Я нe лучшaя жeнщинa в мирe…
И, нaвeрнο, плοxaя жeнa.
У мeня бeспοрядοκ в κвaртирe
И в дοвeсοκ чeтырe κοтa.

Я нe лучшaя жeнщинa. Πрaвдa.
Κрыльeв нeт κaκ и нимбa в углу…
И слeды οт удaрοв грaблями
Εщe виднο нa дeвичьeм лбу.

Я нe лучшaя, нaдο признaться…
И всeгдa οстaвaлaсь сοбοй,
Сκοльκο б рaз я душοй нe пытaлaсь
Ρaзмeшaться с бeзлиκοй тοлпοй.

Εсть мοлοжe, стрοйнee, κрaсивeй
И умнee, нaвeрнο, мeня.
Я нe лучшaя жeнщинa в мирe…
Ηο зaтο я тaκaя οднa!

(с) Инесса Федотовская

Бабочки не умирают,--
Я не видела их такими.
Они, радугой неба касаясь,
Улетают в сердца другие.

Там... легко обретают свободу
Жить, любить ...
И, с цветами сливаясь,
Забывают прежние руки...
На которых пыльца оставалась.

(с) Бел Якова

Скажи, а ты ведь тоже хочешь быть нужной? Тому, от кого сердце трепещет, и жизнь без него
разлетится на множество мелких осколков. И все вокруг - лишь только лица.. в безликой толпе. .А он.. он свой.. Целует тебя в нос как-то по-особенному. А от прикосновений дрожь скользит по телу. От улыбки замирает сердце. От его шуток хохочешь до упаду, хоть и слышала их сотни раз. С ним грустишь и радуешься.. а ещё поверяешь то, что никому и никогда. Годы, месяцы или дни-какая разница, сколько вы вместе.
А если он уйдёт? Твой мир не перевернётся, поверь.

От нужных не уходят. От любимых не уходят.Ведь тогда мир не делится на "мой" и "твой"... С ними мир.. один на двоих.. ВАШ.


© Виттта

Разливая степенно звучность,
Не весенняя бьет капель.
То ли сумрачно, то ли тучно
Вдоль проспектов, дворов, аллей.

Капель стук угловатым шрифтом
По карнизу: «Вернись-вернись».
И не зная иной молитвы,
Пар с ответом взлетает в высь.

И под выдохи рук заломы,
Словно старой газеты сгиб.
Ты готова простить ведомость -
Вдох со стуком: «Солги-солги».

Ты не можешь пока иначе.
Пальцев след на немом окне.
Дождь бормочет, почти что плачет,
Монотонно вбивая «нет»

В темноту оголенной ночи,
Что скрывает собой тебя.
Капель стук терпелив и точен.
Прядь упавшую теребя,

Ты, как мантру, беззвучно вторишь:
«Как же быть, как же быть, как быть…»
Не весенняя, не лав-стори,
Не отнЯтая у судьбы.




© Лю Санна

Есть люди, как будто открытые книги,
С душой нараспашку любому недугу:
Ты плачешь - они появляются мигом,
Упал - подставляют не ногу, а руку,

Скрутила печаль - утешают сердечно,
Разбиты коленки - так рядом с зелёнкой.
С такими не страшно ни в реку, ни в вечность.
Такие, с Душой, а не просто с душонкой.

Есть люди-"вулканы" - с глубокой натурой,
И дна не видать, будто смотришь в колодец.
Такие годами молчат, брови хмурят
И часто клянут ни за что безысходность.

Но если взорвутся накопленной болью,
Сжигают людей, города, даже страны.
А после безвольно, с немою мольбою
"Уснут" до поры люди-горе-вулканы.

Есть люди, как солнце, что греют лучами
Любого, кто просто окажется рядом.
Словами, руками, молчаньем, делами,
Улыбкой и тёплым, безоблачным взглядом.

Есть люди "дожди", проливаясь слезами,
То землю питают, то рушат плотины.
Пугая чернеющими небесами,
В минуту затишья готовые хлынуть.

