Скажи мне, Человек, что есть для тебя дружба?

…зыбкое болото уныния и депрессии. Постоянные проблемы превращают реальность в серо-коричневую трясину. Невозможно, смотреть, невозможно дышать, невозможно жить…

…еще не разыгралась, сейчас, минутку только, как же давно не играла-то, успела все забыть, вот дура, нет бы поиграть, когда была такая возможность! Ну почему мы начинаем ценить что-то только тогда, когда это теряем?...

…вот, вроде вспомнила, ага, точно, вот, вот так…

…звонкие пощечины звуков пианино, сбивчивая, но столь знакомая мелодия…

…громко, еще громче, до боли в пальцах, до треска клавиш, чтоб чем хуже, тем живее музыка…

…всю боль, весь страх, весь калейдоскоп переживаний перенести на ноты, на звуки, пусть не видно клавиш из-за этих дурацких слез, ну и пусть, это неважно,  важно, чтоб звучало, чтоб ожило, чтоб материализовалось,…

…всё, всё туда, все обиды, все эмоции, всё подчистую вылить, выплеснуть, чтоб ничего, ничего в душе не осталось!

…мелодия словно клещами вытаскивает из самых труднодоступных слоев подсознания всю грязь, весь смог, всю копоть боли, проблем и безысходности, обращая весь негатив в собственную жизнь, недолгую, но такую яркую…

И вот эта музыка. Цыганочка. Звуки, переполненные чувствами, превращаются в нечто материальное: обжигающие, острые, колючие, яркие, страстные… Еще чуть-чуть, и их можно будет потрогать.

…и ты забываешь. Забываешь, что произошло уже, что еще ждет тебя впереди, всё куда-то уходит, вежливо уступая первые места лишь страсти и внезапному порыву вдохновения, которые так грубо, резко и неожиданно ворвались в твое сознание. И ты бьешь каждым нажатием клавиши по своей боли, проблемам, горестям, бьешь наотмашь, чтоб посильнее! И чем дальше, тем чувствительнее твои удары, и вот, после сакраментального «Эээх!» на твоем лице все-таки появляется улыбка, легкая, светлая, поднявшаяся откуда-то из самых недр очищающейся, медленно пустеющей души.

ДА ПРОПАДИ ОНО ВСЁ ПРОПАДОМ!!!

...ненадолго в своей квартире. в своей комнате. вокруг разбросанные вещи, в спешке перенесенные сюда со всей квартиры. за стеной-сторожок, сидит на кухне, газетку почитывает. а я, как мышь под тазиком, сижу и жду, когда он меня выгонит. переписанные диски, чтобы унести самую нужную информацию. пакеты, сумки с какими-то вещами, что-то для нас значащими. я здесь незаконно.

...Боже, как я давно не была дома. ДОМА. где даже воздух особенный, мой личный, который подходит только мне. ДОМА. где всё, абсолютно всё подогнано под мои привычки, заскоки, странности.

...только дома понимаю, как я устала.

...а здесь Я ДОМА. Я ДОМА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

...а ко всему другому жилью я привыкну. просто привыкну.

...этого никто не поймет. НИКТО. это надо пережить.

...но это всего лишь квартира.

...выраженные в пополнении нашей компании! impedimenta, здавствуй) располагайся, чтоб было удобно)

ВДОХНОВЕНИЕ, АУ!!!

ДАЙТЕ МНЕ ИДЕЙКИ, О ЧЕМ НАПИСАТЬ!!! НУ ДАЙТЕ!!! ВАМ ЧТО, ЖАЛКО ЧТО ЛИ???

меня терзают сомнения. стоит ли 1. продолжать днев? 2. стоит ли менять заставку?

и вообще.

Маш, спасибо, что ты есть и что ты есть так близко.

ЕСЛИ ВОПР. № 1 ПОЛУЧИТ ПОЛОЖИТЕЛЬНЫЙ ОТВЕТ, ТО ПОДКИНЬТЕ МНЕ ИДЕИ ДЛЯ КРЕАТИФФОВ!!! СРОЧНО!!!

этот мир должен идти на хуй.

эта страна должна перестать существовать.

эти люди должны умереть от проказы.

одно из последних.

А ЕЩЕ ОЧЕНЬ РАЗДРАЖАЕТ, ЧТО ПОДАВЛЯЮЩЕЕ БОЛЬШИНСТВО ЧИТАЕТ ПОСТ ЧЕРЕЗ ПОЧТУ И ЛЕНИТСЯ КОММЕНТИРОВАТЬ.

Это не праздник. Это немое напоминание об одиночестве. Для влюбленных не надо устраивать какого-то особого праздника, для них само существование в тандеме праздник. Ежедневный. Ежечасный. Ежеминутный. А специально отведенный для них день лишь еще раз, осуждающе качая головой, намекает всем, не нашедшим себе Валентина, что праздник-то НЕ НА ТВОЕЙ УЛИЦЕ, и радоваться тебе в этот день как-то неуместно, да и  нечему… И от этого берет злость. И практически неуправляемая ярость. И цинизм, обнявшись со скептицизмом и раздражительностью, распевая матерно-похабные песенки во всю глотку, тащат за собой слабенькую обиду и, в конце концов, достигают своего апогея, после чего всякая реакция на происходящее замедляется, эмоции одеваются во все серое, ветхое и рваное, а вульгарные хиты «о любви», раздающиеся из каждого уважающего себя музмагазина, добавляют отвращения к происходящему.

