Мама перечитала в детстве сказок про принцесс
Про драконов и принцев с горячим мечом,
Как геройски спасает он целый лес,
Как неистово борется с подлецом.

Я тогда открывала большие свои глаза,
Будто я на балах и гуляю среди карет...
Я ж не знала, что сказки не правда, а лишь слова,
И что нету драконов, и принцев подавно нет.

А я выросла девочкой. Девочке тридцать лет,
И пытаюсь отдаться той сказочной чистой любви,
Где-то принц одержал над драконом десятки побед
Оказалось драконы страшней и живут внутри.

Очень больно как разлетелась иллюзия в прах,
Что никто не спасёт от коварства, большой беды.
Что есть страх одиночества, самый коварный страх,
Перед чем-то хорошим он заметает следы.

И никто не погладит, не скажет "Я твой герой,
И пришёл положить этот мир у твоих я ног"
Первый принц убежал, второй, седьмой.
У терпения есть интересно какой-то срок?

Очень долго в других я искала уютный дом,
Отдавала любому я ключ от своей двери
И сегодня я наконец поняла о том,
Что всё есть у меня. И всё это живёт внутри


© Оксана Чехалина

Из ниоткуда в никогда, поспешно будущность верстая, ноябрь собирает стаи, не разбирая города на мудреца и хитреца. Мешками собирают листья. Закат запоминает лисьи, почти неслышные сердца. Выводит телефонный птах многозначительные трели. Зато находится при деле тепло, хранимое в котах. Река под каменной дугой взгляд уличает в дешевизне. Что не успеем в этой жизни, успеем, видимо, в другой.

Из бытия в календари везут просроченные даты. Насколько, милая, горда ты, каких историй янтари лежат в тяжёлых сундуках, таятся в старых переплётах? До моря — два часа полета, до волшебства — увы и ах. Утешься солнечным вином, считай беду за самозванца. Вообще не надо сомневаться — есть специальный астроном. Он вечерами чёрный дрозд, а утром капитанский китель. Он колыбельный сочинитель для самых беспокойных звёзд. И если музыка звучит, то вся компания лихая почти мгновенно затихает и спит, поджав свои лучи. Ты снишься звёздам, потому что этот сон счастливей многих. Бог, прекращая монологи, спешит записывать в талмуд: всё скоро будет хорошо, и Дед Мороз, и Санта-Клаус, и Винни-Пух, и Микки Маус. В хрустящий вафельный рожок положат снега с бугорком. Апостол, выгуляв борзую, на небе месяц нарисует хоккейным, кажется, коньком. Волшебник, пропустив трамвай, наворожит с досады ельник.

Потом устанет колыбельник, проснутся звёзды и давай: возня, зевота, чехарда. И свет. Ты видишь — сколько света. Сегодня, кстати, из вельвета у астронома борода. Такой у звезд парад-алле. Они звенят (в подобном профи) про твой неповторимый профиль на зачарованном стекле.




(с) Резная Свирель

Всë повторяется как встарь, но ощущается как вновь. Конечен каждый календарь. Бессмертна каждая любовь, и только ей благодаря — любви подобное с руки — слегка волнуются моря. Ночь зажигает маяки на близлежащем рубеже, на чужедальних островах. Пока потешен протеже, дела, естественно, не швах. Слова карману не в упрëк. Пока мы здесь ещё нужны, большое небо приберëг для нас хранитель тишины.

Всё начинается с неё, чтобы продолжиться нигде. Хозяйки вешают бельё. У домового в бороде опять запутался сверчок с консерваторским "до-ре-ми". Фонарный мается зрачок над проходящими людьми, что грезят, в пику большинству, занять одну из синекур. И дворник, выметя листву, пеняет, сев на перекур: о, боги, нравы, времена, которым сбыться суждено.

Но там, где старая стена, мы видим новое окно.



(с) Резная Свирель

если люди уходят — значит не дорожили,
проводи до двери без лишних вопросов,
если стали далекими и чужими,
значит, родными не были вовсе.

если люди уходят — пожелай им счастья,
а что им дать рассудит воля небес.
если не ценят — значит пора прощаться,
без лишних драм и длинных смс.

