Как это сложно-быть поводырём!
Всё сложится однажды в слово «вечность»:
Чужая ложь, пустой дверной проём,
Остывший чай, опущенные плечи,
Соленый ветер на губах моих,
Тяжелый зной безоблачного лета,
Но ты не видишь звездные огни
И чаек, улетевших с парапета,
А я уже не верю в чудеса:
Когда ты слеп, как говорить о свете?
О солнце, о застывших небесах,
О снегопаде, о растущих детях?
Холодным, ненасытным декабрём
Я попыталась всё начать сначала,
И обещала быть поводырём,
А вот звонить тебе не обещала.


© Екатерина Юргель

Оседаем в прошедшем времени,
Как небесное молоко.
Память вечная ли, забвение?
Настоящее - в горле ком.
В замках облачных заплутавшие
Дети, путники всех дорог,
Безусловно, чем будем старше мы,
Тем сложней перейти порог.
В дневниках, от руки написанных
Все молитвы - о теплых днях,
Укрывала ресницы изморозь
Мы просили еще огня.
На тропинках, в хрустальных зарослях
Потеряется лунный след,
А любовь - лишь на небе зарево,
Только нас друг у друга нет.


© Екатерина Юргель

Есть тёплые люди, как одеяло,
Тебя согревают, когда ты устала,
Горячего чая предложат с печеньем,
Ты в них растворяешься с каждым мгновеньем,
В них нет батареи, каминов и печки,
Они словно солнце, как яркие свечи,
Они удивительным светятся светом,
Их каждое слово любовью согрето,
Они переполнены ласковым взглядом,
Тёплые люди всегда с тобой рядом,
Тебя успокоят в минуты лихие,
Они настоящие, очень родные,
С тобой разделяют и радость, и беды,
Тёплые люди – они будто пледы:
Уютно тебя обнимая за плечи,
Уставшую душу тихонечко лечат…


© Марина Лимборская

...В сущности, каждый человек — это мелодия.
Есть люди, одаренные удивительной способностью врачевать
и мягко успокаивать других всем звучанием собственной жизни, и люди, одаренные не менее удивительной способностью раздражать бестактностью самого факта своего существования. Есть люди, зовущие своей упоенной бравурностью к лени и бездействию или, что еще гораздо хуже, к действию, которое постыдней простой лени. Есть люди-реквиемы, люди-гимны самим себе, люди-фокстроты и люди-частушки. А некоторые до смешного похожи на странное попурри из легкой и серьезной музыки...




© Евгений Евтушенко. "Куриный бог"

Чем пахнет женщина с приходом октября?
Дождями , скажете? Ну, нет, увольте.
Не правы скептики, об этом говоря.
Могу ответить, и вы зря не спорьте.

Духами, скажете? И снова невпопад.
Или листвой опавшей? Не смешите.
Духи ведь – что? Химический распад.
А вы в глаза бездонные взгляните.

Они такою страстной тайною горят,
Что вы могли бы догадаться сами…
Чем пахнет женщина с приходом октября?
Да, Боже мой!...—Любовью и Стихами!


© Надежда Лаврушина

уехать в ночь, в предчувствие снегов,
в большое, в бесконечное, святое,
где тишина, где не покажут снов,
где ты — со мной,
где ты — всегда — со мною.

уехать в ночь, уехать от беды,
где первый иней лёг на лобовое,
где мы смеёмся из-за ерунды
и нет в тебе губительной нужды,

где ты — со мной,
где ты — всегда — со мною.

уехать в ночь, в предчувствие зимы,
где облака — по часовому кругу,
где я у будущего попрошу взаймы —
нет, не тебя,
предчувствие друг друга.


© Анна Алексеевна Сеничева

Как много тех, с кем можно лечь в постель...
Как мало тех, с кем хочется проснуться
И жизнь плетет нас словно канитель
Сдвигая будто при гаданье блюдце.

Мы мечемся - работа, быт, дела.
Кто хочет слышать, все же должен слушать.
А на бегу заметишь лишь тела,
Остановитесь, чтоб увидеть душу.

Как мало тех, с кем хочется гулять!
Глядеть, как дождь грибной траву целует…
Его звонка и возвращенья ждать
Расставшись утром, вечером… тоскуя…

Как мало тех, кто может понимать,
Кому и вздох твой объяснять не надо
Кто и без слов всё может рассказать
И сердце слышит в миг, когда не рядом.

Нас закружила эта круговерть
Прощаемся мы без слезы, без боли,
И нет желанья как-то заболеть
Неизлечимо заболеть любовью.

