Отпуск от жизни

Мне бы отпуск от жизни.

Хватило бы пары недель.

Никуда не бежать, не искать

И ни с кем не встречаться.

Мне бы отпуск от жизни...

Забыть дел пустых канитель.

Не любить, не мечтать, не скучать

И не чувствовать счастья.

Мне бы отпуск от жизни...

Лежать в одинокой тиши.

Не дышать, не глядеть, не страдать,

Не терять самых близких.

Чтоб исчезли все мысли,

Все тяготы слабой души.

Никого, и себя не спасать...

Мне бы отпуск от жизни!

Лишь одна чтоб искра

В бесконечной беззвёздной ночи!

Чтобы вспыхнуло пламя,

Когда от всего отдохну я.

И не светом костра,

Не сияньем небрежным свечи,

А небесным огнём

Чтобы чувства мои полыхнули.

Сразу станет острей

Ум. И чище пятнистая совесть.

И пойдёт веселей

Моя скучная серая повесть.

Но такому не быть

Никогда, никогда не случиться...

Не на пару недель —

Можно лишь навсегда

отпуститься...

из дома чаще выходи

Знакомься с новыми людьми,

Пробуй новые чувства,

Из дома чаще выходи,

Впитывай мира буйство:

Звуки, цвета, запахи, вкусы,

Прикосновения,

Взгляды, мгновения

Тёплых улыбок

И вежливых слов.

Будь вежлив со всеми,

И станет таков

Весь мир, вся вселенная.

Настроению

Подчинена,

Как видение гению,

Как муза поэту,

Как солнцу — Восток.

Забудь хоть на день,

что ты одинок.

Вечером поздним,

Развеяв праздность,

Стерев улыбку с лица румяного,

Обними покрепче свою вечную радость,

И делай так постоянно.

Желаю тебе.

Был бы потолок...

Замужние женщины хотят общения,

Женатые мужчины хотят любви.

Когда мы свернули не в том направлении?

Где расстались не с теми людьми?

Было бы счастье, да несчастье — не в помощь нам.

Были бы судьбы, да выбор не сделан ещё.

Рады б стараться, да сердца зарешёчены.

Начать бы всё вновь, да обратен отсчёт.

Чёрт...

При живых отцах дети — сироты,

При семи глазах — няньки ни одной.

Четвертинами поквартираты,

Пополамлены водкою с тоской.

Эх...

Печальные люди мечтают о радости,

Весёлые люди, как ни странно, тоже.

Живи и радуйся — всё просто, казалось бы.

Нет. Очень сложно.

Без рыбки в пруду труд не стоит и фантика.

Коль нет головы — шапку незачем мерить.

Без лютых снегов не назвать море Балтикой.

Нет смысла ломиться в открытые двери.

Веришь?

Поглядел, и вновь — сердцу мучаться.

Ничего, поверь, не получится.

Дом не дом, коль пуст, и не счастья для.

Был бы потолок, будет и..

14

- Что делаешь четырнадцатого февраля?

- Не знаю. А что там, какой-то праздник?

- Да. Самый главный праздник для

Влюблённых и любовников разных.

- Странно. Не слышал о нём никогда.

Наверное, потому что меня никто не любил.

- Глупости. Не бывает такого.

- Да.

Не бывает. Но на "бывает" нет сил.

Я ненавижу четырнадцатое Февраля

За одиночество, о котором все говорят,

Но никто на самом деле не чувствует.

Я ненавижу четырнадцатое Февраля

За розовость зайчиков, медвежат и щенят,

И за отсутствие

тебя...

не согреться

Мне никогда ни за что уже

Не побалдеть, оградясь от мира,

В пустыне дум. Острия ножей —

Чужие беды терзают сердце.

Я как заплатка чужих мужей.

Но шву уже не хватает силы,

Гноится холод в моей душе.

Мне не согреться.

#окно

Окно.

Закрыто занавеской.

За занавеской жёлтый свет --

Таинственный и интересный,

И силуэт.

Там человек.

Я точно знаю.

Он добр и честен, прост и прям.

До самого не засыпает

Утра.

Живёт один.

Грустит и дышит.

Быть может пьёт на кухне чай.

Кого-то ждёт и книжку пишет.

Скучает.

Он мог бы

Выйти из квартиры,

Вобрать ночную свежесть в грудь

И о себе поведать миру!

Не будет.

Зачем?

Зачем ему тревожить

Такой уставший тихий дом?

Он просто ляжет спать чуть позже,

Чем за окном

В квадратах света

Силуэты.

Он знает: каждый -- человек

Простой и добрый, смелый, честный.

Их всех

Он этой

Ночью ожидает.

В разрез сомкнутых занавес

Квадраты света отмечает:

Все здесь.

И на бумаге

Ночью этой

Не зная рам, стекла, окон

Жизнь проживают силуэты.

