Шесть утра. Опять не спится.
И не пишется, увы.
Боль в висках. В глазах двоится:
Мир расплывчатых кривых.
Чай. Зарядка. Скука. Чтенье.
Сигаретка. Снова чай.
Чтенье. Скука. Отупенье.
Курево... Вдруг невзначай - 
Озаренье: может, скуку
Эту вот и рассказать?..
И уж ручку ищут руки,
Уж душа кричит: "Писать!"

На дня злобу писать не буду,
Ведь злобой дышит каждый день
И так. Поговорю о чуде.
А впрочем, и об этом лень.
Что ж, попишу о чём попало,
По настроению. Да нет,
Душа уж попросту устала.
Так помолчу. Ведь всякий бред
Переносить в блокнот нелепо.
Заткнусь в молчании, как в склепе.

Чужой, нездешний, бесприютный,
Брожу по родины базару.
Неприспособленный, беспутный,
То ль дед уже, то ль ещё парень.

На зданьях, ярлыках и людях -
Повсюду - цены, цены, цены...
Брожу - никто из ниоткуда -
Клочок контраста в мире тени.

Куда ни глянь, везде реклама.
Во что ни вслушивайся - тоже.
Брожу, герой из древней драмы,
Нераспиарен, неухожен.

Прохожие, спеша по рынку,
Меня сторонятся, обходят.
Я бомж - бесцветная картинка,
Вне жизни, общества и моды.
 

Покоя хочу, задушевных
Бесед, под чаёк, вечерами.
Неважно теперь уж, с царевной
Иль с милой пастушкой. Чтоб с нами,
Поблизости, котик мурлыкал
И Муза плела вдохновенье.
Чтоб больше будильник не тикал
И не убегали мгновенья.
Вот так бы вот вечно общался
С подругой (женою?) и Музой.
Устал я - ведь так натаскался
С собою самим и с обузой
Своей - одиночеством! Старость
Лишает веселья. И скука -
Вот всё, что мне в жизни осталось...
Мечту охватившие руки.