Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора - Ну давай все-таки сходим, а? Ну пожалуйста, Миш, ну давай сходим!
Настя, схватив Мишину руку, безуспешно пыталась тянуть его за собой. Мальчик стоял на месте и смеялся над девочкой, раскрасневшейся и пыхтящей, как бульдог. Он был даже и не против пойти, но ему хотелось чуть-чуть ее помучить, чтобы хоть пять минуток понаслаждаться собственной силой и значимостью. А Настя все тянула и тянула, и личико у нее при этом было до смешного серьезным и красным.
Миша на секунду расслабился и они, завалившись на газон, дружно захохотали.
Миша смахнул с глаза слезу.
- Классно получилось, да?
Настя сидела и растирала ушибленное колено.
- Классно, Миш, только коленку ушибла. Болит. Думаешь, не перелом?
Миша посмотрел на коленку и отрицательно покачал головой.
- Не, когда перелом - раздувается. Ну, как у слона. Или кости торчат.
Настя скорчила брезгливую гримасу.
- Фу, Миш, гадость. Ну, пойдем тогда?
- А нога?
- Да ну ее. Пойдем!
- Ладно, пойдем.
И они пошли по дороге мимо аккуратненьких дачных домиков и цветущих яблонь, весело размахивая руками и то и дело смеясь - так, без причины.
Пройдя через жиденький лесочек, они наконец-то пришли туда, куда хотели, и остановились, восторженно глядя по сторонам.
- Миш, как же тут все-таки, а?
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Помню, мне было года три, когда она у меня появилась. Она была похожа на секретик - знаете, это когда в земле выкапывают маленькую ямочку, кладут туда фольгу, на нее - какие-нибудь цветочки, бусинки, что хочешь, в общем. А поверх всего этого - маленькое стеклышко. Затем ямку снова закапывают, но как-то это место отмечают- ну, палочку ставят или еще что. И, когда очень грустно, убирают землю и смотрят на блестящие бусинки под толстым и грубым стеклом.
Я любил делать "секретики", но ее я любил еще больше. Она была только моей, никто не мог ее раскопать, отрыть, разбить. Она сверкала и искрилась, хитро подмигивала мне и показывала остальным язык.
Другие ребята завидовали и иногда заводили свою, но не могли уследить и оттого она каждый раз умирала. А моя - жила, и потому они завидовали еще больше.
Я говорю о тайне. Тогда, в три года, она у меня появилась. Я положил тайну в жестяную коробку из-под чая - в такую большую, разноцветную, с нарисованными на ней слонами - коробку засунул в тумбочку, закрыл на ключ, а ключ всегда носил на шее. Впрочем, никто все равно не знал о том, что моя тайна находится именно там, так что я не волновался.
Сейчас мне уже далеко за сорок. У меня есть жена, Ира - замечательная во всех отношениях женщина, заботливая, добрая;есть сынишка, Пашка, ему еще всего четыре годика. А еще собака есть.
Но никто из них не знает моей тайны. Иногда думаю - глупо это все, не по-взрослому. А потом, как вспоминаю, что всю жизнь хранил ее, что и мама, и папа умерли, и "секретики" все давно раскопаны, и стеклышки разбиты - лишь она одна жива, в своей жестяной коробке - так и начинаю оберегать ее пуще прежнего, и улыбаюсь ей, как тот мальчик, трех лет отроду.
И она отвечает мне загадочным мерцанием.
Читать далее

Кышик (Писатели_ЛиРу) все записи автора Мой Человек принёс как-то в дом деревянный обрубок. Сказал - дерево счастья. Как распустится - будет всем нам счастье. Типа, в самый раз к кризису.

Поставил его в блюдце, меняет воду, смотрит на него осмысленным взглядом. На меня так не смотрел никогда...

Прошли обещанные две недели. А оно не распускается. Я говорю - подделка, плюнь, нифига, мы такого добра в лесу сколько хочешь насобираем. А он огорчается. Про невозможность счастья говорит. И про кризис.

Ну что с ним делать?

Соль_на_губах (Писатели_ЛиРу) все записи автора Полночь. Тик-так. Хозяина все нет… Хотя какие хозяева могут быть у времени? Но мы уже привыкли так его называть. Раз уже этот кусок пространства, квартира, принадлежит ему… Так уж и быть. Назовем его хозяином. Разве какое-то нелепое название может изменить ход вещей и дать человеку власть над временем?

