Le_Cadavre_Exquis (Писатели_ЛиРу) все записи автора Жил-был маленький Ежик. Он мечтал вырасти большим и быть, как Дедушка Ленин. И вот, Ежик вырос большим, с автобус размером. И стал как Дедушка Ленин.

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Косточка томата - маленькая и нежная, облачённая в тонкий слой мякоти - как сосок юной девушки.

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора Бывает желание одиночества.
Если бы у меня была машина, я бы села в неё и поехала по пустым ночным дорогам. Был бы ровный гул мотора и тишина в салоне. Фонари бы мелькали и покачивались на светофорах, разгоняя тени. Была бы тонкая струя холодного воздуха над головой из приопущенного окна, и вдалеке бы гудел город - шинами, сиренами, шагами и словами. Был бы покой и облегчающая пустота равнодушных улиц.
Но у меня нет машины.

AmigoRain (Писатели_ЛиРу) все записи автора История эта приключилась со мной прошлой зимой, когда меня подкосило какое-то очередное злобное ОРЗ и я сидел дома на больничном. Перечитав в который раз свои любимые книги я, от нечего делать, взял в руки газету с частными объявлениями. В разделе «Разное» можно иногда увидеть много забавного – что только люди не пытаются продать, а иногда даже отдать. Вот и в этот раз наткнулся на одно очень любопытное, которое меня сильно озадачило: «Воспоминания. Продажа. Покупка. Обмен». Запомнив незамысловатый адрес (ул. Строителей, д. 15а, вход со двора), который был в нашем районе, решил, что мне не помешает немного развеяться, подышать свежим воздухом. И, несмотря на легкое головокружение и надоевший насморк, оделся потеплее и отправился на поиски этого места.
Читать далее

Анжелика_Вегас (Писатели_ЛиРу) все записи автора

 

продолжить читать

Агриппина_Голоплечева (Писатели_ЛиРу) все записи автора Лазила по полу, искала что-то. Можно обозвать это как угодно. Можно просто молчать.
А она все шарила руками по холодному, каменному полу. Пачкала колени.
Ударилась лбом. От неожиданности прикусила язык. Заплакала.
Она видела, как бог сидел с ней рядом, в своем аллюминевом тазике и говорил ей:
- Ну, помнишь ведь, помнишь. Я же говорил, а ты все нет, нет! Да! Говорю тебе да!
Мысли потекли как-то нежно, обволакивая ее спину, шею. Встала с колен. Снег погрузил ее в себя. В доказательство своего существования кинул в нее снежком, долетев до ее губ, он развалился на микрочастицы, упал в ноги и рассказал, как ему плохо было без нее. Схватил ее за запястья. А она испугалась и осыпалась на дно сахаром.
Замерзшие щеки хранили ее тайну за рядом холодных зубов. Она бы могла все сказать, но пар изо рта туманом падал на этот город, пудрил мозги и плутал между его пальцев.
А между прочим она не раз говорила ему вслед, о том, что бог был прав - все таки да...

Агриппина_Голоплечева (Писатели_ЛиРу) все записи автора Я увидела их на остановке. У меня сразу возникло чувство, что это настоящая любовь, такие искренние там были чувства. Они целовали друг друга, играли. Все на них обращали внимание. Некоторые улыбались, некоторые косили взгляды. А они не прекращали уделять внимание только двум душам, которые существовали в этот момент – себе.

Я увидела их и на следующий день. Они были все также безумно влюблены друг в друга. У них были такие глаза, будто вся вселенная была в этот миг лишь в этих поцелуях, в этих махающих хвостах. Честно признаюсь, я завидовала им в этот момент.

Я увидела их через пару недель. Они все также были вместе. Максимум что их разделяло, это взгляды на мимо проезжающие машины и пара сантиметров.
Я отвернулась…
Он бегал один. Искал. Вынюхивал тротуары. Ее не было нигде, а он продолжал искать. Тихо скулил. Я продолжала смотреть на него. Он перебежал дорогу. Чуть не попал под машину. Вернулся. И на зеленый свет убежал во дворы.
Потом была она. Повторяла его движения, ходы. Смотрела на дорогу, и словно увидев его, начинала махать хвостом. Но его не было. Поджав хвост, и тихо поскуливая, бегала вдоль дороги. Мне хотелось подбежать к ней и ткнуть пальцем против ветра, в ту сторону, куда убежал он. Но я словно холодная, бездушная рыба, продолжала смотреть. Она вдруг подбежала к обочине, и весело махая хвостом, высунула язык. Среди машин, на той стороне я увидела его. На секунду я поняла их счастье. Из эйфории меня вывел визг тормозов. На двусторонней дороге лежали два тела, почти соприкасающиеся носами.

