В возрасте 84-х лет скончался поэт Евгений Евтушенко
Вечная Память Тебе Поэт...!!!

"Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет."
Е.А.Евтушенко

Большой поэт, большой гражданин. Останутся его книги с любимыми нами стихами и ПАМЯТЬ...

Самое лучшее поминовение для Поэта - чтение Его стихов...

Евгений Евтушенко

----------------------------------------------------

Не исчезай... Исчезнув из меня,
развоплотясь, Ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть - так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мёртвым хоть на миг - неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.

Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я - я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

***

Когда взошло твоё лицо
над жизнью скомканной моею,
вначале понял я лишь то,
как скудно всё, что я имею.
Но рощи, реки и моря
оно особо осветило
и в краски мира посвятило
непосвящённого меня.
Я так боюсь, я так боюсь
конца нежданного восхода,
конца открытий, слёз, восторга,
но с этим страхом не борюсь.
Я помню - этот страх
и есть любовь. Его лелею,
хотя лелеять не умею,
своей любви небрежный страж.
Я страхом этим взят в кольцо.
Мгновенья эти - знаю - кратки,
и для меня исчезнут краски,
когда зайдёт твое лицо...

Евгений Евтушенко

ЖЕНСКАЯ МОЛИТВА

Нас друг для друга создал Бог,
а мы ему неблагодарны.
Мы не жестоки, не коварны,
но слишком ждём, чтоб он помог.

А Бог чего-то ждёт от нас,
но мы ему не помогаем,
чтобы тебя со мной он спас,
и покаяний избегаем.

Поможем Богу, милый мой,
в нас вновь ему не обмануться,
и, как в последнее "Домой",
в любовь - ну хоть ползком вернуться.

Ещё любовь - она жива
в тебе, во мне, а не в могиле,
хотя её похоронили
всех сплетен лживые слова.

Какой поссорил нас навет,
чья это зависть, бессердечность?
Когда мы любим не навек,
мы этим обижаем вечность.

Евгений Евтушенко

А ВЫ И НЕ ДОГАДЫВАЕТЕСЬ
/письмо без подписи/

Я Вас люблю, а Вы и не догадываетесь,
и Вам не догадаться - вот беда.
И в этом вечно будет недоказанность,
и будет недосказанность всегда.

Я Вас люблю, а Вы и не догадываетесь,
а спросите - я вряд ли дам ответ.
Да, впрочем, Вы мне тоже
не докладываетесь,
Вы любите кого-то или нет.

Я Вас люблю, а Вы и не догадываетесь,
что я скрываю под недобротой,
и до того порою я докатываюсь,
что всем кажусь насмешницей крутой.

Я Вас люблю, а Вы и не догадываетесь.
Открытости боюсь я, как огня.
Уж слишком много злых людей
докапывается,
какие есть секреты у меня.

Мы делаем нечаянно все гадости.
За радости свои не ждём суда.
Вот почему я не хочу догадываться,
и Вам не догадаться никогда.

Евгений Евтушенко

***

Женщина всегда чуть-чуть, как море.
Море в чём-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.

Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причёсочки причудной
чайками кричат над головой.

Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.

Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.

Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают -
глубиной они пренебрегли.

Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина - особенное море,
то, что в море может утонуть.

Евгений Евтушенко

МОЖНО ВСЁ ЕЩЁ СПАСТИ

Сплетни могут всё смести,
как недобрый ветер,
можно всё ещё спасти,
если им не верить.

Можно всё ещё спасти.
Мы друг другом жили.
Ты меня не отпусти
в руки, мне чужие.

Можно всё ещё спасти.
Как на льду, всё тонко.
Ты любовь перекрести,
будто бы ребёнка.

Соблазняют нас пути,
скользкие, как змеи.
Можно всё ещё спасти,
если быть умнее.

Равнодушием не мсти.
Нас разрушит злоба.
Можно всё ещё спасти,
если живы оба.

Евгений Евтушенко

Художник Graham Gercken.

Леонид Аронзон

Белые церкви над Родиной там, где одна я.
Где-то река, как тоска, затянув перешеек.
Чёрные птицы летят надо мной, как мишени.
Кони бегут и бегут, обгоняя деревья.