Есть люди-"рассветы" и люди-"закаты",
Родные, как дом, а есть люди-пустышки.
Есть точки начала и есть не возврата.
Есть Люди. А есть, увы, просто людишки.




© Лю Санна

Где ты бродишь, моя хулиганка?
С кем ты ночи проводишь теперь?
Что сейчас у тебя за приманка?
Скольких ловишь на страхе потерь?

Скольким даришь пустые надежды?
Скольким лестью ласкаешь сердца?
Буду верить, ты та же, как прежде,
Та, чьего не забыть мне лица...

С кем теперь ты воюешь, малышка,
За свое «я решу все сама»?
Кто теперь тот несчастный мальчишка,
Хитрым взглядом сведенный с ума?

Для кого ты теперь, моя радость,
Стала смыслом всех будущих дней?
Знал бы он, как же мало осталось
Называть тебя нежно своей.

Знал бы он, скольких ты погубила.
Знал бы он, как потом без тебя.
И какая нужна будет сила,
Выжить так безответно любя...


© Галечка Титова

Некоторых людей нет смысла понимать. У каждого своя правда, свой персональный ад. Если человек- патологический лжец или предатель, то зачем тебе пытаться понять причины его поступков? Если люди поступают так или иначе, то делают это в силу своего воспитания в первую очередь. Не опускайся на уровень их мира, не становись таким же. Если твой друг изменяет или проявляет агрессию, то задуматься можно лишь над тем, насколько он тебе друг. Ты такой же? Ты его понимаешь и оправдываешь? Очень часто мы ищем причины поступков людей в себе. А ведь не надо. Развернитесь и идите своей дорогой, оставив их в их собственном мире. Не вы виноваты, а те, кто смело идёт по головам себе подобных ради удовлетворения своих нужд. Да, именно нужд. Сплетни, измены, предательство, ложь... Сколько же времени я пыталась задавать самой себе вопросы и искать ответы там, где их нет. Идеальных не существует, все мы не без греха. Но я точно не буду кидать камни в тех, чей мир так и не стал моим. Каждый живёт с тем, что заслужил.


© Виттта

Ты сильная. Ты справишься со всем. Потушишь все горящие избушки. Детей по лавкам рассажаешь семь. А вечером, крича в свою подушку, ты снова себя станешь убеждать: ты сильная, ты все на свете можешь.
Ты скроешь слезы каплями дождя. Ты отрастишь доспехи вместо кожи. Ты заведешь четырнадцать котов. На подоконник высадишь рассаду. Работай, убирайся и готовь, разменивать на мелочи не надо свои ресурсы: книжки - это блажь. Какие танцы? С веником попляшешь.
Ты помнишь, как любила мэйзон бланш и провожать закат на летнем пляже?
А кони скачут и дома горят, а на плечах расселось коромысло, так происходит день за днем, подряд, лишая дни и яркости, и смысла. Ты сильная! Ты всё сама несёшь. И помощи не ищешь и не просишь. Ты точно знаешь, что ты сможешь всё. Ты заплетаешь утром дочкам косы, вплетая, вместо лент, себя саму. Ты чащу изопьешь свою до дна, и ты давно готова ко всему.
Ты можешь всё.
Но нафига, родная?

(с) Мальвина Матрасова

Немного грустно и забавно, но каждое учреждение, когда его снимают журналисты, старается сказать и показать, что вот смотрите — тут у нас компьютеры, тут базы данных, поисковая система, вот экраны. Мы не отсталые, мы в ногу времени, мы даже в чём-то впереди.

И они правы, да. Конечно правы. Молодцы.
И это надо. Чтобы со временем. И в ногу.

Причем, всё это ведь и про меня, про наш архив, и про коллег в библиотеках и музеях, про факультеты наших вузов, да и про много прочих мест. И как-то всё в такой тональности — вы не подумайте, что мы вчера. Мы не вчера. Мы уже завтра.

Но почему они молчат об очень важном?
Как будто бы стесняясь своего. сокровища.

Никто не говорит, насколько важным и необходимым качеством владеют все библиотеки и архивы, музейные пространства, им подобные места. Чем-то таким, что в нашем мире стало редкостью, богатством, преимуществом.