Я достала сигарету…

Аноним (Писатели_ЛиРу) все записи автора
***
« На роднике у нас русалка живёт» -сладко затянулся городской сигареткой беззубый дедушка.
- « Волосы, яко тина — зеленые, кожа - как у утопленницы - бледно-голубая, фарфоровая. Страшная - жуть! Всё норовит меня в родник затащить, как я спьяну домой бреду. Зовёт всё — Дедушка Ким, Дедушка Ким.» - как и ожидалось все слушающие насторожились.
- « А я не будь дурак, крестом осеню её пару раз — и вон она как рыба бьётся-трепыхается, пощады просит.»


«Ну, поймали?» - спросил я.

« Да как поймать-то? Нежить же она, а коли нежить так и нету её вовсе, видим мы её, а нету, во как!»

Сенька меня потянул за рукав заглядывая в глаза, видимо, что желая сказать.

«Чего случилось?» - повернулся я к нему.
Но он усердно продолжал меня тянуть пока не уткнулся носом в ухо.
« Дядь, а ты не тлус?» - деловито спросил он меня.
« Когда не страшно, нет»
« Пошли со мной» - прошептал мальчёнка.
«Куда?» - удивился я.
« Ясно куда, на лодник к лусалке»
« Деду поверил?»
Сенька не ответил, спрыгнул с табуретки и побежал к двери, спотыкаясь о тапки, башмаки и галоши.
« Куда ты, чучело?»- поинтересовалась Кристина, которая являлась мне сестрой, а ему мамой.
« С дядькой к лусалке идём» - послышалось из коридора.
« А не поздновато вы?» - усмехнулась Кристина, глядя уже на меня.
« Нолмально» - не заставил себя ждать коридорный ответ.
Я только пожал плечами — к русалке значит к русалке.
Наткнулся я на Сеньку в тёмных сенях, он набивал пакет ароматной антоновкой.
« Сень, думаешь она яблоки ест?»
« А что же?»
« Дети ей больше повкусу, кажется.»
Сенька уронил пакет на пол и попятился к двери.
« Сенька, а ты не тлус?» - засмеялся я.
« Нннет.» - прокряхтел Сенька, нащупывая в темноте дверь - видимо, пытаясь удрать. - « Я лучше это, спать пойду.»
- « А может, кормить русалку?» - Сенька пискнул и юркнув обратно в коридор, поскакал в спальню, разбрасывая во все стороны сандали.


Я взяв из темного шкафа бутылочку наливки, ни спеша направился к выходу. Воздух на улице будто сотканный был. Ароматы, Паутинки, Тишина всё перемешалось и стало сентябрём. И кто-то начал ходить в яблонях по уставшей за лето траве, как всегда это бывает в начале осени. Звезды мерцают теперь особенно таинственно и кажется, будто кто-то накрыл деревню воздушным покрывалом, усыпанным светлячкам. Порой, какой нибудь задремавший светлячок срывался, исчезая в бездне на самом дне которой стоял я - ошалело уставившись в небо.
До родника рукой подать, спустится по бурому склону, и слышно как журчит ледяная вода и луна играет лучами в хрустальных искрах. Высокая лавка, где бабуси стирают бельё - как и десять лет назад стоит всё там же, под тоскливой ивой, только ива стала большой, а с лавки слезла та отвратительная желтая краска. И русалочка, как прежде сидит на ней, опустив ножки в родник.

"Здравствуй, Бася, это я."
Русалка встрепенулась, поглядела насторожено и блеснул в сумраке жемчуг ровных зубок.
- « Не окольцованный, чёртяка?» - захохотала она. - « А я уж думала забыл про обещание -то.»
- « Не забыл.» - ответил я глядя на неё, и у меня как и десять лет назад под ложечкой засосало и ладони намокли.
- « Значит всё равно любишь?» - поймала она мой взгляд зелеными глазами.
- « Значит, да.»
- « Верю» -усмехнулась она, а после крепко-крепко прижала к себе и зашептала как в бреду . - «Каждую ночь как дед твой мимо идёт всё спросить его хочу, где ты, как ты, с кем ты. А он меня знай крестом пилит да бежит прочь как ошпаренный.О, боже... Ты теперь взрослый совсем, не тот восьмилетний мальчишка, что антоновкой меня кормил. Но верила я тому мальчишке как никогда никому не верила. И не зря. И теперь, будь что будет, люблю тебя и не отдам никому. От неё пахло мятой, речными лилиями, и сентябрем, как десять лет назад.

