз …
А Вы томитесь в ожиданьи чуда
Я напишу, когда-нибудь, оттуда
Где я смогу и позабуду Вас.


© Ель Лисина

Музыка отзвучала...
Медленно гаснет свет...
Можно начать сначала, только начала нет.
Да и конца не видно - лишь бесконечный круг.
Так позабудь обиды, вспомни про чистый звук.
Музыка - это выход в голую суть любви.
В зале темно и тихо.
Помни. Люби. Живи.



(с)

Завелась в моём сердце птица:
Ни журавль она, ни синица...
То щебечет она, то тоскуют,
То по нежному тихо воркует .
Будит утром, тревожит ночами,
Я хватаюсь за сердце руками.
И я чувствую, что не на ветке,
А сидит в моем теле как в клетке...
И я маюсь недели и годы,
Из-за этой её несвободы,
Мне так хочется выбежать в поле,
Отпустить эту птицу на волю!


© Вика Май

Такая осень на дворе,
Такая осень!..
И просинь неба в октябре,
Как на подносе…

А листопад, а листопад –
Благословенье…
И вдруг захочется назад
Вернуть мгновенье.

И в этот миг не будет слов,
Но будут звуки:
Небесный звон колоколов
По всей округе.

И полной грудью, глядя в даль,
Вздохнёшь глубоко,
И сердцем, утолив печаль,
Услышишь Бога.


© Геннадий Карпунин

Скажи, ты вспоминаешь обо мне?
Когда идешь с ним за руку, бок о бок,
Когда ты чувствуешь, что он тебе так дорог -
Скажи, ты вспоминаешь обо мне?

А есть, что вспомнить? Право, я не знаю,
Но я тобой полгода дорожил.
И пусть мы все ж не дожили до мая,
Я эту зиму терпко пережил.

Я одинок сейчас, как был и раньше,
Но рад, что счастье встретило тебя.
Живи, люби, а я уж как-то дальше
Все буду ждать прихода сентября.


© Станислава Москалец

Я пахну пирожками и борщом,
Лишь изредка – французскими духами…
Люблю ходить не в клуб – а под дождём,
Мечтая под небесными слезами…

Я не люблю слова «Гламур», «Прикид»,
Не меряю людей по тачкам новым.
И мне не слишком важен внешний вид.
Всегда важна душа – не стиль и слово…

Я знаю, что такое пустота…
Живу пятнадцать лет без изменений…
И знаю, что такое красота…
И в чём беда моих стихотворений…

Хотела встретить принца… Но ему,
Как минимум, нужна была принцесса…
А мне принцессы участь ни к чему,
Как слава для бездарной поэтессы…

Мне просто так хотелось дом, семью,
Детей, любви, надежды и уюта…
Частично всё сбылось, я слёз не лью,
Но без любви так грустно почему-то…

Я пахну пирожками и борщом…
Но что поделать, я люблю готовить…
А кто-то, прочитав, пожмёт плечом
И будет дальше врать и пустословить…


© Ирина Самарина-Лабиринт

Сто рублей не копил - не умел.
Ста друзей все равно не имел.
Ишь чего захотел - сто друзей!
Сто друзей - это ж целый музей!
Сто, как Библия, мудрых томов.
Сто умов.
Сто высотных домов.
Сто морей.
Сто дремучих лесов.
Ста вселенных заманчивых зов:
скажешь слово одно - и оно
повторится на сто голосов.
Ах, друзья, вы мудры, как Сократ.
Вы мудрее Сократа стократ.
Только я ведь и сам не хочу,
чтобы сто меня рук - по плечу.
Ста сочувствий искать не хочу.
Ста надежд хоронить не хочу.
...У витрин, у ночных витражей,
ходят с ружьями сто сторожей,
и стоит выше горных кряжей
одиночество в сто этажей.



© Юрий Левитанский

Пауза...повисла. ..ключевая...
Хочется спросить, какого черта я
Вроде бы ещё и не живая,
Но уже, конечно же, не мёртвая.

В левой чемодан. В правой билет.
Только вот все знаки перечеркнуты. ..
Заблудившись между да и нет
Хочется кричать, какого черта?