Мы выбираем - сердцем, по уму,
Порой боимся на улыбку улыбнуться.
Но душу открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.

Всё дальше мчит по кругу карусель,
Но мы должны найти и дотянуться-
Средь тех, с кем есть возможность лечь в постель
До тех, с кем нам захочется проснуться.


© Андрей Голубов

Привет. Я твоя вечная одинокая странница, которая очень устала проживать свои дни без тебя. Одно утешает: молчаливое, но очень твердое знание: ты есть. Просто мы с тобой потерялись в дороге, пошли по разным путям, отвлеклись от главного. А, может, просто испугались той силы, которая способна подарить нам такая большая любовь? Знай: я теперь ничего не боюсь, не смущайся своих шрамов, я полюблю их все, ведь каждый твой шрам в душе - твоя история, а каждая морщинка на твоем лице - след горя или радости, которые ты пережил. Я зацелую их все, если только ты позволишь мне это сделать. И, конечно, если захочешь, а я думаю, ты непременно захочешь, расскажу тебе обо всем, что случилось со мной до нашей встречи. Привет. Не грусти, у нас с тобой впереди столько всего хорошего, столько нужного и счастливого, что это стоит того, чтобы подождать ещё немного… Полюби сегодня свою печаль, как я это сделала, ведь она всего лишь предвестница огромной радости, которая идет к нам.

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

на веранде лежат ковры,
детские игрушки, чистые банки
и световые полосы,
здесь много окон и занавесок,
которые сшиты моими руками.

каждое лето бабочки бьются о стёкла.
они залетают в распахнутые двери,
они залетают в распахнутые окна,
они залетают и засыхают в плену:

капустница
махаон
лимонница
крапивница
адмирал
бархатница
галатея
и далее по алфавиту.

от ударов на стёклах остаются
пыльца, поломанные усики, крылья,
немой крик отчаяния,
но я его слышу.

когда человеку плохо,
нужно помочь другому,
нужно найти того, кому ещё хуже,
так говорят психологи и личный опыт.

бабочки ничего не знают про мою боль,
бабочки ничего не понимают про стёкла,
бабочки живут около трёх недель.

на веранде я собираю бабочек:
вынимаю из занавесок,
которые сшиты моими руками,
действую бережно и нежно,
отпускаю в распахнутые окна.

глупые бабочки,
спасибо.




© Анна Алексеевна Сеничева

говори со мной о валюте и о погоде,
нас сегодня никто не любит,
никто не ждёт,
терапия, ретриты, коучи — нынче в моде,
мода лжёт

всё излечится разговорами и бокалом,
мы стоим на мосту, который не развести,
но внутри закипает надрывно и одичало,
не произнести

мимо гонят автомобили, мелькают люди,
унося золотые нимбы, сердца и боль,
заходящее солнце лежит на небесном блюде,
нас сегодня никто не ждёт и никто не любит,
ноль на ноль

говори со мной о пустом, о густом, о едком,
все признания оголённее под бордо,
мы стоим в нарастающем сигаретном —
от и до

мы стоим: алкоголь, нелюбовь, бессонница,
безысходность сюжетных линий моих-твоих,
мы стоим, пока кто-то усердно молится
за двоих




© Анна Алексеевна Сеничева

Только имя и грусть. И обрывки случайных мгновений.
У любви нет конца. Послевкусие длится всю жизнь..
Слишком много тепла для того, чтоб не стало сомнений,
Слишком мало причин, чтоб искать в продолжении смысл.
Грусть уходит потом. Надо только дожить до рассвета.
Имя будет царапать и жечь изнутри сотню лет.
Будет новое имя, и с ним обновленное лето,
Только старое может порой загораживать свет.
Не изжить из себя. Не очистить, не выбелить память.
Время только немного смягчит натяженье рубца.
Полюбить - навсегда свою душу надеждой изранить..
Послевкусие длится всю жизнь.. У любви нет конца.


© Злата Литвинова

в памяти – горы, в памяти – города.
я разрываю стихами свою гортань.
крошится время на тысячи мелочей.
я уходил, чтоб вернуться к себе. ничей.

в мире, где страны стравливают людей,
так одиноко и холодно в темноте.
маем, как прежде, не дышится. до тебя,
кажется, я никогда не умел терять.

память помята как утренние постели
красок пастельных. и что-то внутри пустеет.
если ты хочешь спасти меня, набери,
прежде чем я попаду в этот лабиринт.