если люди уходят — удаляй их фото,
без истерик, ночных звонков и грусти,
в мире, где есть такси, поезда, самолёты,
нельзя придумать оправдания их отсутствию.

если люди уходят — это задумка Бога,
можно сколько угодно плакать, но истины здесь просты,
если люди уходят — благослови в дорогу,
потеряли они,
а не ты.

если люди уходят — не нужно прощальной речи,
когда любят — не оставляют и не предают,
Бог для тебя готовит такую встречу,
что принесёт в твоё сердце любовь и уют.

если люди уходят — значит не по пути вместе,
эти люди «на время», «урок сквозь боль».
если люди уходят - значит освобождают место,
для того,
кто будет всерьёз дорожить тобой.


© Анна Захарова

Вся наша жизнь — сплошной прогноз погоды,
То солнечно, то пасмурно опять…
Наверно, так задумала природа,
Чтобы ценить могли мы благодать!

Ту благодать, что посылает небо,
Когда мы испытание пройдём,
И в темноте средь холода и снега
Вдруг огонёк мерцающий найдём.

Так и живём — то плачем, то смеёмся,
То торжествуем, то идём ко дну,
То в тёмной полосе мы остаёмся,
То снова в светлую вступаем поутру.

Мы все тут гости, что ни говори…
Добро и зло придумано не нами,
Но нам всегда даётся два пути —
Каким идти — мы выбираем сами!






(с) Татьяна Коваленко

Тебе ведь хорошо одной, правда? Ты научилась справляться со всеми трудностями сама, и никто тебе не указ, ни под кого не нужно подстраиваться. Ты свободна, как ветер, и лишь выбираешь направление, в котором хочется лететь. Каждый новый день приносит тебе уверенность и покой, ты не зависишь ни от людей, ни от их мнения. Ты сама по себе, как кошка, или луна, что тихо смотрит на Землю, лишь наблюдая за всем, что на ней происходит. Ты никому на свете не нужна и никто не нужен тебе. Но почему же порой так хочется плакать?

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Конечно, можно прожить и без любви. Особенно если ты умен, самодостаточен, уверен в себе и для того, чтобы быть счастливым, другой человек тебе не сильно и нужен. Знай себе живи с удовольствием, занимайся своим ростом, путешествуй, познавай мир, постигай истину и делись опытом с другими. Работай, веселись, отдыхай с размахом и тихо, принимай каждый новый день, как подарок, благодари за все, что у тебя уже есть, рисуй в голове самые смелые новые желания и исполняй их все постепенно. Все можно сделать, сотворить, сохранить и приумножить практически в одиночку. Ты только не удивляйся, если однажды, взглянув на звездное небо у себя над головой, вдруг нестерпимо захочется плакать. Это ничего, это просто сердце твое так сильно тянет любить…

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Это с каждым случится однажды,
Через год или два. Может век,
Постучится к вам в дверь очень важный,
Очень нужный, родной человек.

Он не спросит кто ДО был и сколько,
С кем спала, с кем делила кровать.
Будет рядом всегда и не только.
Будет верить, а главное ждать.

Он не спросит про трудный характер,
И менять не посмеет уже,
Все в одном: муж, любовник приятель.
Будет кофе варить в неглиже.

Он поймет красоту твоих мыслей,
И молчание ласковых глаз.
Он в тебе будет видеть весь смысл,
И обнимет сильней в этот раз.

Это все так нежданно приходит,
Будто в мире включается свет,
Человек тебя просто находит,
Даже в тридцать с копейками лет.


© Оксана Чехалина

если и есть в этом сложном мире счастье —
это когда едва тебя увидев идут обнимать, ускоряя шаг.
это люди, которые нам не дают погаснуть.
это быть физически с тем, к кому летит душа.

дело в том, что никакая слава, деньги, престиж,
не сравнятся с ощущением, что твое присутствие кому-то необходимо.
Марсель, Амстердам, Барселона, Париж
— ничто по сравнению с объятиями любимых.

нам ведь в общем то не нужны ни сокровища, ни медали,
лишь бы нас провожали на вокзале, встречали у метро.
лишь бы где-то нас очень сильно ждали.
и любили в нас худшие из сторон.

