* * *
Бледнеет ночь... Туманов пелена
В лощинах и лугах становится белее,
Звучнее лес, безжизненней луна
И серебро росы на стеклах холоднее.

Еще усадьба спит... В саду еще темно,
Недвижим тополь матово-зеленый,
И воздух слышен мне в открытое окно,
Весенним ароматом напоенный...

Уж близок день, прошел короткий сон -
И, в доме тишине не нарушая,
Неслышно выхожу из двери на балкон
И тихо светлого восхода ожидаю...

Иван БУНИН

Бунина я начал читать раньше всех. Обязателен такой период у любого думающего мальчика-юноши, когда магнетически тянуло к Мопассану и Золя, Апулею и Декамерону. Запретное..., а почему?
Мама, увидев у меня как-то "Пышку" улыбнулась понимающе: "У нас в России любой студент прошлого века, пробовавший писать на темы любви прозу - уже Мопассан. А лучший среди них Бунин, хоть начинал он как блестящий поэт "серебряного века". Да так им и остался в своей дивной прозе в несколько десятков строк". Я уже к тому времени случайно наткнулся на "Натали" и "Легкое дыхание", моё воображение блуждало по "Тёмным аллеям", но стихи...я не слыхал и не читал его, я просто не знал, что у Бунина есть стихи!
Первым опытом были "Осыпаются астры в садах..." - ни слова о любви,... но именно про любовь, так они были напоены ароматом свежей юношеской души с её трепетным ожиданием...чего? не знаю...славного, светлого,...а это всё в любви всегда в избытке...пожелай только.
"Зачем и о чём говорить..." , ну прямо лермонтовское "У врат обители святой", только мягче...тона пастели и чувства приглушены: грусть утешает горечь. Далее был сонет, перевернувший мне всю душу. А потом пришла ниоткуда эта воистину "серебряная" песня, вы только вслушайтесь. Я ринулся искать в двенадцать лет этих чудо-"серебрянных", наткнулся на Бальмонта... и пропал. В четырнадцать я вновь вернулся к Бунину и не расстаюсь с ним целую жизнь.
Бальмонта я люблю больше всех прочих "серебряных", а их троицу с гигантом Волошиным и волшебником смыслов Брюсовым просто не мыслю вне своего богомировоззрения - так они ясно описали почти всё самое дорогое моего сердца. Но при том всегда помню: "серебряных" мне открыл Бунин этим вот серебром мерцающего росой и чистотой истинно русского утра.

Одиночество

И ветер, и дождик, и мгла
Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.

Вчера ты была у меня,
Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
Ты мне стала казаться женой...
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один - без жены...

Сегодня идут без конца
Те же тучи - гряда за грядой.
Твой след под дождем у крыльца
Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.

Мне крикнуть хотелось вослед:
Воротись, я сроднился с тобой!
Но для женщины прошлого нет:
Разлюбила - и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить...
Хорошо бы собаку купить.

Иван БУНИН

Обычно Бунин восхитительно лаконичен, но уж коли завяжет тему, так простым чтением не отделаться: каждый вздох его, каждый смысл обязательно переживёшь с ним, уповаясь негой или болея тоской одиночества. Я оттого и не нацеливаюсь больше ни на кого, оттого что мыслей и ощущений от его барски-буколистических анимаций и поистине афористичных строк хватает надолго. Кто не уходил в несчастной любви, если она была настоящей, в мысли о чисто русском разгуле? Для кого лучшим другом в такие часы и дни не являлась собака? Но поднести это так естественно и не вызывая духовного протеста мог, как мне кажется, только Бунин. Как и свои многочисленные любовные откровения, от которых просто озноб пробирает. Хоро-о-ош...

Беру твою руку и долго смотрю на нее,
Ты в сладкой истоме глаза поднимаешь несмело:
Вот в этой руке - все твое бытие,
Я всю тебя чувствую - душу и тело.

Что надо еще? Возможно ль блаженнее быть?
Но ангел мятежный, весь буря и пламя,
Летящий над миром, чтоб смертною страстью губить,
Уж мчится над нами!