прежде чем всё растворится – за слоем слой –
ведь от меня здесь останется только зло.
в бездну-колодце по капельке день стекал.
ты не похожа на тех, что в моих стихах.

ты не похожа на них, но, увы, они
со‌зданы мной. я вручил тебе этот нимб
памяти – строки, что я о тебе писал:
«жаль, но мы встретимся только на небесах...»

в памяти – горы, в памяти – города.
я разрываю стихами свою гортань.
страх умереть пропадает, когда не жил.

крошится время мелка‌ми в руках чужих...




(с) Игорь Врублевский

И снова жизнь глупей, чем воровство,
и снова чёртов дождь стоит стеной,
я так хочу, чтоб не было его,
я так хочу, чтоб ты была со мной.

Я верю и не верю в этот дождь,
в душе ни сожалений ни обид.
Ну как ты там? Чем дышишь? Чем живёшь?
О чём молчишь, когда он крепко спит?

Я, кажется, не понял ничего
в твоих нелепых правилах игры,
наверно, под локтями у него
удобней, чем со мной в тартарары...

прибавишь ритм... откинешься в кровать...
порадуешь его, сфальшивив "да"...
и кто сказал, что нужно целовать,
раз ты его не любишь ни черта...






(с) Павел Покровский

Я знаю - как пускать колечки дыма,
я знаю – где, о чём, в каком году,
что подстелить - когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…

я знаю тех, кто вечно жилит сдачу,
кто врёт, когда читаешь по глазам,
я знаю – как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…

я знаю – если ехать, то не быстро,
а мечутся лишь те, кому поздняк,
что смысла нет стрелять по пианисту,
когда ты сам играешь кое-как…

я знаю – пьют вино, а водкой - глушат,
что можно не дождаться перемен,
что хуже нет, когда пускают в душу
на ширину раздвинутых колен…

я знаю всё, что надо и не надо,
я - тот, кто докопался до всего,
я знаю всё… но есть одна засада,
что о себе не знаю ничего…





(с) Павел Покровский

Между мной и тобой –
две минуты без пробок...
и простуженный город, забитый людьми...
между мной и тобой –
сумасшедшая пропасть…
два конца… два кольца… две счастливых семьи…

Город льёт свой неон
на стекло лобовое...
в эту пару минут выгораешь дотла...
столько строчек взахлёб
между мной и тобою...
жаль, что ты до сих пор ни одной не прочла...

Вместо глупых стихов -
твой халат с длинным пухом,
кот, не любящий дым, каланхоэ у штор
и пустой разговор
на игрушечной кухне,
разговор не о нас, ни о чём разговор...

Мы, конечно, с тобой
поматросим и бросим,
и никто никогда не узнает всего,
как сходила с ума
эта глупая осень,
где так дико трясло от себя самого…





(с) Павел Покровский

...Не спеши оценивать события как «хорошие» или «плохие».
Жизнь - это поток, где всё взаимосвязано. То, что кажется неудачей, может стать благословением, и наоборот...

Даосская мудрость

...Если вспомнить лучшие моменты жизни, то, скорее всего, окажется, что большая их часть замешана на том, ЧТО мы чувствовали, и с КЕМ рядом находились, а совсем не на внешнем уровне широко разрекламированных атрибутов успеха.

Нет, я не стану обесценивать материальный мир, ибо он важен...только вторичен.

Всегда вторичен, потому что самый щедрый комфорт утрачивает свой смысл, если под ним нет целостного - эмоционального.

И получается, что намного больше мы счастливы внутри, а не снаружи.
Счастливы не с теми, кто престижен, а с теми, кто растопил нашу личную Антарктиду, и с кем мы избавились от защитных лат.
Мы счастливы тогда, когда на душе хорошо, а не когда фасад красивый.
Вернее, пусть он будет, этот красивый фасад, если кому важно, но только после того, как душа освободилась от своих горьких и долгих пут отчаяния.

Мира всем. И внутри, и снаружи.

И покоя...






(с) Лиля Град

хочу к тебе.
у нас дубак и хмуро.
машину вот с утра не завела...
такси мою замёрзшую фигуру
укутало лохмотьями тепла.
хочу к тебе.
и чаю с бергамотом.
и чтоб легли на плечи не мешки,
набитые ответственной работой,
а две большие добрые руки.
хочу к тебе.
хочу, холодным носом
уткнувшись между шеей и плечом,
назло пессимистическим прогнозам
оттаять и не думать ни о чём.
хочу к тебе.
чудовищно устала.
"эй, дамочка! приехали, не спать!"
мда... что б я там себе ни намечтала,
таксисту стольник - и опять пахать.






