Нет ничего доверчивей ребёнка,

Когда он спит к твоей груди припав.

Его дыханье бережно и тонко,

Оно нежее, чем дыханье трав.

Как шар земной наш с матерью-вселенной,

С твоей судьбой он нераздельно слит.

Комочек жизни, тёплый и бесценный,

Так сладко мне он руки тяжелит...

Дети - это взгляды глазок боязливых,

Ножек шаловливых по паркету стук,

Дети - это солнце в пасмурных мотивах,

Целый мир гипотез радостных наук.



Вечный беспорядок в золоте колечек,

Ласковых словечек шепот в полусне,

Мирные картинки птичек и овечек,

Что в уютной детской дремлют на стене.



Дети - это вечер, вечер на диване,

Сквозь окно, в тумане, блестки фонарей,

Мерный голос сказки о царе Салтане,

О русалках-сестрах сказочных морей.



Дети - это отдых, миг покоя краткий,

Богу у кроватки трепетный обет,

Дети - это мира нежные загадки,

И в самих загадках кроется ответ!

(Стихи-Марины Цветаевой)

























Charles Roka родился в Венгрии в 1912 году. После того как он закончил учебу в Академии изобразительных искусств в Будапеште он отправился путешествовать по Европе. В 1937 году он окончательно поселился в Норвегии, и жил в Бэрум, рядом с Осло до своей смерти. Рока присутствовал один год в Академии в Осло. В 1939 году он написал свою первую картину полуголая Цыганская девушка, которую он видел в Марселе несколько лет назад.Многочисленные вариации этой цыганки принесли художнику финансовой успех,но беда художника была в том,что он был презираем в мире искусства,его имя стало синонимом превышение художественного китча, но тем не менее он был любим народом. Он прославился также своими картинами на которых изображал экзотические наряды цыган ,венгерский фольклор и сентиментальные портреты детей с их домашними любимцами. У Рока было несколько выставок в Мадриде, Барселоне, и в Лозанне, и он был очень популярен среди среднего класса скандинавского народа. В 1982 году болезнь остановила его творчество. В 1999 году он умер.






Цыганку на дороге повстречал:

Красивая она была до боли,

И словно сердце поразил кинжал -

Тут влюбишься безумно поневоле.

Блеск черных глаз пронизывал насквозь,

Грудь красило богатое монисто,

И мысль прошла: Неужто довелось

Мне повстречаться с силою нечистой?

А, будь, что будет, даже, если черт

Решил передо мной предстать цыганкой,

Красавиц ведь таких наперечет -

Влекущая и страстная вакханка.

Не надо объяснений, лишних слов,

И ни к чему идти тропой окольной,

Здесь мчишься в быстрой тройке из ветров,

В греховные миры любви фривольной".

"Чего же медлишь, или не мила? -

Смеялась колокольчиком цыганка, -

Что за мужчины, вот тебе дела...

Хоть проводи меня до полустанка.

Там табор наш сейчас, и ждет нас ночь.

Такой второй, поверь мне, и не будет.

Пошли скорей, отбрось сомненья прочь,

Ведь за любовь пока еще не судят".

На утро только сизый дым костров

Напомнил те безумные мгновенья,

И женщину совсем иных миров,

Исчезнувшую будто привиденье.

(Автор: Великий Странник)