На одной из многолюдных станций
Как-то не до слёз и не до смеха,
Если нет причин, чтобы остаться,
Но и нет причин, чтобы уехать.


© Ира Троц

Он начнет задавать вопросы
О твоем интересном прошлом,
А поскольку он очень взрослый -
Обмануть его будет сложно.

А поскольку тебе он нужен -
Ты начнешь подбирать ответы
И как можно, как можно глубже
Прятать в шкаф от него скелеты.

Потому что твои грехи
Тебе стали тяжелой ношей -
Ты влюблялась всегда в плохих,
А теперь получай хорошего!

Обходись без необходимого!
Плюнь на прошлое ради будущего!
Полежала у ног любимого -
Посиди на руках у любящего.

Разбуди свою совесть спящую!
Растопи свое сердце-лед!
И завязывай с исходящими
К тем, кто их от тебя не ждет.

Отдавайся в чужие руки...
В платье белое лезь,как в пЕтлю...
Ты с хорошим умрешь от скуки,
Но хотя бы красивой смертью.


© Ира Троц

не осуждайте женщину, которая ушла,
печали доверив ветру, старые письма предав огню,
ту, у которой на месте сердца отныне железный сплав,
ту, кто надевает под своё лучшее платье броню.

а женщины находят у своих чувств выключатель,
отрезают волосы, едут в аэропорт, свободу пестуя,
оставив прошлое за семью печатями,
послав обидчиков туда, где им и место.

женщина красит губы и латает в душе пробоины,
обретая иммунитет к пустым словам и в голосе нотки стали,
она умеет быть красивой вопреки сжирающей боли,
становясь сильнее там, где её ломали.

а женщина разом отпускает то в ней ныло, жгло, болело,
улыбаясь назло всему, обретая веру в лучшее,
и снова смеётся вопреки жизненной канители,
повторяя мантру:
«все будет в порядке в любом случае».

а женщины восстают из пепла своих сгоревших империй,
отрываясь ногами от дна, избавляясь от глупых драм,
женщина, которая долго просила, ждала и верила,
однажды скажет:

«милый,
я сегодня тебя разлюбила
в районе пяти утра».


© Анна Захарова

Если где-то внутри обнаружился сбой,
Если веха тяжёлая в жизни настала,
То пора попрощаться со старой собой,
Сделать паузу. А после начать всё сначала.

Так горячее лето теряет весь пыл
И сменяется лёгкой осенней прохладой.
Не печалься о том, что огонь твой остыл,
Ты узнаешь его в золотом листопаде.

Будь за всё благодарной и даже за тьму,
Мрак становится светом, когда он приручен,
Собирай себя, милая. Но по уму.
Из серебряных звёзд и особых созвучий.

Вдохновляйся дождями, лови резонанс,
Строй свой новый мирок, если старый разрушен.
Эта осень в судьбе выпадает как шанс:
Нужно заново выковать сердце и душу.







(с) Алеся Синеглазая

И когда твой мирок накроет зябкой осенней волной,
Депрессией, сомнениями, неудачами,
Не ной, моя девочка, только не ной,
И на мелкие жалобы душу свою не растрачивай.

Погрусти, сколько хочется дней, и вперед,
Рисовать свои понедельники листопадные,
Если станет невыносимо, представь, что октябрь — это рыжий кот,
Живущий по адресу: Осень, дом 6, первая парадная.

Помни, нет лёгких судеб. Трудно приходится всем и всегда,
Нужно стремиться к чему-то. Нужно бороться. Об этом писали классики.
Ветер нагло срывает листву. С неба льётся вода.
Привыкай к переменам. И к жизни с её бесконечными встрясками.

Дорогая моя, вот что нужно сделать прямо сейчас,
Пройтись по задумчивым улочкам. Насладиться яркими кадрами.
Пусть мечтается и живется как в первый раз,
Самый прекрасный талант — это быть в своей жизни автором.








(с) Алеся Синеглазая

пусть твоя осень будет полна любви,
но не такой, чтобы от тоски кропались стихи ночами,
а чтобы касаться робко, улыбчивый взгляд на себе ловить,
и под кожей мурашки от одного «скучаю».