Никто не говорит о тишине.

Мир современный, да и прошлый тоже — всегда бежит, шумя и гомоня. Он тормошит, заваливает просьбами, вопросами, делами. Он требует, он тащит, подгоняет. Ты ему нужен весь. И нужен не потом, а здесь, сейчас, а после этого — опять.

И ты бежишь за всеми вместе, ведя войну за все свои места. За место на работе и в семье, среди компании друзей, в своей профессии, эпохе, наконец.

Но в то же время, часто, чтобы сделать что-то стоящее, ты должен перестать бежать. Для важного ты должен весь собраться. Сосредоточиться. На главном.

И в это время нужно много тишины. Уединения, покоя, где только ты и твоё дело. Где только ты и твоя цель. Где будешь думать, взвешивать, искать. Где будешь переделывать и возвращаться. И это всё не внешнее, а где-то глубоко, в тебе.

Уединение и тишина — ресурс, богатство. Редкий шанс собрать все части самого себя. Расслышать собственные мысли, удивиться им.

Вот почему не перестанут быть востребованы парки, домики в лесу, полупустые залы всех библиотек. Места, где ценность технологий спорна и где твой ум получит свой простор.

Бегущий мимо мир будет хихикать, цокать языком, подмигивать — как безнадежно ты отстал. Быть может, да, конечно, вероятно.

Но ты уже увидел тишину, её безбрежность. Ты разглядел сверкающие нити смыслов, что пронизывают всё вокруг.

Как удивительно — в век бешеного бега нам продают одни лишь только ускорители. И только ими измеряют ценность. Секундомером измеряют нас.

Никто не предлагает тишины.






© Павел Субботин

Давайте отделять реальный мир от настоящего.

В реальном мире жизненно важны карьеры и зарплаты, пенсии, квартиры, звания, медали и дипломы, лайки, качество всего.

А в настоящем — то, что сохранишь в себе.
Что будешь помнить, вспоминать. Перебирать внутри, с улыбкой. Мгновения, касания, места и дни, когда был счастлив.

Когда был настоящим.
Ты, и всё вокруг тебя.

© Павел Субботин

Ей нравились мужчины.
Мужчины много старше, чем она.

Иногда они смотрели. На неё. Так пристально. Так долго. Так. внимательно. Она ловила этот взгляд. И в ответ — смотрела тоже.

Там, в этом взгляде, ей казалось, было всё.
Все фильмы, что она не видела. Все песни, которые не слышала.
Все места, где не была.

Они не говорили и не звали, не подавали знак. Но после каждого такого взгляда было. чувство. Быть может, в ней, а может быть — в мужчинах. В мужчинах старше, взглядах их.

А после, за стеклом, мелькали фонари каких-то улиц. Мерцала в темноте приборная доска. Куда-то поворачивал таксист.

И были потом фильмы, что она не видела. И были потом песни, что она не слышала. И были все места, где не была.

Но даже после этого ей нравились мужчины.
Мужчины. Нравились мужчины.

Мужчины много старше, чем она.

© Павел Субботин

Время от времени мне кто-то снится. Бывает даже, что пройдёт помногу лет и отболело всё, и улеглось, забылось. Как вдруг, нечаянно во сне — привет. И разговоры ни о чём, или места, неясно где. Но навещают.

И я в ответ, кому-то тоже, снюсь. Мне говорят об этом, иногда, а чаще, думаю, не говорят. А если говорят, я вполушутку и вполусерьёз:
— Ну я, надеюсь, вёл себя прилично?

Прилично, говорят, всё хорошо. И я шучу уже чуть дальше, но внутри — а вот прилично — это правда хорошо? А вдруг мне дали шанс хотя бы там, во сне, переиграть судьбу. А я не разгадал, не понял, промолчал.

И человек, которому я снился, вдруг проснётся и лежит, задумавшись. Об этом сне и этой встрече. И других. Которые давно.

Когда за каждой такой встречей поворот судьбы.

