Я где-то в каком-то дворе. Просто летний двор, ходят люди, лето, легкий ветер.
Стою и курю, привычно оглядываясь и отмечая какие-то детали.
Мимо идет старушка. Знаете, такая обычная бабушка, лет 70, с тросточкой, а рядом с ней бежит маленькая собачка. Простая светлая такая дворняжка, тоже старая, наверное. И старушка идет и просто с ней разговаривает и словно пересказывает ей окружающие действия, ну как иногда бывает - "А вот машина поехала. А в ней люди поехали отдыхать, наверное, вон и дитенок в машинке, ой смотри - в окошко смотрит, ну, милые, доброй вам дороги, да, маленькая?" - и собачка смотрит на неё и словно улыбается, прямо как эта старушка.
Жарко. Одеваю привычные очки. Старые потертые Uvex I-Vo.
Я их купил, когда пришел в страйк. И почему-то вспоминаю, что они всегда были со мной. Были ещё одни...которые мне купила моя бывшая. Но они потерялись после первой же тренировки. Странно? А может, нет. Не знаю. Я потом купил себе сам точно такие же, в Новосибирске...и они тоже со мной, не теряясь, не ломаясь.
А старушка и собачка подходят к подъезду. Там сидят какие-то парни, давят ягу и курят. И я слышу - несмотря на расстояние - как старушка обращается к собачке:
"Ох, ребятушки, смотри, пьют да курят...ну неужели нельзя делом заняться, родителям помочь или лавочку вот починить, да цветы полить..."
Я поворачиваю голову и вижу, как собачка подходит к одному из сидящих - а он её пинает.
Я слышу визг собачки и причитания старушки. И мат на неё.
Она плачет, прижимает к груди свою скулящую собачку, над ними смеются. "Что ж вы делаете, ироды..." - только и может говорить и плакать.
Я подхожу к тому, кто пнул собачку. Он поворачивает голову, и я кидаю в него сигарету. Он вскидывает руки - и я пинаю его в голову. Просто прямой удар так, чтобы он кувыркнулся через лавочку. Остальные вскакивают, но почему-то отбегают. А я поднимаю его и начинаю бить. Прямой в нос, чтобы размазать по лицу. В голову. По лицу. По вискам. Челюсть. Просто обрабатываю его и превращаю в кровавую кашу. А потом просто без системы начинаю наносить повреждения.
Он закрывается руками, что-то кричит. Я оттягиваю его руку и ломаю пальцы. Потом руку. Удар в колено, хруст, крики. Брызги и запах крови.
А я улыбаюсь и понимаю, что мне это нравится и я продолжаю. Просто засыпать ударами, так, чтобы было больше крови и боли. Его боли.
Я останавливаюсь, когда он уже не двигается. Вокруг никого нет. Мои руки, одежда и очки в его крови. Кажется, он не дышит. Я прикуриваю сигарету и куда-то иду. И я знаю, что я всё сделал правильно.
Наверное, всё-таки стоит дойти до доктора, да голову проверить.
А руки до сих пор болят.
И я до сих пор очень четко ощущаю запах крови.