пусть обретаются силы с каждым вдохом,
если новости — пусть они будут хорошими,
пусть город наполнится листьями цвета охры,
сердце — светом без тени тоски о прошлом.

и если все же случатся простуды и ливни,
(мы в курсе: осенью они неизбежны),
пусть кто-то останется рядом в миг твоей слабости и уныния,
(в мире нет лекарства действеннее нежности).

пусть твоя осень пахнет ближайшей кофейней, прохладным вечером,
пусть счастье тебя внезапно подкараулит,
если расстояния — за ними грядут встречи,
если расставания — пускай за ними будут поцелуи.

если печали — пускай они будут пустячны и редки,
если боль — пусть она будет пройдена.
пусть кто-то обнимет тебя так крепко,
и души найдут созвучные мелодии.

пусть этой осенью сердце будет твоим путеводителем,
поводом для улыбки — чья-то смска перед работой в семь,
пускай тебя согревает не чай, не свитер,
а человек,
который пришёл в твою жизнь насовсем.


© Анна Захарова

каждому мужчине даётся женщина,
(и как правило в жизни всего лишь раз)
если верить версии человечества
это та, что вышла прямо из его ребра.

с ней становишься ласков, когда прежде был холоден и свиреп,
свернёшь полмира ради ее веселого взгляда.
эта женщина упадёт тебе на голову снегом в октябре,
лишь раз ею заболев, не найдётся противоядий.

эта женщина станет тебе путеводной, если наступит тьма,
её волосы на подушке/полу/в ужине неизбежны,
эта женщина рано или поздно сведёт тебя с ума,
окружив своей дикой нежностью.

эта женщина поселится в твоем сердце, разуме и квартире,
ей плевать, насколько твой статус престижен,
она не лучше и не хуже других женщин в мире,
но она та,
кто предначертана кем-то свыше.

к ней будешь спешить через все преграды, купив билет на последний рейс,
ради тёплого поцелуя на щеке,
ты будешь гадать: она свалилась тебе с небес,
или поднялась из ада в одном чулке.

с ней утихнут душевные бури,
как она смотрит в глаза, как обвивает шею,
как изящно врет, как роскошно курит,
ревнует остервенело так, что бесы в ней свирепеют.

она будет твоей сумасшедшей, смешной, невозможной,
ты будешь ею пропитан,
ее касания на годы запомнит кожа,
она будет с тобой, пусть слегка нелогичной, каждый день разной,
но нет и не будет её никого дороже
и нет ничего священнее этой связи.


© Анна Захарова

Мне нравится с тобою быть собой,
Без лишних слов, без ложных откровений.
И накрывать ладонь своей рукой
Без, как больших, так малых сожалений.

Мне нравится смотреть с тобой кино,
Где о любви расскажут, как о чуде.
И всё равно, поверь, мне так давно,
Что о тебе сказать могли бы люди.

Мне нравится часами говорить,
Ночь напролёт о будущем совместном.
Я так люблю, дыханье затаив,
Тебя обнять тихонечко и нежно.

Мне нравится, когда ты хмуришь бровь,
Когда сердит, ревнуешь без причины.
А я смеясь, признаюсь тебе вновь,
Что на земле нет лучшего мужчины.

Мне нравится, когда ты ешь и спишь,
Когда смешишь, щекотишь, если дуюсь.
Когда зовёшь "Лапулька" и " Малыш",
Целуешь в нос за то, что долго хмурюсь.

Мне нравится без страха доверять,
И ощущать пульс общий на запястье.
Я лишь боюсь всё это растерять,
Что так легко назвали «просто счастье».




© Катерина Кейнси

Идешь на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала — тоже!
Прохожий, остановись!


Прочти — слепоты куриной
И маков нарвав букет,
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.


Не думай, что здесь — могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!


И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!


Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, —
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.


Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.


Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.





(с) Марина Цветаева

знаешь, осень… она для сильных. осень знает, куда ударить.
осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
то, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
кто-то чиркнет обычной спичкой… впрочем, осенью свет не нужен,
ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

© Deacon

Мужчина, которому буду нужна,
Меня не оставит, он будет со мною.
Не скажет, что слёзы мои ерунда,
И нежно укроет от бури собою.