© Павел Субботин

Чем отличаешься ты-сорокалетний, от тебя же, но того, тридцатилетнего? Раньше ты в каждую вторую влюблялся, а теперь каждой второй желаешь счастья.

© Павел Субботин

Иногда ты втягиваешь свою боль, как слёзы, закрывая ее глубоко в сердце. Надеваешь самую очаровательную улыбку на лицо и больше не плачешь. Но это не значит, что тебе легко, хотя многие тебе даже завидуют. Не значит это и то, что ты так сильна, ты с удовольствием разревелась бы на любимом плече и испытала бы невероятное облегчение. Ты не плачешь лишь потому, что знаешь: твои слёзы никто не поспешит утереть. Кому нужны все эти нытики? Никому. Всем нужно видеть счастье, успех и видимую силу. Холод, даже безразличие - вот, что они уважают. Им не нужно живое сердце, которое буквально разрывается у тебя в груди оттого, что ты приказываешь ему биться ровно. Им не нужен человек в тебе, им нужна машина, приносящая выгоду или удовольствие. Они не плохие, нет. Они такие же, как ты, втянувшие свою боль в себя. Они тоже приказали своему сердцу не плакать. Smile.

«Ты и я»


© Алина Ермолаева

Единственное чувство, которое я никогда не смогу испытать к тебе - это безразличие. Я буду любить тебя или ненавидеть, утопать в нежности к тебе или злиться - это жизнь, и мы с тобой тоже живые, а потому исключать нельзя ни одну эмоцию. Но мне никогда не будет на тебя все равно. Я всегда всем сердцем буду тянуться к тебе, не смотря ни на что. Знаешь, я где-то читала, что по-настоящему родные люди друг друга не ищут, потому что они с самого начала друг у друга есть, а встреча - всего лишь вопрос времени. Иногда это время замечательно вписывается в судьбу, иногда нет, но она неминуема. Увидев тебя впервые, я это осознала каждым атомом моей души. Как я могу быть безразлична к тому, с кем изначально должна была встретиться? Наверное, кто-то назовёт меня фаталистом, но ты обязательно меня поймёшь. Ведь никто на свете не может меня понять так, как ты - мое горячее сердце.

«Ты и я»


© Алина Ермолаева

Я нeнaвижy в людяx лoжь.
Oнa y вcex бывaeт paзнoй,
Becьмa иcкycнoй или пpaзднoй
И нeoжидaннoй — кaк нoж.
Я нeнaвижy в людяx лoжь.
Тy, чтo cчитaют бeзoбиднoй,
Тy, зa кoтopyю мнe cтыднo.
Xoтя нe я, a ты мнe лжeшь.
Я нeнaвижy в людяx лoжь.
И oчeнь я дyшoй cтpaдaю,
Кoгдa ee c yлыбкoй дapят
Тaк, чтo cпepвa нe paзбepшь.
Я нeнaвижy в людяx лoжь.
Oт лжи к пpeдaтeльcтвy пoлшaгa.
Кoгдa-тo вce peшaлa шпaгa.
A нынчe cтapый cтиль нeгoж.
Я нeнaвижy в людяx лoжь.
И нe пpиeмлю oбъяcнeний.
Beдь чeлoвeк — кaк дoждь вeceнний,
A кaк oн чиcт, aпpeльcкий дoждь…

© Aндpeй Дeмeнтьeв

Возможно, я неправильная.. знаю. Ошибок много, всех не перечесть. Возможно, я живу не так, как надо. Подстраиваться не умею, лгать и льстить. Быть доброй с теми, кто ножом по сердцу. Кто предал и вернуться так хотел. Кто думал, что такая я святая, а я ведь мстить умею и забыть. Я забываю, если не сложилось. Я в ножны меч могу убрать и просто жить. Не трогайте меня, прошу вас.. люди. Сильнее вас я в том, что я живу. Люблю, надеюсь, верю, ненавижу. А "делать вид" я не могу. Ни ради денег или "дружбы"...для "вида" фальшь я не приму.