Иван БУНИН

Я уже писал тут, почему так дорог мне этот "серебряный" поэт. Но к этой феерии страсти отношусь я по особому. Есть у него чудные, нежнейшие, на грани касаний маленькие прозы в несколько десятков строк. Как я люблю тихую застенчивую и целомудренную страсть "Антоновских яблок", но вот уже "Натали" намекает: не всегда любовь для Бунина деревенская пастораль "Тихих аллей". И как подтверждение - этот вселенский взрыв страсти. Точно лёгкий выдох или шопот, чисто бунинское любовное кружево ничего не предвещает кроме блаженства и сладкого сопереживания. И вдруг - полное ошеломление. Только прочтите, прочтите последнюю строфу и прикройте глаза: по распрямившейся хлёстко спирали понесёт вас ваше воображение выплеснувшийся протуберанец чувства и только почти уже остановившееся в неземном восторге сердце вытолкнет на лицо жаркий румянец минуты назад пережитого блаженства, ещё одну грань любви...

Я к ней вошел в полночный час...

Я к ней вошел в полночный час.
Она спала,- луна сияла
В ее окно,- и одеяла
Светился спущенный атлас.

Она лежала на спине,
Нагие раздвоивши груди,-
И тихо, как вода в сосуде,
Стояла жизнь ее во сне.

Иван БУНИН

Это возможно с трепетом представить, помня "Антоновские яблоки", но трудно, если "Натали". Тем и хорош Бунин, что для каждого оттенка любви у него есть своя волшебная нотка, ончего его миньоны поражают какждый раз новым прочтением светлого чувства, оставаясь такими похожими и совершенно неузнаваемые, тонкие и изящные, как его чувства к женщине и любви, наполняющие благоговением и твою растревоженную любовной негой душу. Мысли твои достигают такой хрустальной прозрачности и чистоты, что хочется молиться и плакать: очего так нельзя всегда. Но уже розгарается кровь и затрудняется дыхание, а мысли, только что такие ясные, начинают путаться. Грядет любо-о-овь...

***
Настанет день - исчезну я,
А в этой комнате пустой
Все то же будет: стол, скамья
Да образ, древний и простой.
И так же будет залетать
Цветная бабочка в шелку –
Порхать, шуршать и трепетать
По голубому потолку.
И так же будет неба дно
Смотреть в открытое окно
И море ровной синевой
Манить в простор пустынный свой.

Иван БУНИН




Обычно я предпочитаю только текст выставлять и делиться своими ретроощущениями от нового прочтения. Но вот эта хрестоматийная вещь Бунина прочтена так потрясающе "по-бунински", что я решился на маленький эксперимент. Если вам понравится - продолжим: меня вот в некоторых местах озноб пробирал. Как же любил Бунин Русь, что, прожив вдали от неё и ненавидя до последнего мига жизни СССР, он не перенёс это чувство ни граном на свою святую любовь.
Такие они - "серебряные"...

Чашу с темным вином...

Чашу с темным вином подала мне богиня печали.
Тихо выпив вино, я в смертельной истоме поник.
И сказала бесстрастно, с холодной улыбкой богиня:
Сладок яд мой хмельной. Это лозы с могилы любви.

Иван БУНИН

Не-ет! Лучше и тоньше Бунина такие вот миниатюрки в поэзии и прозе не мог выписать никто в русской литературе. При этом законченность и утончённость их поражает: такое только у Фета ещё, но только в поэзии, а Бунин и в прозе подобные шедевры создавал несчётно. Прочтёшь,...и задохнёшься от нахлынувших чувств. Как? Всего-то десяток строк, а словно жизнь прожил! Нет, надо наверно быть настоящим барином, как и Фет, а не опереточным, как Тургенев, чтобы такое своему народу дарить со щедростью души истинно русской. Как же повезло России с "серебряными"...

Мы рядом шли, но на меня
Уже взглянуть ты не решалась,
И в ветре мартовского дня
Пустая наша речь терялась.

Белели стужей облака
Сквозь сад, где падали капели,
Бледна была твоя щека
И, как цветы, глаза синели.