а лучшее чувство — скучать по кому-то и знать, что этот «кто-то»
тоже думает о тебе, пусть сейчас вы и далеки.
хоть свали в столицу, хоть смотри на мир из окна самолета,
а лучшее место в мире — две обнимающие руки.

потому что дороже любых богатств тот, кто понимает твою боль,
кто тебя смешит и не может оторвать от тебя глаз,
тот, кто хотел, уже остался с тобой.
посмотри вокруг, кто рядом прямо сейчас.

стоит только подумать о нём, и он уже в списке твоих входящих,
вы остаётесь близкими, куда бы жизнь вас ни заносила,
береги того, перед кем можно быть слабым и настоящим —
в этом человеке твоя сила.


© Анна Захарова

береги своё тепло для того, кто его не потушит,
кто крепко сожмёт твою руку в своей руке,
кто согреет твою душу,
а не оставит стоять на сквозняке.

сохрани свою искренность для того, кто ее оценит,
кто поймёт самую сумасшедшую из идей,
с кем мысли, совпадут и станут единым целым,
кому интересно, как прошёл твой день.

не растрачивай на кого попало свою нежность,
дари ее тому, кому она важна,
кто поспешит тебе ответить тем же.
даже если устал и работал допоздна.

отдавай своё время только тому,
кто найдёт его для тебя несмотря на занятость,
кто позвонит: «вот сейчас приеду и обниму»,
кто будет в тебя влюблён без памяти.

дождись того, чьи слова не будут пустым звуком,
кто возьмёт на себя всю тяжесть с твоих плеч,
отдай своё сердце тому, кто, взяв его в руки,
наполнит заботой и будет его беречь.


© Анна Захарова

Сбежала осень с моего двора.
Пока сороки косточки делили.
И хмарь зимы стояла у окна.
А календарь шептал:
-"Мы жили-были!"
И шли снега в Карпатах,
И в горах срывались ледники,
Как в том Таджикистане.
А пеликаны, аисты, дрозды,
В мои края из осени спешили.
Я вижу все...
Как мокнет Летний сад.,
Как над Невою острая прохлада.
Все узнаваемо!
Но мне туда не надо.
Я просто проверяю облака.
Из дальних стран,
Они жару приносят.
А люблю улыбку и глаза,
В которых весны, лето, эта осень!
И я смеюсь,
Зима пройдет, и я её запомню.
И вспомню всех.
Кто где-то ждет.
И тех, кто про меня уже не помнит.
Налью вина и трону телефон.
Мир отзовется сразу голосами.
И я скажу:
- Что время - это вздор!
Когда я вижу мир её глазами...






© Михаил Гольденберг

"Единственная разница между трагедией и комедией состоит в том, что в комедии люди находят способ справиться с трагедией. Конечно, юмор не может быть ответом на все жизненные проблемы, но он служит чем-то вроде лейкопластыря. Это уж точно лучше, чем все время ходить разбитым".


(с) Вуди Аллен

Не кори меня за то, что молчу.
Было много меня, осталось чуть.
Говорить об этом ни дара, ни сил,
и не спрашивать лучше, да ты спросил,
отчего стихи мои не о том.
В них коты, беседки, вино и дом.
И ни слова о горестях, о войне.
Возмущён и зол, предъявляешь мне –
все в строю, а ты не у дела.
Отвечаю: липа-то пожелтела.
В общем, как могу, ухожу от ответа.
Ты настойчив, ты хочешь услышать это?
Что о горьком молчании знаешь ты,
доверяя грохочущим и пустым?
Я ношу это всё под сердцем. Как?
Догадайся, друже мой, не дурак.
Девять месяцев бабы обычно носят.
Только я ношу… две зимы и осень.


© Наталья Возжаева

Твоё письмо прочитанным помечено,
в «отправленных» — моё письмо к тебе.
Но нет ответа — ты сорвался в вечное.
Колюч, как ёж, как снег, пушист и бел.
Ну что там в этом царствии заоблачном?
Тоска. А в наших ясенях глухих
из старой бочки с поржавевшим обручем
такие, знаешь, лезут лопухи
разлапистые, сытые и наглые —
Не любит их улиточный народ.
Питается неведомыми влагами
И прёт лопух, неудержимо прёт.
Да помню, помню — пил, курил и прочее —
не первого тебя угробил быт.
Но сердце обжимал такими строчками,
что обруч обзавидовался бы.
А смерть косой хреначит по великому —
Гляди ж ты, не затупится коса.
Пока я тут ругаюсь с повиликами,
Ты учишь сквернословить небеса.