Час ночи. Он пришел. Ввалился в дверь. Еле закрыл замок. Вот сейчас сидит на кухне, говорит по телефону и пьет водку. Как бы не спился… Кто тогда будет вытирать пыль с наших стрелок? Пусть редко, но все таки иногда он это делает. Кричит хозяин, не от злости даже, а от усталости и отчаянья. Уж мы-то, часы, в этих делах понимаем. Тик-так. Крики в такт.
- Да и катилась бы она! Да, чувак? О..е…я без нее никак! Ну зачем я наговорил тогда? Все пустое, все лишнее! Еще, блин… Начальник ошалел! Что ему надо? Брошу все! Не надо, не приезжай! Достали!
Ну вот. Хозяин наш опустил голову на руки, а потом, видимо немного подумав, опрокинул еще рюмку. Всхлипнул и затих. Тик-так…

Два часа ночи. Он мужественно предпринимает попытку дойти до кровати. Дойти не получается. Только доползти. Хозяин ожесточенно стягивает джинсы, путается в штанинах. Заворачивается в плед и засыпает моментально.

Пять часов утра. Сны снятся нехорошие. Беспокойные. Ворочается хозяин. Одеяло на голову натягивает. Разговаривает. Прощения просит. Вот дурачок. Плачет. Жалеет, что нельзя сказанное вернуть и время назад перемотать. Точно дурачок. Чего тут плакать? Чего о прошлом жалеть? Настоящим жить надо, да и впереди столько всего… Мы ведь как тикали, так и будем тикать. Никуда не денемся. Ну а если и остановимся, то значит время пришло…

Семь часов утра. Хозяин наш еле встает. Пьет апельсиновый сок большими шумными глотками. Ищет рубашку, которая оказывается сильно измятой. Курит, высунувшись из окна и щурясь от лучей пока еще теплого осеннего солнца. Но вид все равно сердитый-пресердитый. И обиженный. Сам на себя обижается ведь.

Восемь часов утра. Звенит ключами. Хлопает дверью. Ушел хозяин работу работать и думу тяжкую думать.

Полдень. Телефон звонит. Настойчиво так. Несколько раз подряд. Она звонит. Пришло ее время. Мы ведь знаем, что это она.
Она появилась в его жизни много кругов назад. И она делала его счастливым. Она слушала по утрам старые хиты АВВА, и он просыпался не таким хмурым. Она засыпала на его груди, и его лицо покидала маска раздражения и настороженности, которую он натягивал на лицо каждый раз, потому что не доверял большинству окружающих его людей. С ней хозяин улыбался от души, не только ртом, но и глазами. Да что там глазами, казалось, что он весь, от макушки до пяток, светится этой улыбкой. Когда она с серьезным видом говорила ему на ухо что-то личное, он смеялся громко и с наслаждением. Да, она приносила в его жизнь какую-то легкость. А еще эта девочка была большая умница, потому что периодически она на нас смотрела и подмигивала, будто знала, что мы за ней наблюдаем.
Но она ушла. Он сам ее прогнал. Наговорил кучу всего, невероятно довольный собой протопал на кухню, а когда вернулся, не нашел ее. Некоторое время ему удавалось убеждать себя и окружающих, что он в полном порядке, наконец-то свободен и прочее… Убеждать других людей оказалось гораздо проще, чем поддерживать уверенность в своей правоте в собственной голове. И теперь наш хозяин мается, не находит себе места и делает глупости. Кажется, когда он ее прогонял, он ей сказал, что она занимается глупостями. Тик-так. Мы просто меряем время и наблюдаем. Тик-так. Мы не встаем на чью-то сторону. Как можно? Тик-так. … Видела бы эта девочка, какими глупостями занимается теперь он…

Шесть часов вечера. Хозяин приходит сразу после работы. Включает телевизор, щелкает пультом, переключая каналы. Смотрит на экран невидящими глазами, а потом переводит взгляд на столик. Там лежит какая-то книжка. Ее книжка. Хозяин хватает ее, швыряет в дальний угол комнаты, так, что книжка падает в щель между шкафом и комодом. Он истерически смеется, будто упиваясь своей неподражаемой победой. Идет на кухню варить сосиски. Сосиски перевариваются, лопаются. Он злится, бурчит что-то себе под нос. Вытягивает ноги на журнальный столик и гордо ест свои странные сосиски перед телевизором.