Уже полураскрытых уст
Я избегал касаться взглядом,
И был еще блаженно пуст
Тот дивный мир, где шли мы рядом.

Иван БУНИН

Удивительно тонко и бережно передают "серебряные" каждый оттенок любви. И тут Бунин неповторим. В своих миньонах в прозе и поэтических шедеврах он ничего не называет прямо, подобно Бальмонту, но всё понимается и ощущается до лёгкого озноба от ощущения красоты пережитого и описанного не тобой, но такого знакомого. И надолго сомнамбулическое состояние пережитого счастья овладевает тобой, заставляя исполнять тремоло ниточку пульса и бессмысленно, но счастливо улыбаться. Любовь вновь напоминает о себе вот так, магнетически. Такие они - "серебряные"...

<

Бежит дорога все вперед. Куда она зовет?

Ярославль.Собор Успения Пресвятой Богородицы.

Успенский собор в Ярославле — в XVIII—XX вв. кафедральный православный храм древней Ростовско-Ярославской епархии. Стоял в Ярославле на Стрелке Волги и Которосли с 1215 до разрушения в 1937 году. Дважды перестраивался — в начале XVI и, видимо, в середине XVII века.Полностью восстановлен в 2010 году.

"На свете всего лишь одна Дорога, она как большая река: истоки её у каждой двери, и любая тропка - её проток."

Читать далее...

Как дедам без внуков быть? Как без них на свете жить? Оттого они мечтают Своих отпрысков женить. Ну а внукам сколько бед, если деда с бабкой нет? Потому они сначала и вопят на целый свет. Потому-то с давних пор на земле ведётся спор: кто для внуков всех важнее? ...не решённый до сих пор! Ну, а если посмотреть? То задумаешься впредь: мама - то, и мама - это... но не бабушка же ведь! А отец - какой он дед? У него ж минутки нет! Разве он заменит деда? Все прекрасно знают - нет! Вот на том и завершим. И уведомить спешим: Вам отныне внука нянчить! Поздравляем от души!

kru4inka

Берегите своих матерей, Как цветы от холодной вьюги, — Их любовь во сто крат горячей, Чем друзей и любимой подруги. Материнской любви не объять: В летний зной, и в пургу, и в стужу Она все вам готова отдать, Все до грамма и даже душу!

О Боже! Дай мне сил себя не уронить! Не поддаваясь тайным искушеньям Не сетовать на жизнь, врагам не мстить Не подвергать мои мечты сомненьям Не дай мне Боже вляпаться во власть Где затмевает разум цвет металла Где царствует одна, к наживе страсть И сколько не имей - карману мало.

Я... женщина, и я могу быть разной, Как впрочем, каждая из нас, В день праздника - бываю "праздной", Не пряча смех своих веселых глаз. В день горя...я могу быть "горькой", Не трогайте и дайте пережить. На грани срыва - я бываю стойкой, Тогда решаю - "Быть, или не быть!" В миг счастья - хочется побыть счастливой, В любви - до основания сгореть. В кругу друзей могу быть хохотливой, Ну дайте, душу... чем-то, отогреть. В печали я могу тихонько плакать, Когда-то нужно чувствам волю дать, И в хмурый день осенний, в дождь и слякоть, В тоске, до помраченья тосковать. Мне всё присуще, нежность, боль, участье, Обиды тяжело в душе носить, Когда нежданно, посетит несчастье, Могу утешить, пожалеть, простить. Познаю всё, и взлёты, и паденья, Бывает плюнут в душу, и уйдут. Пороки человека - зла творенье, Зачем...потом и сами не поймут. Ведь в нашей жизни всякое бывает! И миром правят - деньги, похоть, власть, Пусть, мне всегда терпения хватает, Не сдаться... доверять... и не упасть! Наталья Шатрова Ин_ночка_

 

Закатные мысли. Сонет

Гляжу в глаза усталого заката,
Нахмурившего брови-облака.
Космические стрелки циферблата,
Вращает бесконечности река.

Из дней слагая годы и века,
И нет уж дню ушедшему возврата,
Все горы станут грудою песка,
И горсткой ржи меч гордого булата.