© Наталья Возжаева

Снова встретить тебя как зависнуть над пропастью,
на мосту, что дрожит от ветров или робости,
и не страх, и не боль, но уж очень похожее
на бездумный прыжок из любимых в прохожие.

Я смотрю на тебя как в свое отражение,
вновь застряв наверху колеса обозрения, заржавевшем как дождь, что стихает измученно,
и скрипучем как крик, никогда не озвученный.

Может, стоит кричать? Как кричал своим демонам,
чтоб горели часы ненавистного времени,
что провел без тебя, будто сам это выбравший,
победивший тебя, но по сути - не выживший.

Или дальше молчать? Только мысли как коршуны,
ведь глаза у тебя цвета хрупкого прошлого,
что я глупо храню как чужое пророчество, доставая в ночи под крылом одиночества.







(с) Дикон Шерола (Deacon)

Осенью больше кончилось, чем начнется —
так мы всё время думаем, но едва ли.
Сосны высокие иглами держат солнце,
как мы чьё-то сердце — попавшими вглубь словами.

Вот твоё сердце светится под ключицей.
Жизнь не кончается — медлит, чтобы начаться.
И в паузе этой ладонь моя прислонится
не иглами к свету в тебе, а теплом на пальцах.



(с) Лина Сальникова

В одном окне их отражались лица,
И разговор был вязким, словно клей.
Один сказал: «Смотри, вон, в небе, птица!»
Другой ответил: «Муха на стекле.»
Один открыл окно и, вдруг, взлетел!
Второй законопатил щели даже.
Один всегда творил всё, что хотел,
Второй -с оглядкой на «что люди скажут».
Один пил с чертом, ангела любил,
Второй продолжил бесполезный род.
Один умрет, как будто бы не жил…
Второй не жил, а, значит, не умрет.





© Наталья Возжаева

Время кралось в носочках, сандалях, на цыпочках,
Переобувалось в кеды, туфельки-цокало каблуками.
Пахло компотом, газировкой, ванилью выпечки,
Измерялось не днями-неделями-школьными дневниками,
А теперь грохочет шагами стремительномаршево,
Не задерживаясь: весна-лето-зима-осень.
Старше вы, старше, старше вы…
Скоро разуется, на ходу тяжесть сбросив,
Стянет с плеч рюкзак, набитый планами и работами.
Шмель гудит, ветер спит, стонет горлица.
Ступит раз-другой по траве, свободное,
вдавит пятки в землю и … остановится.

© Наталья Возжаева

Готовлюсь зимовать, гоню шальные мысли,
Что осень для меня – прогулка перед сном.
Смотрю – она идёт, как баба с коромыслом,
Тяжёлые дожди колышатся на нём.
И тянется за ней подол цветистый, влажный,
В воронку воронья прицельно лупит грусть.
Враньё всё это, мол, «не прилетает дважды»,
Летело столько раз, что вспомнить не берусь.
От нашего «привет» до нашего «до встречи»
Всего-то пережить морозы и пургу.
А осень – молодец, так прямо держит плечи
Под тяжестью дождей…
Переживу. Смогу.


© Наталья Возжаева

Когда ты начинаешь движение к себе, то теряешь многих, кому был удобен в своей несвободе, лёгкой управляемости, поспешном отказе от своего мнения…

Тебя ждёт много горьких открытий о том, из чего, собственно, состояла твоя жизнь, в которой ты ничего не решал, ни за что не отвечал, ничего не выбирал…

К тебе моментально потеряют интерес те, кому больше не удаётся подсадить тебя на чувство вины, обременить всеми долгами сразу, и манипулировать привычными реакциями…
И они же обвинят тебя в том, что их пульт управления тобой больше не работает…
А ты улыбнёшься, и не станешь его чинить…

Ты перестанешь покупать любовь… и продавать тоже…
Перестанешь заслуживать одобрение…
Утратишь необходимость обслуживать чужое мнение о себе, предоставив эту возможность тем, кто день и ночь мониторит твою жизнь…