septem_et_nemo (Писатели_ЛиРу) все записи автора Приятный эфирно-солнечный запах, дневная полутьма и частички пыли парящие в насыщенном тяжёлом воздухе. Высоко над редкими сухими деревьями порхают ночные бабочки чертя ниточки теплого света своими крыльями. В голове стучит безумный дикий барабанный ритм, мыслей нет, секунду назад мы все видели, что стало с теми кого мы забыли - они лежали и смотрели пустыми высохшими глазами на бабочек плетущих паутину из света, а из их тел беспорядочно торчали кривые чёрные спороносные отростки паразитического гриба.
Теперь мы бежим по степи с ржаво-рыжей цветущей травой и ищем хоть кого-нибудь, кто не видел того, что видели мы.
Меня начинает мутить, когда я случайно вспоминаю как погибали те кто не видел: толпа озлобленных потерявших рассудок людей руками разрывала на куски любого, кто осмеливался отвернуться или попытаться убежать.
В это время не было мужчин и женщин, была только злоба, страшная злоба....

Но мы не нашли никого в тот день. Кое-как добредя на закате до какого-то старого каменного идола, мы начали искать жертву среди своих, многие хотели, но остальные считали, что их смертей будет недостаточно, тогда я предложил себя. В старые времена я был знахарем при храме и знал многих из этих людей, и многие знали и уважали меня.Так что я был почти уверен, что мою кровь примут. Так и случилось.
Меня попросили отойти на сотню шагов, встать спиной к солнцу, среди людей больше не было напряжения,их лица были расслаблены и добры, некоторые проговаривали в слух святые слова. Я очутился среди взъерошенных цветущих трав, спину грело солнце, и я вспомнил что когда-то давно-давно был тихим ребенком, а ещё раньше одним из осенних степных духов, я почувствовал звёзды над головой.
Святые слова стихли. Последний вдох - ритуальный выстрел - последний выдох.

London_Satellite (Писатели_ЛиРу) все записи автора (До этого времени писала только статьи, это мой первый рассказ. Тема самая избитая - любовь. Приму любую похвалу и критику. Заранее спасибо)))

***
Я нажал на кнопку лифта. Старая конструкция, тоскливо скрипя своими порядком проржавевшими внутренностями, отправилась на двадцатый этаж. «Когда-нибудь всё это дело рухнет прямиком в бездонную шахту и перебудит весь дом…» - подумалось мне. Почему перебудит? Потому что на часах сейчас уже два ночи. А еду я совсем не домой, как многие подумали, а на крышу.
Вот уже почти месяц я каждую ночь поднимался на самый верх своего дома. Откуда во мне столько сентиментальности, я вообще не знаю. Но что-то меня заставляет каждый вечер ставить будильник на без пятнадцати два, а потом просыпаться и тихонько прокрадываться в коридор и дальше – к дверям лифта. И я совершенно точно знал, что пока на чердачную дверь не повесят замок, я буду продолжать так делать.
Я вышел на крышу, опутанную сетями проводов от антенн и электропередач и, стараясь ничего не задеть, прошёл дальше – на самый край крыши, где сильнее всего дует ветер. В этом месте каменное ограждение делает подъём, и именно поэтому я всегда сажусь сюда. Откидываю голову, опираюсь на бордюр и закуриваю. Жуткая привычка, я с тобой согласен. Но ничего не могу с собой поделать, слишком сильно обстановка к этому располагает.
Я смотрю на город. С двадцатого этажа ночных звуков почти не слышно. Где-то далеко внизу я вижу маленькие мелькающие искры включённых фар редких автомобилей. Я безумно рад, что живу в спальном районе.
Грустно. Сам не знаю почему. Я думаю о друзьях, которые сейчас наверняка пьют пиво в чьём-нибудь гараже. Многие скажут, что и мне там сейчас самое место. Я же панк. Только почему-то очень уж грустный. А так вообще дело совсем не в том, что я сторонник анархии или алкаш, или там совсем какой-нибудь идиот. Ты не подумай, всё очень даже наоборот. Я учусь на третьем курсе на психолога, пью только по праздникам и не имею ничего против нынешней политики. Просто когда-то давно в детстве я был изгоем. Ага, самым настоящим. И уже тогда, будучи шестилетним ребёнком, я пообещал себе, что я никогда не буду похож на них. На глупых людей, которые ради собственной «крутости» издеваются над другими, даже если последние умнее и лучше них самих. Потом я стал панком. Но большинству моих друзей, к какой субкультуре они бы не относились, так или иначе интересны только тусовки и тёлки.
Иногда мне хочется чтобы кто-то знал о моём существовании. Кто-то, кого я пойму без слов.