Вот и шоссе, легкий запах осеннего дыма.
Лето сгорело, остались последние гнёзда.
Рваный октябрь, и рощи проносятся мимо.
Вот и река, как тоска, что осталось за ними?

Я пролечу, прокричу, словно осени птица.
Всё, что случится, на веру приму, кроме смерти.
Около ветра, как где-то река возле листьев.
Возле любви и не так далеко от столицы.

Я пролечу, прокричу, словно осени птица.
Всё, что случится, на веру приму, кроме смерти.
Около ветра, как где-то река возле листьев.
Возле любви и не так далеко от столицы.

Вот и деревья, в лесу им не страшно ли ночью?
Жёлтые фары роняют огни, и за ними
Тени бегут, и бросаются тени на рощи.
Мокрый асфальт отражается в коже любимых.

Белые церкви и вечные наши забавы,
Всё остается, осталось и, вытянув шеи,
Кони бегут и плывут, окунаются в травы,
Чёрные птицы снуют над своим отражением.

Всё остается. Так здравствуй, моя запоздалость!
Я не найду, потеряю, но что-то случится.
После меня, в этом мире кому-то осталась
Рваная осень, как сбитая выстрелом птица.

Всё остается. Так здравствуй, моя запоздалость!
Я не найду, потеряю, но что-то случится.
После меня, в этом мире кому-то осталась
Рваная осень, как сбитая выстрелом птица.

Я пролечу, прокричу, словно осени птица.
Всё, что случится, на веру приму, кроме смерти.
Около ветра, как где-то река возле листьев.
Возле любви и не так далеко от столицы.

Всё остается. Так здравствуй, моя запоздалость!
Я не найду, потеряю, но что-то случится.
После меня, в этом мире кому-то осталась
Рваная осень, как сбитая выстрелом птица.
_________________________

Стихотворение, которое легло в основу песни, было написано в 1961 году и называлось оно "Псковское шоссе". Автор стихов Леонид Аронзон – ленинградский поэт, современник Иосифа Бродского. Музыку несколько лет назад написал питерский композитор Пётр Малаховский.
Светлана Сурганова об этой композиции рассказала следующее:
"Этой песне уже несколько лет и я уже давно, признаться, была очарована этим треком и мечтала ее трактовать по своему. Потому, что у Петра была своя версия, авторская, но мне настолько эта песня запала в душу, что мне тоже хотелось как-то к ней прикоснуться. Родилась аранжировка и чуть позже родилась идея исполнить эту песню в диалоге.
Поскольку я являюсь давней поклонницей и почитательницей творчества Насти Полевой, мне показалось, что сочетание наших голосов и наших двух персонажных фигур было бы очень интересно и привлекательно. 
Действительно, получился очень интересный внутренний диалог".

 

Константин Бальмонт 
(1867–1942)

Колокольный звон

***

СКАЗАТЬ МГНОВЕНЬЮ: СТОЙ

Быть может, вся природа - мозаика цветов?
Быть может, вся природа - различность голосов?
Быть может, вся природа - лишь числа и черты?
Быть может, вся природа - желанье красоты?
У мысли нет орудья измерить глубину,
Нет сил, чтобы замедлить бегущую весну.
Лишь есть одна возможность сказать мгновенью: стой!
Разбив оковы мысли, быть скованным - мечтой.
Тогда нам вдруг понятна стозвучность голосов,
Мы видим всё богатство и музыку цветов,
А если и мечтою не смерить глубину, -
Мечтою в самых безднах мы создаём весну.

Константин Бальмонт

***

Константин Бальмонт

«Одна есть в мире красота…»

Одна есть в мире красота.
Не красота богов Эллады,
И не влюбленная мечта,
Не гор тяжелые громады,
И не моря, не водопады,
Не взоров женских чистота.
Одна есть в мире красота — 
Любви, печали, отреченья,
И добровольного мученья
За нас распятого Христа.