Но все еще горит последний луч,
И взгляд стремится к далям горизонта,
На дно морей, к отрогам горных круч.

К загадочным истокам Ахеронта,
Сорвать покровы с тайны бытия,
Где сам себе и Бог и Судия.

Алексей С. Железнов ©

Октябрь крадется по дорожкам,
Ступает тихо солнцу вслед.
Грибы и ягоды в лукошке.
И сентябрю он шлет привет!

В багряном бархатном кафтане,
Из листьев шляпа набекрень,
Он целый месяц будет с нами
Встречать рассвет, и ночь, и день.

Он волю осени исполнит -
Раскрасит поле, луг и лес.
И красотою мир наполнит!
И пригласит в страну чудес!

Сентябрь. Тридцатое. Прощальный бал. Верша небес священный ритуал, Мой ангел вечно юный, белокрылый Под чистый звук души неприхотливой, С молитвой-заклинанием из слов Про Веру и Надежду, и Любовь, Раскинув крылья, в ждущие ладони По пёрышку из каждого уронит – Божественный, заветный талисман На дальний свет, на праведный обман: Чтоб Вера не споткнулась о неверье, Меняя обретенья на потери, И чтоб Надежда не теряла сил Среди безмолвья и чужих светил, Ну, а Любовь витала б над судьбою Пусть слабой и смятенной, но живою, Чтоб Троица немеркнущим огнём Холодной ночью, непогожим днём Юдоль земную свято освещала В дороге без конца и без начала. О, верный ангел, твой сегодня час – Дарить на жизнь, на завтра, про запас, Чтоб после, по-сентябрьски неизбежно Дышать Любовью, Верой и Надеждой. автор Никольская В. Nella solneshko

 

Когда души коснётся тихо нежность, Местечко тёплое своё внутри найдёт, А крылья, излучая белоснежность, Сорвутся в красочный немыслимый полёт... Захочется остановить мгновенье, И грани новые откроет красота, За радостью, восторгом, вдохновеньем Летите к Женщине по имени Мечта! Когда разлука станет невозможной, Лишится сердце равновесия и сна, Забыв про место, время, осторожность, Зимой распустится подснежником весна, С ума сведёт одно прикосновенье, Томительной и сладкой будет даже боль, Сквозь пелену ошибок и сомнений Узнайте Женщину по имени Любовь! Когда же сердце потеряет силы, В тупик непроходимый вдруг упрётся путь, Что дорого, окажется немилым, От безнадёги не шагнуть и не вздохнуть... Судьбу накроет темнотой кромешной, Покажется, что жизнь не стоит и гроша... Вернуть себя и обрести надежду Поможет Женщина по имени Душа..... ИЗ ИНЕТА ЕМ

Представь себе весь этот мир, огромный весь, Таким, каким он есть, на самом деле есть. С полями, птицами, цветами и людьми, Но без любви, ты представляешь, без любви. Есть океаны, облака и города, Лишь о любви никто не слышал никогда. Так же синей ночью звезды в небе кружат, Так же утром солнце светит с вышины. Только для чего он, и кому он нужен - Мир, в котором люди друг другу не нужны? Так же гаснет лето, и приходит стужа, И земля под снегом новой ждет весны. Только мне не нужен, слышишь, мне совсем не нужен Мир, где мы с тобой друг другу не нужны. Представь себе весь этот мир, огромный весь, Таким, каким он есть, и что любовь в нем есть. Когда наполнен он дыханием весны, И напролет ему цветные снятся сны. И если что-нибудь не ладится в судьбе, Тот мир, где нет любви опять представь себе. Так же синей ночью звезды в небе кружат, Так же утром солнце светит с вышины. Только для чего он, и кому он нужен - Мир, в котором люди друг другу не нужны? Так же гаснет лето, и приходит стужа, И земля под снегом новой ждет весны. Только мне не нужен, слышишь, мне совсем не нужен Мир, где мы с тобой друг другу не нужны. Только мне не нужен, слышишь, мне совсем не нужен Мир, где мы с тобой друг другу не нужны. Леонид Дербенев. ЕМ