© Дийна

Чем больше людей вокруг, тем меньше становится меня. Я никогда не любила толпу и не важно, в каком именно месте было скопление.

Это не страх потеряться в нем, а нежелание терять себя.

Среди людей можно чувствовать себя чрезмерно одиноким, а в так называемом одиночестве обретать полноту и смысл, успокоение и восстановление.
Хотя в детстве и юности хотелось иметь много друзей.
Тогда количество казалось важным показателем. Важно было удержать эти высокие показатели.

Последние годы очень ограничила свой круг. Достаточно всего нескольких «рукопожатий». Впоследствии стало все труднее рассказывать о себе, вводить новые данные в свою систему и сравнивать.
Не понимаешь лень это или честное отсутствие желаний.

Может это просто взрослое зрелое отсутствие?
Не хочется высыпать каждый раз словно из сумки все свое содержимое и объяснять, что это у тебя, откуда и для чего.

Я очень долго думаю, прежде чем набрать чей-то номер и предложить увидеться.
Думаю, когда зовут меня. И открыто говорю о «мне нужно подумать».
Действительно очень нужно. Ибо давно уже неинтересно расширяться впустую, а на глубину можно пригласить только тех, кто сможет ее понять. Понять и удержаться.

С возрастом это один из самых главных навыков — не садиться на мель ради других.







© Anna Enbert

Мне давно разонравилось жить под девизом ПОГНАЛИ...

Куда, собственно?..

Всё успеть?...

Но это не только невозможно, но и едва ли нужно...

Гнать...глагол, сопоставимый с ударом хлыста...две твёрдых согласных сразу, как забор, через который перепрыгиваешь, словно испуганная лошадь, знающая, что этот удар достанется ей, если споткнётся...

Гнать...значит, не видеть ничего вокруг, только размытое от скорости вперёд...

Гнать...то ли бояться опоздать неизвестно куда...то ли верить, что безудержная активность идентична полноценности...то ли вообще ни о чём не думать, а стараться не отстать от пробегающих мимо...

Не хочу...

Навсегда полюбила неспешность...

Остановиться и рассмотреть...остановиться и понять...остановиться и почувствовать...остановиться и принять решение...остановиться и выбрать...

Навсегда полюбила знать, что и для чего я делаю, и насколько мне это вообще нужно...когда гонишь, то такое не по силам...

Навсегда полюбила камерность общения, отсутствие толпы, неучастие в громком, шумном, масштабном...

Навсегда полюбила жить медленно...

Нет, не спешу никого убедить в том, что это подойдёт всем...

Пишу о радости настроиться на свой подлинный ритм...

И у кого-то он непременно такой, что жизнь на скорости - именно та, что подходит им больше всего...
Тут лишь понять, что и скорость скорости рознь...
Гнать - это не о доброй здоровой скорости...
Скорее, о скорости, которая наизнос...

Не надо наизнос, друзья мои...

Опять послушайте слово...НА-ИЗНОС...я всегда слушаю слова, очень люблю их, и доверяю им, они не лгут...
Так вот, наизнос, значит, беспощадно...
Значит, до дыр...чтобы потом сразу выбросить...

Нельзя жить, занашивая себя до дыр...

Нет ничего, что можно было бы окупить такой ценой...

Быть в рабстве плохо даже у самих себя...

Не хочу ПОГНАЛИ...хочу ПОЙДЁМ...

В долгую прогулку по зиме, весне, лету, осени...

В долгую прогулку по многооттеночной жизни, успевая заметить её, прожить, нанизать бусины впечатлений на бесконечную нить памяти...

В долгую прогулку с теми, с кем не так важно, куда...а важно ВМЕСТЕ...

В долгую прогулку с собой...чтобы быть у себя...не заношенными до дыр, а укутанными в нежность, в заботу, в любовь...

Пойдём?...







(с) Лиля Град

...И внезапно ты превращаешься в человека, который никого не упрекает, избегает бесполезных разговоров, спокойно смотрит нa yходящих людeй и чётко понимает, что всё к лучшему.

