Ранее картины художника были - здесь




Танцуй над пламенем свечи, -
Знакомая картина?!..
И не кричи, - нет! – не кричи,
Ведь ты же – балерина!..
На палец, как на остриё, -
(Не дай Бог, чтоб сломался!), -
Всё тело прыгает твоё!..
И арабеск удался!..
Бежит кругами голова,
Софиты – вот досада!..
Но фуэте, - все тридцать два! –
Отсчитаны как надо!..
После спектакля – бой часов, -
А ты ещё играешь…
Улыбку, грим, - своё лицо
Ты медленно стираешь…
Жить без этого – нельзя,
Как жить наполовину…
И смотрят в зеркало глаза
Усталой балерины.



Она опять сегодня рано встала.
Немного времени – она уже готова.
Вчера как будто вовсе не устала,
Она спешит к своим желаньям снова.

И снова у станка часы безволья,
Которые сама определила.
Движенья, обжигающие болью...
Но с Терпсихорой справиться не в силах.

А на лице её счастливая улыбка
Скрывает боль от ссадин и мозолей –
Пусть хочется расплакаться до крика,
Но эту боль увидеть не позволит.

Она живёт не в этом бренном мире
И не на нашей голубой планете.
Она всецело в собственной стихии –
В прекрасном, но безжалостном балете.

Она в плену у этого искусства,
Но добровольно и без принужденья.
Она танцует искренние чувства,
Она танцует до изнеможенья.

Заранее никто не угадает,
Загадка – это суть ЕЁ балета,
Ну а сегодня кем она предстанет?
Быть может, это кроткая Одетта?



А может быть, воздушная Сильфида?
Влюблённая Джульетта или Китри?
Жизель, Аврора, Никия, Пахита?
Любая маска из её палитры.

Она не корифейка, не солистка,
И что уж говорить, она не прима.
Ты, если хочешь, подойди к ней близко
И посмотри в лицо её без грима.

И ты поймёшь: она не знаменитость,
Она всего лишь преданная делу,
Она из тех, чья цель осуществилась,
И кто к мечте свой долгий путь проделал.

Она не корифейка, не солистка,
И что уж говорить, она не прима.
Вы на неё хотя бы просто посмотрите –
Вы лучше не найдёте балерины.

Ранее картины художника были здесь.


— Я тебя отвоюю у всех земель
Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес — моя колыбель, и могила — лес,
Оттого что я на земле стою — лишь одной ногой,
Оттого что я о тебе спою — как никто другой.

Я тебя отвоюю у всех времен, у всех ночей,
У всех золотых знамен, у всех мечей,
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца —
Оттого что в земной ночи я вернее пса.

Я тебя отвоюю у всех других — у той, одной,
Ты не будешь ничей жених, я — ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя — замолчи!-
У того, с которым Иаков стоял в ночи.

Но пока тебе не скрещу на груди персты —
О проклятие!- у тебя остаешься — ты:
Два крыла твои, нацеленные в эфир,-
Оттого, что мир — твоя колыбель, и могила — мир!
(Марина Цветаева)

Бабушка, родная, как ты там?
 

Бабушка, родная, как ты там? Я опять забегался, забылся... Деревенский дом твой нынче снился С полем, уходящим к облакам. Без тебя мне не с кем вспоминать, Как сливаясь с росами и ветром, Я бежал на встречу с каждым Летом, Норовя душою всё обнять. Как молчал колодец по утрам И хранил прохладу среди зноя, Как шепталось ночью всё живое И бродили тени по дворам. Я тебя по прежнему люблю И к сему мне нечего добавить, Разве что молчание и память, Да ветров попутных кораблю. P.S. Не ропщу, не плачу, не ищу. Лишь скучаю - изредка, украдкой... Господи, спасибо, всё в порядке. Береги там бабушку мою! Клаус Т. https://vk.com/wall-33805125_2384 Художники: С.П. Курицын, Б. В. Щербаков, В. С. Терещенко,

Когда ты жил за тысячи пыльных дорог...
 

Эту вольную птицу зовут Любовь...
 

Когда прячется в гуще небес луна
И за волнами синими не укрыться,
Как свободная в поле душою птица,
Будто из ниоткуда парит Она.

В её теле огонь живёт и покой,
Она и безрассудна, и милосердна,
И душа будет свыше благословенна,
Стоит ей лишь коснуться тебя рукой.

