Поэт творит лишь в диалоге
С собою, с социумом, с Богом,
Но - на известном отстояньи,
Не зная, кто, когда и как
Его услышит. Тяжкий знак
Отложенного ожиданья
Ответа. В неизвестность пишет -
Сейчас живущим, нерождённым,
Ушедшим уж давно - поэт,
Поскольку вечной тайной дышит
И носит в сердце слова свет,
Общеньем с миром пробуждённый.

Священное безумие
Пророков и поэтов
В эпоху тугодумия
И промискуитета -
Всего лишь аномалия,
Иль, хуже - психрасстройство...
Пространство безначалия.
Безбожное устройство.

Я полуспал. О чём-то позабытом
На ушко пела ночи тишина.
Мелькали в голове огни событий,
А вот каких - беспамятства стена.
Обрывки мыслей слабо трепетали.
И образы, средь полумглы змеясь,
Бессвязно, хаотически мелькали.
И в странном вальсе промеж них кружась,
Я полуспал. И в этой полуяви
И был и не был - так, существовал...
Такая у поэтов есть забава -
Средь ночи проникать на хаобал.

Порою думаю: да нужен ли кому
Ещё один, из тысяч, рифмоплёт?
И творчество, и интернет - к чему?
То и другое ненасытно жрёт
Последние гроши! Кому в наш век
Нужны поэзия и просто человек?

Живу ли я иль делаю лишь вид,
Что существую? Для чего пишу?
И виртуальность - тот же пошлый быт.
Ну, поцветней. Чего же я ищу?
Чего хочу? Уже не знаю сам.
Быть может, всё - стихи, дневник - лишь хлам?

Искать работу надоело.
А больше денег негде взять.
Валяюсь с Музою в постели
И буквами плюю в тетрадь.
Неувлекающийся глянцем,
Богеме чуждый человек,
Принципиальным тунеядцем
Докоротаю я свой век.
Чужой и пролетариату
(Бездельник всякий рифмоплёт),
Я одинок. И без зарплаты
Живу уже который год.
И там не свой, и здесь ненужный -
Поэт не знамо для чего
И существует - прочь от службы
И связанного с ней всего
Бегу. Налогами заели,
Долгов как вшей, но жив пока!
Валяюсь с Музою в постели
Или витаю в облаках.
Валяю, в общем, дурака,
Как уверяют "люди дела" ...
Тоска! зелёная тоска!