Найдёт 5 минут, чтобы мне позвонить,
Узнать, как дела, что я ела сегодня.
Не станет в проблемах слабее винить,
Мужчина сильнее, ему я неровня.

Мужчина, которому буду нужна,
Оценит черту мою главную - верность.
И я для него тоже стану одна,
Его же девиз под названием смелость.

Он будет любить, уважать и беречь,
Он будет мужчиной не словом, а делом.
Смахнет все заботы с моих хрупких плеч,
И будет гордиться душой, а не телом.

Мужчина, которому буду нужна,
В минуты раздора не скажет мне грубо.
Хоть пусть не всегда я бываю права,
Но он не допустит в любимой испуга.

Меня не заставит свидания ждать,
А сам поспешит, чтоб скорее увидеть.
Желания сможет в глазах угадать,
Табу для него, чем возможно обидеть.

Мужчина, которому буду нужна,
Наивность мою посчитает талантом.
Не даст усомниться – ему я важна,
И стала единственной, не вариантом.

Себе не позволит исчезнуть и лгать,
И боль причинять никогда не посмеет.
А слабость его – страх меня потерять,
Он сможет сберечь, знаю точно - сумеет.




© Катерина Кейнси

я смотрю на него и думаю иногда:
наверное, у царевичей дома всегда бардак,
наверное, когда царевичей изобрели
не было же ни пылесосов kirby, ни стиральных машин?
и шли

они своими дорогами: эта короткая - без коня,
эта подольше - выберешь и останешься без любви,
эта совсем длинная - не выбирай меня,
потому что любовь это всегда про строительство на крови.

я смотрю на него и думаю иногда:
наверное, птицы, сидящие возле дома на проводах,
выглядят менее беззащитными... иногда мне снится,
что он - вот такая птица.

но потом он вспархивает, и летит,
и даже не отряхивает живот,
и я понимаю, что направление его пути
радикально отличается от моего.

но потом я смотрю на него, и думаю: что за черт?
почему у меня внутри это пекло и адский жар?
и что-то такое по венам внутри течет,
что я забываю как это ну - дышать,

и смотрю на него, и думаю - иногда
(наверное как раз тогда, когда этих царевичей изобрели)
природа бывает мудра, щедра и горда,
смотри на него теперь... хочешь-не хочешь, смотри.


© Александра Шаронова

Вновь тишина: ни шороха, ни слова...
Лишь в ней, набатом, тикают часы.
Я не брала молчанье за основу:
В нём ничего нет, кроме пустоты.

И телефон молчит, как будто умер,
Звонит будильник только по утрам...
Как говорится, это мысли всуе,
И я им шанса победить не дам.

Тайм-аут свыше дали мне, возможно,
Чтобы обдумать все свои шаги,
И больше не задерживаться в прошлом,
Ведь там давно оплачены долги...

И сказаны слова, и спеты песни,
И пройдены дороги все давно;
Стоят все точки, убраны все «если...»
Но памяти, похоже, всё равно.

Хоть там давно ни шороха, ни слова:
Лишь тишина и тиканье часов...
А мной реальность взята за основу:
Добро, надежда, радость и любовь.



© Ирена Буланова

Ты уйдешь провожать улетающих птиц на закат,
Попрощавшись с холодной звездою последнего лета.
Твоей жизни чуть-чуть не хватило дойти до рассвета,
Чтобы снова почувствовать силу в свободных руках.

Ты отправишься вновь в незаконченный ранее путь,
Собирать пожелтевшие листья с осенней аллеи.
И как в детстве от терпкого теплого ветра пьянея,
Ты пойдешь, подставляя порывам свободную грудь…


© Оля Майер

Ослам в раю колючек не хватает.
А нас печали гложут повсеместно.
И даже если в сердце что-то тает.
Сомнениям в груди бывает тесно.
Так хочется не думать о подвохе,
Не слушая ,свой опыт безнадежный,
А просто жить на взлете и на вздохе.
И верить в то ,что все еще возможно.
И понимать ,что лучшие мгновения.
Мы в жизни этой привлекаем сами.
Что рай приходит без предупреждения.
И главное нам в нем не быть ослами...


© Юлия Григорова