Ты отыщешь в себе самом врага, который будет зудеть в ухо о том, что нормально же было, нафига тебе эта революция…
Но враг исчезнет вместе со страхом, которому ты отважишься посмотреть в глаза…

Путь к себе — не революция, потому что ты не борешься…

Ты просто возвращаешься в запущенный дом своей души, который тебе предстоит отмыть дочиста, вывезти тонны хлама, и с любовью наполнить тем, что тебе по-настоящему нужно…

И это самый благодарный труд на свете, поверь мне…

Не бойся быть собой…
Бойся быть у всех, кроме себя…





© Лиля Град

Чтобы не перегореть - электричество экономь,
Иначе все твои проблемы из мухи вырастут слоном.
Иначе все твои вулканы ,лавой бурлящие внутри,
Взорвут построеные планы и шёпот сменится на крик.

Не парься. Дай себе остыть, если доводят до кипения.
Иначе будет нервный срыв ,а после зона отчуждения. ..
где охлаждающие жидкости придется лить в себя рекой...
не парься...верх ума и гибкости - это твой внутренний покой.

Не кисни. Больше сахарись, чтоб сохранить товарный вид
и не сдавайся, а борись, тоской и страхами обвит
по горло так, что воздух сперт и кажется земли не стало...
минута слабости? Ты че? Не падай духом где попало.

Не паникуй. В спокойстве сила. При чем - безудержно большая.
Любые трудности красиво время и лечит ,и решает.
Короче, сопли не жевать. Нервы по мелочам не тратить.
Не надо так переживать! Тебе за это не заплатят.


© Ира Троц

Не рассказывай сказок,
Не устраивай сцен,
Расставаться, так сразу,
Навсегда. Насовсем.
Ни к чему разговоры
Нам ночные опять,
Я тебя с полуслова
Научился читать…
Пожалею? Быть может…
Штука сложная — жизнь,
Только как-то негоже
Жить по горло во лжи,
Убеждать себя: знаешь,
Так живёт полземли;
Без безумных желаний,
Без тепла… Без любви.
Что там в планах на завтра?
Сколь надёжен бюджет?
Кофе с булкой на завтрак,
А на ужин омлет.
На ночь свежесть подушки,
Холодок простыни,
Шепоток равнодушный:
Спать хочу. Извини…
Не злорадствуй некстати,
Не желай мне беды,
Просто молча присядем
У последней черты.

© Сергей Доскач

Встали оба с правильной ноги.
Тишина – ни соек, ни синиц.
А давай затею пироги.
Припадая пред духовкой ниц,
Буду наблюдать: ну что они –
подошли ли, дышат? Не горят?
Потечёт по комнатам ваниль –
мягкая изнанка декабря.
Тихо-тихо. Стой, не шевелись
и дыханье тоже задержи.
Слышишь, он упал, последний лист,
до смерти цеплявшийся за жизнь.
Сад стоит спокойный и нагой
гордо, обречённо, без стыда.
А давай-ка разведём огонь
в маленьком мангале, просто так.
Год как год. Уходит – проводи.
Новый год стучится в старый дом.
Очень вкусен виноградный дым.
Выжили. Спасибо и на том.


© Наталья Возжаева

И хрупок мир. И так непрочны связи.
И зыбок свет. И непроглядна тьма.
И, Господи, не дай ни в коем разе
нажитый смысл растратить без ума

на красное словцо за-ради звона,
бесчестие за-ради медных труб,
на тех, кто верит новообращённо,
что сам он бог, а Ты далёк и глуп.

Дай, Господи, тщетой не упиваться,
списав на рок и слабость, и порок.

Ну, вот и всё. Прости за то, что вкратце.
Чем злее боль, тем больше между строк.






© Полина Орынянская

«Пройдите мимо нас и простите нам наше счастье» /Ф. Достоевский/

***
Ничего не изменится в новом году, ничего не изменится.
Видно, так нам написано на роду –
снегопад и метелица.
Не пройдут мимо нас, не простят нам ни счастья, ни горестей,
ни любви, ни церквей, ни морозов, ни Бога, ни совести.

