Есть на свете такой довольно распространённый недуг – нозокомефобия. Вы уж меня извините, но я не виновата, что эта болезнь - такая трудновыговариваемая (однако, всё познаётся в сравнении, и если сравнить нозокомефобию с гексакосиойгексеконтагексафобией, боязнью числа 666, то сразу покажется это слово звучным и на слух приятным). Нозокомефобия - это когда человек боится больниц. И это, вы не думайте, это не про меня. Я больницы люблю всем сердцем. Моя природная лень в них блаженствует. Не надо посуду мыть, пол подметать, кормят бесплатно и можешь целый день дрыхнуть в постели – никто и слова не скажет. А наркоз... После него такие классные глюки... А всякие мелкие неудобства в виде капельниц, уколов и прочих гадостей жизни я всегда с радостью списываю на здоровую долю мазохизма в своём характере, ибо если в комплект удовольствий не входят мелкие неприятности, то какая же тут радость? Сравнить-то не с чем!

Короче, я больницы люблю. Но в последнее время наши отношения заметно охладели. И я тут, клянусь, ни при чём! Я по-прежнему к ним – с открытой душой и чистым сердцем. А они ко мне – как избушка на курьих ножках – к носу задом повернутся и не впущают. Ни в дверь, ни в окошко. Я с недавнего времени стала подозревать, что у больниц тоже есть свои фобии – на пациентов. Попробовала даже придумать, как это будет звучать в моём конкретном случае – аболиционизм уже занят, аболинофобия – самое то, языком не выговаривается, но суть отражает.

Вот вчера в очередной раз собираю я свои вещички, прощеваюсь с родимым домом и отправляюсь в больницу. Насчёт вещичек, кстати, особый разговор. Раньше больницы были щедрые, добрые, а теперь прижимистые, характер явно подпортился. Тащи, говорят, с собой и лекарства, и капельницы, и посуду, и постельное бельё. А что делать, когда любишь – тащишь, конечно. Но она всё равно – морду кирпичом, и быстренько задом поворачивается. А надо сказать, что собранные дары только при выходе из дома весят килограммов пять, на обратном пути они почему-то кажутся уже всеми пятнадцатью, вот как невзаимная любовь на человека влияет! Хорошо ещё, что больницы не требуют носить с собой раскладные кровати. Но это, наверное, потому, что коридоры в них узкие. Если каждый кто стоит в очереди в приёмном покое поставит раскладушку, то пройти по коридору будет сложнее, чем Санта-Клаусу развернуться в печной трубе. Один мужичок вчера на инвалидном кресле лихо лавировал между открывающимися дверями, но всё-таки он был один, и кресло у него на колёсах! А ежели все?

Коридор приёмного покоя больше всего смахивает на вокзал. Десятки скученных людей заполоняют пространство, всё завалено тюками, рюкзаками, мешками. Кое-как протолкнувшись к нужному кабинету, я наивно спросила, кто последний, чем вызвала дружный смех. Оказалось, что все стоят именно сюда, а хвост очереди где-то совсем в другом конце коридора. Несколько больничных топчанов были плотно забиты людьми, остальной народ стоял. А мне стоять дюже не хотелось. Я углядела небольшую щель на одном топчане – там вместо человека находились рюкзак и мешок. Оглядевшись по сторонам, не смотрит ли кто, я вдвинула мешок с рюкзаком спиной к стене и примостилась на краешке. Свой рюкзак поставила на колени и приготовилась к обороне, мысленно поклявшись, что с места меня никто не сдвинет. Впрочем, никто и не пытался.

Народ, несмотря на неудобства, подобрался на редкость добродушный. Каждого нового подошедшего с вопросом: «Кто здесь последний?» - встречали шутками и смехом. И от нечего делать подваливали друг другу подлянку - рассказывали истории своих болезней.

Читать в больничных очередях – дело невозможное. Народ дефилирует туда-сюда. Периодически кто-то исчезает, очередь сбивается и все начинают дружно вспоминать, кто за кем стоит. Мужичок, за которым я занимала, вдруг почему-то решил, что он за мной. И мы некоторое время, мило друг другу улыбаясь, этот момент разъясняли, попутно пытаясь понять, за кем же мы, собственно, стоим. Вскоре, конечно, разобрались. Но читать в таких условиях, я уже говорила, невозможно. Поэтому я стала слушать плеер и глазеть по сторонам.

Сначала моё внимание обратила на себя интеллигентная старушка, у которой из-под куртки выглядывал широкий кожаный пояс с кнопочками и кармашками. Мне стало не по себе, ибо пояс этот смахивал на фирменный пояс шахида. Такой я совсем недавно видела в потрясающем американском сериале «Родина», кое-где в прокате его называют «Чужой среди своих». (Очень рекомендую, я под сильным впечатлением. Кстати, может, его кто смотрит? Мне просто невтерпёж с кем-нибудь обсудить финал второго сезона. Это – бомба! Гмммм, звучит весьма двусмысленно…) Да, так вот, я стала всматриваться в пояс на старушке, обнаружила, что в него встроен мобильный и уже стала посматривать в сторону выхода, ибо хоть у меня и нет нозокомефобии, но фобофобия – моя родная стихия. (Кстати, вот интересно, мобильные появились совсем недавно, и вместе с ними сразу же появился новый страх – номофобия, боязнь остаться без сотового, без связи, а для такой очевидной в современном мире вещи как терроризм, специфического страха не выделяют, во всяком случае, мне обнаружить не удалось. Поэтому, поскольку слово «террор» само по себе означает «страх», то ближе всего по значению к опасению стать жертвой теракта оказывается слово «фобофобия» - «страх страха».) Я стала внимательно вглядываться в лицо интеллигентной старушки с подозрительным поясом и сперва даже успокоилась – ибо она оказалась еврейкой, а еврей и пояс шахида в моём понимании занимают противоположные полюса. Но потом я вспомнила, что тот самый американский сериал «Родина» является ремейком израильской картины, а значит, не исключено, что…

Поток моих фобийных размышлений прервало появление очень расстроенной женщины, которая, проталкиваясь, шла по коридору, внимательно всматриваясь во всё вокруг и о чём-то расспрашивая каждого. Подойдя ко мне, она тоже о чём-то спросила. А я же сижу в наушниках, слушаю музыку. Я решила, что она спрашивает, кто последний, и махнула рукой в ту сторону, где конец очереди. Она совсем расстроилась и ещё что-то спросила. Я сняла наушники, и тут выяснилось, что женщина ищет украденный кем-то рюкзак и мешок. «Как выглядел тот, кто их взял?» - переспросила она. И тут до меня дошло, чьё имущество я вдвинула спиной в стену…

Тут мне стало весело. А добродушный народ в очереди, наоборот, стал очень печальным. Ибо, пока я слушала музыку, выяснилось, что отстоявших одну длинную очередь посылают во вторую – в регистратуру. Сидеть, а многим и стоять, предстояло ещё немало часов. Однако, для меня всё закончилось довольно скоро - в конце первой очереди, и я к этому времени успела прослушать всего лишь четыре альбома группы «Кино» и два «Оргии праведников». А поступать по новой пойду теперь через неделю, двадцатого.

Наберусь побольше любви… Должна же я когда-нибудь растопить немилосердное сердце больницы!

Списочег фобий, кому интересно.

ЗЫ. И не дай Бог попасть на нож к хирургу с эргазиофобией - боязнью оперировать!

Типичная болезнь питерца - топографический идиотизм. "Где находится улица Подковырова?" - спрашивает меня прохожий. Я прекрасно знаю, что если пройдусь по Петроградке, то без труда добреду до этой самой Подковырова, я даже помню, что она идёт параллельно Подрезова, и из-за этого "Под-" их всегда путают. Если пойти, не думая, интуитивно, ноги сами доведут. Но если включается сознание и требует реально обозначить маршрут, топографический идиотизм проявляется в полной мере. Махнёшь рукой в одну сторону, задумаешься, махнёшь в другую, а потом вдруг вспомнишь, что у тебя с собой всегда карта имеется. "Сейчас на карте посмотрю", - говорю я. "Да она у меня у самого есть, - говорит прохожий (это тоже особенность питерцев - носить с собой карту), - Но я всё вокруг обошёл, а Подковырова нигде нет"... Чтобы питерцы вконец забыли названия родных улиц, с домов даже таблички с названиями поснимали. Кому, действительно, надо - тот найдёт. А не надо - пусть дома сидит.

Вот сегодня занесло меня на Крестовский остров. Я там почти никогда не бывала, и улиц не знаю. Ориентироваться сложно. Вокруг деревья, снег, опять деревья и совсем немного домов. А на домах никаких табличек. Просто дома, без улиц, словно Питер - деревня, где и так все адреса каждому известны.. Месяц назад мы здесь были, искали Крестовский проспект. Чтобы не потеряться, Лёша взял с собой навигатор, а я распечатала карту Яндекса, но оказалось, что навигатор лучше знает дорогу, чем я ориентируюсь по карте, и потому я расслабилась и маршрут запоминать не стала. А зря. Дойдя до Крестовского, как мне показалось, проспекта, и завернув на него, я стала спрашивать прохожих, точно ли я нахожусь там, где мне надо. Один сказал, что мы на Спортивной, другой - что на Морском, третий заверял, что Крестовский проспект идёт перпендикулярно этой улице, четвёртый - что он вообще в другой части острова, а пятый честно сказал: "Не знаю". В конечном итоге оказалось, что ноги-то привели меня правильно, все пятеро, находясь на Крестовском проспекте, уверяли, что он где-то ещё. Если бы никого ни о чём не спрашивала, никаких проблем бы не возникло. Но вдумайтесь: пять из пяти встретившихся людей шли по городу, не зная, где находятся!

А в ваших краях такое случается?

Лёша - признанный вожак стаи. Кошки на него смотрят с любовью, а коты - с уважением и завистью. Только он ходит на охоту и приносит кити кэт в рюкзаке. Только он может открыть дверь холодильника и достать из неё что-то съедобное. Никому из четверолапых это не под силу. Правда, когда Лёше прислали рекламный большой мешок сухого корма, то в холодильник он не влез. Пришлось поставить между дверями. Коты давно научились открывать дверь в туалет - прыгнешь на ручку, она и откроется. Но вот дверь в прихожей - тяжёлая, с ней так легко не сладишь. Пришлось включать коллективный разум и открывать дверь стаей. Один прыгает на ручку, остальные отчаянно выцарапывают дверь когтями. Раз - получилось. А что получилось один раз - всегда можно повторить. Теперь дверь в прихожую перестала закрываться вообще...

А знаете, что бывает со стаей, когда вожак ненадолго отлучается? Я знаю. И вы тоже имеете об этом представление, но, возможно, за давностью лет подзабыли. Попытайтесь припомнить, что вы вытворяли в школьные годы, когда учитель выходил из класса... Вот у нас сейчас в квартире примерно такой дурдом. Ибо коты ничего не понимают в календарях - кот Ян, заместитель лидера стаи Лёши - наврал им, что наступил март, и теперь у нас мартовские коты. Ну, вот сбился у кота встроенный календарь, что тут поделаешь?

Вообще это бы не страшно. Прародительница у нас Зевс, а она кошка интеллигентная, тихая, вежливая, её никакие марты никогда не касались никаким боком. И детей она воспитала культурными. И приёмных детей. И внуков. Все её отпрыски - примерные граждане кошачьей стаи - никто никогда лишнего слова не мявкнет. Я вообще долго думала, что они просто от природы немые. Ну бывает же и с котами такое, наверное...