Восемь часов вечера. Хозяин постоянно на нас смотрит. А потом рассерженно отворачивается, старательно делает вид, что вовсе он и не собирался смотреть, где наши стрелочки находятся. Как же, как же! Нас не обманешь. Смотри, пока не насмотришься. И чем дольше будешь смотреть, тем медленней наши стрелки будут мерять время. Не любим мы, когда кто-то за нашей работой наблюдает.

Восемь часов двадцать две минуты после полудня. Звонок. Хозяин бежит в прихожую. Дышит взволнованно. Открывает дверь. Мы даже чувствуем, как у него дрожат руки. Там стоит она, наша умничка - девочка. Он смотрит на нее, а она на него. Два человека просто смотрят друг другу в глаза. Просто два человека.
Разве могут люди изменить ход вещей? Тик-так. Разве могут они получить власть над временем? Но вот сейчас мы знаем, что не нужно мерять время. Потому что оно остановилось.

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Я сижу на своем солнечном балкончике и балуюсь. В одной руке у меня маленькая серебряная палочка, а в другой - хрустальный колокольчик.
И я, знаете ли, сижу и отстукиваю слова. Такое у меня развлечение.
Колокольчик и палочку мне подарила бабушка-волшебница. Она иногда к нам залетает на своем ковре-самолете (раньше предпочитала метлу, но нынче увлеклась восточной культурой). Есть у колокольчика такое свойство, что, если ударить по нему палочкой - его звон превращается в слова. В слова любого человека, о котором ты подумал. А там уже - с какими чувствами ударил ты по колокольчику, такие и слова будут.
Вот так вот.
***
Я стоял у метро и нервно курил, бросая бычки на асфальт один за другим. Если бы я носил часы, то, несомненно, то и дело подносил бы руку к глазам и всматривался в малюсенький циферблат, отсчитывая минуту за минутой. И лицо бы делал злое и раздраженное.
Но часов у меня не было, так что приходилось отстукивать секунды ботинком левой ноги.
Тук-тук-тук-тук-тук.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Обычно все сказки начинаются с этого недостижимого "где-то". Оно и правильно, потому что у нас, здесь, вовсе не сказка, это всем известно. Так что...
Здесь, в моем коричнево-желтом доме, с большими арками и миниатюрными изящными башенками, есть квартира. Моя квартира, с высокими-высокими потолками и широкими подоконниками, с покрашенными в сиреневый цвет стенами и паутиной по углам. В моей квартире есть старый стол, у которого одна ножка немного короче других, и потому под нее моя мама подложила книгу, чтобы стол не перекашивало. Но стол - это неважно. Важно то, что в моей квартире есть моя комната, темная и с вечно зашторенными окнами, а в моей комнате есть кровать. Вот это - самое интересное.
Потому что под моей кроватью живет Счастье.
Читать далее

Падунский (Писатели_ЛиРу) все записи автора Купил я тут графический планшет. Кто не знает – такая недешёвая прилада чтобы рисовать аккуратным стилусом как если бы в детстве карандашом. Но. В детстве можно было сразу маме показать - какая она глазастая и какой борщ красный. А теперь для этого нужен принтер. И в чём выигрыш?

Хорошо Сергеичу - он на вернисаже был. В незабываемой обстановке. Кругом картины, шампанское, доклады о заковыристой судьбе автора. Искусствоведы, художники, возвышенные девушки с гладиолусами. Маститый поэт, запрокидывавший свой птичий профиль и клокотавший стихами. Как будто полоскал горло от иноязычной заразы.

О, эти поэты и художники! Погонщики мыслей и дрессировщики душ! Только их искромётную глупость мы готовы принять за ненасытную истину. Только их, а вовсе не политиков.

А потом были песни под гитару нестройными оперными голосами. И, когда округлое «о» в задушевных словах «и таянье г-ооооо-р в г-ооооо-луб-ооооо-м плену» стало нестерпимо утончённым, Сергеич достал фотоаппарат. И все девушки поняли, что они – осенние, что сердцу светлей, когда сад огнист. И сроднились как-то сразу. И возникла мысль послать гонца за новой пузыркой. А маститый поэт вообще предложил переместиться на его, поэтическую, жилплощадь, суля строганину и клюкву.