***

Константин Дмитриевич Бальмонт

Отцвели

Отцвели - о, давно! - отцвели орхидеи, мимозы,
Сновиденья нагретых и душных и влажных теплиц.
И в пространстве, застывшем, как мертвенный цвет
туберозы,
Чуть скользят очертанья поблекших разлюбленных
лиц.
И бледнеют, и тонут в душе, где развалины
дремлют,
В этой бездне, где много, где все пробегает на
миг,
В переходах, где звукам их отзвуки, вторя, не
внемлют,
Где один для меня сохранился немеркнущий лик.
Этот образ - в созвучии странном с душою моею,
В этом лике мы оба с тобою узнаем себя,
О, мечта, чьей улыбки ни ждать, ни желать я не
смею,
Но кого я люблю, но кого вспоминаю, любя.
Я люблю с безупречною нежностью духа и брата,
Я люблю, как звезду отдаленная любит звезда,
Как цветок, что еще не растратил в душе аромата,
Я с тобой - я люблю - я с тобой - разлучен навсегда.

***

К. Бальмонт

«Поздно»

Было поздно в наших думах.
Пела полночь с дальних башен.
Темный сон домов угрюмых
Был таинственен и страшен.
Было тягостно-обидно.
Даль небес была беззвездна.
Было слишком очевидно,
Что любить, любить нам - поздно.
Мы не поняли начала
Наших снов и песнопений.
И созвучье отзвучало
Без блаженных исступлений.
И на улицах угрюмых
Было скучно и морозно.
Било полночь в наших думах
Было поздно, поздно, поздно.

***

 Тончайшие краски
Не в ярких созвучьях,
А в еле заметных
Дрожаниях струн, –
В них зримы сиянья
Планет запредельных,
Непознанных светом,
Невидимых лун.
А если в минуты
Глубокого чувства
Мы смотрим безгласно
И любим без слов,
Мы видим, мы слышим,
Как светят нам солнца,
Как дышат нам блестки
Нездешних миров.

Константин Бальмонт

***

НЕТ И НЕ БУДЕТ

Как нам отрадно задуматься в сумерках светлых вдвоем, 
Тень пролетевшего ангела вижу во взоре твоем.

Сердце трепещет восторженно вольною радостью птиц. 
Вижу блаженство, сокрытое бархатной тенью ресниц.

Руки невольно касаются милых сочувственных рук. 
Призраки мирного счастия кротко столпились вокруг.

Белыми светлыми крыльями веют и реют во мгле. 
Как нам отрадно проникнуться правдой Небес на Земле!

Нет, и не будет, и не было сердца нежней твоего, 
Нет, и не будет и не было, кроме тебя, ничего.

Вот, мы блаженны, как ангелы, вот мы с тобою вдвоем. 
Друг мой, какое признание вижу во взоре твоем!

Борис Кобзарь

fiddler on the roof by marc chagall - painting in motion

Гарри Бардин. Адажио (Adagio)

Великолепный, психоделический мультфильм гениального Гарри Бардина "Адажио". О том, как легко манипулировать людьми, когда они не способны идти дальше своей первой реакции, не способны объективно оценивать и себя, и ситуацию со стороны. Этот шедевр не о Боге и не о религии - он о многогранности, которую многие не умеют замечать за своими стереотипами.

Вот, что говорит в интервью об этом мультфильме сам Гарри Бардин:
"-- Придумал я сюжет «Адажио» не во сне, но потом ночью проснулся от того, что понял: в нём нет финала. Закончить просто вознесением Белого было бы неправильно, потому что тогда это стало бы иллюстрацией к истории Христа. Я не об этом делал кино. Я делал кино про серую толпу, и мне нужен был такой финал, который бы этому соответствовал. И вот в 5 утра меня подбросило от мысли, что нужно появиться Чёрному — для того, чтобы была понятна цикличность истории, а она такова, что серая толпа не любит как Белого, так и Чёрного. То есть она не любит всякого, кто не похож на неё. И этому непохожему уготована судьба Белого. В этом был финал для Чёрного... Вот тогда я понял, что засну. А проснулся я уже если не знаменитым, то, во всяком случае, с ощущением того, что меня Боженька поцеловал. Потому что идея была хороша"

УИЛЬЯМ ШЕКСПИР

Всемирный день театра! 

