В пистолетном соловьином свисте
Дух огня из адовых горнил.
Только расползутся на батисте
Пятна от алеющих чернил.

Восклицанья, шорох кринолина,
Белая перчатка, храп коней,
И столбом замерзшая осина
С образом иудиным на ней.

Сколько дней до солнечного лета,
Сколько не излитых в рифме строк,
Сколько не долюбленых поэтом,
Только жилка, бьющая в висок.

Тянет к низу щупальцами гидра,
Лед сковал февральский сонный брег,
Только тень от черного цилиндра,
Что упал на петербуржский снег.

Но напрасно к городу от леса
Вдаль крадется струями река,
И дорога к Данте от Дантеса,
Как и выстрел, очень коротка.

Словно взмах небесной алебарды.
Но не дрогнет слабая рука,
Что рисует профиль бакенбардный
На полях измятого листка.

Ах, сейчас из няниной бы кружки
Пить вино и слушать бы капель!
Все пройдет, останется лишь Пушкин.
Черная река. Зима. Дуэль.

Alexander Gutin