Но. У Сергеича есть принципы. Не такие, когда прощаются и не уходят, а наоборот. И он ушёл, ошарашенный и окрылённый.

И назавтра опоздал на работу.

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Я живу на первом этаже маленькой обшарпанной хрущевки, в моей комнате вечно темно и сыро, а из ржавого крана на кухне беспрестанно капает вода. Но вообще-то, моя квартира мне нравится.
Кроме меня,в квартире живет моя жена Вера, дочка Кристя и котенок Жорка.
А во дворе у нас раньше жила баба Клава.
То есть,жила она, наверное, все-таки не во дворе, и, может,даже в квартире. Но всякий раз, выходя утром за хлебом или просто на прогулку, я видел бабу Клаву, собирающую бутылки и прочий хлам. Ее рот растягивался в беззубой, но по ощущению приветливой улыбке, а я отвечал ей дружеским кивком.
Бабу Клаву в нашем доме почему-то любили почти все. Специально для нее сортировали мусор, оставляя ей пакеты с вещами, еще пригодными, у подъездов. Все считали ее доброй и хорошей, а кто-то даже говорил, что она - блаженная. А вот моя Кристя была уверена в том, что баба Клава - это такой особого вида домовой, и потому каждый раз перед сном выносила к двери кружку молока и хлеб с сыром.
Я с бабой Клавой только один раз разговаривал, а забыть вот до сих пор не могу.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Вжжжих-вжих, вжжих-вжих.
Я открыл глаза и прислушался.
Вжжжих-вжих.
Глаза заблестели и внутри что-то так приятно сжалось. Я вскочил с кровати и мигом подлетел к окну.
А за окном дворник в страшном ватнике и синей шерстяной шапке очищает дорогу от выпавшего за ночь снега.
И я, крикнув радостно "Йиии-хуу!" и поспешно одевшись, выбежал на улицу.
Сегодня я собирался пройти пешком если не весь город, то большую его часть - наверняка.
Я шел мимо красивых, старых домов, и их двери так празднично выглядывали из-под козырьков в белых снежных шапках, что хотелось постучать в каждую из них и, поздравив хозяев с первым снегом, напроситься на чашку чая с яблочным пирогом. Но рисковать я все-таки не стал, хотя думать об этом было чертовски приятно.
В стене одного из домов была ниша, высотой метра в полтора, и в ней, на подстилке из старых газет и какого-то тряпья, сидела маленькая девочка, вся бледненькая, но улыбающаяся какой-то легкой таинственной улыбкой, словно лишь она одна на всем белом свете знала некий очень важный секрет.
Я сел на корточки напротив нее и приветливо улыбнулся.
Читать далее

Падунский (Писатели_ЛиРу) все записи автора По молодости я любил рокенрол. Фраза "жить быстро, умереть молодым" казалась мне верхом мудрости. Но вот как-то так незаметно молодость осталась сзади. А затем и зрелость.

Что же взамен? Новые начальники, пивное брюхо и седина в бороду. А оно мне надо?

Хорошо Сергеичу – он на баяне умеет играть. Поппури из «Прощания славянки» и «Smoke on the water». Достанет эдаким чёртом свой инструмент с перламутровыми пуговицами кнопочками, да кааак жахнет! Хорошо получается. Особенно когда все уже изрядно приняли.

Да, кстати: есть только два сорта людей, чья харизма не подвластна времени. Это баянисты и рыбаки. Почему, спросите? А потому что только у них получается так счастливо и, главное, правдиво разводить в стороны руки. У всех остальных фальшь какая-то в этом просматривается. Как бы обман.

И только они, баянисты и рыбаки, знают чистую и беспросветную правду: жить надо основательно, не наспех и не всухомятку.

И пёс с ним, с рокенролом.

