В дополнение к моей подборке "Застольные песни".

"Не для меня придёт весна" Исполняет Кубанский казачий хор Солист Виктор Сорокин Текст и история песни

Серия сообщений "Застольные песни.":
Часть 1 - Застольные песни. Предисловие.
Часть 2 - Застольные песни. Первый выпуск
...
Часть 22 - Застольные песни. Двадцать первый выпуск.
Часть 23 - Застольные песни. Итого
Часть 24 - "Не для меня придёт весна"

     Прочёл на баллончике АКРИЛОВАЯ и вернулся. "А ничего, если на акриловый грунт алкидную краску?" Продавец чуть благодарно не прослезился: "Конечно же "чего". Как хорошо, что вы в курсе. А то получилось бы у вас чёрт-те что..." И крикнул вглубь грузовика: "Ваня, найди алкидную грунтовку".
    И совсем другое впечатление от мужика, у которого купил краску. Такой надменный. Попросил ярославскую Вику алкидную. Он пренебрежительно хмыкнул: "Акриловая, на минуточку, гораздо лучше". Ну да, лучше. Так она и стоит в два раза больше. А 800 рублей мне жалко. К тому же я в покраске профан, а акриловая - двухкомпонентная. Нужно правильно смешать, а не просто разбавить. И вообще, мою машину чем ни покрась - всё здорово. После воронежских баллончиков пятна зеленоватые.
      Потом спрашиваю, мол, чем растворять? Ну, купить хочу. И знаю, что для алкидной Vika60 и растворитель идёт её специальный. А он такой Петросян: "Растворяют растворителем". И суёт мне 650-й. "Этот точно пойдёт". Типа, коль, нету денег на нормальную краску, то и растворишь чем попало. Мурло. Но краска у него не по 400, как у всех, а по 360. Ладно, прощаю.

         Мы на ростовской набережной. Семейно. Родители, сестра... В каком-то кафе. (А у нас на набережной, считай, только кафешки и есть.) Хотя, обстановка больше смахивает на служебные помещения концертного зальчика. Ну да неважно.
         Выхожу на улицу. А мимо одноклассница Ирка. Только не нынешняя тётя, а такая, вот как на этой фотке. Или нет, моложе. Я к ней: "Ира! Это я, Олег ..." Она перепугано: "Я вас не знаю". И чуть ни бегом. Ну, понятное дело, а как ещё может реагировать девочка на незнакомого сумасшедшего дедушку? У меня ещё и рубашка до пупа расстёгнута. Почему-то. Вроде набережная, а не море...
      Иду дальше. Опять одноклассница. Иркина подружка Галка. Такая же маленькая девочка. Позвал, но с тем же успехом. Наверное, тут весь наш класс. Вот бы глянуть. Вдруг да кто-нибудь меня узнает?
       И тут, как и во всех моих снах, меня начинают не пускать. Иногда я еду в троллейбусе, но, оказывается, не в ту сторону. В других снах плутаю, не могу найти улицу или дом. Опаздываю на поезд. Однажды искали, где бы с подружкой детства уединиться - а вот хрен. Так, блин, ни в детстве, ни во сне... До чего-то важного просто рукой подать. А всё ускользает, ускользает...
       Но в этот раз лишь недолго придержали перед бетонной клумбой. Казалось, за ней не будет прохода. Но, ура! Я вхожу в очередное кафе, меня подгоняют на входе: "Родители, поторопитесь!" Вот он - класс. Только не мой. И какой-то... ералашный. У одного рыжего кучерявого шалопая под глазом такой живописный фингал.
       Выхожу на улицу. Подходят родители. Я им про Ирку с Галкой. Мама, как всегда, в умилении. Ну что встреча однокашников, то-сёёё... А что мы, мягко говоря, не одного возраста, так это как-то мимо мамы. Я лихорадочно ищу в смартфоне детские фотки. Мне нужны доказательства. Пусть Ирка с Галкой меня узнают. Нет фоток. Сестра достаёт свой смарт: "У меня должны быть. Сейчас перекинем".
       В нетерпении жду и ни о чём ТАКОМ не думаю. А казалось бы, сколько вопросов... Почему девчонки снова маленькие? Это они на экскурсии в будущем? Или нас забросило к ним в прошлое? Да, точно, это прошлое. Когда Ирка от меня шарахнулась, я ещё испугался, что сейчас возникнут дружинники с красными повязками. И мысль, что сейчас могу встретить себя маленького, тоже не возникает. А ведь это вроде бы опасно для пространственно временного континуума. 

    Знаете, а я понимаю казалось бы нерадивых дворников. Это ж какое психологическое давление - ежедневно осознавать: твой труд - сизифов. Ведь как бы чисто ты ни убрал вчера, утром двор снова усыпан бутылками, банками и разорванными пакетами с мусором, которые до контейнера не дошли . Листва - чёрт с ней, это можно пережить. А вот неуважение... Словно в стоимость покупки пива и чипсов уже включена индульгенция. Сказал: "Две полторашки Клинского". А в чеке уже автоматически пробиты бонусы: обоссать песочницу и нахаркать перед подъездом.