***
Я открыла окно. За ним ночь – очень красивая и безлунная. Да хоть бы и была луна, я всё равно каждую ночь делаю одно и то же. Достаю с полки маленький телескоп и аккуратно ставлю на подоконник. Знаешь, я большая любительница смотреть на звёзды. Так бы вот всю ночь проторчала у окна, но подъём в 6.30 не отменял никто. А жаль.
Я по привычке взглянула на несколько созвездий. Все названия знаю наизусть, но ничего не поделаешь - хоть этаж и двадцатый, из моего окна видно только эти.
Не отрывая глаза от окуляра, я хмыкнула удовлетворённое «ага» и повернула телескоп на дом напротив. Точнее на крышу дома напротив. Чего уж скрывать, я давно заметила того парня, который там постоянно торчит. Живёт он там что-ли?.. Как ни странно, за ним интереснее наблюдать, чем за небом. Мне всё время кажется, что он похож на какую-то звезду. Не из телека, а с неба. Он тоже не двигается, молчит и светится крошечным рыжим огоньком сигареты. Но в отличие от звёзд, он совсем рядом. Эх, вот умела бы я летать, а… Подлетела бы и так прямо романтично-романтично: «Привет… Скучаешь?.. А я, я.. Я добрая фея, прилетела к тебе…». Э, нет. Это был бы кошмар. Так и вижу как он окидывает меня уничтожающим взглядом и хриплым голосом говорит «Пошла к чёрту…». Ужас… Но надо с этим заканчивать. Завтра я ночую одна, вот и заберусь на его крышу. Он мне нужен, как ни крути.
А на следующий вечер по городу ударила буря. Ливень и потрясающие слух звуки ветра хозяйничали в городе до поздней ночи.
В телескоп почти ничего не было видно, но привычка есть привычка. Вдруг я чуть не разбила от удивления хрупкий прибор – на крыше напротив я увидела привычную фигуру. Он там, в такую погоду, не может быть… Значит, я иду. И одену именно то розовое платье, которое хотела. Пожелай мне удачи, эй! Я выхожу прямиком в эпицентр бури, тихонько хлопнув дверью…

***
Ночной ливень это потрясающее зрелище. Ни грома, ни молний – только эти оглушающие потоки воды, рвущие когти из своих облаков и больно бьющие по плечам. На улицах никого. Но это на улицах, а на крыше двадцатиэтажки-свечки, на самом краю сидит хрупкая фигура. Это парень, промокший насквозь, но судя по всему, не собирающийся оттуда уходить. Он закинул ногу за ногу и попытался закурить. Глупый, ведь любую искру огня тут же смывают за собой в бесконечность струи воды.
Ржаво скрипнула дверь. Он повернул голову на звук и увидел такую же хрупкую фигуру, как и он сам. Она промокла. Он молча встал. Они одновременно сделали по два шага навстречу друг другу. Он заговорил первым. Дождь смывал ненужные слова.
- Дождь.
- Я знаю.
- Дождь заменяет слёзы тем, кто хочет плакать.
- Ты философ…
- Я романтик.
- Романтик с мокрым ирокезом…
- Да.
- Я Инга…
- Герман.
Дождь только усилился. Он не знал что сказать. Она думала.
«Никакая я уже теперь не фея… Просто глупая промокшая девочка в платье. Он вблизи ещё лучше. Но с ним невозможно просто заговорить. Я, наверное, зря сюда пришла…»
Капли воды стекали по кожаной куртке. Он на миг запутался в паутине своих мыслей.
«Почему я стою здесь и просто смотрю?? В моей жизни были десятки девушек, но они выглядели как маленькие Снежные Королевы, холодные и пустоголовые. Кто же она… Она появилась прямиком из дождя. Как в той песне про Моргану… Если я не заговорю, она уйдёт.»
Она ждала. Он молчал. Она опустила глаза и сделала шаг назад. Крошечный шажок, но его хватило, чтобы он чуть резко поднял голову и сказал.
- Стой.
Он понял что он её не потеряет. Она поняла, что он и в самом деле похож на звезду.
Ещё шаг навстречу. Объятия поразительно хорошо закрывают от ливня.
Он её нашёл.
Она его нашла.