Но года полтора назад Лёша притащил с помойки здорового кота Яна. Тот никаких манер не знал. Страдал клептоманскими наклонностями. Буянил, грубил, ни с кем не считался, на всех огрызался и шипел. Не признавал никаких ущемлений своей личности. Противостояние Яна и коллектива длилось довольно долго, но победила семья, всё-таки её положительное влияние оказало и на бессовестного хулигана Яна определённое воздействие. Воровать он стал украдкой. На стол и плиту залезать - только когда вожака стаи нет на кухне. Перестал всех задирать. В общем, влияние цивилизации сказалось на нём благотворнейшим образом.

Но март, и не важно, что он начался ещё в январе, - это выше кошачьих сил. Во всяком случае, сил кота, выросшего на помойке. И если в присутствии лидера Ян особо не выступает, то стоит тому за порог, как Ян начинает гонять свой, как ему кажется, гарем по всему дому. А что? Лидеру стаи кошачий гарем не нужен, он - как собака на сене - сам не хочет, и другим не даёт... Несправедливо. Гарем, занятый тем временем архисерьёзным делом - воспитанием и пропитанием подрастающего поколения, даваться в лапы сексуального маньяка Яна не собирался. И устроил ему мордобой с попыткой выцарапывания глаз. Тогда Ян (где тут учёные, которые любят говорить о естественности гомосексуальных связей в природе?) решил переключиться на кастрированных самцов. Но они тоже себя в обиду не дали. Мы хоть и евнухи, дали они ему понять, а навалять можем. И тогда Ян понял, что никто, кроме неполовозрелых полугодовых подростков-котят, ему не светит (учёных-учёных сюда!). Единственное, до чего Ян не докатился, это до меховых игрушек, хотя первый супруг Зевса кот Коврик, использовал их, как, гммммм, предмет из магазина секс-шопа. Нет, до этого Ян ещё не дошёл. Зато квартира ходит ходуном, и я чувствую покровительственное прикосновение Божественной длани, ибо поправка насчёт топота котов не была-таки принята парламентом Петербурга в последнем прочтении и, таким образом, штраф в 50.000 нам не грозит. Правда, у нас не топот котов, а грохот котов, но это без разницы - о нём в новом законе тоже ни слова..

кот Ян отдыхает между баталиями



кот Ян и пингвинятко Линукс

РСС-лента порадовала...
Чем отличается московское МЧС от питерского?
Московское защищает граждан от детей и рыбаков.
А питерское - от сосулек.

Встретилась мне недавно девушка, которая обожает (только со стула не падайте!) рыбий жир. Вот все люди как люди, а её хлебом не корми - дай рыбьим жиром полакомиться. Она его трескает, как я леденцы - то есть, при первой возможности. Как увидит, так в рот кладёт. У неё повсюду запасы и заначки рыбьего жира, которые, впрочем, никогда не залёживаются. Ей, случается, его даже на дни рождения, Новый Год и другие праздники дарят. И друзья, на случай её прихода, тоже приберегают. Такой вот вкус у человека. Странный, да?

Мне такое себе и не вообразить, о рыбьем жире у меня самые неприятные воспоминания. И трудно представить, насколько нужно мне было бы оголодать, чтобы добровольно принять в себя эту отраву. А ведь когда-то нас им усиленно кормили... Из детства я помню три самых невкусных лекарства, которые мне постоянно давали. Первое - это хлористый кальций, мама отливала его из прозрачной бутылки в большую ложку раза два-три в день, он был горький, хотя не настолько противный, как я делала вид, а рожи я корчила умело, ибо после этого мама давала мне любимую конфету грильяж из купленной специально для этой цели коробки. Второе лекарство было приторно сладким, но настолько отвратительным, что меня от него по-настоящему тошнило. Но мама, наверное, думала, что тут я как раз кривляюсь ради конфет, ибо ведь сладко, а значит, съедобно, и мне ничего не перепадало. Лекарство называлось, кстати, "мап". От чего оно - никогда не знала и знать не хочу. А третье - это рыбий жир. Его заставляли пить в детском саду. И, конечно, ничего вкусного после этого не давали.

Вообще, может, стоило бы попробовать? Ведь вкус у человека меняется на протяжении жизни. То, что в детстве казалось несъедобным, потом иногда попадало в разряд вкусняшек. Вот я терпеть не могла желток варёного яйца, он мне казался слишком сухим, а белок, наоборот очень любила. А теперь - наоборот. А молочная пенка - это классика, её никто не любит. И мне она никогда не нравилась и уже не понравится. И кто там придумал присказку про повара, который "пеночку слизал да на кисоньку сказал", тот брехун.

А вам давали в детстве рыбий жир? Как вы к нему относились? Что вам в ту пору не нравилось из еды и лекарств, к чему потом изменилось отношение?

Пока чинится комп, продолжаются печальные лытдыбры...

Сегодня я ходила в банк. Сначала я к этому делу основательно подготовилась: надела на себя чёрные брюки, опять же чёрную кожаную куртку, нацепила на голову чёрную бандану с грозной надписью "Оргия праведников" и эмблемой группы, напоминающей иероглиф с изображением домашнего зверька... а, скорее, скелета домашнего зверька. Всё-таки не куда-нибудь, а в банк иду - надо выглядеть соответствующе случаю, пусть наших знают. Хотела для куражу нацепить ещё повязку с черепом и костями, утащенную у сына в старые добрые времена, когда он считал себя готическим хиппи и развлекал жителей и гостей нашего города экзотическим внешним видом, но эта повязка куда-то задевалась. От трубки я сразу отказалась, ибо это, согласитесь, чересчур, посмотрела на себя в зеркало и решила, что чёрной клюки будет достаточно - работники банка сразу поймут, с кем имеют дело: если эта тётка и не пиратка, то пиратка на пенсии...

До банка я добралась без приключений. Приключения начались в банке. Сначала меня послали к тётеньке-кассиру, которой я честно написала на бланке, пропихнутом через окошко, что желаю получить перевод от гражданина такого-то, оттуда-то и вот номер к нему прилагается такой-то. В ответ кассир сказала, что не может разобрать накарябанный мной номер. Вот что это за закорючка, к примеру? "Это буква "джей"", - объясняю я. "Как-то вы не по-русски пишете", - говорит кассир. "Так это не русская буква, а английская", - отвечаю я. - "Нет, всё равно не разберу", - пожимает плечами кассир. - "Ну, это такая буква с точкой наверху, - объясняю я. - Их всего у англичан две: I и J". Я пытаюсь просунуть руку через окошко, чтобы показать ей на клавиатуре, где находится буква "джей", но оказывается, на окошко опущено стекло, просто его в банке так хорошо моют, что не разглядишь, так что мне удалось лишь больно стукнуть костяшки пальцев. "Ну, вот же она, посерединке, между эйч и кей", - говорю я, но, похоже, кассир плохо учила в школе английские буквы. Она поднимает стекло и пропихивает бумажку мне обратно. "Вы напишите эту букву ещё раз... где-нибудь в любом другом месте". Я беру ручку и пишу букву "джей" в сторонке. Но за долгие годы пользования клавиатурой мои пальцы совершенно отвыкли от пользования ручкой, поэтому у меня получается что-то ещё более невообразимое, чем в первый раз. Короче, я стою и тупо использую банковский бланк в качестве прописей первоклассника. Так и не справившись с поставленной задачей, я всё же сумела объяснить, что это та буква на клавиатуре, где расположена русская "О". Разобравшись с "джей", мы движемся помаленьку дальше.

"Вот это у вас "ноль""? - спрашивает кассир. - "Не знаю, - признаюсь я. - Может быть, это буква "О", вот как было написано, так я и переписала. Что-то круглое"... Вот это круглое в номере встретилось трижды, и кассир несколько раз пробовала разные комбинации этой то ли цифры, то ли буквы. Наконец мне выдали перевод, и надо бы мне подобру-поздорову уйти, явно не мой день для общения с банковскими служащими, но я давно обещала Сергею Белозерскому, что заведу банковскую карту, а тут как раз и случай представился...

Подхожу я к другому окошку и начинаю: "Вы не подскажете, можно ли у вас заказать..." И тут меня клинит. Перед уходом Подосинкина мне несколько раз объясняла, что надо спросить дебетовую карту, но в моём мозгу такие страшные слова не застревают, они сквозь него просачиваются и исчезают в неизвестном направлении, я стараюсь их запомнить мнемонически, по созвучию. Но обычно запоминаю созвучное слово, а то, которое нужно, исчезнув, не возвращается уже никогда. Ну, вы, может, люди культурные, может, для вас слово "дебетовый" созвучно "кредиту" или какому-нибудь другому умному слову. Но у меня возникли совсем иные ассоциации, когда я пыталась его запомнить... Я вспомнила детский дом для умственно отсталых детей, где когда-то работала, вспомнила мальчика, который к 8-ому классу не умел ни читать, ни считать, но всегда точно знал, сколько ему должны дать сдачи. Я подумала, что мои способности к банковским операциям примерно такие же. И это во мне зафиксировалось намертво. Короче, я ещё не успеваю закончить фразу, но понимаю, что из меня вырывается что-то совершенно невообразимое. "Вы не подскажете, можно ли у вас заказать дебильную карту?" - очень вежливо спрашиваю я. Девушка за окошком изумлённо смотрит в мою сторону. А я лезу в рюкзак, где у меня лежит бумажка с записанным нужным словом. На пальцах объясняю, что мне требуется: товарищ в тырнете желает положить на счёт деньги, я их мечтаю с него снять, и очень при этом хотелось бы, чтобы вы мне этих денег дали побольше, а себе забрали поменьше. Дальше начинается чехарда с бланками. Я их все подряд заполняла неправильно, а один раз под диктовку записала то, что говорилось не мне, а клиенту в соседнем окошке. Бумаги перевела, наверное, целую пачку, пока сумела наконец начирикать собственный образец подписи, и всё отделение банка разглядывало меня как диковинного зверька. А самое интересное, что бандана с "Оргией" произвела должное впечатление, ибо девушка за это время успела пицот тыщ раз сказать, что карту мне могут и не дать в целях безопасности. Когда она в очередной раз об этом заикнулась, я поинтересовалась, о какой безопасности идёт речь: о моей, её, государственной? "О безопасности банка", - ответила она. И я подумала, что да, меня к банкам близко подпускать нельзя - От меня им одно разорение".

Последние несколько дней старик страдал глюками. И я, разумеется, страдала вместе с ним. Когда старик болеет, я вообще переживаю больше, чем он сам. Ему - что? Он, как загалюцинирует разноцветными пятнами, так вырубится, и ему ни до чего дела нет - дрыхнет. А я - реанимируй его, проверяй каждый час температуру, ставь диагноз, обзванивай знакомых, чтоб собрать консилиум, делай очистительные процедуры... И, конечно, я при всём при этом жутко нервничаю. Потому что старик без меня спокойно проживёт, а вот я без него... Короче, вчерашней ночью он впал в кому, а я от переживаний и в надежде, что всё не так плохо, не сделала самого главного - не скопировала всё нужное на флешку. В его памяти осталось всё наработанное на полгода вперёд: фотографии, рецензии, материалы по СПб и даже многострадальный недописанный фантастический рассказ.

Это я всё к тому, что публиковать мне теперь нечего, и поскольку доступ к запасам своего интеллектуального труда у меня теперь перекрыт, а придумывать что-то новое - не хватает здоровья, то вам придётся, пока старика не вылечат добрые компьютерные доктора, терпеть в ближайшее время мои горькие лытдыбры про жысть и тоскливые зимние фотки, которые я делаю по дороге из одной поликлиники в другую. Надеюсь, за этот унылый период я своих читателей окончательно не растеряю. Итак, запасайтесь терпением и внимайте.

