"И жизнь так устроена — всё рано или поздно встаёт на свои места.

Надо отвлечься, передохнуть и прекратить "пережёвывать" ситуацию,
расковыривать ранку и чесать болячку — так они быстрее заживут.

И это не утешение, а опыт тысячелетий и мнение мудрецов.

Покой лечит. Иногда лучше, чем агрессивное вмешательство…"

© Анна Кирьянова

Память всегда велика. Словно рукава
старой и мягкой любимой отцовской куртки.
Память всегда сквозь годы растёт в слова,
доходит до края, как пена в кофейной турке.
И переходит за край, в этот август, вновь.
Память всегда велика: то кофейный запах,
то курткой на плечи спустившаяся любовь,
то взгляд снизу вверх, чтоб тянуться к ней нежно: «папа».




© Лина Сальникова

По другим правилам

1.
Теперь мы будем играть по другим правилам:
под нами киты, океаны и крошечная Австралия,

и ты стоишь — лёгкая, тоненькая,
в невыносимо-синем,
и волны, и камни у ног твоих кажутся мне святыми…

Портовые забегаловки и таверны:
липкий пол и хамса с лимоном,
я разменял бы на те минуты всю жизнь, наверное,
лишь бы рядом стоять дураком влюблённым.

Когда мы танцевали на волнорезах,
ты так смотрела,
что душа моя покидала оковы тела
и летела за илистые буйки, видимые грани,
туда, где киты, океаны, другие правила.

Как глазел на тебя таксист и хмельной бариста
(рукава с наколотыми драконами),
ты была ослепительна в закатном и золотистом,
и прохожие замирали — в тебя влюблёнными.

2.
Если вся поэзия не о любви,
то напрасно со;здана!
Напишу о тебе в кипарисовом и прибрежном,
как светили судам,
укрывались лоскутными звёздами,
и нам было нежнее шёлка, "нежнее нежного".

Это у Маяковского славят и коронуют,
у Есенина пожары пылают разные,
а я храню все ласки твои,
все поцелуи
и никому про них не рассказываю.

Теперь они увидят тебя настоящую,
в ярком лете,
где мы смеялись больше, чем говорили,
профиль прямой в ультрафиолете,
и отзовут армады, флотилии, эскадрильи.

От Куросио до Западного течения,
там, где киты и затерянная Австралия,
солнце твоей любви — это исключение,
исключение,
не подтверждающее ни одного правила.






© Анна Алексеевна Сеничева

из нежности,
на которую так нелегко отважиться,
я кусаю сухие губы и почему-то кажется,
почему-то кажется,
что они — горчат,
как полынь,
размятая между пальцами.

упадём в колени —
скитальцами и страдальцами.
я забыла, как руки твои звучат
и касаются тёплой солёной кожи.

я боюсь тебя трогать и веру твою тревожить,
сколько мы прошли, чтобы подытожить?
без тебя я не оживала,
ты — знаю — тоже.

я хочу тебя ненавидеть, любить и каяться,
почему твоё тело так откликается,
почему проигрывает в борьбе?

мне из нежности этой не встать, не выстоять,
даже если война, и огонь, и выстрелы,
моей нежностью можно дорогу выстелить
от тебя — к тебе.

я хотела остаться и встретить вечное,
вне тебя настоящее — покалечено,
обезличено, обесточено, обесцвечено,

но я снова уеду, прости, до скорого,
вынимая тебя из сердца, из центра города,
из такси, где тебя воспевает радио,

на прощальной,
на терминальной стадии —

я запомню нежность, живот,
глубину ключицы
и любовь, которая не случится




© Анна Алексеевна Сеничева

Быть может, это луч упал в траву,
или под птицей ветка закачалась,
но стало вдруг светло, что я живу,
и что весна ведёт отсчёт сначала.
И руку молча прислонив к груди,
закрыв глаза, наполнясь тишиною,
я вдруг услышу, что не уходил,
и сердце моё было тут, со мною.
Не забывало счастье и любовь.
От жизни оставалось не закрыто.
Быть может, это глянул лес, как бог,
в меня. Быть может, тень большой ракиты
легла на гладь проснувшейся реки.
Неважно. Если вдуматься — неважно.
Но стало вдруг светло себя таким
вновь ощутить. До счастья. До мурашек.