(16.08.10)

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Жара заебала. Целиком и полностью. Ещё вчера было +34. Сегодня - уже под 40. Да, пить в подобное пекло - это подвиг, опасный для здоровья, но иначе спасаться просто не получается. И вот мы с ещё одним беспрекословно настроенным героем идём в ближайший универмаг за вином. Обычным белым вином - меньшее из зол.
В универмаге чуть прохладней, но это "чуть" столь условно, что лишь возбуждает в нас твёрдую решимость. Мы минуем стойки с завалами бородинского, обходим изобильные полки арахиса и кальмаров, игнорируем пивные развалы и приближаемся непосредственно к объекту вожделения. Вот оно - винище. Берём пару... Нет, маловато будет. Берём ещё четыре и внезапно понимаем: оно тёплое. Блядь. По всем законам жанра, мы потерпели фиаско. Но - не тут-то было! В жару голова работает во сто крат хуже, но не в пример изысканней. Я хватаю три батла, мой боевой товарищ - оставшиеся три, мы идём к овощам. Но не овощи наша цель. Наша цель - холодильник, что эти овощи в себе таит.
Я нагибаюсь, чтобы окунуть бутылки с живительной влагой в не менее живительный холод... И застываю. Мой верный друг полон недоумения. "Что за хуйня?" - говорит мне он. А мне настолько охуенно, что я просто поворачиваю голову в его сторону и расплываюсь в глупой улыбке бесконечного счастья. И он всё понимает. Бросает бутылки между брокколи и фасолью и окунает голову в прохладу рефрижератора вместе со мной.
И вот мы имеем такую картину: два человека застыли в страусиных позах посреди безымянного супермаркета, а мимо них вальяжно проплывает полусоветского вида тётенька. Проплывает чуть дальше и останавливается в смятении. По крайней мере, в её уставившихся на нас глазах это смятение доминирует. А я чуть приподнимаю счастливую голову и говорю: "Вы не бойтесь, вы попробуйте. Освежает великолепно!" И здесь снова вступает жара: её чудесное действие на людское сознание трудно переоценить. Женщина, проработавшая, вполне возможно, лет двадцать бухгалтером, а до того - счётоводом, имеющая, скорее всего, мужа-алкоголика и двоих взрослых детей и вышедшая в магазин буквально на минутку за сливочным маслом, подходит к нам, ставит корзинку на пол и окунает свою утомлённую голову в ту же прохладу, где нежатся наши измождённые хранилища нейронов.
Но энтропия, как известно, имеет свойство нарастать. А это значит, что пиздец не остановится, пока не станет полным. И мимо нас проходит мерчендайзер. Он несёт ящик чего-то - не важно чего, важно другое: проходя мимо нас, этот милый мальчик лет эдак восемнадцати замедляет ход и взор его, как говорится, являет живую муку. Как быть? Все эти круглосуточные ящики прекрасны, вне всяких сомнений, хотя бы тем, что за них платят достаточные деньги, но эти круглые сутки отвратительны своей жарой. А эта жара, в свою очередь, отступает перед чудесной силой холодильника, что проверена уже тремя головами, как минимум.
В итоге, мальчик бросает к чертям свою коробку величайшей важности - и бросается в наш омут морозного наслаждения. Однако, и это ещё не конец.
Не дождавшись своего высококачественного, но весьма разъебайного мерчендайзера, супервайзер включает панику и отправляется на поиски. Универмаг маленький - пропажа находится сразу. И начальник над всеми мерчендайзерами открывает рот, чтобы громогласно всех пристыдить - но тут уже срабатывает коллективное бессознательное, и супервайзер, не закрывая рот, падает в волшебный холодильник. Охрана уже элементарно не может не обращать внимания на происходящее и сигнализирует начальству о нарушении трудовой дисциплины. Начальство решительными шагами покидает "вход только для персонала" и направляется к овощам.
И я полностью уверен, что оно бы не поддалось на нашу провокацию, если бы в соседних холодильниках головы покупателей не начали теснить пельмени, блинчики, вареники...
У начальства на лице появляется хищный оскал, а в голове рождается хитрая схема. И оно командорскими шагами удаляется обратно, в тот самый таинственный "посторонним вход запрещён".
Проходит около пятнадцати минут - и все постепенно возвращаются в естественную атмосферу. На часах уже около девяти, на термометре - около двадцати четырёх, а значит - можно жить. Мы хватаем винцо - и вслед за всеми бредём к одиноким кассам. Будто бы и не было ничего. Об этом спонтанном флэшмобе не напишут даже в местных газетах: слишком локально и быстро всё произошло. И только тем, кто был здесь в этот вечер, понятно, откуда взялся огромный плакат, растянутый поверх титульной вывески универмага: "Охлаждение головы. Полчаса - 100 рублей".