Ты надеешься, ждёшь её вновь и вновь.
Если сердце никем ещё не согрето,
Она снова приходит, как Чудо Света,
Эту вольную птицу зовут Любовь.


Наталья Кургалина

Ангел осенний,желтые крылья
Ветер растреплет - не избежать...
Дорог ты мне в этом нежном бессилье,
А почему - никому не понять...
© Copyright: Ирина Маркова

Francis Goya - Emmanuelle

© Copyright: Ирина Эдуардовна Юдина

А на улице снова снег... Художник Игорь Агава (Авраменко) / Igor Agava (Россия, 1964)
 

При взгляде на эту поэтичную живопись создается ощущение прозрачности и легкости бытия, которое мы испытывали в детстве. Оно почти физически передается в пейзажах художника, даря нам радость возвращения утраченных чувств. Несмотря на кажущуюся простоту, картины внутренне сложны и требуют художественной подготовки, но если вы их почувствовали, то останетесь преданным почитателем творчества Игоря Авраменко на долгие годы.

____________

А на улице снова снег,
И от этого улица синяя...
И один смешной человек
Мне сказал, что я очень красивая.
Просто так сказал - и пошел
Вдоль по улице припорошенной.
А мне стало так хорошо,
Словно в детстве после мороженого...

© Марина Троянская, 2011

Таганка. Ночь

Владимир Пресняков - Зимний Романс



Не о любви прошу, не о весне пою,
Но только ты одна послушай песнь мою.

И разве мог бы я, о, посуди сама,
Взглянуть на этот снег и не сойти с ума.

Обыкновенный день, обыкновенный сад,
Но почему кругом колокола звонят,

И соловьи поют, и на снегу цветы.
О, почему, ответь, или не знаешь ты?
 

Зимний Париж

Монмартр зимой

Платье цвета Боттичелли.

Однажды, просматривая альбом с репродукциями картин Сандро Боттичелли, я прочла о том, что особый серо-голубой цвет, который художник часто использовал в своих произведениях, искусствоведы называют "цветом Боттичелли". Прогуливаясь как-то в парке, по аллее, устланной рыжими иглами сосен, стоявших по обе стороны моего пути, любуясь затихшей после дождя природой, вспоминая картины Боттичелли, я написала эти стихи, которые, можно сказать, сами пришли ко мне.

Мне впору платье цвета Боттичелли,
Его таинственный и мутный свет,
Хранит весны всегдашние капели
И музыки томительный секрет.
Трепещут складки серо-голубые,
И волосы разбросаны как есть,
Иллюзия когда-то так бродила,
Мне выпала сегодня эта честь.
Придерживая платье осторожно,
На утренней, чарующей заре
Иду на холм, где ждёт меня тревожно
Сосна, в искристом, мутном серебре.
Я буду жить дыханием рассвета,
Пить воздух влажный серо-голубой,
И дудочка хрустальная минорно
Расскажет о любви моей земной,
К тому, что вижу, и беру, и слышу,
К зелёным листьям и цветам в лесу,
И соловей, волшебный звук услышав,
Слетит к моим ногам, на росную траву.

Сандро Боттичелли "Марс и Венера", 1483 г.

Серия сообщений "Мои стихи":
Часть 1 - Платье цвета Боттичелли.
Часть 2 - Для друзей!
Часть 3 - Стихи цветам
Часть 4 - Светлого Рождества и счастливого Нового Года!

Ты помнишь ли...
 

Художник: Alfred Emile-Leopold Stevens

Янтарная комната
 

Деревня, где скучал Евгений,
Была прелестный уголок.

А. С. Пушкин

Вы помните прелестный уголок --
Осенний парк в цвету янтарно-алом?
И мрамор урн, поставленных бокалом
На перекрестке палевых дорог?

Вы помните студеное стекло
Зеленых струй форелевой речонки?
Вы помните комичные опенки
Под кедрами, склонившими чело?

Вы помните над речкою шале,
Как я назвал трехкомнатную дачу,
Где плакал я от счастья, и заплачу
Еще не раз о ласке и тепле?

Вы помните... О да! забыть нельзя
Того, что даже нечего и помнить...
Мне хочется Вас грезами исполнить
И попроситься робко к Вам в друзья..

1911



Художник: С.Ю. Жуковский
 

Букет незабудок был брошен небрежно...
 

Далее...