При походах в поликлинику сдача крови - кому как, а по мне так самое интересное. Дело в том, что кровь моя - такая же ленивая и упрямая, как сама я, это в нас вообще кровное, на генном уровне зафиксированное, поэтому моя юшка не собирается течь ни в какую пробирку или высасываться шприцом, особенно по указке каких-то там кровососов. В старые добрые советские времена, когда кровь ещё брали из пальца, мне искалывали по несколько раз все 10 пальцев, чтобы выдавить драгоценные капли, а с венами - на заморачивались вовсе. Теперь иначе как из вен не берут, и я к походу в поликлинику для сдачи крови готовлюсь как к празднику, потому что получаю столько внимания, и всё оно - мне одной. Но, как человек порядочный, я стараюсь обычно подойти к концу приёма, чтобы не задерживать очередь. Однако, сегодня мне надо было в час дня быть у другого врача, поэтому на всякие пожарные я пришла, как и положено, к 8 утра. Передо мной было всего человек семь, а сзади вскорости выстроилась очередь длиною в коридор. Очередь впереди - в семь человек - продвигалась в течение трёх часов, за это время прошмыгнула в кабинет дюжина граждан, проходящих диспансеризацию. На них поскрипывали вставными челюстями зубами профессиональные пациентки - старушки - мол, что такое: здоровые без очереди, а больные - сидят. Трое мужчин пробрались под разными уважительными предлогами. Их тоже, вяло поругав, пропустили. Народ у нас привычный, знает, что невропатолога в поликлинике нет, а потому ругаться и мотать нервы не стоит - лечить их потом будет некому. К 11 очередь добралась до меня. Обычно я попадаю к пожилой медсестре, которая сразу же, завидев меня, зовёт на помощь вторую, и они начинают вдвоём меня обихаживать, как доярки корову. Мне разминают плечо и шею, а потом начинают усиленно, словно вымя, растирать руку, чтобы хоть немного разогнать кровь. После пятнадцатиминутной подготовки, рука, благодарная за проявленную заботу, как правило, жертвует несколько капель. Но сегодня была другая смена. Я сразу честно предупредила, что сейчас у нас начнутся проблемы и что нет смысла заморачиваться с локтевым сгибом, надо качать из запястья, а то время потеряете. В ответ мне сказали, что времени у них навалом, а я вспомнила очередь позади себя и вздохнула... Ну, вот почему, когда что-то говоришь, тебе не верят, а обязательно проверяют правдивость твоих слов? Посадив пару красивых синяков мне на предплечья, поменяв при этом несколько игл, медсестра начала ругаться. Самое замечательное её высказывание запомню до конца жизни: "Нет, ну вот откуда берутся такие невеноносные тётки? - пожаловалось она напарнице. - Что с ней делать? У неё вены тоньше игл!" - "Это ваши иглы толще любых вен!", - обиженно буркнула я, за что меня наказали и посадили в угол. Если честно, не понимаю зачем. Но подозреваю, что в воспитательных целях - наверное, они надеялись, что моя кровь, видя, как примерно течёт кровь у других пациентов, возьмётся за ум. Как же, размечтались! После всего пережитого мои вены спрятались так глубоко, что никакой иглой их было уже не достать. Мне засунули иглу в наружную часть ладони и стали ею шуровать в поисках сосудов. Я сморщила нос, что не осталось незамеченным, мне тут же заявили, что нефик рожи корчить - даже малые дети терпят, и стыдили так, словно я кричала благим матом на всё отделение. Вена моя превратилась в дуршлаг, но кровь из неё течь всё равно не желала, пока я не вышла из кабинета и не закрыла дверь. Вот тут началось...

А дальше совсем неинтересно. Ибо ко второму врачу я успела, несмотря на свои страхи, вовремя. Передо мной никого не было. И когда появился молодой человек, сказавший, что ему только на минутку, спросить, я его, конечно же, на радостях пропустила. И просидела у двери ещё полтора часа. И таки, отработав в поликлинике полный рабочий день, вернулась домой. Теперь можно наконец спокойно завалиться в кровать и поболеть от души до завтра, ибо завтра опять к врачам...

Осень вовсю хозяйничает. Тут Бром как-то спрашивал, есть ли в Питере дубы. Дескать, у них в Новосибирске их совсем мало. А может, даже и вовсе нет. Вот сейчас начало октября, и в Питере повсюду в парках навалом желудей. Да и каштанов тоже. На днях я писала в парке многострадальный рассказ с Муравским (за который меня Муравский будет когда-нибудь больно бить, если я его фамилию не переделаю в какую-нить другую) , а на соседнюю скамейку приземлился старик лет 80. Высокий, худой, мрачный. Он сидел на скамье и клюкой зачем-то давил доверчиво падающие к его ногам жёлуди. Когда он расправился с желудями, которые были совсем рядом, он стал подвигать клюкой к себе те, что подальше. И их он тоже все раздавил. Сначала пристукивал сверху палкой, а потом ввинчивал в землю резким круговым движением. Вскоре и дальние жёлуди кончились. Чтобы добраться до следующих, надо было встать. Старик плотоядно глянул на мою скамейку, явно намереваясь пересесть, но я соорудила на физиономии заготовленную для таких случаев зверскую мину - мол, моя территория, близко не подходи, на мои жёлуди не покушайся. В конечном итоге, он просто стал ходить вокруг кругами, обходя меня стороной и искоса кидая в мою сторону взгляды, в которых сквозило нескрываемое желание подойти поближе, к тем желудям, что рядом со мной. Надежда, что я схлопну нетбук, встану и уйду, тоже читалась в этих жадных взглядах. Но я делала всё более неприступную мину и никуда не уходила. Старик ходил по площадке парка, в некотором отдалении, больше часа и всё давил и давил несчастные жёлуди. А я никак не могла понять: то ли у деда альцгеймер полным ходом, то ли он целенаправленно борется с каким-то недугом типа паркинсона, то ли вымещает на желудях потайную злость, то ли он просто несчастный одинокий старик, которому долгим осенним днём совершенно нечем себя занять...

Не знаю, как обстоит дело в ваших городах, а в питерских парках мне встречаются только два вида грибов: поганки и шампиньоны. Ну, и всякие чаги, но они не считаются, ибо растут на деревьях. С поганками всё понятно - они везде пролезут, как тараканы. С шампиньонами тоже не должно быть непоняток: Питер - город культурный, и грибы в нём растут культурные. Народ их частенько даже ходит-собирает. Но куда, скажите, подевались все остальные грибы? Ладно там, благородные белые или подберёзовики, но самые обыкновенные лисички, опята, сыроежки, вездесущие валуи - где они прячутся? Ведь за городом их навалом... Даже мухоморы в парках не растут. А как жаль...

Идёшь по улице, снимаешь всё подряд, некоторые люди попадают в кадр многократно - начинаешь их со временем узнавать. Думала, только я их замечаю, а они меня - нет. Ага, разбежалась... В поликлинике пару недель назад выскакивает из кабинета женщина и радостно сообщает: "А я вас знаю... вы ходите и всё вокруг фотографируете..." Плохо я, однако, маскируюсь под обычную тётку с фотоаппаратом.

А на днях иду - вижу старушку. Бабушка эта встречалась раз сто на моём пути, у неё лицо очень интересное, одухотворённое, но никак его в кадр не удавалось поймать. И вот иду, смотрю на неё в упор, и, видать, такая острая заинтересованность на физиономии моей написана, что она со мной сама заговорила. И проболтали мы с ней целых полтора часа. О чём могут трепаться между собой двое трезвых, едва познакомившихся питерцев? А вот ни фига не о погоде! Говорили мы про Иоанна Кронштадтского, Достоевского, Смоктуновского, про интернет, живопись, музыку, кладбища да много про чего ещё. Я дала ей послушать на плеере "Сицилийский виноград" Сергея Калугина, песня ей понравилась, и она тут же спросила, как группа называется. Пришлось признаться, что "Оргия праведников". Думалось, бабушка в обморок упадёт, но она отнеслась к столь парадоксальному названию со спокойствием стоика.

Напоследок рассказала она, что лет 25 назад тому занималась профессионально портретной живописью, но однажды кто-то из доброхотов сказал ей, что писать людей - это страшный грех, и она это дело бросила, завязала, зарыла талант в землю. Сказала, что слышала, будто и Левитан не работал с портретами по той же причине - кто-то надоумил, что, дескать, нехорошо, грех. Когда-то и мне "добрых" советов надавали, и я за 15 лет ни строчки не написала, о чём теперь сильно жалею - многое, очень многое утрачено. Так что если есть в вас творческий огонь, не слушайте никого, творите, пока творится. Никакие усилия зря не пропадают...

А сфоткаться старушка, увы, не захотела, как я ни уговаривала её. :(

Люди добрые, особенно среди питерцев, пишу одну вещь, в сети чёрти что - ни фига не сыскать! Короче, напомните, с какого по какое время у нас были продовольственные и промтоварные карточки. И что входило в ассортимент. И совсем уж в идеале - чего сколько на месяц давали.

Я помню хорошо: мыло туалетное, мыло хозяйственное, стир.порошок, молоко, яйца, мясо(продукты), рыба (кажется, отдельно), водка, сигареты, макароны, крупа, чай, сахар.

Что ещё? И, главное, сколько? И когда? Был ли хлеб по карточкам или его вообще не было?

Я понимаю, у всех склероз, и карточки не хранили для истории, а отоваривали, но, может, кто помнит поточнее, а? И, может, ещё что из тех времён припомните интересное!

Думается, вряд ли их отпустят и через месяц, и через два, и через три. Их использовали с обеих сторон. А теперь волна прошла, и кому они нафик нужны? Судьба, как ей и положено, зло пошутила: первым, кто за пусек заступился, был дьякон Кураев, и он же говорил о том, что надо их охранять, абы чего не вышло, именно эту идею следствие взяло на вооружение, и девок держат под стражей под предлогом их же безопасности. Всё это выглядит глупо и некрасиво. Я не юрист, не знаю, можно ли с юридической точки зрения считать их поступок хулиганским, но с бытовой - да, он, несомненно, хулиганский. И с той же бытовой позиции, имхо, самое разумное было дать им с самого начала швабры и тряпки в руки, и отправить прибираться в детский хоспис месяца на три - для того, чтобы вправить мозги и не создавать геройский имидж. Почему нельзя было поступить так просто? Почему надо было поднять волну, превратить их в узниц собственной тупости совести? Глупо, очень глупо. А девок жалко, как жалко любых дураков, попавших в серьёзную передрягу.

То тут, то там птицы падают замертво целыми стаями. Но никто не пишет о насекомых. А вот я напишу о них. Вчера шла по улице Всеволода Вишневского, а на тротуаре - мёртвые божьи коровки, десятки, может, даже сотни... Стало даже не по себе как-то.

Такое количество божьих коровок (не мёртвых, а живых) видела лет 20 назад. Тогда их даже больше было. Маленький Лёшка - ему тогда года три было -ходил, подбирал их и относил в сад. Так же он подбирал дождевых червей, массово выползающих на асфальтовое шоссе в Красном Селе. Кидался прямо под колёса грузовиков, чтобы только спасти очередного червя. А говорят, это бесполезное занятие. Дескать, жизнеспособное живое существо не будет вести себя не соответствующе своей природе. А один раз у нас на даче появилось огромное число гусениц-крапивниц. Они облепили всё, даже рамы велосипедов. Идёшь по тропинке, а под ногами гусеницы хрустят. И не обойти - потому что они везде... Так и мигрировали через наш участок неизвестно откуда неизвестно куда.

А вам приходилось сталкиваться с неестественно большим количеством насекомых, зверей или птиц?

