Натурщица

"Натурщица..." На-ту-р-щи-ца! Взгляните?!
     Вся голая, и, нате вам,- стоит!
     Позирует! А где же здесь, скажите,
     Девичья честь? Элементарный стыд?
     У... во коза! С такою-то фигурой...
     Художник, видно, парень с головой:
     С такой девахой, если шуры-муры,
     Я б рисанул... А чо? А я такой!
     Недурно, но... Увы, не в колорите...
     Неверен цвет, в рисунке есть изъян.
     Я рассуждаю, в общем-то, как зритель,
     Недурно, но... увы - не Тициан!
     Ведь надо же бесстыдства-то набраться?!
     И я еще справней ее была,
     Но мне б так предложили рисоваться,
     Так хоть озолоти - а не пошла!
     Натурщица. Ну вот опять... Порода
     Таких девиц ясна, как спортлото,
     Красиво, нету слов, но для народа...
     Для молодежи... Все-таки не то...

Узнают или нет? Смешно и страшно.
     А вдруг придут знакомые, друзья?
     Как я решилась? Это бесшабашно,
     Но так красиво... Я или не я?
     Конечно я. Осанка, руки, плечи.
     Стоят студенты. Слышу их слова:
     "Ужели это дочерь человечья,
     Поднятая до ранга божества?"
     Смеются. Или нет? Глаза серьезны.
     Блеснул кавказца радостный оскал,
     А если что, оглядываться поздно...
     Ведь не поймут, что только рисовал,
     Что даже взгляда липкого не бросил?
     Что он другой, что не такой, как все?
     Его палитры радостная осень
     И та струит какой-то теплый свет.
     Он так писал безумно, вдохновенно.
     Что не сложилось - не его вина.
     А я... Что я? Вполне обыкновенно.
     Не узнают. Не верят, что земна...

Холст дышит сам. Едва сойдя с мольберта,
     Тебе уже он не принадлежит:
     Любая красота легка и смертна,
     И время, как речной песок, бежит.
     За годом год. Как пчелы лепят соты.
     Пройдет и жизнь. Та девушка умрет.
     И хорошо, если твоя работа
     Хотя б на день ее переживет.
     После ее, после моей ли смерти,
     Натурщицу увидев на холсте,
     Хоть кто-нибудь, без зла и грязи в сердце,
     Пусть удивится этой красоте.
     Пусть будет добр, пусть будет чист и ясен,
     Пусть этот мир не превратит в мишень,
     Почувствует, что человек прекрасен,
     И это чувство сохранит в душе.
     Ну, хватит, все, спусти на землю сходни,
     Наговорил и в шутку, и всерьез.
     Ты позвони, и встреть ее сегодня,
     И захвати букет огромных роз...

© Copyright Андрей Белянин

Американский художник-иллюстратор Leo Jansen (1930-1980).часть 2.

David London - A love story

Читай между строк, если хочешь понять, чем живу.
Смотри в отражение, ловя чуть заметные тени:
Сегодня я - миф, завтра – красочный сон наяву,
Сегодня – реальность, а завтра я просто виденье.

Читай между строк... как учила... читай не спеша...
У каждого слова свой смысл и своё назначенье.
За россыпью букв мной умело сокрыта душа 
Тебе лишь осталось умело сложить предложенье.

Читай между строк, я не буду тебя торопить,
Я знаю, что вечер в запасе минуты оставит.
И пусть для души ключевым будет слово "любить"
А сердце само пунктуацию верно расставит.

© Copyright: Алена Серебрякова

Береги мою нежность...как пену воздушных облаков...
Где мечты парашютиками одуванчиков в небо...
Сохрани Моё Сердце в себе...как счастья судьбы эпилог...
Чувствуй близость души... где бы ты не был..
Я по острому... Колко...навстречу к тебе... Ярко алой... дорога сопутствует сердцу...
Ты горячим глинтвейном течёшь по душе...

Любовь… она живёт не здесь,к ней не измерить путь шагами…
Ёе серебряную взвесь ловлю, как первый снег, губами.
Вдохнув пьянящий аромат,мешаю кровь свою с весною,
Ах, как же пишется закат eё прозрачною рукою!
Ах, как же всё совсем не так,когда сбивается дыханье,
И бьётся сердце с чьим-то в такт под выдох тихого признанья.
О том, что в мире – только мы,o том, что вечность – это мало,
Что в одиночестве зимы ты обо мне одном мечтала.
Любовь придёт издалека,нам не узнать с тобой – откуда,
Она, быть может, шла века,чтоб подарить нам это чудо.
Мы ничего не украдём,ведь нам с тобой так мало надо –
Делить вселенную вдвоём на близость губ и близость взгляда.
Где даже мёртвый свет луны,что прилипает ночью к коже,
Сливаясь лужицами в сны,теплее станет и моложе.
Где всё теперь совсем не так – жизнь удивительно прекрасна!
Где без тебя я, как дурак,cжигал года свои напрасно…
В веснушках солнечных лучей,в дождях сухого листопада…
Да разве ты была ничьей? Всегда моею, ненагляда!
Сказоч-Ник