Hungry_like_the_wolf (Писатели_ЛиРу) все записи автора

Если долго глубоко дышать, то закружится голова. А когда кружится голова – теряется чувство направления. И уже неважно, катишься ли ты вниз или поднимаешься вверх. Совсем неважно.
Ты такой хрупкий, как прозрачная пенка на молоке, чуть тронешь – и ты уже рвешься. Худые плечи, стройное тело, тонкие запястья, просвечивающаяся фарфоровая кожа. Ветер раздувает занавеску у окна, и я представляю, что это – парус. И что мы на маленькой лодке, ты, я, да парус.
По твоим волосам скользит солнечный зайчик – причудливая игра света, отраженная в стекле окна. Яркое солнечное пятно ласкает твои волосы, спускается к виску и касается ресниц. Твои веки начинают чуть дрожать, и я говорю солнцу: «Тс-с... Не шуми, он проснется». И лучик света ускользает по стене, еще раз взмахнув занавеской на прощание.
Солнце – оно знает, когда лучше уйти.
Свернувшись, ты спишь, положив мне голову на колени. Заснул, усыпленный моим ровным, тихим голосом, читавшим тебе вслух. Когда я перебираю твои волосы или чуть разминаю ноги, ты вздрагиваешь и начинаешься ворочаться.
Я сжигаю все звуки на полпути к окну, оставляя только шелест листьев – он успокаивает тебя. Твои тонкие черты лица, так пленившие меня когда-то и не отпускающие до сих пор, пестрые плетеные браслетики на руках, светлые – цвета самого сладкого меда - волосы.
От тебя невозможно оторваться, ты – как самое крепкое вино, как самое глубокое озеро, искушаешь и затягиваешь.
Я откладываю книгу, закрываю глаза, и осторожно, чтобы не разбудить тебя резким движением, откидываюсь на спинку дивана. Что-то тихо про себя напевая, какой-то привязчивый мотив, начинаю перебирать, как драгоценные камни, мгновения и часы, дни и годы, проведенные рядом с тобой. Просто рядом. Иногда, сплетая случайности в цепи закономерностей, иногда убирая с твоего извилистого пути опасности, отводя беды и горести, иногда, даря капельку счастья в самые холодные и жестокие дни.
Читая тебе вслух, напевая колыбельные на ночь, успокаивая прикосновениями, окликая, чтобы ты остановился. Такой нежный и мягкий, совсем беспомощный, как котенок, неисправимый мечтатель – тебе всегда нужен защитник, который будет, перетасовывая карты событий, следить за твоей жизнью. Направлять тебя, заботиться, любить до безумия...
С тобой мне можно быть сильнее, с тобой мне можно попробовать чувства на вкус.
Но вот, сны уходят из твоих мыслей, я вижу это, ты начинаешь потягиваться и переворачиваться, ритм дыхания меняется, и начинают дрожать ресницы.
Все, мне пора.
Лишь только последний, самый желанный момент твоего пробуждения... Я поднимаю голову и спрашиваю у солнечного света. Почти с просящей интонацией, я обращаюсь за разрешением, а ведь я ничего ни у кого не прошу. И мне позволено остаться еще на полмгновения.
Жадно вглядываясь, пытаясь запомнить, но, забывая каждый раз, я любуюсь цветом твоих открывающихся глаз. Цвета самого чистого и непорочного неба, цвета для которого есть только одно определение – сама Красота.
И ухожу.
Ведь мне нельзя быть с тобой долго. В глубине твоих глаз уже застыла тревога. Ты чувствуешь меня и боишься. Мне всегда мало, но я держусь. Держусь до последнего, даря тебя своим ярым соперницам – Любви, Счастью, Жизни...
Почему смерть называют Смертью?