"Весь мир — театр.
В нем женщины, мужчины — все актеры.
У них свои есть выходы, уходы,
И каждый не одну играет роль.
Семь действий в пьесе той. Сперва младенец,
Ревущий громко на руках у мамки...
Потом плаксивый школьник с книжкой сумкой,
С лицом румяным, нехотя, улиткой
Ползущий в школу. А затем любовник,
Вздыхающий, как печь, с балладой грустной
В честь брови милой. А затем солдат,
Чья речь всегда проклятьями полна,
Обросший бородой, как леопард,
Ревнивый к чести, забияка в ссоре,
Готовый славу бренную искать
Хоть в пушечном жерле. Затем судья
С брюшком округлым, где каплун запрятан,
Со строгим взором, стриженой бородкой,
Шаблонных правил и сентенций кладезь,—
Так он играет роль. Шестой же возраст —
Уж это будет тощий Панталоне,
В очках, в туфлях, у пояса — кошель,
В штанах, что с юности берег, широких
Для ног иссохших; мужественный голос
Сменяется опять дискантом детским:
Пищит, как флейта... А последний акт,
Конец всей этой странной, сложной пьесы —
Второе детство, полузабытье:
Без глаз, без чувств, без вкуса, без всего."

***

Сонет 29
William Shakespeare, 1564-1616

Когда вдали любимые глаза,
Когда в разлуке горестной с тобой,

Когда мольбу не слышат небеса
И чувствую, что побежден судьбой.

Хочу я быть похожим на других,
В искусстве и богатстве преуспеть,

Избавиться от горестей моих
И все, о чем мечтаю я, иметь.

То, свято помня о любви твоей,
Я малодушье жалкое кляну,

И жаворонком в зелени полей
Моя душа несется в вышину.

С твоей любовью, с памятью о ней
Я счастлив. И богаче королей.

УИЛЬЯМ ШЕКСПИР
Перевод С. Степанова

***

  УИЛЬЯМ ШЕКСПИР

Теперь у взора с сердцем уговор,
они судьбой повязаны такою:
когда тебя захочет видеть взор
иль сердце вдруг наполнится тоскою,
тогда мой взор вкушает твой портрет
и разделяет яство с побратимом,
а то за сердцем тащится вослед,
чтоб вместе сокрушаться о любимом.
Моя любовь и твой прелестный лик
ведут к тебе неведомой тропою,
и я тебя бы мыслями настиг, 
я – с ними, а они – всегда с тобою,
они уснут – тебя найдёт мой взгляд,
тогда и взор, и сердце воспарят.  

ЛАРИСА МИЛЛЕР

***
Пора бы поменять репертуар,
Хотя... хотя, к примеру, Ренуар
Писал почти всю жизнь одно и то же
И не страдал от этого, похоже.
Менял он фон и ракурс, и тона,
Цвета и тени, но везде - она,
Всегда - она. Да вот и я про то же:
Всегда о ней, о жизни. А про что же?
Про что ещё, когда везде - она
То рядышком со смертью, то одна?

***

Родные мои - те, что на небесах, -
Меня охраняя, стоят на часах,
Меня охраняя и оберегая,
Мне выжить на этой земле помогая,
Заботой своей облегчая мне дни.
Не знаю, как делают это они,
Не ведаю, как это им удаётся,
Но чувствую я, что мне легче идётся,
Поскольку протянута издалека,
Откуда-то свыше родная рука.

Лариса Миллер

***

мой! АПРЕЛЬ!

Мне кем-то приходится этот А п р е л ь –
Какой-то роднёй – коль не ближней, то дальней.
Я тоже пою, но апрель музыкальней,
Способен он вывести дивную трель.
Мы оба взыскуем ветров, перемен,
Высокой воды, прихотливой и бурной,
И мы интерес не преследуем шкурный
И знаем, что это даётся в обмен
На наше присутствие в этих краях,
Где праздники жизни, её вечеринки,
Её завихрения, всплески, новинки –
Со смертью, со смертью всегда на паях.