Ничего не изменится – снова зима синеглазая
раскачает ковчег,
где блудница убийце читает, читает о Лазаре.
При свече.


© Наталья Возжаева

Мой милый Сашка, такое дело,
что даже стыдно начать. Готов?
Смотрю я, наши ряды редеют,
как зубья гребня от колтунов.
Мы постарели, мы обветшали,
мы то, мы это… но вот вопрос:
ты помнишь женщину в дивной шали
в дыму сиреневом папирос?
Ты помнишь тонкость её лодыжек
и тихий голос, и чёткость строк?
Я закрываю глаза и вижу,
как в Коктебеле желтеет дрок,
и кто-то в ангельски светлом платье
бредёт по берегу. В дымке даль.
За эту память мы щедро платим,
пускай и жизнью. Уже не жаль.
Блаженны чистые сердцем, ибо…
Тогда с Поэзией мы на «вы».
Ты помнишь, Сашка, какие глыбы
держали Слово над бытовым?
Да разве знали, что обесценят?
Высокой речи не внять глухим.
Вон лысый мальчик с огромной сцены
читает матерные стихи.
У нас был Бог, а у этих – идол,
болванка, грохот порожних строк.
Но знаешь, Сашка, ты всё же видел,
как в Коктебеле желтеет дрок…


© Наталья Возжаева

Ты приезжай ко мне однажды,
И, бросив сумку у дверей,
Останься на ночь.. или даже
На сто и больше январей.
Повесим в шкаф твою рубашку,
Поставим старое кино.
И чай нальем в большие чашки:
Зелёный, черный.. все равно.
Мы вспомним парочку историй -
Из тех, что в детстве, во дворе..
И намечтаем дом у моря,
А, хочешь, лето в ноябре?
Я расскажу тебе - и только -
О чём-то очень дорогом.
И будет снег идти тихонько,
А, может, дождик за окном.
И ты шепнешь - "поспи, родная",
Укутав пледом потеплей..
"Мы все на свете успеваем
За сто и больше январей".


© Ксения Забкова

На площадке живет соседка
в однокомнатной, а я в трёшке.
У нее есть и муж, и детки.
У меня никого...и кошка.

Иногда постучится в дверь,
улыбнется и спросит: "Как ты?"
И смущаясь добавит: "Лер,
одолжи чуток до зарплаты..."

У нее каждый день борщи,
чудо-выпечка и соления.
Я с утра надеваю щит
неприступной железной леди.

Ее вечер в кругу семьи:
вкусный ужин, имбирный чай...
У меня...что тут говорить?
Лучше попросту промолчать...

Ночь заглядывает в окно...
Она спит, прижимаясь к мужу.
Я за стенкою пью вино...
Мне под боком никто не нужен.

И ночует ее "копейка"
у подъезда с моим "range roverom"...
И не знаю я, хоть убейте!
Кому всё же из нас херовее?


© Ира Троц

Мы никого не должны замещать в жизни друг друга…
Особенно тех, кто из неё вышел по тем, или иным причинам…

Мы не должны сравнивать новых людей своей судьбы с людьми из прошлого…
Не должны переносить своих нерешённых вопросов…
Не должны проигрывать прежних сценариев…
Не должны мстить в убогом режиме «учителя хорошие были»…мстите «учителям», если не отпускает, не определяя других людей на роль заместительной терапии…

Иначе — всё повторится, ребята…

Всё повторится, и мы погрязнем в своём страхе, сомнении, пустоте…

Не надо бояться новой любви…
Просто входить в неё стоит без «трупов» из любви вчерашней…

© Лиля Град

пластинка до боли заезжена:
ты — самая милая женщина.
ты бьёшься под рёбрами бешено
в моей зачерствелой груди.

ты — ангел.
ты — дьявол.
ты — вечное.

стигматами я изувеченный.
останься со мной этим вечером.
останься и не уходи.

ты — часть этих строчек. ты — литеры.
тебе быть актрисой и зрителем.
стихи — это словопролитие —
из ран вытекают на плюр.

под небом, истерзанным грозами,
мы оба — дурные и босые.
ты — нежная, сладкоголосая,
которой я вверил «люблю».