(с) мастерская смыслов

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты в струне гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

(c) Дикон Шерола (Deacon)

Когда бабочки в твоей жизни – давно бережно высушены, в рамке и под стеклом…
Today. Я не оправдываю измены. Я против разводов. Но теперь ПОНИМАЮ, что толкает людей сделать этот шаг. Когда приходит понимание, что ты — на пороге зрелой молодости, которая совсем скоро помашет рукой… А бабочки в твоей жизни — давно бережно высушены, в рамке и под стеклом (сомнительное украшение комнаты).
И так хочется вернуть «Once upon a time», чтобы снова бежать на встречу по эскалатору ВВЕРХ так легко, как будто это ступеньки вниз, к морю… Хочется испытывать ТО забытое и неповторимое чувство, не теряя при этом стабильности своей удобной и предсказуемой жизни: 2 в 1, только без третьего игрока. И верить без страха, что это возможно.

© Anna Enbert

«…Не верьте шаблонам. Не стремитесь к идеальным параметрам чужих желаний. Бойтесь сравнений. Обходите фальшь. Любовь — это не лепестки роз, не лебеди из белых полотенец в гостиничном номере в медовый месяц. Сказки заканчиваются красивой свадьбой, в жизни все только начинается с этого. Любовь живет в другом: странном, некрасивом, неуместном, незаметном.

Любовь — это когда мужчина убирает твои волосы из водостока, не морща при этом нос и не говоря ни слова. Покупает к упаковке прокладок сразу коробочку шоколадных конфет. Правильную коробочку конфет: где их не много, но и не мало (!), и они с РАЗНЫМ вкусом. Включает твою любимую музыку, когда тебе паршиво, и вдруг, незаметно для себя, нарезая овощи для салата, начинаешь тихо подпевать, забывая обо всем на свете. Забирает детей на улицу на прогулку, когда сам валится с ног от усталости, чтобы ты поспала (или просто полежала в тишине). Говорит, что пирог вкусный и что любит „с хрустящей корочкой“, когда пирог сгорел, обнимает, пока ты ревешь возле открытой духовки, вытирая нос о большую рукавицу-прихватку. А потом… съедает кусок этого пирога, запивая чаем (может, и в самом деле не так сильно подгорел?)! Любовь — это когда после родов, ты, собранная по кусочкам, сшита, как разноцветное одеяло из лоскутков, сидишь с ребенком на руках, а тебя кормят с ложечки, и эта гречневая каша кажется самой вкусной в мире. Он целует по очереди тебя, жующую кашу, и малыша в макушку, и в этих поцелуях ТАКАЯ благодарность, которую запомнишь и пронесешь через годы.

Любовь — когда не прячешь себя в гневе, болезни, в радости. Можно вдвоем есть что-то вкусное и вредное ночью, пока дети спят, смотреть фильм, вытирая слезы краем пледа на последних минутах чужой трагической судьбы. Любовь — это когда ты бегаешь в трусах, с одним накрашенным глазом, а он помогает найти твои капроновые колготки в странный для его восприятия узор — розочки (оказывается, что это вовсе не розочки, но это не важно). Не получается назвать ВСЕ ЭТО просто нежностью, заботой, уважением, вниманием. Как в детской игре, обозначая засекреченное место спрятанного предмета — „теплее, теплее, совсем горячо!!!“. Это страсть обжигает, а любовь согревает, как огонь в камине, выбрав правильное положение, можно согреться этим светом. Это такое тепло, идущее от сердца, которое окутывает и наполняет, его никогда не бывает много.

Любовь — это когда ждешь его и не спишь (не спишь!), а потом резко притворяешься, что спала и проснулась, когда он лег в постель, вяло зевнув: „Ооо… ты уже пришел?“ Он не знает, что пока его телефон был отключен, ты 3 раза похоронила его и закопала себя рядом. И откопалась только от звука ключа в двери. Когда он уезжает в командировку — зарываешься в его футболку и просто нюхаешь, а потом надеваешь ее и ждешь, когда он вернется, спишь в этой футболке только на своей половине кровати и считаешь дни. Считаешь, сколько чашек кофе он выпил и сколько кубиков сахара положил в каждую чашку, назойливо предлагаешь альтернативу кофеину: нежирный йогурт с ягодами на завтрак и овощной полезный суп на обед. Говоришь, что седина украшает мужчину, а первые очки делают его сексуальнее. И это не просто слова! Тебе действительно все это нравится…»

книга "Жизнь с высоты полета", из главы "Бабочки"

© Anna Enbert

Время меняет нашу внешность, но красота навсегда внутри. Навсегда с нами любовь, воспоминания. важные слова, мгновения, когда мы были счастливы. На этом держится не только старость… На этом держится вообще вся жизнь…

© Anna Enbert