Перестал я признанья искать,
Сны не снятся.
Закатились мечты под кровать
И пылятся.

В час, когда под напором стихий
Рвёт планету,
Прокормить неспособны стихи
Нас, поэтов.

Но пишу их, не знамо зачем - 
Так уж вышло.
Вдруг наступит за часом мечей
Время смыслов?

Понять ли поэта другим,
Коль сам он с собой вечно спорит,
Коль все его мысли - лишь дым
Пылающей в сердце истории!

Понять ли историю нам,
Убогим творцам биографий,
Смешавшими в рок храм и хлам
В теорий и практики трафике!

Понять ли поэту, зачем
Творит он, почти без читателей - 
Немой, одинокий, ничей!..
О как же глупы толкователи.

Поэзия как лезвие
По сердцу полоснёт - 
И подавай романтику
Трагедий, мелодрам.
Тут биографий - срезами
И кольцами подсчёт,
Как у деревьев... Антика:
Извечных мифов храм.
Поэзия и физику
В два счёта охмурит
Метафоричной лирикой - 
И в тайне растворит
Быт...

Кусок гранита. В нём живёт мой бюст.
И жаждет всеми жилами рожденья,
Возникновенья образа и чувств
И от аморфности освобожденья.
Но скульптор не явился ещё тот,
Что из гранита бюст произведёт.

Роятся идеи опять в голове.
И та - как встревоженный улей.
Но столько работы в июле!
Останутся в улье навек.

А так бы хотелось их все воплотить
В поэзии, в прозе и в песнях!
В башке от идей нынче тесно.
Но им - ни единой - не жить!

Поэт творит лишь в диалоге
С собою, с социумом, с Богом,
Но - на известном отстояньи,
Не зная, кто, когда и как
Его услышит. Тяжкий знак
Отложенного ожиданья
Ответа. В неизвестность пишет -
Сейчас живущим, нерождённым,
Ушедшим уж давно - поэт,
Поскольку вечной тайной дышит
И носит в сердце слова свет,
Общеньем с миром пробуждённый.

Я жертва треснувшей эпохи,
Времён взбешённых инвалид.
Весь мир рассыпался на крохи.
А я пытаюсь ему вид
Придать опять. Но не выходит.
То ль миру крах, то ль я не маг.
Нет на поэтов нынче моды.
А целый небоскрёб бумаг
Куда прикажете засунуть?
Иль так же безнадёжно ждать
Иных времён? Не жизнь - лакуна.
Ну как эпоху поменять?!
 

Достичь небес, схватить комету
И разукрасить ею свод,
Вернуться в дольний дом с рассветом
И подождать, пока взойдёт
Светило - и сотрёт за сутки
Неимовернейший узор.
Шедевр исчезнет - как минутка,
Как профессиональный вор.
И будет чистым и пустынным
Дневное небо... Такова
Судьба художника: картины
Его прекрасны, но едва
Переживают шлюхи-моды
Капризы. Скоротечен бум
Признанья. Пусть! Творцу свобода
Куда важней, чем светский шум!
 

Красота неподвластна перу,
Кисти, струнам, резцу, объективу.
И один только ветер игривый,
Что ласкает зарю поутру,
О прекрасном хоть чуточку знает.
Только кто же его понимает?
 

Я полуспал. О чём-то позабытом
На ушко пела ночи тишина.
Мелькали в голове огни событий,
А вот каких - беспамятства стена.
Обрывки мыслей слабо трепетали.
И образы, средь полумглы змеясь,
Бессвязно, хаотически мелькали.
И в странном вальсе промеж них кружась,
Я полуспал. И в этой полуяви
И был и не был - так, существовал...
Такая у поэтов есть забава -
Средь ночи проникать на хаобал.

Порою думаю: да нужен ли кому
Ещё один, из тысяч, рифмоплёт?
И творчество, и интернет - к чему?
То и другое ненасытно жрёт
Последние гроши! Кому в наш век
Нужны поэзия и просто человек?

Живу ли я иль делаю лишь вид,
Что существую? Для чего пишу?
И виртуальность - тот же пошлый быт.
Ну, поцветней. Чего же я ищу?
Чего хочу? Уже не знаю сам.
Быть может, всё - стихи, дневник - лишь хлам?