Лариса Миллер

Музыка

Что ж, и я нашел однажды
— в этом, верно, схож со всеми —
три рубля, они лежали
просто так на тротуаре.
Было скучно жить на свете.
Я прогуливал уроки.
Я купил на деньги эти
музыкальную шкатулку.
— Это что? — спросила мама. —
И зачем оно? Откуда?
Или мало в доме хлама? —
— Понимаешь, это — чудо,
а откуда — я не знаю.
…Ну-ка, крышечку откроем,
слышишь: тихая, незлая,
под нее не ходят строем… —

1996

Борис Рыжий

***

Ах, что за люди, что у них внутри?
Нет, вдумайся, нет, только посмотри,
как крепко на земле они стоят,
как хорошо они ночами спят,
как ты на фоне этом слаб и сир.
...А мы с тобой, мой ангел, в этот мир
случайно заглянули по пути,
и видим — дальше некуда идти.
Ни хлеба нам не надо, ни вина,
на нас лежит великая вина,
которую нам бог простит, любя.
Когда б душа могла простить себя...

ВЛАДИМИР СОЛОВЬЁВ

***

Милый друг, иль ты не видишь,
Что всё видимое нами —
Только отблеск, только тени
От незримого очами?

Милый друг, иль ты не слышишь,
Что житейский шум трескучий —
Только отклик искаженный
Торжествующих созвучий?

Милый друг, иль ты не чуешь,
Что одно на целом свете —
Только то, что сердце к сердцу
Говорит в немом привете?
1892

Слон и Маруська

Иосиф Бродский

╰☆╮╰☆╮╰☆╮╰☆╮╰☆╮╰☆╮
Маруська была - не считая ушей -
не кошка: краса круглолицая.
Слоны, как известно, боятся мышей,
и кошка при них - как милиция.
И вот у Маруськи звонит телефон
(а дело уж близится к полночи),
и в трубке хрипит перепуганный Слон:
- Здесь мышь... умоляю... о помощи... -
И, острые когти поглубже вобрав,
среди снегопада и мороси
Маруська к Госцирку несется стремглав
почти на космической скорости.
Вбегает и видит: швейцар весь дрожит,
слезами глаза его застятся,
а Слон на спине на арене лежит,
хватается хоботом за сердце.
Хрипит, задыхается: - Вот он... бандит...
хватай его, киска... ты смелая... -
Действительно, мышь на арене сидит,
но мышь эта вовсе не серая.
- Хватай его, киска... чего ты глядишь... -
От страха стал Слон цвета бурого.
- Да это же, граждане, белая мышь!
Она же сотрудница Дурова.
Ученая мышка! Палата ума!
Я месяц назад или около
была на ее представленье сама
и хлопала ей, а не слопала.
- Спасибо, - тут молвит в смущении Слон. -
Приятно от страха избавиться. -
К Маруське подходит, кладет ей поклон,
Маруська в ответ - улыбается.
- Что хочешь теперь ты приказывай мне! -
И вот, как владычица Индии,
вернулась Маруська домой на Слоне.
Соседки мои это видели.
Прошло много времени с этого дня,
я забыл бы о нем, вероятно,
но кошка Маруська живет у меня,
и в цирк нас пускают бесплатно.

Художник - Борис Касьянов. Коты акварельные

***

ЛЕВ ЛОСЕВ

***

На кладбище, где мы с тобой валялись,
разглядывая, как из ничего
полуденные облака ваялись,
тяжеловесно, пышно, кучево,
там жил какой-то звук, лишенный тела,
то ль музыка, то ль птичье пить-пить-пить,
и в воздухе дрожала и блестела
почти несуществующая нить.
Что это было? Шепот бересклета?
Или шуршало меж еловых лап
индейское, вернее бабье, лето?
А то ли только лепет этих баб -
той с мерой, той прядущей, но не ткущей,
той с ножницами? То ли болтовня
реки Коннектикут, в Атлантику текущей,
и вздох травы: "Не забывай меня".
5 мая 1996
Eugene
Лев Лосев

Игорь Северянин

1887 году, родился Король Поэтов - Игорь Северянин. 

***
Он тем хорош, что он совсем не то, 
Что думает о нём толпа пустая, 
Стихов принципиально не читая, 
Раз нет в них ананасов и авто.

Фокстрот, кинематограф и лото - 
Вот, вот куда людская мчится стая! 
А между тем душа его простая, 
Как день весны. Но это знает кто?

Благословляя мир, проклятье войнам 
Он шлёт в стихе, признания достойном, 
Слегка скорбя, подчас слегка шутя 
Над всею первенствующей планетой... 
Он - в каждой песне им от сердца спетой, 
Иронизирующее дитя.