Бром меня ругает, что я совсем обленилась, и в блоге моём сплошные фотографии, а текста совсем нет. Ну, доля истины имеется в его словах. Хотя, мне кажется, фотографии должны и без слов сами за себя говорить. Но раз ругают, постараюсь исправиться.

Когда ходишь по улицам и фотографируешь всё подряд, то людей, которые угодили в прицел твоего объектива, даже если их снимки потом оказываются бракованными или просто неопубликованными, начинаешь узнавать в лицо. Я об этом уже писала. Но оказывается, и собак по мордам тоже можно вспомнить. Этих псов я встретила впервые год назад, когда носила в ремонт свой старый фотик - собаки отдыхали, развалившись на клумбе у медицинского института. Их было тогда десятка полтора. Они совершенно не шевелились и казались мёртвыми, и у меня сначала возникло нехорошее подозрение, что какие-то живодёры умертвили собак и бросили их посреди города. Может, не все псы пережили зиму, а может, стая разделилась, но сейчас я опять носила в ремонт фотик, и снова их встретила, но было их теперь только пять. Они уверенно трусили по улице, но увидев меня с фотоаппаратом и тростью, осторожно притормозили, внимательно всматриваясь: вдруг эта тётка ударит палкой или ещё чего сотворит...

А запомнился мне прежде всего тот пёс, что слева. Морда у него добродушная, но это обманчивое впечатление. При первой встрече он был единственным из стаи, кто пошевелился, когда я проходила мимо. Он даже поднял голову и оскалил зубы. А когда я сфотографировала его, поднялся и побежал следом. И немного напугал. Лишь отогнав меня от стаи на значительное расстояние, он успокоился и вернулся к своим сородичам. Тогда я подумала, что это вожак стаи, но сейчас он бежал сзади и остальные псы не слишком церемонились.с ним.

Что касается того, почему я мало пишу в блог, так это потому, что пишу новую большую вещь. А когда она будет готова, тогда и в блоге будет много букофф, а не только фоток. :)

Рифма
(*мрачно*) "Апрель" всегда рифмовался со словом "капель". Только не в этом году. Нынешний "апрель" рифмуется исключительно со словом "метель".

Усталость
Когда я была маленькой настолько, что сидела на стуле и мои ноги не доставали до пола, помнится, я очень любила ими болтать и с ужасом думала, что когда вырасту, такой возможности у меня не будет. Взрослых мне было очень жаль. Мне казалось, что ноги, которые не висят свободно в воздухе, не могут отдохнуть. И, значит, взрослые обречены жить в вечной усталости. Теперь, когда я сижу на высоких табуретах, мне не хватает опоры для ног - без неё они слишком напряжены.

Воробьи
Такое ощущение, что воробьёв горожане всю зиму держали у себя по домам в клетках, а в Благовещение дружно выпустили. Откуда их столько взялось? Летают огромными стаями и обиженно - на всю улицу - щебечут. Ещё бы! обещали весну, а опять метёт снег...

Детки
Сегодня праздник, так что и на ранней службе полно народу. Первыми исповедуются дети, после чего дружно бегут занимать скамьи. Мне повезло, где-то за огромным чаном со святой водой, нахожу последнее свободное место. Рядом сидят отроки и отроковицы числом эдак до восьми. Возраст разный - от 10 до 16. Пацаны помладше, а девчонки совсем большие. Вроде, как уже и не девчонки, а почти тётеньки. У каждой в руках книжка. Косо заглядываю. У одной акафисты, у другой псалтирь, у третьей - что подальше - кажется, детская Библия. Сидят, уткнувшись, читают. С исповеди идут старики и инвалиды, некоторые с палками, один даже на костылях. Останавливаются, смотрят, ждут и идут дальше. Одна бабка менее застенчивая, подходит и, не церемонясь, говорит пацанёнку: "Ну-ка, дружок, уступи место. Ты можешь постоять, а мне надо сесть". Молча уступает. Всю оставшуюся часть службы сверлит бабку взглядом. А та и не замечает - молится. Как только все исповедовавшиеся прошли к центру храма, девушки перестаают читать акафисты и псалмы, убирают их в сумки. Увы, горе мне, между исповедью и причастием в моей душе успевает вырасти раскидистое дерево осуждения. И я вспоминаю, что где-то читала: вроде как, были времена, когда сначала исповедовали и причащали младенцев, потом мужчин, затем женщин и лишь вслед за всеми ними детей постарше. Так ли, нет - не знаю. Уже дома, в интернете, нахожу:

Никаких уставных указаний на очередность причастия мирян нет. К св. Чаше должен первым подходить тот, кто ближе к ней стоит. Разумно пропустить вперед инвалидов и болящих, потому что им трудно стоять.
священник Афанасий Гумеров, насельник Сретенского монастыря

Вороны
Ворон сегодня, как и воробьёв, и голубей, более, чем достаточно. Встречаются всю дорогу туда и обратно. Деловито ходят, опасливо косятся в сторону фотоаппарата, некоторые, поосторожнее, отлетают, а некоторые находят в мёрзлой земле что-то столь интересное, что камерой их не проймёшь.

Как-то раз ко мне в блог зашёл людоед. Настоящий. Не верите? А вот и зря. Как и положено людоеду, он был усатый, поеденный оспой и на вид страшненький. Однако вёл себя прилично. На пол не сморкался, руки о скатерть не вытирал. Культурный такой людоед. "Давайте, говорит, пообщаемся. Я людоед". Я, конечно, испугалась и первым делом побежала глянуть, в каких краях этот людоед проживает - вдруг в соседнем со мной доме? Тогда надо на всякий случай закрыться на все замки и никуда не выходить. Трусиха я вообще, боюсь людоедов. Они моего дедушку съели. И другого дедушку тоже съели. А бабушку начали есть, но она была невкусная, и они её в конце концов отпустили. Только покалечили сильно, пока пробовали... Короче, боюсь я людоедов. Во мне это генетическое. Я уж молчу про то, что комары меня страсть как обожают, никого не кусают, а меня, как увидят, так стаями слетаются. Это о чём-то ведь говорит, согласитесь? Кому рисковать захочется, когда он такой аппетитный, как я...

читай дальше

Закон бутерброда знаете? Кто ж его не знает! И мне он знаком - с детских лет вдалбливали: "Бутерброд падает маслом вниз. Всегда. Такой закон. А если упал маслом вверх, то это не бутерброд, а горе луковое. Или масляное. Значит, это ненастоящий бутерброд, с ним что-то не так". Мне всю жизнь хотелось убедиться в истинности Закона Бутерброда, но съесть бутерброд всегда хотелось больше, чем проверить теорию. Так ни один на моём веку и не упал. Ни разу. Сегодня, правда, нашёлся экстремал - с икрой заморской баклажанной, попытался соскользнуть с тарелки, но я ловко подхватила его на полпути к полу. Впрочем, если б он и упал, масла на нём всё равно не было, ибо нынче пост. Так что теория всё равно осталась бы непроверенной. И вот на старости лет я боюсь впасть в ересь, но всё-таки смею предположить: а может, Закон Бутерброда должен звучать так: "Бутерброды не падают. Никогда. Не заложено это в их природе".

А что вы об этом думаете?

Вчера сварили бобы вперемешку с какой-то невероятной крупой, получилось неожиданно вкусно. Пока уплетала, подумала, что выражение "остаться на бобах" в том смысле, как его часто понимают - остаться без какой-либо другой еды - не слишком корректно. В конце концов, бобы, конечно, не ананасы, но всё равно они много питательней, полезней и вкуснее, чем ежедневные макароны или бич-пакеты.

У Достоевского в "Идиоте", кстати, тоже упоминается это странное выражение: "Приятнее сидеть с бобами, чем на бобах", - пробормотал генерал. Получается, что "на бобах" не равно "с бобами". Тогда что?

Что могли символизировать бобы, кроме голода? - подумалось мне. Ну, первая возникающая ассоциация - гадание на кофейной гуще, гадание на бобах. Вторая ассоциация - наказание, когда ставили коленями на горох, а может быть, и на бобы. Полезла я проверять обе версии в тырнет.

У первого варианта существует этимологическое подтверждение в виде заверения Ольги Маркиной, кандидата философских (?!! почему не лингвистических?!!) наук. Она утверждает, что в период развития славянской письменности, существовал такой вид гадания: кидали бобы на таблички с надписями. Если попадало на слово "счастье" - всё у человека должно было отныне быть путём. Если на слово "смерть" - ему пора было начинать прощаться с родственниками.

Опять же, бобы использовались для азартных игр. Только я не поняла: на них играли, как на спички? Но если бобы были выигрышем, то почему остаться на них - несёт негативный смысл? Существует предположение, что их использовали, как кости. Но глядя на фасолину, трудно представить её в виде кубика. У вас есть версии?

Ну, а второй вариант, связанный с распространённым в России наказанием, когда ставили на колени до 6 часов на горох (а больно становилось уже через 5 секунд) - не прошёл. Упоминаний о бобах мне не встретилось.

Но попалось любопытное обсуждение на одном форуме, где граждане дружно спорили, хорошо ли, плохо ли, ставить зарвавшихся чад в угол. Разумеется, поборники Великой Любви к Детям и отсутствия наказаний быстренько загнали в угол (извините за каламбур) тех, кто был за наказание углом. Оказалось, что угол - это зверское и совершенно невыносимое испытание для детской психики, а главное, бесполезное.

Поскольку из воспоминаний о собственном детстве у меня сложилось несколько иное впечатление, я решила обновить давно позабытый опыт и поставила себя на 10 минут в угол. В голове моей тут же замельтешило множество умных и замечательных мыслей, которые мне быстренько захотелось записать, но надо было выдержать 10 минут, и все эти гениальные мысли в связи с наличием у меня склероза канули в лету. Но в целом, урок пошёл на пользу. Моё настроение после стояния в углу улучшилось, и я стала себя чувствовать гораздо спокойнее и комфортнее.

Тут мне подумалось, что эксперимент был проведён недостаточно корректно - в конце концов, вчера я не совершила ни одного столь ужасного проступка, за который стоило бы себя наказать зверским и совершенно невыносимым для психики стоянием в углу. Тогда я решила, что надо сделать что-нибудь нехорошее, и после этого добавить ещё 10 минут наказания дополнительно. Но почему-то, когда специально хочешь сделать что-нибудь плохое, ничего такого не удаётся придумать. Тогда я вспомнила всё самое плохое, что делала в жизни, и как мне это потом аукалось, и подумала, что, пожалуй, стояние в углу - это самое позитивное из того, что судьба может предложить человеку на выбор, когда ему надо расплачиваться за собственные прегрешения.

А в детстве, насколько я помню, стояние в углу было вообще очень интересным занятием. Меня ставили носом к книжному стеллажу, как раз напротив томов с педагогической литературой. Я потихоньку вытаскивала книжку и начинала читать. Таким образом одолела несколько томов Макаренко, включая его "Книгу для родителей", из которой почерпнула кучу сведений о том, как неправильно меня воспитывают (уж кто бы учил! сам револьвером на уроках размахивал!). Не знаю, был ли воспитательный эффект от угла, но образования у меня явно прибавилось.

Кстати, одна из дам на форуме утверждала, что детей нужно не в угол ставить, а "сажать в волшебное кресло". Опять же из литературы, почерпнутой во время стояния в углу, во мне отложилось воспоминание об острой зависти, которую я испытывала к юному Володе Ульянову, которого сажали для наказания в кресло и оставляли одного в комнате (несколько часов он был предоставлен самому себе! мог читать... мог мечтать о том, как свергнет власть узурпаторов-взрослых...) Короче, идея с волшебным креслом мне показалась весьма сомнительной и чреватой непредсказуемыми для истории последствиями.