оригинал

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора - Сегамэ, а что такое восход?
- Это когда миллионы звёзд умирают ради того, чтоб родилось Солнце.
- А что такое закат, Сегамэ?
- Это сотни мерцающих птиц, уносящих душу Солнца на край Вселенной, чтобы там его встретили старые тихие Солнца.
- Но зачем Солнцу умирать, Сегамэ?
- Унтоку, скажи... Ты любишь арахисовое масло?
- Люблю, Сегамэ.
- А если бы ты ела его неделю напролёт, без перерыва - любила бы?
- Да, Сегамэ.
- А если две недели?
- Конечно, Сегамэ. Ведь нет ничего вкуснее арахисового масла.
- А скажи мне, Унтоку, когда в синагоги полгода его не завозят - ты тоскуешь?
- Конечно, тоскую, Сегамэ. Ведь без арахисового масла жизнь теряет краски.
- Но ведь неделю ты сможешь пережить?
- Неделю смогу.
- Вот зачем умирает Солнце, Унтоку. Ты не успеешь ощутить всю горечь потери за одну маленькую ночь, но с каждым восходом ты будешь рада каждому новому Солнцу. За этим оно и умирает. За этим ты и живёшь.

оригинал и обсуждение

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Одну мою знакомую девочку звали Элла. Ну, она была не очень взрослая. Скажем прямо, ей и шестнадцать-то было еле-еле. Она очень часто гуляла по родной Москве - действительно здесь родилась, и я, как любая лимита, ей страшно завидовал по этому поводу. Впрочем, мне тогда было около тринадцати, так что - было можно.
Не знаю, зачем она повсюду таскала меня за собой. Помню только, что она всё время бегала по переулкам с сигаретой в зубах и волокла меня за руку от усадьбы к усадьбе: "А вот здесь жили князья Харитоновы, ещё в четырнадцатом веке, видишь, даже флигель остался, где младшенькая повесилась, Люсенька..." Разумеется, всё было не так. Ни о каких князьях Харитоновых четырнадцатого века я после не слышал ни разу, да и усадьба эта была типичным новоделом. Однако, Элла выпаливала очередную вдохновенную тираду и тащила меня к следующему ничем не примечательному дому, где снова начиналось: "В тысяча пятьсот двадцать седьмом году холоп Гришка был запорот до смерти вот на этом самом дворе за то, кажется, что спёр приличный шмат сала у купца Евстафьева..." А между тем, этот дом был построен чуть позже смерти Сталина - здесь находилась какая-то конторская шелупонь, но в детали мне вникать не хотелось: Эллочка тащила меня сквозь поток машин к очередному бессмертному памятнику.
Так мы проводили день за днём. Потом, когда темнело и нельзя уже было отличить первое от второго, а ангела от кабацкого поэта, мы тихонько плелись домой, в скромный и тёплый бункер, а по дороге Элла шептала мне всё более и более потрясающие истории из жизни принцев, королей, министров... Я слушал и благоговел. Слушал и запоминал. Слушал и не верил ни капли. Но даже теперь не сумею так, как она.
А однажды ночью к нам в окно постучались. Я выполз тихонько, стараясь не разбудить Эллу, и отпёр дверь:
Читать далее