***

В твою мечтальню солнце впрыгнуло
С энергией огневой,
И, разгоревшись, кошка выгнула
Полоски шубки меховой.

***

В блесткой тьме

В смокингах, в шик опроборенные, великосветские олухи 
В княжьей гостиной наструнились, лица свои оглупив. 
Я улыбнулся натянуто, вспомнил сарказмно о порохе: 
Скуку взорвал неожиданно нео-поэзный мотив.

***

Ах, женственность, уже немало лет
Тебя поют планеты и народы,
Ты есть на самом деле, или нет?
Ты прихоть, или ты закон природы?

***

её Величество
Ж е н с т в е н н о с т ь -

Не в красиво наложенном макияже ,
Не в плавной походке , не в кокетливом взгляде ,
Женственность вообще не во внешности ,
Хоть и сквозит через внешность .....
Женственность - особого рода энергия , тончайшее излучение ,
Исходящее из нутра , из души женщины ....
Женственности невозможно научиться : она либо есть , либо ее нет ...
Женственность в нежнейшем прикосновении , в скромности ,
Во внутреннем благоухании .......

Лара Козиорова

Марина Цветаева

----------------------------------------

«Сердце, пламени капризней…»

Сердце, пламени капризней,
В этих диких лепестках,
Я найду в своих стихах
Все, чего не будет в жизни.

***

ВОКЗАЛЬНЫЙ СИЛУЭТ

Не знаю вас и не хочу
Терять, узнав, иллюзий звездных.
С таким лицом и в худших безднах
Бывают преданны лучу.

***

Думали — человек! 
И умереть заставили. 
Умер теперь. Навек. 
— Плачьте о мертвом ангеле!

Максимилиан Александрович Волошин (1877—1932)

-----------------------------------------------------------------------

МАЙЕ 

Когда февраль чернит бугор 
И талый снег синеет в балке, 
У нас в Крыму по склонам гор 
Цветут весенние фиалки. 
Они чудесно проросли 
Меж влажных камней в снежных лапах, 
И смешан с запахом земли 
Стеблей зеленых тонкий запах. 
И ваших писем лепестки 
Так нежны, тонки и легки, 
Так чем-то вещим сердцу жалки, 
Как будто бьется, в них дыша, 
Темно-лиловая душа 
Февральской маленькой фиалки.

***

ТЕТЕ INCONNUE[1]

Во мне утренняя тишь девушки. 
Во мне молчанье непробужденной природы, 
Тайна цветка, еще не распустившегося. 
Я еще не знаю пола. 
Я вышла, как слепая жемчужина, из недр природы. 
Мои глаза еще никогда не раскрывались. 
Глубокие нити связывают меня с тайной, 
И я трепещу от дуновений радости и ужаса. 
Меч вожделения еще не рассек моей души. 
Я вся тайна. Я вся ужас. Я вся тишина. 
Я молчание. 
<1904> 
1 
Голова неизвестной (фр.).

***

«К Вам душа так радостно влекома…»

Марине Цветаевой

***

И будут огоньками роз
Цвести шиповники, алея,
И под ногами млеть откос
Лиловым запахом шалфея,
А в глубине мерцать залив
Чешуйным блеском хлябей сонных,
В седой оправе пенных грив
И в рыжей раме гор сожженных.
И ты с приподнятой рукой,
Не отрывая взгляд от взморья,
Пойдешь вечернею тропой
С молитвенного плоскогорья...
Минуешь овчий кошт, овраг...
Тебя проводят до ограды
Коров задумчивые взгляды
И грустные глаза собак.
Крылом зубчатым вырастая,
Коснется моря тень вершин,
И ты возникнешь, млея, тая,
В полынном сумраке долин.

Сергей Киселёв‎ · Цвета осенней Киммерии...

http://libo.ru/libo9952.html

Поль Верлен

Из книги "Изысканные празднества"

Лунное сиянье

Поль Верлен

Из книги "Мудрость"

* * *

***

Поль Верлен

Весь день льет слезы сердце,
Как дождь на город льет.
Куда от горя деться,
Что мне проникло в сердце?