А вас ставили в детстве в угол? Что вы об этом наказании думаете? И, кстати, ваши версии о том, что значит "остаться на бобах"?

Еду в метро. С кем-то заговариваю. Кто-то толкается. Всё как всегда. Но не оставляет ощущение некой ирреальности, иллюзорности происходящего, однако, что не так - не возьму в толк. А затем начинают происходить странные вещи: на одной станции обычная кафельная стенка превратилась в мозаично-витражную, на станции "Невский проспект" появились гигантские, под самый свод мраморные статуи. Вот старушка просит милостыню - вроде, ничего особенного. Но она просит не на хлеб насущный, а на макияж. Я хочу позвонить домой, но мобильный отвечает, что он принадлежит какому-то Александру и номер заблокирован, пока я не введу код, а код я не знаю. И что за Александр - разумеется, тоже. И тут я понимаю, что попала в какой-то чужой мир, очень похожий на наш, но не наш. Красивее, богаче, но он чужой. И мне страсть как хочется вернуться назад. А для этого, как я понимаю, мне надо найти того, с кого этот переход начался. Может быть, Александр? Или тот, с кем я заговаривала? Или когда меня толкнули? Но я и лиц-то не помню их никого, а как их в такой толпе найти и на какой именно станции? А самое неприятное, что я знаю, что если удастся перейти обратно в свой мир, то этот мир исчезнет, перестанет существовать, а я в нём даже не успела осмотреться. Но всё-таки хочется к себе... И тут из сна меня выдёргивает звонок Брома, который вопрошает, не хочу ли я посмотреть фильм про застрявших во времени попаданцев... Надёжно так выдёргивает. Но я так до конца и не уверена, куда именно. :)

В те времена, когда я училась в школе, у нас была дача. На даче росло много всяких разных ягод: крыжовник, клубника, земляника, черноплодка, красная, черная и белая смородина, рябина и, наверное, что-то ещё - просто я сейчас не упомню. Когда случался приличный урожай, отец использовал его, как мне казалось, зверски расточительно: он не позволял семье объедаться ягодами от пуза, он не варил варенье, нет, он делал из ягод вино. Смешивал разные виды ягод, добавлял виноград, яблоки и получались у него самопальные сорта, которые он сам и называл: черземвин, например. Сами догадайтесь, что было намешано в этой райской смеси, которую насильно заставляли бродить и набирать в тёмном углу крепость.

До сих пор помню один эпизод. Мне 17 лет. Я только что закончила школу, поступаю в институт. Чтобы не мешать мне готовиться к экзаменам, родители уезжают на дачу, а меня оставляют наедине с 20-литровой запечатанной и бродящей бутылью. Бутыль была запечатана, но из пробки вылезал и уходил в таз с водой резиновый зонд. Вот зря вы про меня плохо подумали. Мне даже в голову не пришло эту бутыль распечатать. Она это сделала сама. Накануне экзамена по истории, ночью, из бутыли вырвалась пробка и комната наполнилась алкогольными испарениями. Голова у меня на всякие запахи слабая. А на алкоголь - особенно. Просыпаюсь я утром, надышавшись винных паров, пьяная-препьяная, и, шатаясь, бреду сдавать историю...

Это я всё не просто так рассказываю, а с умыслом - Сергей Ерёмин опубликовал виноведческий пост - "Праздник «старого божоле»". Вот почитаешь его и даже дышать винным духом не надо. Сразу же впадаешь в лёгкую воздушную алкогольную эйфорию. Вот она, сила слова! И даже похмелье поутру после этого поста - самое настоящее.

Мне всегда казалось, что глобальное потепление вызвано острой нелюбовью людей к холоду. Всем так хочется, чтобы лето было подольше - и осень отступает, приходит с опозданием. А когда всё-таки приходит осень, то все дружно хотят, чтобы не было зимы. И вот когда я смотрю за окно - уж конец декабря, а у нас всё дождь и дождь - то убеждаюсь, что права. Так не хочется снег видеть. И сосули. Наверное, все питерцы их разлюбили за последние зимы. И вот результат - +2.

Давайте будем считать, что это загадка. Я, правда, отгадки не знаю, но, может, вы выскажете интересное предположение. Лет 5 назад нижние сегменты водосточных труб стали покрывать сеткой типа рабицы. Почему-то всегда зелёной. Первая мысль у меня была, что это изощрённая фантазия управдомов реализовала их представления о красоте. Вторая мысль была, что это делается с прагматической целью - уберечь трубы от царапин, когда на них налетают пьяные. Была, конечно, мысль, что и от воров их сеткой покрывают, но какой смысл ограждать именно нижний сегмент? Всё равно снять проще простого, если кто такой целью задастся. В общем, загадка для меня осталась неразрешённой, а трубы, покрытые сетью превратились в непременный атрибут городского пейзажа. Но тут мне встретилась труба вот с таким ограждением, она ниже на снимке. И со дна моего мутного сознания всплыл стародавний вопрос: ЗАЧЕМ???
Может, кто знает?

Середина ноября, уже почти зима, в квартире колотун. Сижу в двух свитерах, носках из собачьей шерсти и с тоской вспоминаю знакомого артиста, который, когда мёрз, одевал дома валенки. У меня валенок нет. Но есть мысль - зарыться в кресле под одеяло вместе с клавиатурой. И тут вдруг краем глаза замечаю какое-то движение. От холода мушки в глазах мелькают. Вот опять и опять. Нет, оно и вправду живое. Ухитряюсь зацепить взглядом - ну надо же, сумасшедший комар, выпавший из спячки, витает рядышком, сам не понимает, что делает в этом страшном холодном мире. Укусить не пытается, но к телу жмётся - всё-таки какое-никакое тепло. Приношу тарелку горячего супа, и он начинает летать над ней, отогревая озябшие крылышки. Беспокоюсь - не свалился бы в суп, отгоняю. Обиженно улетает. Надеюсь, что в шкаф, найдёт там, где согреться. Ночь проходит, день проходит. Комара нет. Наверное, замёрз, думаю я. Завариваю лапшу и вдруг краем глаза замечаю мелькание. Летит, зараза, летит к теплу. Не думала, что так обрадуюсь. Хоть он нынче обнаглел и куснуть пытается, но стараюсь отогнать по-доброму, боюсь прихлопнуть. Старею, что ли?

На улице зябко, и высовывать нос за дверь - совсем не тянет. Скоро фотик отправится на реанимацию в мастерскую, и поводов вылезать за порог почти не останется. Но если уж и выходить, то на острова... В городе стало совсем невозможно.

Вот представьте себе. Иду я на днях по Петровскому округу. Да-да, тому самому, который ославился скандальными выборами мадам Матвиенко. Иду я себе, иду. Наушники при мне, как и положено, слушаю музыку, размышляю. Градский душевно так поёт "If you go away..." Думаю о жизни, о смерти. И вдруг в голове моей, прямо посреди куплета, прерывая мысли о смысле бренного человеческого существования отчётливо и громко звучит: "Время перехода закончено! Время перехода закончено!" Признаться, меня аж паника охватила. Я ведь из пишущей братии, я человек задумчивый и глубоко впечатлительный. Мне, признаться, сразу представилось, что я не посреди округа Петровский нахожусь, а уже двигаюсь по тоннелю между тем светом и этим. И меня подгоняют: нефик, мол, в тоннеле задумываться, быстренько подтягивайся, и в рай! (всё-таки я оптимист по натуре, сразу про рай вспомнила, а не про ад...) Оглядываюсь по сторонам - нет, тут я, на этом свете ещё. Вот Левашовский проспект, вот ящик с бахчовыми, вот газетный киоск... Явные признаки земного существования. А тот же голос сквозь Градского сообщает: "Разрешён переход Левашовского проспекта"... И тут до меня наконец доходит - это у нас на светофоры поставили динамики. Причём орут эти динамики так, что их слышно за квартал от светофора, поэтому когда речь идёт о переходе, то вообще неясно, в каком направлении переход завершён, а куда дозволен... А между сообщениями о том, куда можно, а куда нельзя, раздаётся скрежещущий стрёкот, от которого зубы сводит, как от кислого яблока.

Короче, стало жутко неуютно в Петровском округе. Чуть отойдёшь от одного светофора, как уже слышно, как на другом сообщают о том, куда можно, а куда нельзя переходить. Можно привыкнуть к зрительной рекламе на каждом шагу, но вот к постоянному вторжению в сознание через слух - к этому приспособиться будет сложнее. И уж точно ни стихи, ни прозу под такой аккомпанемент не посочиняешь. Мне вот интересно, это у нас что, мадам Матвиенко так отрабатывает доверие своих избирателей, которые теперь должны будут наглухо закрывать окна, чтобы спрятаться от вездесущих сообщений светофора?

В общем, в город совсем не хочется. Починим фотик, и на острова...

У подруги отец пацаном жил в блокадном Ленинграде. Так получилось, что из всех моих знакомых, их семья - единственная, которая до сих пор обитает в коммуналке. В такой страшненькой коммуналке на много комнат, где у каждого в туалете и ванной своя лампочка, и бабки следят, чтобы каждый зажигал только свою, а иначе устроят скандал - маманигарюй, где ещё пользуются газетами в туалете, где еженедельные дежурства по уборке и ежедневные - по выносу общественного ведра, где у каждого своя конфорка на газовой плите, где гостей просят заходить, как можно тише, проскальзывать сразу в комнату и там только раздеваться и разуваться... И вот, наконец, подошла очередь, и отец подруги получил как блокадник отдельную однокомнатную квартиру... через 67 лет после снятия блокадного кольца. А переезжать не хочет, ты, говорит, меня выгоняешь... Привык, всю жизнь в коммуналке.

Мне это слегка напоминает, как моё драгоценное чадо притаскивает мне, чтобы полакомить меня, сушки (я их когда-то очень любила) или орехи. Только вот зубов давно нет, и грызть их нечем. Он из лучших побуждений, я понимаю. Но, наверное, даже хорошие поступки уместны лишь тогда, когда они вовремя.

Сейчас я вам кошмар подробненько опишу, который мне приснился. Разделю ношу со товарищи, ибо нельзя с таким кошмаром в душе жить. А вы, если не хотите, то не читайте. Я предупредила, в общем.

Короче, снится мне, что я в номере отеля с каким-то священником (это, наверное, влияние Подосинкиной), и он молебен служит, и связывает нечистого духа, который рядом вокруг болтается и дразнится. Связал, надо сказать, удачно и отправился по своим делам, оставив меня в одиночестве. А перед тем, как уйти, предупредил: на трюмо ключ лежит от номера, так вот, на этот ключ дверь ни в коем случае не закрывать! Но я, конечно же, ослушалась, потому что не люблю уходить из дома, не заперев дверь. Однако, решила, что поскольку выхожу совсем ненадолго, то оставлю ключ в дверях (это чтобы немножко соблюсти поставленное условие - вы сами знаете, когда человек спит, даже женская логика нервно курит в сторонке). Возвращаюсь, а какая-то маленькая девочка покрутила ключик и открыла дверь, и этим, стал быть, инициировала то, из-за чего ключик и был изначально под запретом. Короче, вхожу я в номер отеля, а нечистый дух развязался, летает по комнате и надо мной издевается. Самым непристойнейшим образом вытаскивает из моего подсознания все самые скверные мысли, когда-либо мной думанные и громогласно их озвучивает. И хотя рядом ни одного зрителя, мне от этого страшно плохо. А еще хуже от того, что я знаю, что у меня были мысли ещё хуже этих, и он их тоже может назвать, но тянет, гад, и я в ужасе жду, когда это случится, потому что если назовёт, то я точно умру, а он - садист этакий - ходит вокруг да около и вытаскивает не то, чего я жду. И тут возвращается священник, он, оказывается, за Бромом ходил. И он, конечно, говорит, что нефик было трогать злополучный ключик, и я, понятное дело, соглашаюсь. И мы втроём по новой служим молебен, и связываем этого чертенягу и сажаем обратно в невидимую клетку. Скрутили и, вроде бы, всё закончилось благополучно, можно смело просыпаться. И я просыпаюсь. И только теперь понимаю, каково это быть на Страшном Суде, если даже на такой приватной репетиции, без единого свидетеля, мне было страшнее, чем когда бы то ни было...

