Есть в ранней осени изысканность загадки,
И трепетный в душе ликующий настрой,
Очарование и прелесть русской сказки,
И в сердце упоительный покой.
Нас нежит прелесть убегающего лета,
В искрящей нежности ласкающих лучей,
И сердце трогает тоскливый в небе, где-то,
Прощальный клич летящих журавлей.
Неспешный ропот набегающего ветра,
Дремотой веющей и грустью напоён,
Ещё скитающийся вольный призрак лета,
Осенним ветром будет скоро унесён.
Лазурь небес ещё пока теплом согрета,
Манит застывшей молчаливой глубиной,
И речка, напоённая дождём за лето,
Играя плещется беспечною волной.
Загаром тронут величавый лик берёзок,
Зарделся краскою в блаженстве старый клён,
И лабиринт, в саду блуждающих дорожек,
Слегка багряною листвою занесён.
Лес умирает в праздничном наряде, –
Уверенный в бессмертии своём,
Кручинятся склонённые осинок пряди,
И слепнет день, зарёю полонён.
И опьянён я льющей негой ласки,
Застенчивою кроткой тишиной,
Овеян чарами волшебной русской сказки,
Пленён осенней песней золотой.
