Пришла. Кажется пришла пьяная. Кто скажет мне, как может жить нормальная женщина, если уже втотой раз она делает ставку и попадает н мужчин, которые ни на что не способны? При этом их друзья, одолевают ее со всех сторон стараясь угодить. Никто из них даже не хочет понимать, что они друзья ее мужа? Это друзья?
А те, кто сначала кажется другом и кого она все таки выбирает по велению сердца в друзья всамый последний момент отворачиваются и закрывают окна и двери?
Есть у Ахматовой
Хорони, хорони меня, ветер!
Родные мои не пришли,
Надо мною блуждающий вечер
И дыханье тихой земли.
Я была, как и ты, свободной,
Но я слишком хотела жить.
Видишь, ветер, мой труп холодный,
И некому руки сложить.
Закрой эту черную рану
Покровом вечерней тьмы
И вели голубому туману
Надо мною читать псалмы.
Чтобы мне легко, одинокой,
Отойти к последнему сну,
Прошуми высокой осокой
Про весну, про мою весну.
Всегда эти строчки были мне родными. Потому что вечно я раскрыта нараспашку для плевка. И плюют, все, кому не лень.
Когда я стану циником? Пора. Пора научится сплевывать через губу и не верить. Нельзя жить так, как я. Это вечный эшафот.
Хорошо, если не надо еще и роль играть. А я играю. Это очень тяжело. И даже в последнюю секунду я не хочу верить, что плюнули и растоптали. Я все еще не закрыла двери.