В школе у нас был тихий и безобидный учитель географии Фёдор Михайлович. На его уроках в классе стоял дым коромыслом, а он никогда не повышал голоса, никого не выгонял из класса и только рассказывал тему урока. Правда, слов его расслышать было невозможно. Но он продолжал делать своё дело, хотя это явно не имело никакого смысла. Смиреннейший был человек. Наверное, я бы тоже бесилась и сходила с ума, как остальные ученики, но моя мама была учительницей. Мне никто не говорил, что вести себя надо порядочно, даже если есть возможность безнаказанно вытворять то, что хочется. Просто для меня учителя не были противоборствующим лагерем, их проблемы были понятны мне, и осложнять им жизнь мне не хотелось. Некоторые вещи начинаешь понимать, когда видишь ситуацию изнутри. Например, ты ведь, как никто другой, знаешь, как тяжело твоей маме спать по три-четыре часа, проверяя бесконечные тетради, сколько усилий уходит у неё на то, чтобы преодолеть недуги и выйти на работу, провести важный урок, а потом свалиться совсем без сил и здоровья. И тут какой-нибудь лоботряс, когда приходят и объявляют, что урок отменён, ибо учитель заболел, радостно вопит: «Ура!» Такое больно слышать. И объяснять бесполезно. Дети жестоки. Для них сиюминутная радость освобождения от урока важнее чьей-то беды.

Однажды Фёдор Михайлович покинул школу. Слово «однажды» не очень вяжется к этому предложению. Ведь учитель ушёл из школы так же тихо и незаметно, как и пребывал в ней. Никто не заметил его исчезновения. А спустя несколько лет я услышала, что мама рассказывает отцу о том, что Фёдор Михайлович умер. Она единственная была на похоронах, кроме семьи. Стояли праздники, 8 марта, кажется, и жена решила никого не беспокоить. А может, не было денег на поминки. Скорее всего, так оно и было.

читай дальше

Не помню, писала ли уже об этом, но эта мысль то и дело приходит мне в голову: те наши близкие, что умерли, взрослеют и стареют вместе с нами. Вот сегодня Иву исполнилось бы 52. Мне его не представить 52-летним. Но и моложе самой себя - тоже. Он всегда будет на четыре года старше. Такой вот парадокс. Как-то спрашивала 70-летнего знакомого, отец которого умер в блокаду, когда ему было 3 или 4 года, как он его помнит? И знакомый ответил, что отец всегда старше его. Такие дела.

А есть ещё один парадокс. Когда мы расстаёмся с близкими нам людьми на этой земле (так случается, отношения подчас исчерпывают себя), то это расставание навсегда. Даже если оно даётся нам непросто. А вот те, кто уходят в настоящую, реальную вечность, они рядом с нами, и мы надеемся-надеемся на то, что нас ещё ждёт встреча. Пусть не скоро, но она должна состояться.

Ночью закусали комары. Не выдержала, воткнула в удлинитель фумигатор. Через 15 минут атаки на мою нежную шкурку прекратились, а комары посыпались с потолка. Утром оказалось, что удлинитель не включён в сеть. Получается, одна только мысль о том, что фумигатор работает, деморализовала маньяков-кровопийц. Велика ты, сила внушения.

В одном моём старом рассказе с длинным названием "ДНЕВНИК Алексея Клеверова, ученика 6-б класса 206 средней школы г.Ленинграда", использованы некоторые мои ранние стихи (они у меня тогда неплохо получались). Одно из стихотворений было без рифмы, оно написалось во сне, вместе со строчкой "мне приснилось в бреду...", в таком виде оно и вошло в рассказ. (А благодаря этому рассказу я, кстати, стала лауреатом премии педагогического признания "Добрая лира". И думаю сейчас, не стоит ли написать к нему продолжение? Типо 30 лет спустя...) Кстати, вот сам стих:

Мне приснилось в бреду: война.
На войне с обеих сторон поставили пушки.
А на пушки вскарабкались всегда любопытные дети,
И детей никто не прогнал,
Ведь это так редко бывает, что одна пушка попадает в другую.
Но когда первая, все-таки, выстрелила,
Она попала в пушку, стоящую далеко-далеко,
А на ней сидел маленький мальчик
И смотрел как в него стреляют.
И он мертвым свалился на землю.
И это было очень легко:
Взял да упал.
И почему-то даже не было крови.
И странно: все пушки стреляли,
И все попадали в детей, не правда ли, странно?
А дети смотрели как их убивают,
И не боялись, а просто брали и падали,
И даже не успевали вскрикнуть.
И сон этот мне так долго-долго снился.
Он длился час, а может быть, целую вечность,
Пока не упал на землю самый последний ребенок,
И не было больше детей,
И взрослые, стоящие у пушек,
С недоумением оглядывали друг друга:
Какую, мол, глупость мы сделали.
А мне снилось, что все мертвые дети
С укоризной глядят на меня.

Сегодня я совершила аморальный поступок. Никогда прежде ничего подобного не вытворяла. А тут - на тебе. Согрешила. Единственным моим оправданием может служить лишь то, что я не заметила, как это случилось. Оно вышло независимо от моего сознания. И то, что я укусила зубодёра, я поняла не сразу - даже когда он закричал от боли, я ещё тормозила и думала, что он врезал вместо моей челюсти по своим пальцам. Однако, оказалось, это не так.

Вообще зубовыдирание в сегодняшнем варианте выглядело как зубовыбивание. После нескольких неудачных попыток вырвать зуб врач задумчиво произнёс: "Ничего не понимаю". Знаете, что чувствует человек, когда над ним орудует хирург, который честно сознаётся, что не знает, что там с тобой творится и что ему нужно делать? Однако, это был находчивый дядько, и набор палача его был укомплектован не только щипцами. Он достал какую-то фиговину, похожую на долото, и начал зуб выбивать. В результате чего и случился инцидент. С ужасом жду, что будет, когда наркоз пройдёт. Утешения принимаются. :)

Надеюсь, бедному эскулапу не придётся делать 40 уколов в живот от бешенства. Однако, он молодец. Одним подлым коварным зубом стало на свете меньше.

Ездила в третий раз за неделю в диагностический центр. В метро в вагон вошла нищая, сказала, что муж умер, на прокорм детей денег не хватает. Большинство людей сделало вид, что не заметило её появления. Двое что-то дали. Меня же придушила жаба, поэтому я себе быстренько нашла пару-тройку запасных оправданий, почему жадничаю. Оправдания показались убедительными, но совесть, подлая, тут же напомнила про двоих, которые оправданиями не отделались, а повели себя по-христиански, как и полагается. Что, в общем, характеризует их лучше, чем меня и оставшуюся часть вагона. Ибо эти двое не богаче и не глупее остальных (ибо будь богаче, фиг бы катались на метро, а лохи ещё в перестройку то ли повывелись, то ли поумнели), а всё-таки, зная, что есть большая вероятность того, что надувают, допускают вероятность того, что может попасться человек, действительно, нуждающийся в помощи, и, как люди благородные, считают, что лучше дать рупь потенциальному жулику, чем отвернуться от того, кто в беде. И пока я обо всём этом размышляю, выхожу из метро - а тут ещё одна нищая, и я, конечно, поскольку не мазохист и мучиться душевными угрызениями не желаю, даю свой рупь и показываю совести язык, на-ка вот, выкуси, а она, зараза, всю оставшуюся дорогу мне напоминает, что милостыня - это прежде всего наша помощь тем близким людям, которые ушли на тот свет, и сюда больше не вернутся. И арифметика тут простая: больше дашь - больше поможешь. А я - всего лишь какой-то жалкий рупь, один на всех. Тошно, млин...

В диагностический центр езжу теперь, как на работу, по несколько раз в неделю. Парадоксальное существо человек. То полгода переживала, что никто обследовать не хочет. Теперь наконец начали обследовать - денег на дорогу жалко. Тем более, что всё это за ради пенсии, которую в последнее время никому не дают и, как болтают в очередях, даже у онкобольных срезают. Надежд мало, да и те не на государство, а на Бога.

В ДЦ меня зачем-то измеряли. Что за полгода я сбросила полтора десятка килограммов, то и без них знаю. Но вот то, что уменьшилась за год на 4 см, стало новостью. Это как так? Это теперь каждый год буду сокращаться на целый вершок? Это во что же я превращусь в конце концов? В старушку-с-пальчик? Ужс...

Те, кто читал мою фантастическую повесть-антиутопию "Конкурс Мэйл.Ру", наверное, помнят сцену погони сатанистов за Скитальцем, когда они в конце концов загоняют его на маленький островок на речке Крестовке. Действие происходит, кажется, в 2050 году - вроде бы, не так уж и далеко от момента написания повести. Но жизнь внесла свои коррективы - пробежать описанным маршрутом Скиталец уже едва ли сможет...



Каменный остров стремительно застраивается теми, у кого денег немеряно. Уже шли разговоры о том, что горожане мало посещают остров, поэтому есть смысл сделать его закрытой зоной. Как бы, казалось, угроза эта миновала. Но очень быстро всё больше территорий отхватывается у горожан. Появляются всё новые стены-заборы (а ведь в 19 веке все особняки, построенные по индивидуальным проектам, были открыты для обозрения... ) И, следует признать, нам следует морально готовиться к тому, что однажды нас просто нагло и бесцеременно поставят перед фактом: Каменный остров не для питерцев. Для богачей. Для элиты. Для тех, кто всех нас считает быдлом, а потому, не стесняясь, разрушает уникальный городской уголок.



Есть смысл уже сейчас попрощаться с этим районом. Даже если он останется доступным для горожан, остров понесёт большие и скорее всего невосполнимые потери. Кстати, мне хотелось сфотографировать известные дома "Золотая рыбка" на Театральной аллее и "Дом-сказку" на Полевой аллее. Но пришлось уткнуться носом в замок - Театральная аллея перекрыта. А, значит, и Полевая, так как она начинается на Театральной, идёт дугой и заканчивается тоже на ней. Живы ли эти два памятника - не знаю. Надо было бы обойти вокруг и посмотреть, свободен ли другой конец Театральной, но у меня уже не было сил.



А островок... дикий и прекрасный островок на Крестовке - одно из любимых мест отдыха горожан, - тоже закрыт, мост перегорожен. Никаких объявлений не висит. Никто не сумел объяснить, что за строительство там ведётся. А что-то там затевается... Пустят ли нас ещё туда? Кто знает...

Водители год от года ездят в Питере всё аккуратнее. Уже привыкаешь к тому, что даже на нерегулируемых переходах машины пропускают пешеходов и можно чувствовать себя на дороге в полной безопасности. Это, конечно, чревато. Ибо всегда есть риск нарваться на автомобилиста, который правил не соблюдает, а ты утерял бдительность, и вот на тебе – ДТП. К счастью, существует ещё на свете наша доблестная мили… простите, полиция. Она расслабиться не даёт. Сегодня, уже в четвёртый раз за последний год, полицейские наглядно продемонстрировали мне, что, переходя дорогу в установленном месте, нужно не забывать интенсивно вертеть головой и внимательно всматриваться – не вынырнет ли откуда на полной скорости сумасшедший, будто ослеплённый яростью гона, «козлик». Видимо, правила писаны не для этих господ…

Пришёл 3-4 номер "Обложки". Приятно оказаться под одной обложкой в компании со старыми друзьями и знакомыми...