ты богом была мне ниспослана.
когда я лежал под колосьями,
прощался с далёкими звёздами,
себя за былое ругал,

ты стала судьбой и отдушиной.
когда я взмолился «разрушь меня!»,
ты стала холодным оружием
в моих огрубевших руках.

я не руководствуюсь принципом.
иные хотели бы быть со мной,
и сердце могло б ещё биться, но
в нас столько напрасных обид…

иные хотели бы сжечь меня,
но ты, мной любимая женщина,
останься на вечер, навечно и
люби меня, просто люби!

© Игорь Врублевский

«Знаешь, девочка, брось свои песни про ту жизнь, что никак не начнётся…
Что она над тобою смеётся, и сильна лишь в мечтах предрассветных, обещая сокровищ несметных, и любви неподъёмную гору.

Эта жизнь тебе снова не в пору… то мала, то ремнём не подтянешь.
Так боишься, что рано увянешь, караваны проследуют мимо…

Утолима печаль… утомима.

Или всё-таки нет?
Кто же скажет?

Знаешь, девочка, это не важно.

Пусть ты всеми всеми ветрами гонима.
Пусть ты долго одна, нелюбима.
Пусть надежды разбились об стену.
Только жизнь пробивается в венах, кровотоком счастливым под вздохом…

Собирай себя даже по крохам, и не жди шестиглавых драконов: у них много дурацких законов.

Нарушай, и встречай все рассветы…

Празднуй тихое светлое лето, оставляя в душе его всходы.
И садись на свои пароходы, поезда, ну и велосипеды…

Твоя боль не отменит победы.
Да, негромкой, зачем ей фанфары?
Она просто тебе улыбнётся.

Твоя жизнь — это ты, понимаешь?

А не то, что никак не начнётся…»






© Лиля Град

Мой визави, мы встретимся в закат,
Когда прощаться легче и понятней
И бес в душе - прелестно языкат:
Он говорит, поет и кроет матом.
Когда пространство кажется на вкус
Каким-то сладким, пряным и снотворным.
Когда таит оранжевая грусть
В глазах совсем не человечий холод.

Мой визави…

Ты видишься теперь
Иконописным и безлюдным местом,
И я бы жил во тьме твоих земель,
Всегда зовущих
И всегда разверстых.

Стань мне могилой.

Приюти меня
На вечный сон - на вечное единство.
Мой визави, когда в тебе земля -
Я становлюсь приветственными листьями.
И прижимаюсь.
Внемлю.
Не дышу.
И красным небом тягостно темнею,
Когда закат наследует вражду,

Когда прощаться - легче и больнее.






(с) Аль Квотион

Ноябрь пахнет свежим снегом
И хлопья сыпятся на землю
Накрыт весь город серым небом
И зову зимнему все внемлят

Идут прохожие неспешно
Следы на снеге оставляя
Душа теперь совсем безгрешна
Она устала жить, страдая

Блестит фонарь, и луч холодный
В окно уставился немое
И кот сидит совсем голодный
И счастье ждёт свое простое

Придет хозяин, корм положит
Зажжёт камин, укроет пледом
И будут отсветы на коже
И сон придет к обоим следом

Настанет скоро год грядущий
И ёлка будет вся в гирляндах
Мы будем старше, будем лучше
И мы услышим бой курантов


© Полина Шибеева

Вместе — это когда в стремительно растущей куче грязного белья половина — не твоя. Одиночество — это когда у тебя нет грязного белья, только чистое, достаточно лишь затереть мокрой ладонью пару пятен и брызнуть одеколоном.

Вместе — это когда можно позвонить и сказать: «купи, пожалуйста, пачку сигарет по дороге домой». Одиночество — это когда дорога домой приобретает риторический философский смысл.

Вместе — это когда ты, рыча и смеясь, отвоевываешь право пить из своей любимой кружки. Одиночество — это когда все кружки твои, но ты пьешь либо в кафе, либо в гостях, либо из горлышка.

Вместе — это когда в холодильнике есть вкусняшка, но тебе неминуемо придется делиться. Одиночество — это когда в холодильнике есть вкусняшка, но она помнит еще царя, и ты идешь в гости или в кафе.

Вместе — это когда твоя кровать ограничивается полуметром от стены, дальше начинаются чужие локти и коленки. Одиночество — это когда твоя кровать то место, где ты лег, будь то пол или диван.

