Сколько боли разлито в мире - 
Океаны!
Люди ради своих кумиров
Раны
Причиняют друг другу,
Власти или победы воля,
Обращенье страдания круга
Для
До бесконечности
Собственною бессердечностью.
И оторванная их ненавистью
От вечности,
Стонет планета Земля.

Даже и гроша
Ломаного
Жизнь не стоит
Наша!
зачарованные
Крутизною собственной,
По другим мы топчемся,
Греша
Простой
Мыслишкой
О чужом золотишке,
Которое,
Спеша
В элитку Раши,
Мимоходом
Присвоим,
Чтоб кайфовать
И управлять
Истории
Ходом.
Мы - 
Падшие 
Уроды
Века тьмы.

В двадцать лет оскотинились так,
Что себе же признаться боимся - 
Ничего, никого не стыдимся!
И привыкнув, готовы бардак
Защищать... У моральных уродов
Безобразье считают свободой.

Неустойчиво сознанье: 
Перепады настроенья
От восторга до мученья,
От улыбки до страданья...
Весь сюжет произведенья
Жизни - в двух словах: "сигнал"
И "рефлекс". В сюжет попал
Всяк героем в день рожденья.

Когда отпылают мечты
И пеплом развеются строки,
О память, одна только ты
Утешишь в тоске одинокого.

Когда же любви миражи
Рассеет по пустоши старости,
Не будет уж смысла и жить -
В душе ничего не останется.

И всё ж люблю и этот мир,
И эту жизнь, хотя порою
И разоряюсь за игрою
В удачу, протерев до дыр
Штаны за творчеством - и этим
Совсем уж запустивши быт,
Как и положено поэту.
Люблю, хоть и бываю бит.

Порою любопытно даже,
Как средь озлобленности общей
Вдруг раз - и промелькнёт добряк.
В мирке, которого нет гаже,
Настолько, что уж и не ропщут,
Такой чудак - как Неба знак.
У нынешнего поколенья
Он вызывает удивленье.

Неспешно исчезают
Дни дымом сигарет.
И дождик размывает
Их неглубокий след.

 

Вот так же жизнь проскочит,
Спеша не торопясь.
И забытьё размочит
Воспоминанья в грязь.

 

Прошлёпает потомок
По ней куда-то вдаль,
Смеша двух незнакомок...
Природе нас не жаль.

Как попугаи повторяем мы,
Что счастье не в деньгах, но лишь за ними
И гонимся средь жизни кутерьмы,
Чтоб убедиться на себе - пустыню
Они способны выжечь и вокруг,
И в душах наших, если видим целью,
Не средством их. Стяжательство - недуг.
Лишь в перемене цели исцеленье.
Не доверяя опытным отцам,
Пытаем жизнь мы собственною кровью,
Заученно, для красного словца,
Бубня: "Суть не в деньгах"... О суесловье!

Жизнь - череда потерь,
Цепь расставаний страшных.
Люди идут за дверь,
Спрятанную во вчерашнем.

Сколько же их - не счесть -
Лучших друзей, подружек
В прошлом уже! Бог весть,
Как мне без них недужить.

Сколько ушло родных,
Сколько любимых скрылось!
Жить - пребывать одним,
Встречи ценя как милость.

Истаскался в тоскливых буднях.
Все тестированья на счастье
Провалил: развалил на части
Цельность жизни. И беспробудна
Потаскуха-душа. В тисках
Страшных самоанализа сыска
Спрессовать я пытаюсь прах
Разложения. Но не выискать
В лабиринтах ночных тоски,
В траекториях блуда, оттисков
Впечатлений - ушли в пески
Зыбких снов, миражей пророческих.

На восемь часов умираю;
Воскресши, шестнадцать живу.
А толком-то, в общем, не знаю,
Во что же конкретно играю
Во сне, а потом наяву,
Хотя и неглупым слыву.
Одно только и ощущаю -
Как быстро летами тощаю,
Как духом и силой нищаю
И как, выгорая, траву
Напоминаю...

Судьба капризна как кокетка -
То ластится, то слёзы льёт,
То, скалясь, подаёт конфетку,
А снимешь фантик - голый лёд.
Порой обидится на время,
Порою обозлится так,
Что месяцами битой в темя
Лупцует, то всё в кавардак
Перетрясёт - и разбирайся
Потом со свалкой пару лет...
Не избежать, как не пытайся,
Судьбы капризов! Жизни бред.

Стоит жить! Цветочки нюхать,
Босиком по лужам шастать.
И частушки петь, под-мухой,
С подковырками о власти.

И надеяться, и верить,
И влюбляться, и мечтать!
Солнце, звёзды, атмосфера...
Стоит жить, творить, летать!

Жизнь - как повесть:
ступени абзацев и глав;
иерархия слов в предложеньях;
что строчка, то новость,
что сюжет, то и мысль.
И в ста главах, стоглав,
как предателя совесть,
уж юродствует смысл ...
Жизнь - лишь повесть,
а повесть - всего лишь каприз
автора ...