Ну вот, наконец-то, "Мифосибирск" Бромбензола добрался и до Питера. Так долго шла бандероль, что я полезла на всякий случай проверить в новостях, не отделился ли Санкт-Петербург от России и не считается ли теперь за границей. Насчёт этого лента.ру молчок, зато сообщила, что Петербургский снег растает к августу. Оказывается, несмотря на 30-градусную жару в течение последних двух недель, снег на снегоприёмных пунктах ещё не до конца растаял. И не говорите, что в это трудно поверить. Сама знаю, сижу под вентилятором и с тоской гляжу в раскалённое окно - на улицу в такую жару вылезать совсем не хочется... В общем, за граница ли, Антарктида ли - неважно суть, почта всё-таки добралась и до Питера, и сообщила, что "Мифосибирск" здесь, благополучно меня дожидается. И я за ним сходила, отстояла длиннющую очередь и получила-таки долгожданную книгу.

Ну что сказать? Оформлен "Мифосибирск" классно (спасибо Single), и наощупь ничего, книгу приятно держать в руках. Но, в общем, книгу ценят не только (даже скорее, не столько) по обложке, сколько по содержанию. Что же там внутри? А вот это я в ближайшие дни собираюсь узнать...

Я обещала поделиться впечатлениями о Дне Достоевского более подробно. Сегодня привела фотографии в порядок, так что можно приступить к выполнению обещанного. Итак...

1. Оформление праздника. Вывески
Рядом с метро "Владимирская", где находится памятник Достоевскому, вывески на домах Кузнечного переулка и Большой Московской были стилизованы под 19 век, некоторые закрывали собой современные. Некоторые были весьма забавны. Согласитесь: непривычно в наше время увидеть магазин под названием "Патентованные галоши". А вот как это выглядело (все превью кликабельны):

2. Представление. Живые скульптуры.
На постаментах вокруг памятника Достоевскому на площади четыре позолоченные живые скульптуры изображали героев Фёдора Михайловича. Одно из самых ярких впечатлений праздника. Ребята очень старались, несмотря на более чем 30-градусную жару.








3. Представление. Пантомима.
У Дома-музея Достоевского проходило другое представление. Часть его - пантомима. На одном снимке - персонажи в старинных костюмах, на другом - напоминают людей в чёрном. Я там недолго присутствовала, но кажется, это было сделано с определённым умыслом.



4. Представление. Возложение цветов.
Персонажи Достоевского вместе с самим Фёдором Михайловичем под барабанную дробь прошли к памятнику, где наш любимый классик немножко пообщался с публикой, а затем памятник был буквально усыпан цветами.




5. Представление. Подиум персонажей.
У Дома-музея публика познакомилась с героями различных произведений Достоевского: Ставрогиным, Варварой Петровной, Марьей Тимофеевной, Иваном Карамазовым и другими. За порядком следил фельдфебель.





6. Оформление. Постеры с текстами Достоевского.

Вдоль ограды собора Владимирской Божией Матери были расставлены постеры с текстами из "Преступления и наказания". Несколько постеров висело на фонарях Кузнечного переулка.



7. Представление. Кукольный спектакль.
На площади прошёл кукольный спектакль, главными героями которого были Фёдор Михайлович Достоевский и Петрушка.



8. Публика.

2 июля была страшная жара, но публики было много, правда, люди не стояли на месте, а дефилировали от одного представления к другому, стараясь держаться тени. Некоторые забирались на места повыше, чтобы сфотографировать происходящее действо.



9. Торговля.

На Кузнечном играла шарманка, коробейник разносил сувениры, продавались книги Достоевского и о нём самом, фирменные значки и одежда праздника. Хотели бы Вы иметь такую жилетку с сюжетами романов Фёдора Михайловича, а? Потрясающая, правда?



10. Оформление. Плоские фигуры

Помимо вывесок 19 века, там-сям были расставлены фигуры людей времён Достоевского (дворник, торговцы, франт, прачка, нищий, прихожанка храма и др.), создавая особую атмосферу. Наши современники смотрелись рядом с ними довольно забавно.





11. Оформление. Фотовыставка

На Большой Московской проходила фотовыставка. Снимать на ярком солнце было сложно. Поэтому представляю только три снимка.



12. Представление. Лицедеи

На Большой Морской дурачились, исполняли музыку, цитировали Достоевского, развлекали публику и развлекались сами лицедеи, напоминающие собой мир героев Фёдора Михайловича.





Один интересный момент. На улицах, прилегающих к площади, произошло смешение эпох. Жизнь Кузнечного, с его торговцами, с его нищими, шла своим чередом. И, к примеру, ряженые нищие из мира Достоевского и настоящие в этот день существовали бок-о-бок. Получалось так, что рядом с теми, кто образно напоминал о милосердии и гуманизме великого писателя, присутствовали сами нуждающиеся в этом милосердии... Этот момент мне очень понравился.

У меня еще есть два видеофрагмента праздника, но они вышли не очень удачно, так как я на этом фотоаппарате еще ни разу не снимала видео, руки дрожали, но общее представление можно по этим отрывкам получить:

Живые скульптуры

Подиум персонажей

Головные уборы мне не идут. Вообще. Любая шляпа смотрится на мне, как на мартышке. Платки - тем более. Я в них похожа на скандинавскую шпионку. Более-менее нейтрально выгляжу в кепке. Поэтому в ней всегда и хожу. А тут Лёшка привёз с рок-фестиваля бандану. И она мне очень даже ничего... Не пугайтесь, что на ней написано "Оргия". Это начало названия моей любимой группы "Оргия праведников".

ЗЫ. А вот тут обнаружился сайт, где написано, что Оксана Аболина написала "Убийство в Рабеншлюхт" (почему-то без Игоря Маранина) аж в 1969 году!!!! Вдумайтесь, в 6 лет... Я прирождённый писатель! Кстати, я там на фотографии с Таней Зазерской, так что кто-то может подумать, что если я и писала эту книгу с кем-то вдвоём, так это с ней. Вот так создаются мифы. Эх, нэт-нэт...

2 июля весь Питер отмечает День Достоевского. Почему второго? А кто его знает... Ни с какой датой этот день в биографии писателя особо не ассоциируется.

Поскольку побывать везде, где проводится праздник, не было просто физической возможности (Некрополь, музеи, библиотеки, площадки под открытым воздухом), я выбрала Владимирскую площадь с прилегающими к ней Кузнечным переулком и Большой Московской. На них везде вспоминали Фёдора Михайловича...

Весело вспоминали, радостно. Повсюду бродили персонажи книг, проводились сценические представления (даже кукольное), веселили народ ярмарочные клоуны и живые скульптуры, сам Фёдор Михайлович разговаривал с публикой. Балаган да и только. Ироничный, но очень добрый балаган, без пошлости и фамильярности.

Знаете, было такое ощущение, словно питерцы хотят поделиться с писателем, впитавшим в себя всю мировую скорбь, любовью и теплом, которых ему едва ли хватало при жизни.

Нельзя не отметить великолепный антураж праздника, но я сегодня очень устала и расскажу об этом как-нибудь в другой раз. Пока только первые три фотографии...

продолжение следует

Когда-то я выкладывала фотографию скульптуры зайчика, спасшегося от наводнения. Но в Питере это не единственный памятник грозному стихийному бедствию. На некоторых домах старого города висят мемориальные доски с отметками, до какого уровня поднималась вода во время очередного наводнения. Пять досок висят и в Петропавловской крепости. Выше всего вода поднялась 7 ноября 1824 года. Как видите, даже сейчас, после нарастания культурного слоя, этот уровень достигает шеи взрослого мужчины. В крепости, кстати, специально прорыта вниз траншея для того, чтобы можно было реально оценить уровень подъёма воды.

Всю жизнь живу в Питере, а настоящего наводнения видеть не приходилось. Нет, бывает, что вода поднимается вровень с набережной, даже перехлёстывает, и, конечно, на Васильевском острове, в это время заливает тротуары, но как-то добраться до Васьки в наводнение не вышло ни разу. Хотя и хотелось.

К наводнениям, однако, в городе относятся серьёзно. Обкладывают мешками с песком подступы к метро. Вытаскивают ценности из подвалов... Кстати, когда мы жили на первом этаже, то всерьёз относились к угрозе наводнения. В самом деле, это неприятно - ждать от моря погоды ( в прямом смысле этого слова). Сидишь и думаешь, что из вещей нужно спасать в первую очередь, не закоротит ли электричество, нужно ли его отключать, когда зальёт пол, удастся ли открыть наружную дверь и выбраться из дома, если вода поднимется высоко, ведь на окнах первого этажа решётки...

Мама рассказывала, что была свидетелем серьёзного наводнения, не помню уж в каком году, даже не знаю, до или после войны. Говорила, погибали мальчишки, которые выскакивали побродить по воде, а люки, случалось, под напором воды вывинчивались и пацанов засасывало в канализацию.

Неприятная вещь - наводнение. Очень неприятная. И дамбе никто особо не доверяет. Но знаете, в глубине души живёт чертёнок, и всё равно хочется однажды увидеть разгулявшуюся стихию. Хотя, конечно, не дай-то Бог...

Кошка Яна отныне мой личный враг. Утащила куру в маринаде. Стащила прямо со сковородки и унеслась под кладбище велосипедов в прихожей, откуда её фиг достанешь. Маринад, конечно, остался, а толку? И вот я третий день живу печальными воспоминаниями об этой куре. Нет, ну я всё понимаю, у кошек жизнь короткая, а им тоже хочется вкусить нечто такое... деликатесное. Но я-то ведь тоже куру в маринаде никогда не пробовала... Даже вообразить себе не могу, как это, наверное, вкусно...

Иду по Петроградке. Краем глазом ловлю сложенный вчетверо тетрадный листок, на котором неровной рукой нарисован крест. Люди идут мимо, я тоже иду мимо. Прошла квартал, а совесть гложет. Вдруг там пытают человека на верхнем этаже, и он достал с риском для жизни фломастер, написал записку и сумел выкинуть её в форточку? В общем, повернула назад, дошла до листочка, подняла, развернула - детские каракули. Нет, всё-таки надо поменьше триллеров смотреть, наверное...

Обнаружила намеднись в дебрях Петроградки антирелигиозное граффити. Выполнено неплохо, в форме комикса. Но какая же дребедень в голове у художника. Впрочем, на самовыражение имеют право все, даже те, по кому ночами ликбез плачет.

Закрыли сериалы "Каприка", "Звездные врата: вселенная", а самое ужасное - "V". Вот я знаю, какое наказание после смерти ждёт тех, кто отвечает за преждевременное закрытие сериалов: они будут без конца их смотреть, и каждый сериал будет оборван на самом интересном месте. Сколько зрителей обломалось, столько раз и будут смотреть, вот. И не говорите, что я садистка. Сама знаю.

Я вам выдам великую тайну, которую знают только местные. Питер - закрытый город. Его топографические особенности специально скрывают от вражеских шпионов. Не верите? А как тогда объяснить, что на домах в последние годы исчезли не только их номера, но и таблички с названиями улиц? Сориентироваться бывает очень сложно. Но и это не всё. Каждый житель Питера знает, что рассекретить название улицы - это всё равно, что выдать военную тайну. Поэтому, когда я выхожу на фотоохоту, то обязательно беру с собой карту района. Мало ли что?