          Сын с невесткой собирались на Украину. Пора было забирать у тех дедушки с бабушки отдохнувшую третьеклассницу. В прежние годы невестка ездила сама. А в этот раз у сына отпуск совпал. Он там уже однажды был. Свататься приезжал. Перед самым майданом успел. Не, не в Киев. Море, Арабатская стрелка. Но всё равно.
    Идея съездить мне не нравилась. Абсолютно. Моей маме тоже. Жена отмалчивалась.  Конечно, проведать захворавшего тестя - это да. Но с другой стороны, по телику такое... А ещё ж теперь и невестка "в москальки "перекинулася", гражданство наше получила. Появился повод и к ней дободаться. Но сын отвечал, мол, там всё нормально. По телику нагнетают. А они обстановку знают из первых рук. Я как бы слепо телику не доверяю. Но всё одно, дыма без огня не бывает. Продолжал стоять на своём: "Ты это сам почувствуешь, когда твоя дочка куда-нибудь в Сомали соберётся".
          Понятное дело, запретить я уже ничего не могу. Поехали они. Прошли украинскую таможню и прислали успокойку, мол, расслабьтесь, всё нормально. На другой день сын уже с места добавил. Я в ответ, как водится, искрить юмором. Потом осёкся, а уже ж поздно. И реально четыре дня переживал: ну как пан майор Вотсап слухає? Наверное, глупо. Ну вот так.

         В первый раз машину попытались открыть ножницами. Отошёл на овощной оптовке, возвращаюсь, а в замке водительской двери торчит обломок. Остальные случаи были под окном. Дважды хотели снять заднее стекло. Во второй раз уже почти вытащили из уплотнительной резины замок. Однажды немножко поживились бензином. Самым большим уроном было разбитое водительское стекло. Дёрнули магнитолу - не поддалась. Норматив времени превысили и смайнали пустыми. Ну и пару раз пробовали открыть капот через воздухозаборники. Пять, шесть, семь...
        Сегодня выхожу с работы. Собираюсь ехать к родителя. Жму брелок сигналки, а она: пик-пик-пик. Три "пика" - это значит орала. Глядь, водительская дверь плохо захлопнута. Глядь-глядь, и капот не на защёлке. Как закрывал и проверял помню. Всё было нормально.
          Теперь в сомнениях: что хотели и почему на этом бросили? Если заорала, то не отключали, а просто отмычкой открыли. Потом капот. Зачем? Вырубить сигналку? Чего ж не вырубили?  Забрать аккумулятор? Почему не взяли? Угоняли? И на кой такая рухлядь? На дело не поедешь - вдруг заглохнет. Просто покататься - тоже понту мало - не иномарка. Конечно, катаются и на таких. Когда она брошена открытой, а рядом ничего кроме трактора и комбайна. Ну и даже в бардачке не порылись. Там конечно ничего нет, но хоть бы проверили.
         Стоп. А как же они снова включили сигнализацию?! Есть оборудование? Тогда почему сначала не отключили? И нафига снова поставили на охрану? Хотели, чтоб я ничего не заметил? А дверь, а капот?          

   Интересно, а все ли на работе уже догадались, что если я сижу в кресле спиной ко входу, это вовсе не говорит о моём интересе к картинке за окном?

        Как-то уже повеяло осенью. Пусть покамест только с календаря. Но уже есть ощущение прожитого года. И воображение, перескакивая через асфальт, усыпанный каштанами, легко рисует последние листочки на иве под рабочим окном. А потом и Новый год с кратковременной вспышкой праздничного настроения, тут же начисто стёртой унылым "нет, уже не радует".
       Еду с дачи. Темно и грустно. На прощанье перечислены все харчи, что накуплены и наготовлены. Из указаний - лишь фильтры аквариумов. Тёща, кот и хорочка - это само собой. Чмоки-чмоки, "позвони, когда приедешь" и всё, три дня я буду сам по себе. И она. Кажется, я её люблю. Блин! Опять забыл зарядить и дать с собой power bank. На даче частенько вырубают свет.
          Сейчас приеду, позвоню, а Веня будет прислушиваться к моему голосу из трубки. Он такой умненький-разумненький. Уезжая, закрываю его в доме, чтоб не мчался за машиной вдоль забора. Заходим, даю указания приглядывать за мамой, тискаю на прощанье и притворяю дверь. А он, понимая, что так надо, остаётся лежать на кровати. Или молча смотрит в окно, отбросив носом занавеску. А потом полчаса скулит перед запертой калиткой и бегает к маме, чтоб та его успокаивала. Мама у нас молодец, всех успокаивает.
        Блин, тут ещё Рита Митрофанова на Маяке... "Белый танец! В смысле, хорошая медленная песня". Пионерский лагерь в Солотче. Дискотека. Нет, тогда это были ещё танцы. "Белый танец!" И я - неуверенный в себе мальчишка стою у стены и даже не надеюсь. А она и не подошла.