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора Мне и смерть неинтересна в данном контексте. Потому что слишком уж душно, но интересно, что может оказаться с другой стороны. Когда первый раз сюда приходишь - предельно интересно. Второго, впрочем, и не бывает, как правило.
И соседи - с ними тут никогда не везёт. Все ждут одного и того же, но с разными намерениями и мечтаниями. Один сидишь и ждёшь, пока пропустят.
Грандиозный КПП, я такого никогда не видел. Сотни проходят сразу, потом ждут единицы. Потом снова - сотни.
И у тебя складывается такое ощущение, что перед тобой - великомасштабная очередь. Что можно бы выйти и покурить, чтоб совсем не опизденеть. Ты выходишь и куришь. Потом возвращаешься и говоришь вон той женщине в красном: "Я за Вами был," а она поворачивается и ты понимаешь, что это уже совсем другая женщина. И эта другая женщина говорит тебе: "Я Вас не помню. Вас за мной не было". Вся очередь поднимается волной гнева - все смотрят на тебя, подняв крайние пальцы. Всем жалко мест и все ненавидят. Ты уходишь в самый конец и прикидываешь, сколько месяцев тебе ещё ждать. Потом проходит две недели и ты уже близок - но жутко хочется курить. А кассы не видно, не видно и проходной. Значит, за пять минут ничего не изменится.
Ты резко выбегаешь, предупредив всю очередь, что будешь очень скоро. На крыльце ты достаёшь сигареты, шаришь по карманам - но газ кончился, а спичек не было никогда. Просишь у прохожих, но они не то, что не слышат - они не видят тебя, у них свой спальный рай. Бросаешь сигарету на асфальт, бежишь обратно. А там, внутри, - все уже новые. И тебя никто, разумеется, не помнит. Ты орёшь, ты материшься, ты вне себя. Но ты стоишь ещё два месяца. Потом устаёшь - и бежишь на крыльцо, на полминутки, перетянуться. И снова всё то же.
Читать далее

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора "До смерти два шага и тридцать километров, загадочно вдали мерцают фонари, в ушах звенит от яростного непоседы-ветра, до смерти - два шага, три года - до зари..."
- Блядь.
Он скомкал листок и выкинул в окно.
- Блядь, что за говно-то!
Следом за листком полетел левый ботинок.
- Какая-то хуйня в голову лезет, ничего приличного, блядь... От недоёба, наверное, вдохновения нет. Сука, что ж за жизнь-то такая: сунул в человека хуй - и вот тебе душевная гармония вместе с покоем и вдохновением. А не сунул - и вот тебе страдания вместе с новоприобретёнными экзистенциальными парадоксами и комплексами. Любовь - вот как они говорят. Да какая, блядь, нахуй, любовь?!
И правый ботинок прорезал лакированным носом вздувшиеся обои.
- Любовь, блядь. Поёбка - вот как это называется. И выходит дело, что всё их сраное творчество - это сперма души. Или, скорее, разума: у души поллюций не бывает. Да и похую, если бы хоть так. Смегма какая-то засохшая вокруг. И вся бумага в доме, блядь, перемазана этим подзалупным творожком сознания. Ну что за хуйня-то, в самом деле...
Он рухнул на шаткий диван, закурил и уставился в потолок.
- Вот, например, пауки. Они же охуительные создания. Всю жизнь плетут эту ебучую липкую гадость - и ведь не просто так плетут, а чтобы питаться. А питаются они, чтобы жить. И всё понятно. И ничего придумывать не надо. А что самое главное - у них у всех эта липкая хуйня абсолютно одинаковая. Никто не плетёт паутину из говна или, там, к примеру, из иридия - нихуя! Все её плетут из одной и той же неведомой поебни, блядь! И никакого тщеславия и погони за статусом. Просто, блядь: сплёл - сожрал. Всё! Нихуя больше не надо! И это заебись, когда так происходит. Только не заебись, что они по потолку у меня бегают, вот это совсем не заебись.
После десяти секунд тщательной артиллерийской наводки окурок вернулся обратно, заставив поэта забавно махать руками и грязно материться.
- И снова хуйня. Нет в жизни счастья, блядь.
В дверь постучали.
- Идите на хуй, - злобно прошептал поэт.
В дверь настойчиво постучали.
- На хуй, я настаиваю, - поэт выглядел раздражённым, но шептал всё так же тихо.
- В дверь постучали ногой.
- Ёб твою мать! - раздалось из-за ДСПшной развалины, что коротала свой век без глазка, но с замком.
- Ты кто такой? - поэт немного подумал и добавил: - Чего тебе надо? - затем ещё чуть-чуть поразмышлял и подытожил: - На хуй иди.
- Участковый я. Пиздить тебя буду сейчас. А не откроешь - вынесу на хуй твою разъёбу деревянную!
- Это не дерево, это ДСП. Мудак ты, а не участковый, если дерево от стружки отличить не можешь.
- Да мне решительно до пизды, из чего эта залупятина состругана. Открывай давай, если порчи имущества не хочешь.
- Хуй тебе.
- Открывай, говорят тебе, а то хуже будет!
- Это отчего же мне хуже-то должно быть? Вы мне угрожаете, так, что ли, получается?
- И вовсе я не угрожаю, помилуйте! Просто предупреждаю, а то у меня нервная система расшатана, я ж не по злому умыслу, а по случайности могу такое учудить - конфуз случится, и Вам, и мне - неприятность.
- Это Вы верно. Это Вы правильно всё. Ну заходите.
- Так я бы зашёл. Вы бы открыли.
- Я бы открыл, коли бы уже открыто не было. На себя дёргайте.
- О, и вправду! - дверь податливо распахнулась, обнажив верхнюю петлю.
- Ну здравствуйте. С чем пожаловали.
- Говорю же, участковый я. Пиздить буду.
- И за что, позвольте полюбопытствовать?
- За оскорбление. При исполнении.
- А изначально Вы зачем пришли?
- Пиздить.
- За что?
- За оскорбление. Должностного лица. В погонах, - и участковый указал на погоны обеими руками.
- Ага. А если бы я Вас не оскорбил?
- Ушёл бы. Подобру-поздорову. Но ты же оскорбил.
- Да. Это маху я дал.
- Махуя, махуя. На, - ударом мастера поэт был повержен навзничь, - а ты чем занимаешься-то по жизни?
Читать далее