На днях я выбиралась на проспект Медиков сфотографировать одно чудесное граффити. Проспект Медиков хоть и на Петроградке, но я там никогда не была. В молодые годы было бы не так трудно обежать пару километров, чтобы выяснить, на ту ли улицу тебя занесло, а сейчас это, увы, непросто. Поэтому, когда я подошла к проспекту вплотную, то на всякий случай решила уточнить, не сбилась ли я маршрута. Табличек, вестимо, нигде не было - об этом я уже упоминала. И я решила спросить у пешеходов, иду ли я по проспекту Медиков, али меня занесло на какую другую улицу.

Но оказалось, что питерцы - настоящие партизаны, они никому никогда не выдадут военную тайну. Из 12 встреченных мне человек пятеро шли с наушниками и плеерами, обращаться к ним было бессмысленно, они ничего не видели и не слышали, кроме того, что их зомбировало (меня в это время, кстати, зомбировал Щербаков). Трое пешеходов разговаривали по мобильному. Оставшиеся четверо не имели ни наушников, ни телефонов и не могли от меня спрятаться, но они мужественно все до единого сказали, что не в курсе, где находится проспект Медиков. Обратите внимание: они шли именно по этому проспекту. Тринадцатый человек оказался слабохарактерным, он сразу выдал военную тайну, стоило ему увидеть мою насупленную физиономию и трость, которой я от нетерпения поигрывала, как ушуист шестом. Впрочем, поразмыслив, я подумала, что скорее всего, этот парень был не местный, и, возможно, просто не знал, что информацию о засекреченных улицах нужно скрывать. Короче, он мне сказал, что я иду тютелька-в-тютельку по проспекту Медиков.

Я очень обрадовалась, но через двадцать метров вдруг увидела наконец единственную табличку с обозначением улицы. На ней было написано "улица Литераторов". "Ёклмн!" - выругалась я на парня, который сказал мне, что это проспект Медиков. Однако, я была неправа, потому что буквально через несколько шагов я натолкнулась на то самое граффити, к которому собиралась.

Вот такая история о засекреченном городе Санкт-Петербурге. А граффити - нужно делать панораму, чтобы его в блоге выставить. Я как-нибудь в другой раз вам его покажу.

Церковный дом на Каменном острове

Запрещающий знак "Не швартоваться!" утонул глубоко в снегу. Впрочем, вряд ли у кого-то сейчас это получилось бы сделать даже при очень большом желании.

Ограда Каменноостровского моста



По дороге встретился старик.
- Что так птицы тревожно кричат? - спросил он меня и махнул рукой в сторону реки.
- Снега много. Есть хотят.
- Надо будет вынести им булки накрошить, - решил он и отправился дальше.
А мне много раз ещё встретились по пути люди, подкармливающие голодных уток и голубей. Всё-таки в людях много любви и добра.

превью кликабельны

Любовь... Редко она бывает такой, о какой писал апостол Павел: любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится. По нашим временам любовь измельчала. И какой бы ни была большой - придёт её черёд, выбрасывается на помойку. Как старый хлам, рухлядь. Авось кто подберёт...

---

А снег у нас, между прочим, начали вывозить. И дворники день и ночь скребут лопатами по тротуару, и с крыш снег сбрасывают. В общем, убирают. Да только разве весь уберёшь? Как справиться с такими снежными Гималаями? Придёт весна - само растает. Да только когда она ещё заявится? Впереди обещают морозы.

---

А это ёлочка. Что о ней скажешь? Ёлочка как ёлочка. Снежная. Зимняя. Просто понравилась. И сфотографировалась.

---

Видели когда-нибудь машину-панка? Если нет, то вот вам чудесный образец панкующей машины. Лихой гребешок, не правда ли?

---

А это мой любимый храм - церковь Рождества Иоанна Предтечи на Каменном острове. Именно этот храм описывается в моей повести Конкурс Мэйл.Ру. Да и в Хокку заката, хокку рассвета - повести, которую мы сваяли с Игорем Мараниным, тоже о нём рассказывается, хотя он там более условно обозначен. Вчера, кстати, отнесла "Конкурс Мэйл.Ру" настоятелю Предтеченской церкви - отцу Вадиму. Чувствую, будет мне секир-башка за описание страшного будущего родного храма.
Да, если что, превью все кликабельны.

Уличная реклама бывает всякой. Чаще всего скучной и безвкусной. Но порой что-нибудь зацепит взор, и она остаётся в памяти. Так и эти несколько вывесок:

Паб Академия. Вероятно, в этом пивном баре на Садовой собираются ради научных баталий седобородые старцы. Или студенты в академическом отпуске. Или... (в общем, нужное вставьте сами)

Кузькину мать вам когда-нибудь грозились показать? Ну, вот в этом магазине вы можете с ней встретиться. Она отоваривается именно тут, в магазине детской одежды "Кузя" на Сенной. А Кузя... Бедный ребёнок... Увидите его там - погладьте по головке.

Крошка.Ру - всё и без слов понятно. Центр, где готовят программистов (или как минимум опытных пользователей ПК) с колыбели. А где он находится - откровенно говоря, не помню. А где-то есть ещё Пышка.ру. Это мне как-то интереснее и понятнее. Ведь любой питерец знает, что пышка - это пышка. А москвичи никак не могут эту истину усвоить и называют пышки пончиками.

Красивое кафе а-ля-Прибалтика. В Риге много таких ресторанчиков было, когда я туда ездила по несколько раз за год на пару дней, в таких местах мне всегда очень нравилось. Сюда тоже хочется как-нибудь заглянуть. Может быть... как-нибудь... (возле Никольского собора)

Гранд-кафе Капуста. Не знаю, вегетарианское или нет. Скорее всего, просто звучит. Как звучит? Ну, не громко, но броско. В смысле дёшево и сердито. (*крепко подумав*) Может, родители питерских детей именно в этой Капусте находят?

Граммофоны от Дерябкина. Уже несколько лет страсть как хочется сюда заглянуть, да вечно другие дела затягивают. Может, когда и выберусь... Правда ведь, интересно? Музей граммофонов...

Магазин одежды Великие люди. Нам с Подосинкиной сюда. А Брому и Ерёмину тут пока делать нечего (*показывает язык*) - не доросли!

Revolt. Не знаю, что там. Но глядя на вывеску, заходить опасаюсь... Мало ли... Похоже, это нечто для конкретной тусовки. То ли художнической, то ли музыкальной. А я к ней не отношусь. Я прозаег!

Про пышки и москвичей мы уже говорили. А вот про Царь-Пышку?! В Москве такой нет! Или есть? Москвичи, колитесь!

Пока - всё. Со временем ещё что-нибудь сфоткаю. Кстати, все превью кликабельны. :)

29-ого января в Питере состоялся митинг в защиту бездомных животных. А до этого ещё был народный сход 23-его, собравший тысячу человек. Меня ни там, ни там не было, но суть происходящего, как я понимаю, в следующем:

Спецтрансу было поручено отлавливать и стерилизовать бездомных животных, чтобы их число со временем не умножалось. Однако, работники спецтранса не стерилизовали зверей, а отстреливали их, разумеется, на бюджетные деньги. Ситуация подогрелась тем, что в Питере в трёх районах введён карантин по африканской чуме свиней, это произвело оживление в рядах догхантеров.

Чем дело кончилось, не знаю. Но зверюшек жалко и так, и эдак. В общем, замечательно, что у собак есть активные защитники. И совсем хорошо было бы, если бы и у людей, нуждающихся в помощи, они всегда находились.

В последнее время ежедневно получаю в мягкой форме наглядный урок, демонстрирующий ту истину, что грешная душа сама отворачивается от рая и выбирает себе посмертное существование. Каждую ночь мне снится, впрочем, абсолютно неважно, что мне снится. Важно то, что сон подразделяется на несколько стадий - не то, что называют фазами, а логические переходы в так сказать сюжетной линии. Один фрагмент сна заканчивается и ты неожиданно оказываешься в другой локации.

Так вот, сны мои в последнее время отличаются тем, что, попадая в новую локацию, я оказываюсь в более мягкой, спокойной, комфортной атмосфере, чем была прежде, после чего, возмущая пространство своими активными действиями, привожу это новое место своего пребывания, в резонанс с собственным состоянием, и так - до перехода в следующую локацию, коих за сон бывает не столь уж много.

Сегодня проснулась от того, что попав из активных действий первой части сна в чересчур спокойное место второй, испытала жуткий диссонанс и, чтобы выйти из него, стала мучительно искать в пространстве какие-нибудь ручки, кнопки, движки - что-нибудь, что может вызвать меню сна и изменить его настройки.

Мда, Коновалова нервно курит в сторонке...

А какие странности со сном в вашей жизни происходили?

Случаются ли брачные полёты птиц разных видов? Сейчас я вам расскажу историю, которая со мной приключилась, а вы уж судите сами. Кстати, два снимка такого полёта приведены ниже в посте.

читай дальше

Не знаю, насколько для вас это будет интересным. В августе 2010 года на Яндекс-почту пришло мне удивительное письмо. Писала совершенно незнакомая женщина, сообщила, что задружила меня на Я.Ру, скинула туда несколько писем и очень переживала, что я не отвечаю. На Я.Ру я практически не бываю и почта оттуда ко мне не приходит, поэтому так и приключилось. И вот теперь у нас завязалось знакомство.

Оказалось, что у моей новой знакомой предки - тоже латыши. Дед так же, как и мой, был расстрелян в 1938 году. Через одноклассники.ру она нашла своих родных в Казани. И тут её захлестнула латышская тема. Всю жизнь она занималась Китаем, а тут решила начать писать докторскую о Латвии 30-х годов 20-ого столетия. И так узнала про моего деда, про которого готовит отдельную статью. Он был известный человек, мой дед, его именем было даже названо одно из контрреволюционных течений. В своё время он в одиночку выступил против Сталина и Коминтерна во имя Латвии, за что и поплатился.

Про деда своего до этого времени я ничего не знала, кроме того, что написала в этом посте - "Подпись убийцы под портретом убитого". Через него моя новая знакомая на меня и вышла.

Теперь на меня посыпался поток информации, которая была мне не совсем понятна, ибо затрагивала жизнь общества, практически мне незнакомого. Но кое-что стало откладываться в голове и душе. И, знаете, очень важно, когда узнаёшь, что твой предок, погибший до твоего рождения, был человеком, которым можно гордиться, потому что любовь к Родине для него была важнее страха смерти.

В декабре моя новая знакомая приехала в Питер, и мы полдня проговорили на её кухне. Человечек оказался очень славный, просто замечательный. Увидев, что я в древней куртке, подарила мне свою кожаную. Отксерила для меня несколько статей про деда. И порешили мы, что нужно с этой темой работать. И что надо бы мне об этом обо всём сваять рассказ. Может, когда-нибудь так и случится...

Для меня это важное знакомство.

Второй день дождь. На улицу не то что выходить не хочется - даже страшно глядеть за окно: сугробы почернели, обвалились и обуглились. Нет, я люблю, когда плюс... И лучше, чтобы не просто плюс, а больше, чем плюс 10. И хорошо бы так и осталось до будущей зимы. Но лицезреть это добровольно - увольте!. В такую погоду легко стать природоненавистником. И уж если на что смотреть, то на минус, минус, минус...

Виртуал и реал сливаются воедино в уличных блогах - довольно-таки странном виде граффити.Вы их все, наверное, видали.

Как они появились? Уличные блоги возникли вследствие поголовной грамотности ещё до появления компьютеров. Сейчас они несколько устарели. Но и теперь на этих страницах можно прочитать объяснения в любви, увидеть открытки с днем рождения, получить срочное короткое сообщение, узнать об интересах молодёжи, а также поделиться политическими новостями.