И ты приходишь домой, сбрасываешь с себя ворох бесполезных, но почему-то постоянно присутствующих забот и проблем, кутаешься в теплое одеяло домашнего уюта и отгораживаешь себя от всего этого искусственно созданного, напускного веселья и радости привычными твоему уху песнями. Несмотря на все твои старания, эти настырные, опостылевшие сердечки находят какую-то невообразимую лазейку, и на сайте с древнерусской литературой на тебя вдруг набрасывается озверевшее окошко с предложением поздравить любимого очередным изощренным способом, доводя тебя до инфаркта, нервного тика и отравления желчью раздражения одновременно. Слава джерхам, хватает рассудка не схватить монитор и не приласкать им стену.

Холодным умом понимаешь, что этот праздник, навязанный нам этим сраным Западом, будь он неладен, лишь еще один способ заставить радостных дур и дураков покупать всякую ненужную ерунду и тем самым простимулировать импорт и обогатить какого-нибудь очередного ловкого предпринимателя, насквозь провонявшего деньгами, но все равно вечно до них жадного. А горячим сердцем злишься, что все-таки большинство населения благополучно ведутся на эту удочку, страшно боянистую, но все равно работающую. Повсюду бездумные молодые люди, несущиеся с букетами крашеных роз джерх весть куда, сияющие от радости и поэтому не замечающие, что обматерили женщину, толкнули почти прозрачного от болезней старика, пнули собаку, наорали на свою девушку за то, что именно сегодня у нее месячные…везде напомаженные веселые дуры, светящиеся от счастья, что им наконец-то подарили дохленькую розочку и неподписанную открытку с чужими стихами, пребывающие в полной уверенности, что многометровые слои штукатурки делают их неотразимыми, и поэтому спокойно харкают кто дальше, курят как пьяные матросы, заливаются лошадиным ржачем и посылают по известному адресу всех, кто им не по душе.

Но все чаще и чаще замечаешь, что у людей начинают открываться глаза, что постепенно приходит понимание того, что это не наше, это не настоящий праздник, это лишь бутафория, отдающая запахом синтетического меха. Что настоящим чувствам не нужен специально отведенный для них день, чтобы их выразили. Что по-настоящему любящим не нужен повод, чтобы дарить подарки и что по-настоящему любящие не нуждаются в этих самых подарках как в выражении своих чувств. Что любовь и ее глубина не может быть измерена количеством цветов, размерами игрушки и ценой конфет. Что красота не заключатся в качестве макияжа. Что радость от присутствия любимого человека не может выражаться агрессией по отношению к остальным. Что показное не может быть настоящим…

PS. Возможно, даже скорее всего, некоторые сочтут меня обозлившейся на весь мир неудачницей-одиночкой. Пожалуйста, мне не жалко. Берегите своих розовых и голубых мутантов и будьте счастливы!

Верить в любовь - это как идти по узкой тропинке сквозь густой темный лес с закрытыми глазами.

На самом деле, все люди верят в любовь. Все мы идем по этой тропинке с повязкой на глазах. Каждая обида, каждые сломанные отношения, каждое разочарование – канава, кочка или яма на нашем пути.

Тот, кто постоянно ищет свою половинку, тот бежит по этой дорожке сломя голову, падает, спотыкается, но снова встает и продолжает свой путь, не обращая внимания на синяки и ссадины, с трудом, но все же превзнемогая дикую боль.

Тот, кто просто ждет ТОГО САМОГО момента, не прикладывая особых усилий к его приближению, тот идет размеренным шагом, его ямы не такие глубокие, а раны не такие кровоточащие.

Но все они продолжают идти.

Но есть такие, чье очередное падение оказалось слишком болезненным, и они перестают двигаться вперед. Они снимают повязку с глаз и, обнаружив вокруг себя густой лес, теряют надежду когда-нибудь выбраться на светлую поляну, найти свою любовь. И они остаются в лесу, лишь изредка, как бы втайне от самих себя оглядываются в поисках этого самого выхода, с сочувствием и скрытой опять же от самих себя завистью глядя на тех, у кого есть силы продолжать путь.

Жизнь - сложная штука, не имеющая никаких закономерностей. Поэтому очень часто те, кто перестал верить и двигаться вперед, на обратном пути неожиданно для себя выходят на залитую солнцем-счастьем поляну, пахнущую клевером, теплой травой и почему-то свежим хлебом, где и находят свое счастье, а те, кто бежал по этой тропинке из последних сил, стараясь выйти из постоянного сумрака, так и остаются с синяками, кровоподтеками, разбитыми коленями и множественными трещинами сердца. Потому что для каждого человека есть своя опушка, свои исключительные свет и тепло солнца, только лес один, и невозможно выйти из него через чужие ворота…

PS по-моему, я переборщила с метафорами…или нет?...

...был просмотрен фильм "Пушкин. Последняя дуэль." фсем фтыкать. пребываю в шоке от Безрукова. играет, стервец, отменно. не согласны?...