© Виттта

Расслабься и выдохни, жизнь продолжается
Пока тебе плачется, дышится, верится,
Жизнь в самых обычных вещах воплощается,
В осенней распутице, в белой метелице.

Здесь будто в коктейле всего понамешано,
Есть время для песен, и время для шёпота,
И счастье большое как море обещано,
И много случается горького опыта.

Есть чувства, которые безосновательны,
Не нужно анализа делать подробного,
И кто-то полюбит тебя обязательно,
А кто-то ужалит насмешками злобными.

Такая судьба: прыгать в тёмные омуты,
Забыв про покой, танцевать вместе с вихрями,
От жизни не скрыться за стенами комнаты,
Поэтому, детка, расслабься и выдохни!






(с) Алеся Синеглазая

Никто не штопает носки. И уж если совсем поглубже в историю — никто из тех, кому меньше шестидесяти, не знает, что такое перелицевать костюм или пальто.

Никто уже не чистит ковры первым снегом или соком от квашеной капусты.

Никто уже не протирает тройным одеколоном головку звукоснимателя в кассетном магнитофоне. Как и не склеивает лаком зажёванную плёнку в кассетах.

Никто уже не вырезает телепрограммы из субботней газеты и не подчёркивает в ней интересные передачи, на которые нужно успеть.

Никто уже не посылает сервелат в посылках.

Никто уже не хранит пустые пивные банки в серванте.

Никто уже не хвастает умением разжечь спичку, чиркнув об оконное стекло или об штанину.

Никто уже не считает, что лучшее средство от кашля — это банки или медовый компресс на ночь.

Никто уже не стирает полиэтиленовые пакеты.

Никто уже каждый вечер не заводит часы и будильник.

Никто уже не разбрызгивает воду изо рта во время глажки брюк.

Никто уже давно не чистит зубы зубной щёткой с натуральной щетиной. Странно, а они были самыми дешёвыми.

Никто уже не подаёт покупные пельмени в качестве главного блюда на праздничном столе.

Никто уже не помнит, чем отличается синяя стёрка от красной… А я помню! Синяя стирает карандаш, а красная — стирает чернила и проделывает дырки в бумаге.

Никто уже не коллекционирует полезные советы из отрывных календарей.

Никто уже не наклеивает переводилки на кафельную плитку.

Никто уже не ходит в фотоателье, чтобы сделать ежегодный семейный портрет.

Никто уже не украшает стены квартиры выжиганием или чеканкой собственного изготовления.

Никто уже не вяжет банты на гриф гитары.

Никто и не вспомнит, что когда футболка торчит из под свитера — это называется «из под пятницы суббота», и вообще это просто неприлично!

Никто уже не оставляет масло в сковороде «на следующий раз».

Никто уже не боится, что сливной бачок в один прекрасный день всё-таки упадёт на голову.

И никто уже давно не слышал свежих анекдотов про Штирлица и Василия Ивановича.

Грустно…

Мы будем первым поколением, что не оставит от себя следов.

Мы не оставим своих писем. От себя из юности, когда так остро и неразделённо, а позже понимаешь, что не с тем. Мы не оставим писем от себя постарше, для друзей, с которыми тоскуем по неважным прежде дням. Мы не оставим своих почерков, затёртой, мятой, сложенной бумаги, конвертов с адресами, штемпелями, именами тех, кому и от кого.

Мы не оставим фотографий. Они все сгинут в электронной суете. Нам и сейчас уже не вынуть свой фотоальбом, нам и сейчас не надписать на обороте — нету оборотов. Мне негде написать, что это я, а это Женька, это Машка, это мы. Мы не оставим своих лиц.

Не будет мемуаров, дневников, записок, писем, фотографий разных лет.

Не будет биографий, почерков, всего, что для кого-то остаётся нитью к нам, ушедшим навсегда. Мы будем первыми, кто растворится без следа.

Привет, эпоха гаджетов, компьютеров и соцсетей. Ты умудрилась нас стереть….

Когда-то в детстве бабушка сказала: » Знаешь, а счастье… оно бывает разное.»

Я думал, ну что за глупости… счастье… оно ведь счастье — это когда всё идеально — хорошо, абсолютно всё!