© Лина Сальникова

Мне пятьдесят. А я ещё девчонка.
Мне пахнут мандарины волшебством,
Я ложкой ем по-прежнему сгущёнку,
И к цели продвигаюсь напролом.
Я верю в гороскопы и прогнозы,
Мне звезды снятся, небо, звездолёт,
Пишу письмо привычно Дед Морозу,
И чуда жду, и верю, что придёт.
Мне главное, - не модно, а удобно.
Я, в общем, не охоча до шмотья,
А елку наряжаю ежегодно,
И радуюсь, как малое дитя.
Люблю на санках с горки прокатиться,
В снежки играть, когда найдется, с кем.
И в год пять раз пожизненно влюбиться,
А после разлюбиться без проблем.
Кому-то это кажется безумным,
А кто-то пальцем крутит у виска.
А что такое быть благоразумным?
Рутина. Взрослость. Правильность. Тоска.
И сколько лет живу под небесами,
Я чувствовать привыкла, а не знать.
И всем желаю греть себя мечтами,
А сказку из души не отпускать.


© Злата Литвинова

Любимый мужчина - он вовсе не мачо
С брутальной щетиной. Любимый - другой!
Он тот, кто от бед и несчастья упрячет
За каменной, сильной, надёжной спиной.

Его не волнует, что было до встречи,
Не спросит подробный о жизни рассказ,
А только обнимет за хрупкие плечи.
Что было - прошло, а что важно - сейчас!

С ним девушка счастлива, веришь? Не плачет
От мелких ли, веских на это причин.
Как много брутальных, красивейших мачо,
Но мало поистине нужных мужчин!


© Наташакотова

Мне страшно подумать, что кто-то другой,
Не ты, а чужой, мне ненужный,
Полюбит меня настоящей, такой
Капризной, совсем непослушной.

Он будет любить и заваривать чай
С вареньем из спелой малины,
А утром обнимет тепло, невзначай,
Без веской на это причины.

Мой сложный характер он будет терпеть,
Не скажет ни слова упрёка,
И в силах меня нежным взглядом согреть,
Сказать всё как есть, без намёка.

Укрыть одеялом, когда я больна,
Он тоже, наверное, сможет
И скажет о том, что я сильно нужна
И нет человека дороже.

Я стану единственной лишь для него,
Одною из трёх миллиардов,
Роднее, любимей, нежнее всего,
Ценнее камней, бриллиантов.

Да, всё идеально, но только с тобой
Мечтаю я быть, а напрасно:
Была и останусь ненужной, чужой,
Тебе без меня жить прекрасно.


© Наташакотова

если завтра выпадет снег
и дороги засыпет опять,
я всё равно приду к тебе,
чтобы просто обнять.

если завтра пойдут дожди
и станет не видно руки, взгляда —
верь, слушай и жди,
а я буду рядом.

если завтра отменит рейс
автобус, идущий к тебе,
я по полю, по улице, через лес
приду и не брошу в беде.

если завтра ничего не случится,
и даже ветер не тронет тюль.
я буду любить тебя страстно, чисто,
как в миг катастроф и бурь




(с) В. Понкин

Доедены остатки пирога, и чай налит, и непременно выпит. В какой-то приснопамятный Египет летят над крышей гуси: га-га-га. Сюжеты проступают на холсте: всё прошлое, а, стало быть, другое. Свет наполняет каждого изгоя, развенчивая миф о пустоте. Такая тяга к перемене мест слагаемых, что устыдилась сумма. Случилась жизнь — добавь в неё изюма.
Живи её пока не надоест. А разве может надоесть закат, русалка, домовой, восточный ветер? Теперь мы сами за себя в ответе, хотя и отвечаем наугад, пеняя вертолётной стрекозе на дефицит волшебного сословья. Наш мир спастся чудом. И любовью.
Морские волки, сидя на косе, ругают пересортицу боков. Под перекличку городских трамваев, всё происходит, всякое бывает. Ведь ты стоишь, касаясь облаков, не райских кущ, но солнечных долин.
И яблоки краснеют, и рябины. И падает на мостовые спины осенний сон или осенний сплин.



(с) Наталья Захарцева

Не хочу я стареть, не хочу!
Говорят, что отлично я выгляжу…
Мне такое ещё по плечу,
Что не всякая юная выдержит!

Я такое придумать могу,
Что другие мне просто завидуют!
Юность блеклая — в вечном долгу:
Что я в ней, кроме скромности, видела?

Кроме комплексов — «чтобы надеть?..»
Ну какие у нас были платьица…
Не хочу и не буду стареть!
Так себе я в судьбе обозначила!

Погляжу на себя — хороша!
Три морщинки? — подумаешь, трудности!
Голос юный, красотка-душа,
Ну, а в зеркале — вечные глупости!