Hooker (Писатели_ЛиРу) все записи автора - Я - диггер.
- Ты - хуйня. Чем ты занимаешься?
- Ну... Ползаю по тоннелям, по тоннелям метро, например...
- Зачем?
- Ну как...
- Ну вот так. На кой хер тебе ползать по вонючим засранным трубам, предназначенным только для специально обученных людей и их железных стрекоз?
- Я ищу.
- Чего ты ищешь? Ты ищешь что-то такое, что перевернёт мир? Поставит его с ног на голову? Ты, наверное, ищешь каких-нибудь муракамиевских жаббервогов, и я не удивлюсь, если парочку ты уже нашёл. Так ведь?
- Не совсем их, но в общем и целом - да.
- Отлично. И? Это вызвало общественный резонанс? Это вызвало хоть у кого-нибудь настоящий шок и заставило этого кого-нибудь взглянуть на этот мир незамутнённым взглядом? М?
- Друзья мои очень удивились, когда я им рассказал...
- И что они? Стали бороться против этого мира, этой Всемогущей Системы, увидав её ужасающую изнанку? Стали, может быть, отшельниками, чтобы потом, лет эдак через дцать вернуться и принести людям истину? Развесили по всем фонарным столбам статейки провокационного характера, чтобы обыватели, наконец, поняли-таки, где они живут, поняли всю фальшивость этой красивой передне-парадной оболочки? Или ещё какую-нибудь ненужную хуйню сотворили?
- Да нет, просто...
- То есть, нихуя не сделали. Так я и думал. Ты трупы находил?
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора - Знаешь, мне кажется,что...
Она улыбнулась нежно и приложила палец к его губам.
- Тссс. Ты лучше помолчи, не надо мне ничего объяснять. Давай я расскажу тебе что-нибудь красивое, доброе, настоящее, живое - хочешь? Я расскажу тебе сказку, самую светлую и чистую, самую глупую на свете сказку, но все равно - самую-самую. Сказку без сюжета, без идеи, просто я тебе очень хорошо ее расскажу, как чувствую. Прислушайся.
Она замерла на минуту.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Паша и Юля были соседями, но никогда друг друга не видели. Ну, как-то так получалось, что Юля уходила в университет на час позже, чем Паша - на работу, а с работы Паша возвращался раньше, чем Юля, потому что после лекций она бежала в местный кабак, где работала официанткой, чтобы улыбаться мерзким жирным мужикам за крохотные чаевые.
Юля училась на факультете визуальных искусств и занималась фотографией, а Паша работал фотографом в одной из лучших фотостудий их небольшого городка.
Юля часто слышала от однокурсников о неком Дорофееве, чьи фотографии вызывали у них искреннее и неописуемое восхищение. Они удивлялись, что она ничего о нем не знает и ни разу не была на его выставках, а Юля только кивала и говорила, что сходит обязательно, как только время появится.
Когда она возвращалась домой, уставшая и злая, ее внимание всегда привлекала дверь напротив ее квартиры. Ничего особенного, вроде, да только вот всегда что-то ее манило, тянуло постучаться, придумав какой-нибудь глупый повод - да хоть соли по-соседски попросить. И часто она уже было нажимала на кнопку звонка, но потом одергивала руку и, смущенно улыбаясь, заходила к себе.
Паша же обожал запах, исходящий из квартиры напротив - уютный домашний запах гренок и утреннего кофе с ванилью. Уходя на работу он часто останавливался и думал, что хорошо было бы сейчас постучаться и наглейшим образом напроситься на гренки с кофе, и, забыв про всю эту работу и студию, кушать, ведя непринужденную беседу с хозяином квартиры, кем бы он ни был.
Но потом у Паши звонил будильник и он, очнувшись, выходил на улицу, пахнущую выхлопными газами и пылью.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Она называла его Мистером Чипом и он был ее домашним гномом. Точнее, стал ее домашним гномом после того, как она принесла его, замерзшего и грязного, к себе в комнату из сурового ноябрьского леса.
Было часов шесть вечера и начинали уже загораться фонари, красиво подсвечивая пушистые еловые ветки. Она ехала по мокрой дороге на своих стареньких роликовых коньках и глазела по сторонам, улыбаясь мрачным голым деревьям и подмигивая заговорчески веселым фонарям. И тут из-под корней одного дерева прямо к ней под ноги выкатился какой-то маленький комочек, ударился о ролики, пискнул да так и остался лежать. От столь неожиданного столкновения она потеряла равновесие и приземлилась на асфальт. Придя в себя, девочка осторожно дотронулась до комочка, который то и дело тихонько попискивал и еле заметно дрожал. Она взяла непонятное существо на руки и увидела, что это был самый настоящий маленький гномик, с миниатюрными грязными ладошками, крохотными ножками и даже с небольшой каштановой бородой. Гном явно замерз и, скорее всего, был болен;его зеленый кафтанчик был порван и покрыт пятнами, а в свалявшуюся бороду вплелись сотни маленьких веточек. В общем, находился он в состоянии плачевном.