И только теперь, спустя годы, я начинаю его понимать… Счастье не абсолютно, оно относительно…

Счастье… это когда не болит…

Счастье… когда здоровы дети…

Счастье… когда есть кому рассказать свой сон…

Счастье… когда есть о ком подумать в одиночестве…

Счастье… когда есть кому подумать о тебе…

Счастье… когда есть дом, в который хочется возвращаться…

Счастье… когда на душе покой…

Счастье… когда твои дети выросли достойными людьми…

Счастье… когда у тебя есть утро…

Счастье… когда тебе звонят просто так…

Счастье… это просто отсутствие несчастья…

Счастье… его на самом деле так много, а мы его всё ждём и ждём, не зная, что оно-то бывает разное…

Счастья тебе!




(с) Яков Кедми

В своей жизни я поняла одно - нужно всегда оставаться самим собой. Нельзя переступать через себя, свою веру и совесть. Мы не рождены быть удобными, это лишь выбор. Нельзя показывать свою силу, захотят сломать. Нельзя надолго уходить в тишину. Тебя и не вспомнят... был и нет.. Что "друзья", что "любимые". Нельзя верить, доверие в пыль сотрут, умело вонзая нож там, где побольнее. А ещё.. делая выбор, отвечать за него. Не каждому дано, кстати.


© Виттта

Не могу. Изнемог.
Как лимон, что до корки был выжат…
Неисхоженных мною дорог,
Ненаписанных строк,
Непрочитанных книжек
Столько…
Сколько звёзд этой ночью весенней.
Я как жалкий щенок,
Что от жизни все ждет угощений…
А она мне кидает лишь камни:
То в пасть, то в бока…
Это ль Бога рука?!

Это словно «Мир Дикого Запада»:
Всё на репит.
У собачки, у кошки пройдет…
У тебя все болит и болит.
Тошнотворная боль.
И усталость той боли под стать.

А теперь…
Сладких снов, мой хороший…
Пора засыпать.




© Варвара Герасимович

Мне хотелось сказать ему: «Останься со мной, я расскажу тебе о море. Я напишу тебе тысячу писем и вложу в них всю мою нежность, убаюкав твою душу. Я подарю тебе самые страстные поцелуи и весь огонь моего сердца. Останься со мной и ты не узнаешь холода и страха, серости и промозглости одиночества». Но он уходил, а я не сказала ни слова. Нет смысла останавливать человека, который решил уйти…


© Алина Ермолаева

Жизнь - как хрупкая соломинка в мире хаоса. И то, что когда-то казалось важным или необходимым, срочным и незаменимым остаётся лишь чертой, штрихом на жизненном пути. Иногда эти отметки судьбы незаметны, а иногда боль настолько невыносима, что терпеть нет никаких сил. И что хуже всего... Ты сам себе судья или палач, и бежать некуда. Жизнь делает контрольный... А выживешь ты или нет... кому какое дело... Правда?


© Виттта

Если бы можно было дать совет самой себе, я бы дала такой: не переполняй голову негативными мыслями, а сердце тревогами о будущем и сожалениями о прошлом. С таким грузом идти по жизни - значит не испытать настоящего счастья. Как только меня намеревается посетить какая-то тяжелая мысль о ком-то или чем-то для меня очень неприятном, я ее тут же гоню вон. И начинаю думать о тех, кого я любила и люблю, и о том, что вызывает улыбку не только на моем лице, но и в сердце. И если бы можно было вернуться в те дни, когда моя душа разрывалась от боли, я бы себе сказала: пожалуйста, долго не плачь, ведь у любой медали есть две стороны. Потому что жизнь показала: это - истина.


© Алина Ермолаева

Я ему позвонила сегодня в обед:
— Где ты, милый?
— Уже покупаю билет.
— Успеваешь ли к праздникам?
— Думаю, да!
Каждый вечер отсюда идут поезда.

— Что с собой привезёшь?
— Полевые цветы,
Куст сирени и море земной красоты.
Золотистую нить, теплоту и уют,
И любовь, о которой веками поют.