И он.

Серия сообщений "читательский дневник. 61-90":
Часть 1 - Алексей Лютый. Рабин Гут
Часть 2 - Евгений ЧеширКо. Дневник Домового
Часть 3 - Теодор Драйзер. Американская трагедия
Часть 4 - Кир Булычёв. Остров ржавого генерала
Часть 5 - В. Д. Стюарт. Запрещённая планета
...
Часть 31 - Леонид Овтин. Качалка
Часть 32 - Леонид Овтин. Вампирия
Часть 33 - Леонид Овтин. Пляшущий ангел

Серия сообщений "читательский дневник. 31-60":
Часть 1 - Стивен Кинг. Сияние
Часть 2 - Анатолий Алексин. "Мой брат играет на кларнете" и другие повести
...
Часть 12 - Андрэ Нортон. Колдовская планета
Часть 13 - Стефан Цвейг. Двадцать четыре часа из жизни женщины
Часть 14 - Эрнест Хемингуэй. Старик и море
Часть 15 - Нил Гейман. Коралина
Часть 16 - Стивен Кинг. Как писать книги: мемуары о ремесле
...
Часть 27 - Джордж Оруэлл. 1984
Часть 28 - Кристина Нёстлингер. Небывалая игра
Часть 29 - Джордж Карлин. Будущее уже не то, что прежде...

Мне казалось, что болью старою
Небо синее травит лёд.
Но то был лишь поэт с гитарою,
Шедший с песнею на восход.

Вьюги резали пальцы белые,
Кровь сочилась из рваных ран.
А он пел свою песню смелую
И смеялся, как будто пьян.

Круговерть войны рассекала день
На безумие и тишину,
Разделяла небо на свет и тень,
Светотень стелила по дну.

Смерть шипела, шарахалась в сторону. Он
Пел, стирая границы слёз.
Не оплакивай. Не отпускай свой стон.
Не сжигай мир уставших грёз.

Он шагал. Не смотрел под ноги. И пел,
Извлекая из струн весну.
Вовсе он сойти не с ума хотел,
А любовью затмить войну.

Обернись. Постой! Не ходи за ним...
Криком сердце его не круши.
Он поёт последний бессмертный гимн
обречённой на скорбь души.

-Надежда- <сол>

Над степью раскинулись ночи,
Коснулись дыханием нежным.
Так сладостно! Больше нет мочи.
Прозрение неизбежно.

Мерещится в сумраке пламя
Искрой незабвенной надежды.
В волнении воздух глотаю,
Смиряю свой разум мятежный.

Смотри: это маленький шарик!
Он лёгок, и хрупок, и тонок.
Чуть-чуть посильнее ударить -
И вспыхнет кровавой короной.

Как можно взирать так спокойно
На зыбкость и призрачность жизни?
Как жить, оградившись бетоном
От высших сомнений и истин?

Как думать, ни разу не думав,
Душой не объяв, и не зная
Степной нескончаемой ночи
Что травы и вечность сплетает?

Прозрение!
Жаром и кровью
Покровы небес разметало.
Свети же всегда надо мною.
Мне мало!
Мне мало!
Мне мало!

-Умерла- <нокс>

Огни замирают во тьме полудикой.
За ворот - холодная мгла.
Цветы замерзают и травы поникли.
Надежда почти умерла.

Костёр рассыпается пеплом и тленом -
Прощальную песню допел.
Свечу погасило дыханье вселенной -
Последний закат догорел.

Пронзают печалью дрожащие ветры.
По инею Скука бредёт,
Костлявыми пальцами символы чертит,
Уныло псаломы поёт.

За нею - старуха древней и костлявей
Без имени и без судьбы.
Плоды наших жизней в мешок собирает,
Не вняв завываньям мольбы.

Она пронесёт через воды Забвенья;
И на берег тихо сойдут
Рабов и хозяев бесплотные тени,
Сыскав здесь покой и приют.

И вина польются рекой бесконечной,
От яств заломятся столы,
Сердца юных дев наши раны излечат,
Навек станем мы веселы.

Но пламя костра, догорев, угасает;
За ворот - холодная мгла.
Стерпеть бы, а после покажутся Раем
И адский огонь, и жара.

"Я был..." - здесь прощание с жизнью.
Всё пройдено. Мир позади.
И вкус на губах затхло-кислый.
Закончились к свету пути.

"Я есть," - существую и мыслю.
Сейчас. В этот миг. В этот день.
Грядущее чертая кистью,
роняю в прошедшее тень.

"Я буду!" - воскликнул корыстно.
До жизни я жаден, мой друг.
Желание свято и чисто
Быть, стать и замкнуть вечный круг.

Костлявая, в сторону! Двинься.

Не помнил! Не помню! Забуду!

В крови бьётся истина истин:

«Я был...» и «Я есть» и «Я буду!»