Смехом наполняются коридоры дома,

        я лишь мастер-кабельщик, я для дома — тень,

        по моим артериям заструится хроно,

        унося вперёд, вперёд каждый новый день.

        Я хожу без устали,

        ставя на поток

        чьи-то мысли с чувствами.

        С шагом за порог

        я своим стремлениям

        в доме даю ход.

        И однажды на мой смех

        мастер в дом войдёт.

        343.                                                 10.11.12

        Отпусти свою грусть, пусть войдёт в берега

        от макушки до пят ледяная река,

        зло растёт при попытках ей устоять,

        стоит тихо отдаться и просто принять.

        342.                                                            08.11.12

        Есть мир неизменных вещей,

        они есть для меня,

        и я есть для них,

        весь день до утра,

        без вечно чужих.

        Есть мир неизменных вещей.

        341.                                  03.11.12

        Находить себя во многом,

        не оставляя ни листа

        тому, что было так знакомо,

        дошло до самого конца.

        Слова — не символ эпитафий,

        и можно строчку хоть черкнуть,

        не доходя домой оставить

        усыпанный словами путь...

        340.                                  03.11.12

        Моё понятие веселья

        ушло куда-то, и взметнулись

        моей души леса, поля,

        и море вдруг перевернулось.

        Я нахожу его в других,

        и тем сильней в себе теряю.

        Горы вверху, я вниз иду.

        Тешу себя или спасаю?

        339.                           03.11.12 

        Нам всем достались чьи-то люди.

        Но кто решает, кто где будет?

        338.                                         27.08.12 (итоги "Восточных лет")

        Утраченное лето

        пока осталось с нами,

        а с ним — и крылья ветра,

        и небо с парусами,

        смешные метки солнца;

        оно — в глазах огонь,

        который мне клянётся,

        что сладок летний сон.

        337.                                27.08.12 (итоги "Восточных лет")

        Где именно я найду для себя лёгкость, уверенность, удовольствие и счастье?

        New might. New look. New life.

        Эти люди — мои нервы. Когда они отдаляются, мои струны мучительно натягиваются и напряжённо звенят. Но так хочется дотрагиваться.

        Верный союзник и гордость — она

        не совершенство.

        Просто жена.

        335.                                            11.08.12

        И пепел Помпеи меня не разбудит,

        когда знаю: завтра твоё-моё будет.

        336.                                          15.08.12

        Будет свет, и будет утро,

        ты придёшь. И я смогу,

        мне не надо будет чуда:

        я в тебе его найду.

        334.                          16.08.12

        Кажется, я становлюсь девочкой. Давно пора. Деньги на это уже виртуально потрачены, расписание составлено.

        Начнём-с.

        Почти как hide&seek. Сначала прячешься, потом ищешь. Сначала расклеивашься, потом закаляешься.

        Я не знаю, чего я боюсь. То, что было необходимым и комфортным, начинает быть спорным. Чего бояться, если всё хорошее имеет оборотную сторону?

        Ещё несколько шагов до своего совершенства, я ими не поступлюсь. От того, чем дорожу, тоже не стремлюсь избавляться. Моё это всё, моё. Пока хочу, будет моим. Обманчиво-бескорыстная собственница. Так-то.

        Я чувствую свою уязвимость. Она в жажде ощущений, в страхе перед упущенной возможностью. Но моя твёрдость закалена именно в этом. Оказалось, я очень многого хочу.

        Взлёт.

        "В начале многих стихотворений Пушкина слышно уныние и даже отчаяние, и всё же обычно его стихи завершаются оптимистично." (с) ege.yandex.ru

        Я твоя свобода,

        я тепло, прохлада,

        я тебя укрою,

        заберу из ада,

        я касаюсь неба

        и твоих губ тоже,

        я иду к рассвету,

        но дойду я позже,

        мне легко ответы

        на твой взгляд даются,

        пусть я буду летом

        для тебя, и вьются

        в перекрестии пальцы,

        руки, чувства, звуки,

        через лист форзаца

        я иду на стук — и

        там останусь в тёплых

        и густых страницах.

        Я слегка свобода.

        И я буду сниться.

        333.                      12.07.12