Она поднялась с земли и, с гномом на руках, поспешила домой.
Моросил дождик и мигали разноцветные фонари.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Сегодня в школе мы с Джеромом подрались. Он повалил меня на пол, скрутил руки и издевался. А ребята стояли вокруг, смеялись и хлопали в ладоши. Мне было очень обидно и я заплакал. Зачем они так?
- Они плохие дети. Но я читала, что где-то есть другие, хорошие. И ты знаешь зачем они хлопают в ладоши? Нет? Вроде бы, так они помогают ожить маленьким феям, красивым, с серебристыми полупрозрачными крылышками. Эй...не плачь, Эдди. Когда-нибудь я найду этих ребят и обязательно приведу тебя к ним. Только не плачь.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Все началось тогда,когда совсем еще юная принцесса влюбилась в простого деревенского парнишку. Обычное дело, разумеется, у кого из принцесс не бывало.
Она смеялась и называла его своим рыцарем, а он смущался очень и даже краснел. Он любил спрятаться за широкой елью и шпионить - смотреть, как она легко шагает по дорожке и цветы с травами собирает. А она его не видела, напевала что-то своим звонким, детским голоском и смеялась иногда без причины.
Само собой, были у принцессы мать и отец - король с королевой - которые о любви ее к деревенскому дурачку знали, и,разумеется, не одобряли. Король так вообще вне себя был от гнева и поклялся парня убить, если тот ему на глаза попадется. Принцесса испугалась,расплакалась и видеться с возлюбленным перестала, чтобы того от отцовского гнева сберечь.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Где-то-Там небо бывало по ночам почти фиолетовым, а луна - пожалуй, даже слишком зеленой. Там, фиолетовыми ночами под зеленой луной, ярко-рыжие коты жались друг к другу, сидя на покатых красных черепичных крышах высоких и тонких кирпичных домов. Где-то на крыше, среди котов, сидела худенькая неловкая девочка в смешных разноцветных гольфах и ела булочку, с маком. Короткие красные волосы лохматил ночной ветерок, а девочка гладила котов и считала горящие в домах окна.
- Пять...семь...восемь...
Она пойдет домой тогда, когда насчитает ровно 33 окна( так она сказала котам), потому что только тридцать три окна находились в поле ее зрения. Коты не понимали, зачем это ей нужно, но были рады обществу и гладились об ее голые острые коленки.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора Маленькая девочка Люси боялась фотографий.
Однажды, года в четыре, она взяла посмотреть старый фотоальбом - красивый, в синей бархатной обложке. Перелистывала страницы, с интересом изучая черно-белые лица. На одной фотографии она увидела двух молодых людей - красивую девушку в свадебном платье и серьезного паренька - худощавого и нелепого,в черном строгом костюме. Они стояли в обнимку, и глаза у них были добрые и счастливые.
Девочка достала фотографию из альбома и понесла на кухню, к маме.
- Маам. А кто это?
- Это твои бабушка и дедушка, со свадьбы фотография.
- А почему они к нам не приходят?
Мама погладила Люси по голове и улыбнулась грустно.
- Они умерли давно, тебя еще тогда не было.
Люси ушла в свою комнату и долго думала. Как это так - они смотрят на нее с фотокарточки, такие веселые и живые вроде - а на самом деле лежат в своих гробах, и вовсе не радуются, не улыбаются, не любят. Она еще раз посмотрела на фотографию, и лица их показались ей чужими и страшными,а счастливые глаза смотрели теперь холодно и даже как-то злобно.
Люси убрала старый фотоальбом в верхний ящик комода и больше никогда не фотографировалась.
Читать далее

Нафиг_Вамзнатькто (Писатели_ЛиРу) все записи автора - Мам, а мам, когда уже дедушка Мороз придет?
- Потерпи, солнышко, идет дедушка. Старый он просто, ходит медленно - подождать надо. Давай я лучше тебе пока сказку расскажу.
Девочка недовольно надула губки, но все-таки забралась к маме на ручки и требовательно так посмотрела - мол, давай, рассказывай, да не фигню какую-нибудь.
Мама устало вздохнула.
- Ну так вот. Когда-то, давным-давно, во времена принцев да принцесс, злых драконов и хитрых чародеев, все мечты делились по цветам.
Девочка скорчила недовольную мордашку и заерзала.
- Ну, вот те мечты, которые приходят и уходят - ну, типа как получить в подарок новое платье или игрушку - были розового цвета. И их не очень ценили. Другие же - о вещах более серьезных, таких, как здоровье, деньги, красота - были цвета красного. Отдельно - мечты о любви, фиолетовые. А еще были самые дорогие мечты - о том, чего и не бывает вовсе. И они были сиреневого цвета.
Девочка зевнула и начала скучающе играться с прядью маминых волос.
- Мам, когда дед Мороз придет?
Читать далее