Внучка-лапочка рядом идёт…
Незнакомые думают — мама я!
Неизбежен у времени ход…
Я не буду стареть! Я упрямая!


© Лариса Рубальская

Что ни скажу, то будет о тебе —
и стих, и смех, и перекрёсток судеб.
Поскольку не бывает жизни без
той жизни, где меня с тобой не будет.
Так заключают звёзды в небесах —
в объятиях, не гаснущих до смерти.
Так застывают стрелки на часах
навечно в самом правильном моменте.
Ты есть во всех, всё с именем твоим
на обороте любящего сердца.
Мир потому стал мною говорим,
что ты в меня однажды засмотрелся.
Что ни скажу, то будет о тебе —
и стих, и смех, и перекрёсток судеб.
Поскольку не бывает жизни без
той жизни, где тебя со мной не будет.




© Лина Сальникова

Моя милая. Я знаю, тебе бывает настолько некомфортно наедине с собой, что ты спешишь привлечь в пространство своей жизни как можно больше людей. Знаю, потому что сама когда-то была такой, как ты. Свое одиночество я ненавидела и стремилась нарушить его любыми способами. Мне казалось, что счастье - это быть всем нужным, чтобы вокруг было множество друзей - приятелей. Я легко сходилась с людьми, легко заводила дружеские связи, вокруг меня постоянно шло какое-то движения, телефон разрывался от сообщений, но счастья мне это не приносило. Наоборот, я чувствовала себя опустошенной. А потом я задумалась: кто все эти люди? Многие вообще случайно попадали к моему очагу. Кто-то из любопытства, кто-то ради того, чтобы взять от меня что-то новое для себя. Но абсолютное большинство крутилось рядом просто так. И когда случалось со мной что-то печальное, трудное и болезненное, они пропадали. А на меня, наваливалось, помимо всего прочего, ещё и жуткое разочарование - ведь в глубине души я надеялась на их пусть не поддержку, но хотя бы участие. Мои иллюзии разбивались вдребезги, но я, выбросив осколки, продолжала создавать новые. Пока в один прекрасный момент у меня внутри что-то не щелкнуло и я поняла, в чем моя ошибка. Мой страх рассчитывать только на себя сделал меня ещё более одинокой, чем я могла себе вообразить. А ещё очень несчастной, ведь я лгала сама себе. Теперь я не боюсь остаться без кого-то, потому что в уединении я всегда с Богом и со всем тем чудесным, что есть в жизни. Мое пространство я больше не стремлюсь заполнить чужими разговорами ни о чем, чужими желаниями и мечтами - у меня есть мои и они прекрасны! Мой путь очищен от лишнего, а потому я открываю объятия тем, кто сам очень хочет меня обнять, кому на меня не все равно. Пусть этих людей не так много, зато мне с ними по пути. И даже если вдруг пути наши однажды разойдутся, я лучше пойду дальше одна, предвкушая новые встречи, чем буду заполонять свою душу и жизнь теми, кто спокойно может обойтись без меня, а самое главное - теми, без кого я сама могу быть очень счастливой.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Собой мешать не нужно никому,
Навязывать себя (ну вы ж не бантик)
Своим лучом чужую полутьму
Решиться осветить - последняя из тактик.
С уставом личным в чей-то огород
Соваться или нет подумай трижды,
Решенье мудрое - закрытый рот,
Когда сорваться слово хочет - выжди..
И эти «долгие» пара секунд
Остудят голову, повысят «резкость».
Слова - они, как пряник, и как кнут,
Особую имеют меткость..
Наотмашь бьют, в душе следят..
А после них такие шрамы
Болят, и ноют, и саднят..
Хоть не телесные те раны..
Давайте ж будем капельку добрей,
Мудрей, терпимее, спокойней..
Ведь столько мнений в свете, сколь людей..
И каждому виднее с колокольни
Своих «бывалых» лет и передряг
Своих поступков и просчетов.
И каждый знает правильнее как..
И каждый свой имеет опыт..
И я собой мешать кому-то не хочу,
Поэтому иду своей дорогой..
И верю просто так плечу
Подставленному молча за подмогой..
И верю в отраженье душ
Смотрящих одинаково на будни..
И не хвалюсь ни чем (если не гуж),
И крыс не научусь терпеть на судне..
А потому, когда у жизни «течь»,
Я повторяю - к лучшему и это,
Крысы сбегут, лишь кто готов беречь
Своим лучом в твой мир добавит света..