Tvindeta_Hrom (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Всем привет. Я тут новенькая, и сейчас несколько волнуюсь, выкладывая одно из своих произведений, если таковой можно так назвать.

Пишу я достаточно давно, но не серьезно, и только по вдохновению. Эта миниатюра несколько мрачная, но, можнт быть, кому-нибудь понравится. Буду рада услышать любую критику!

 

Шел дождь. Ветер бушевал над городом. Над огромным полем, тяжелой синей полосой, нависла грозовая туча. Где-то вдали дрогнул раскат грома. Вся земля содрогнулась. Он был человеком волевым и любопытным. Но его любопытство было чрезмерным, больным.

И сейчас его заинтересовало синее кучевое полотно. Оно висело так низко, что, казалось, оно вот-вот заденет твою макушку. Вот бы коснуться этого синего монстра! Человек нашел самую высокую стремянку и поставил ее под самой тучей. Но она была не достаточно высокой, чтобы протянуть руку и ощутить влагу. Он начал возводить целую крепость, все выше и выше он пробирался к туче. Ветер напористо раскачивал башню. Раскаты грома оглушали. Он был совсем близок. И он был настойчив. Человек поставил себе цель и любой ценой должен был ее добиться.

Целеустремленность была сильно развита в нем с самого раннего детства. Еще ребенком он выхаживал почти мертвого птенца, еще в детстве он строил скворечники в каждом дворе. Подростком он добился больших высот, и все только потому, что он чего-то сильно захотел. И только смерть могла помешать в осуществлении задуманного.

А он был все выше и выше. Грохот, вспышка, запах гари, темнота и снова вспышка, прилив сил и их упадок, боль, разочарование, беспамятство, сдавленный крик и тихий свист…

Только смерть могла помешать…. И она это сделала.

 

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Подвести итог того чего я добился, могу сказать в кратце. За 2 дня я добился того, что обычно получаю через некоторое количество недель либо дней. У меня было все, да нет в общем у меня и есть это все и сейчас.

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Все то что произошло за эти 2 дня, многое изменило во мне. Теперь я окончательно могу убедится в том что любовь это не то о чем я мечтал, думал. На себе я почувствовал как она доставляет удовольствие и в тоже время может причинить боль. Конешно это приятно когда ты находишься с тем кого любишь и кто тебе по своему дорог, но когда приходит момент сказать нет, ты срываешься и готов сделать все чтобы изменить это.

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

И что ты сейчас делаешь? Ты бежишь и уже далеко от дома, по холоду, но тебе все равно ты бежишь не смотря не на что. Тебе нужен хотя бы ее взгляд, ты знаешь что между вами ничего уже быть не может. Тогда зачем ты идешь за ней? Нет не идешь, бежишь?! Она нужна тебе как никто другой. Ну вот ты встретил ее и? Продолжение банкета?

Читать далее...

Iretra (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Это творение написано моим другом,о своем случае,когда я прочитала,я осталась поражена,думаю оно стоит внимания:

А вам знакомо такое чувство, когда тебе нравится человек, ты его любишь и видишь в данный момент перед собой, ты можешь коснуться его лица или взять за руку тебе позволено делать сейчас все, но все же ты не можешь этого сделать... Ты не в состоянии просто приблизится на пару сантиметров к ее теплым губам и согреть ее поцелуем, представь, это как стоять в 1 шаге от рая, ты можешь но и не способен. А все почему? Вы друзья...

Читать далее...