— Мне улыбки одной бы хватило твоей.
— Всё тебе. Вдохновляйся. Танцуй. Хорошей.
— Хочешь, встречу тебя в лучшем платье?
— Встречай!
Буду в первом вагоне, — ответил мне май.

(с) Алеся Синеглазая

Берегите любовь. Всей душой берегите.
И не тратьте секунды на мелочь обид.
Позвоните сейчас. Просто так позвоните,
Чтоб сказать о своей бесконечной любви.

Берегите детей. Всей душой берегите.
Берегите отцов своих и матерей.
Не заметите, как в угнетающем быте
Мы взрослеем, потом начинаем стареть.

Берегите друзей. Всей душой берегите.
Нас однажды не станет на этой земле.
Сгоряча уходить навсегда не спешите,
Чтоб потом не пришлось навсегда пожалеть.

Берегите себя. Всей душой берегите.
Даже если вас топят в болоте молвы;
Даже если весь мир холоднее гранита,
Есть душа, для которой весь мир - это ВЫ.





© Новопавловская Софья

Комплименты всё реже...
Врать себе не умеем -
Хоть в душе мы всё те же,
Внешне всё же стареем...
Мы уже не вернёмся,
В то, что было когда-то,
Мы уже не смеёмся,
Как тогда, до упаду.
Кто-то хмуро взирает,
Всё спустив с молотка,
Кто-то тихо вздыхает,
Глядя на облака...
Кто-то в тихой квартире,
Где покой и уют,
Счастлив в маленьком мире,
Что семьёю зовут.
Не беда, что седеет,
И всё больше годов,
Он от жизни хмелеет,
Сыт, одет и здоров.
Ни в морщинках мимических
И ни в стройности суть,
И хирургам пластическим
Юность нам не вернуть...
Словно зимняя стужа,
К нам жестоки года,
Мы стареем снаружи,
А душа - молода.
Как же так, почему же
Мы смеёмся всё реже?
Мы стареем снаружи,
А в душе мы всё те же...





(с) Алла Кузьмина

Мне нравится спокойствие души,
Молчание, похожее на счастье,
Когда бежать не надо и спешить
И разрываться на осколки, части…
Пусть не зашкаливает снова пульс,
Со свистом вырывая вновь дыханье,
Люблю, когда приходит в гости грусть
И назначает тайное свидание…
Мне нравится ночная тишина
И лунный свет, струящийся с окошка,
Я в спящем доме вовсе не одна -
И одиночество мне друг немножко…
И мысли тайные, и лёгкий вздох,
И чашка кофе с запахом корицы,
Свет фонарей, похожие на зов -
Глядя на них - увы, уже не спится…
Мне нравится порой побыть одной
И заглянуть в себя, чтоб разобраться,
Чтобы понять, зовём мы что судьбой -
Быть может, это называем счастьем?..





(с) Ольга Позябкина - Кулагина

Похрустывают косточки минут
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, щупальца огня.
Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди...
Но день велик. И в нём есть главный звук.
И если жить, так надо жить, как Крез.
Не меряно. Наотмашь. Не в обрез.
Так и живём... Но вдруг ожжёт, как кнут:
Похрустывают косточки минут.

© Ирина Снегова

Иногда я чувствую, что жизнь - это птица на моей руке.

Непонятно - когда улетит.

А значит, у меня есть очень мало времени на то, чтобы разглядеть её, почувствовать, понять.

Но я медлю. Боюсь дышать. И ловлю её взгляд.

И вдруг осознаю, что она тоже от меня зависит!
Не только я боюсь спугнуть её, но и она не знает, чего от меня ждать: накормлю я её или сломаю крылышки.

Когда эта мысль пришла мне в голову, я избавилась от фатализма. Я перестала думать, что живу только тем, что мне выпадает.

Нет.

Мы с жизнью во многом на равных.

И теперь я знаю, что для того, чтобы эта птица не улетала или не осталась со сломанными крылышками, я должна устремлять к свету всё, что во мне есть...





(с) Лиля Град