© Оксана Дзюба

И я училась любить другого:
светло, безропотно и прилежно.
И в каждой радости, в каждом горе
я отдавала тепло и нежность.
И забывала свои обиды,
и усмиряла свою гордыню.
Так из любви появлялся идол,
очередное чужое имя.

И я училась любить — всё строже
к себе за промахи в этом деле.

Но: я любви своей стою тоже.
Иначе кто без неё и где я?




© Лина Сальникова

Я не могу любить тебя, думая, что ты — нет.
Я не могу не любить тебя, потому что любовь сильней
неподтверждённых догадок. Но мир на ответы нем.

Чтобы каждый решил: он бе’з любви или с ней.

Всё происходит вовремя. Сложен — не значит плох.
Что бы мы там ни думали, не только в словах — любовь.
Бывает, что страх сковал тебя: боишься неточных слов.

Бывает, что с ясностью встретиться не готов.

И я не могу. Да просто так: бывает, что не могу.
И ты очевидно — тоже нет. Поэтому ты и нет.
Догадки, не подтверждённые словами, обычно лгут.

Но так и решаешь, ты бе’з любви или с ней.




© Лина Сальникова

Когда любовь умирает — воскресить её невозможно. Остаётся пустота, скука и равнодушие. Убить любовь нельзя — она умирает сама, оставляя голое пепелище и страшную невыразимую обиду, обиду на того, кто эту любовь в нас — вызвал, но сохранить — не дал, не смог…


(с) Марина Цветаева

Мне стало нравиться молчать
Беречь свой мир, не распыляться
Хлам лишний в душу не вносить
На добрых мыслях замыкаться

Вокруг так много суеты
И оградить хочу я душу
От многого, что предлагает мир
И выбирать, кого мне слушать

Мне стало нравиться молчать
И этому учиться надо –
Подумать, прежде чем сказать
И иногда ответить взглядом


© Наталия Студенецкая

Вот и всё... вот и выдохлась осень,
кружит замять из снега и льда,
то ли жизнь мою мимо проносит,
то ли просто летит в никуда...

город тонет в размазанной дымке,
а в пустом кабаке синий свет
и её сумасшедшие шпильки
с неожиданной "Бэйб" из Take That...

отпустить комплимент про помаду,
подчеркнуть её форму ногтей,
это глупо, но всё, что мне надо,-
лишь немного понравиться ей,

ведь когда мокрый снег станет грязью,
а наш танец сползёт в глупый фарс,
кто-то в кровь её локти расквасит,
как она мою душу сейчас...





(с) Павел Покровский

В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью,
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…

ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная,
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…

заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю,
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...

расскажи – сколько ж мы не виделись,
лет пятнадцать, а может, около,
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…

слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги,
ну ещё бы, с такой мордашкою
ты ни дня не была свободною…

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?…
Ты прости, что шутом прикинулся…
просто есть на тебя похожая,
без которой давно бы двинулся…





(с) Павел Покровский

Не дуйся, Лап… мы всё сумеем склеить…
зря ты мордашку скуксила свою…
таких, как ты, не любят, не жалеют, -
в таких, как ты, влезают как в петлю…

И что с того, что мы скользим по краю?!
И что с того, что всё трещит по швам?!
Что мы с тобой изысканно играем,
ты – в верность, я в того, кто пьян ей в хлам…

Не кисни, Лап, ведь всё не так ужасно,
мы всем чертям назло ещё вдвоём,
нам пережить бы этот глупый насморк,
а остальное мы переживём…





(с) Павел Покровский

Всё реже хочется прощать.
Всё чаще хочется прощаться.
И ничего не обещать.
И где не ждут, не возвращаться.

Всё больше хочется закрыть
Глаза, а может быть и душу.
И всё сопрятать, всё сокрыть
В себе... И только сердце слушать.

Как жадно хочется молчать!
Быть словно зритель на премьере.
И впредь ни разу не стучать
В захлопнутые кем-то двери …

© Юлия Козырева

С мужчиной должно быть сладко. Нежно. Комфортно. Уютно. И очень-очень спокойно. Подошёл, сгрёб в охапку, поцеловал в макушку: «Всё будет хорошо, малыш»... И всё, ты в домике. Глазки закрываются, сердечко замирает, душа заливается соловьём. Вот так должно быть, девочка моя. Вот так. С ним жизнь раскрашивается весёлыми красками, наполняется яркими эмоциями и выплёскивается незабываемыми впечатлениями...