Вместе — это когда понимаешь всю важность туалета и учишься занимать очередь заранее. Одиночество — это когда туалет для тебя — вечернее платье женщины, возможно, тоже одинокой.

Вместе — это когда ты любишь другие фильмы, но вы читаете одни книги, и ты тихо любуешься тем, какая она растрепанная и родная по утрам. Одиночество — это когда ты любишь лучезарные глаза, существующие только в твоих мечтах.

Вместе — это когда ты точно знаешь, что тебя всегда ждут. Одиночество — это когда ты всегда ждешь, ничего не зная.

Вместе — это когда можно пойти погулять. Одиночество — это когда нужно бы зайти домой.

Вместе — это когда мы рядом. Одиночество — это когда тебя нет.






(с) Аль Квотион

а о любви, как и о боге всуе
произносить не велено губам.
что может горче быть тех поцелуев,
которые подарены не нам?

что может так пьянить и лихорадить,
одновременно придавая сил?
твоя любовь — богиня в белом платье,
которую под сердцем я носил.

пустая глупость — разорвать по крохам
живое сердце, осветив тропу.
я — словно Данко, ведь с последним вздохом
любви в груди пылающей умру.

вот мой огонь! тебе его несу я,
чтоб ты не знала жизни в темноте.

но есть ли что-то горче поцелуев,
которые раздарены не тем?



© Игорь Врублевский

Найдите время не спешить,
Остановитесь хоть на малость,
Почувствуйте на ощупь жизнь,
Что Вам от Господа досталась.

Уйдите вдаль от суеты
Неторопливыми шагами,
Коснитесь бережно мечты
Душой, пока она за вами

Летит, играя и звеня…
Остановитесь на мгновенье,
Побудьте в ярости огня
Безудержного откровенья,

Впустите осень на порог,
Тихонько приобняв за плечи,
И испеките ей пирог,
И заварите чай покрепче.

Не нужно на часы смотреть,
Вы всё успеете… Не бойтесь!
Найдите время не стареть,
По вечерам ходите в гости

К опавшим листьям в старый парк,
Где так божественно красиво…
Остановитесь хоть на час,
Найдите время стать счастливым.





(с) Сергей Доскач

А родом я как раз из ноября,
Где небо в томно-синем переплёте,
Где листья одиночные горят,
Где дым костров уныние наводит.
Я родом из мелодии дождей,
Алеющих рябиновых мотивов,
Ковром листвы прописанных аллей,
Из крохотных снежинок сиротливых.
Где красочной палитры модный тон
Меняет быстро осень на белила,
И ночь седая с памятных времён
Морозами пугает торопливо…
Я родом из ноябрьских ветров,
Несущих упоенье силой страсти.
Из времени мечты и ярких снов,
Дарующих так часто веру в счастье!





(с) Злата Литвинова

В новый год обещай себе жить. Без шаблонов, советов, хлама. Не терпи грубиянов и хамов. Не прощай. Научись уходить.

Обещай себе: Буду любой. В старых джинсах и яркой шляпе. Слушай классику, лес и прибой. И встречайся с друзьями в пабе.

День сурка? Собирай чемодан. И вперёд — к маякам и закатам. Пей вино. Или горный туман. Путешествуй по сказочным картам.

И, конечно же, в новый год разреши себе быть влюблённой. Море. Галька. И тёплый рот. И его поцелуй — солёный.

Загоришься — не вздумай тушить. Пусть магнитится спелая кожа. Это, знаешь, на счастье похоже. В новый год разреши себе жить.





© Полина Шибеева

Ничего о любви. Ни слова. Потому что любви нет.
Есть секунды. Точёный профиль. И за шторой — лимонный свет.
Шум волны, под ногами камни, нерешительный луч, щека…
И в руке его, плотно сжатой, — свежевынутая чека.
Есть огонь. Эпицентр взрыва. И застывшая пара тел.
Знаю — каждый хотел «до гроба». Только мало кто так сумел.
Дым рассеется, пепел смоет. Видишь лодку? Садись, плыви.
Есть секунды. Рассветы. Волны. Только нет никакой любви.

© Полина Шибеева