С мужчиной должна ощущать себя ребёнком, желающим на ручки. С ним страсть и жажда переполняют тебя. Потому что твой мужчина, — это ТВОЙ персональный наркотик. Никаких отговорок, оправданий и отмазок, — он ломает все преграды, чтобы быть рядом. Потому что ты — ЕГО ДЕВОЧКА и этого достаточно, чтобы лететь, бежать, ползти в твою сторону. Ты для него — вечная борьба за главный приз всей жизни. Он для тебя — настоящий герой нынешнего поколения.



С мужчиной должен происходить взаимный энергетический процесс. Только таким образом можно понять, твоё это или нет. Ведь если сердце не ёкает и в мозг не вставляет, то и не склеятся пазлы в картину совместного будущего. Пусть будет немногословен и не так хорош собой, главное — как будет относиться к тебе. Ведь можно говорить красиво, а поступать чудовищно... И, помни, девочка моя, — мужчина создан Всевышним, чтобы помогать решать проблемы, а не создавать новые.



© Владимир Гаджиев

Благодарю за всё. За тишину.
За свет звезды, что спорит с темнотою.
Благодарю за сына, за жену.
За музыку блатную за стеною.
За то благодарю, что скверный гость,
я всё-таки довольно сносно встречен.
И для плаща в прихожей вбили гвоздь.
И целый мир взвалили мне на плечи.
Благодарю за детские стихи.
Не за вниманье вовсе, за терпенье.
За осень. За ненастье. За грехи.
За неземное это сожаленье.
За бога и за ангелов его.
За то, что сердце верит, разум знает.
Благодарю за то, что ничего
подобного на свете не бывает.
За всё, за всё. За то, что не могу,
чужое горе помня, жить красиво.
Я перед жизнью в тягостном долгу.
И только смерть щедра и молчалива.
За всё, за всё. За мутную зарю.
За хлеб, за соль. Тепло родного крова.
За то, что я вас всех благодарю
за то, что вы не слышите ни слова.





(с) Борис Рыжий

Ничто не кажется мне случайным. Я сильно выросла.
Ничто не кажется мне нарочным или подстроенным.
Идёт июнь: бетон ступеней запахнет сыростью,
но небо станет немного солнечней между кронами
больших деревьев из детства, которые ниже прежнего.
Всё — не случайное, не специальное. Просто данность, и
обычной нежности хочется. Самой обычной нежности.
Обычной близости, где ничего не считают странностью.




© Лина Сальникова

A он oт нeё тает,
Кaк снег oт лyчeй нeжныx.
И вcё, чтo o нeй знaeт,
Чтo чyвcтвa eё бeзбpeжны…
Cтyчaтcя в oкнo нoчи,
Чтoб cчacтьe двoиx yмнoжить.
Oн oчeнь eё xoчeт,
Oнa eгo, кcтaти, тoжe…

Бывaeт, чтo oн тepпит
Кaпpизы eё cмeшныe.
Тo aнгeлы, тo чepти
B нeй пляшyт, eщё кaкиe…
Зa пpoшлым зaкpыв двepи,
Oн c нeю нe бyдeт cтpoжe.
Oн пpocтo в нeё вepит,
Oнa, в нeгo, кcтaти, тoжe…

Ho ecли eмy гpycтнo,
Oбнимeт oнa дyшoю.
Любoвь – нeзeмнoe чyвcтвo,
Кpылaтoe и бoльшoe.
Пycть дaжe ocyдят люди…
Eдвa ль этo иx вcтpeвoжит.
Oн пpocтo eё любит,
Oнa eгo, кcтaти, тoжe…






© Иpинa Caмapинa-Лaбиpинт

Неправда, что мы помним только боль.
Нам столько счастья, музыки и смеха,
что рябь идёт по жизням, как помехи,
и это самый лучший в мире сбой.

Самим собой непросто разреза’ть,
как волнорезом, череду событий.
Не представляться человеком — быть им.
В себя смотреть, не опустив глаза.

Непросто. Но мы все — не только боль.
Не столько боль, скорей — частицы шума,
свидетельства, что этот мир бушует,
когда стремишься быть самим собой.

Нам столько счастья, музыки и нас:
Вселенная.FM, а мы — колонки,
чтобы в чужих сердечных перепонках
однажды наша разошлась волна.

Неправда, что мы помним только боль.
И в этой силе счастья, как в помехах,
всегда так много музыки и смеха.
И прав любить себя за этот сбой.




© Лина Сальникова