- Да вам нужно быть на другой планете!

- Нам? А вы там были?

- Я? На другой планете?..

- Нет? А мы были.

- Да. И мы оттуда уже не вернёмся. Никогда.

Запоминай лица.

Вспоминай фразы.

Может, вс ё это снится.

Может, всё не сразу…

В такое гавно. Вернуться домой.С неизменного театра. Накормить младшую сестру. Поговорить с бабушкой. Вспомнить мальчика Артура, того самого, который – тех.продюсер Диезов. Понять…

Что-то. Понять.

И это что-то даже принять.

Осознать всё. От начала.

И до конца.

До несуществующего конца.

А ведь его действительно нет. Сомнамбула жизни. Конфронтация смыслов…

Тошнит.

Скучаю.

Надо.

Жить дальше.

Как-то.

Самой…

- Пап, а знаешь... Я курю.

- Да? А знаешь... Я хотел съездить с тобой за тапками. Поедем?

- Но я же курю...

- Ты дура. Но ты моя дочь.

ps.=>> The_Instant, я никогда больше не буду с тобой пить! И есть тоже))

take it babe

Погода у нас хорошая)))  Это я пишу, а не ты. Точка. Вот так рождаются шедевры. Прям все подряд *чавканье в трубке*

• Брынзу хотели выгнать из лицея.
• Брынза поняла, в чем смысл жизни
• Брынза второй день подряд отшивает  продюсера #####
• Эээ…
• Так…
• Что еще…
• Щас подумаю…
• У Брынзы свело мозги
• А сестре пробили голову. Гвоздем.
• Брынзу пытались продать в рабство
• Брынза – ЭТО СЫР!!!
• Брынза кидается в тетенек бутылкой в метро.
• Брынзой кидаются в тетенек в метро

Вот мое послание людям планеты Земля.

 

 

А теперь для тех, кто хочет постебаться:

Данный пост пишет не Рыжжжая, а ее подруга.

Мобильный тел.: 89151068932

Убедительная просьба достать ее.

С ненавистью.

Аццкей_Взлом

 

Закапываясь в миллиграммах совести, ставлю вокруг себя баррикады улыбок. Жить сквозь квадратные скобки – вот мой удел. Аннотация к чужим жизням – мои воющие вены.

А глаза накрашены всеми цветами радуги.

Кто-то проткнул мои зрачки.

Кто-то полоснул бритвой по глазам.

Кто-то, наверное, хотел прожить мою жизнь. За меня. Не получилось?

- Я бо-о-о-ох! – ору на весь коридор.

- Ты не бох. Ты гном! Гномы не передвигаются сами. Их таскают с места на место.

- Да? Я гно-о-ом!

Снорки сгребает меня в охапку и тащит по лицею. Навстречу беззаботно топает Кутафья, с которой у нас следующий урок.

- Бля, я бо-о-ох!

Кутафья подозрительно косится на нас. Останавливается. Немая сцена. Кутафья:

- Девочки, наверное, я отпущу вас с урока.

- Да?

- Я же говорила, я – бо-о-о-о-ох!!!

…Спустя полчаса валяемся на осенней траве у фонтана.

А спустя ещё час уже почему-то сидим в модельной студии. Нас превращают в Петрушек. Видите ли, мажорным тётенькам срочно понадобились модели.

Точнее, подопытные кролики.

…А ещё через два часа «подопытные кролики», активно размахивая всеми конечностями, поведывают всему театру историю об их таинственном превращении то ли в Бабок Ёжыг, то ли…

- Какие красивые девушки!

- Да? Это вы ещё меня не видели! – поднимаю очки.

Люди вокруг умирают.

Вот оно. Полное неосознавание. Происходящего. Четыре стены. И солнце. Посередине. Внутри. Комнаты. И меня.

Счастье.

Я.

Счастье.

Я.

Счастье=я.

Пусть так будет. Всегда.

Красные слёзы внутри вен. Сворачиваются. От взмаха крыльев. Когда ты вскрываешься.

Когда задыхаешься от внезапного полёта. Над миром. Над пространством. Вне.

Вне законов.

Вне себя.

Вне мира.

Вне сознания.

Растрепанные ресницы. Заплаканные от счастья глаза, сияющие острой, тёплой болью…

Я люблю.

Люблю, слышите?! Люблю.

Я люблю, пока вы не скажете мне, что я давно разучилась.

Я смеюсь и буду смеяться, пока вы не напомните, что я никогда не умела.

Я буду счастливой, пока вы не сожрёте мои сигареты. И не закроете дверь на балкон. Оттуда и начинается моё самосознание. С балкона.

- Ты кто?

- Я Настя!

- Я тоже!

- И я…

- Ты же вроде Толик?

- Нет. Я Настя!

Обзорная экскурсия по театру под кодовым названием «В поисках Насти».

- Извините, вы не Настя?

- Нет. Я скейтер.

- Да мы видим! Но не Настя!

- Нет. Я скейтер.

- Да, но вдруг вы всё же…

- Нет!!! Я…

- Ну и что?! А мы – Настя!!!

Кардиограмма чувств – это буквы. Но как мало они могут рассказать о жизни. Как много ненужных чёрточек, когда так мало нужно для счастья!

И никто, никто не вправе вводить иглу шприца в оболочку этого мимолётного счастья. Лишняя? И пусть. Меня ненавидят? И пусть.

Я счастлива.

А ещё у меня в сумке остался твой Ipod. Бля, ну ты и… Настя))

Update. Дикая истерика. Уткнулась носом маме в живот и вытирала слёзы об её мягкую, потрёпанную кофту. Ничего не понимаю. Сестра бреет кошку. Мне только что вручили две пачки Парламента. Что за бред?

 

Новые сутки – разбитые осколки зеркал старых суток. Отрешённый зыбкий ветер развеял фразы, расшвырял лица, разодрал в клочья последние чувства…

Зависимость от солнца.

Зависимость от слёз. Разряды истерик врываются в сознание километрами колючих голых проводов…

Всё замечательно. Любимые люди, любимый лицей.

Постоянное и непрерывное сумасбродство на уроках.

- Фу, пахнет капустой!

- Мы палимся?..

- Забей, я есть хочу!

И мы сидим на общаге на самой галёрке и внаглую поглощаем сосиски с солянкой. Причём поглощаем не как-нибудь, а вилкой(!!!).

На ОБЖ дружно играли в «Спасателей Малибу»: целый класс Памелл Андерсон. Разве что спереди не так много…)

- Искусственное ды…

- Не-е-е-ет, я уже ожил!..

- Труп ожил. Следующий!

[пасик в чёрных вольках]

Курсы. Два часа сна. Найденные Алькой 20 рублей, честно поделенные пополам. Дикий стёб над чудо-девочкой Ариной, не затыкающейся ни на секунду.

Препод: - Группа, вопросы есть?

Арина (за всех) - Нет. Что дальше делать?

Группа (единогласно): - Убей себя!!!

…Пушка. Любимые Delirium и любимая лавочка.

- Здарова, жена!

- Привет, муж! – чмокаю Марка в щёку.

- Так это ты его жена?

Оборачиваюсь. Торможу. Начинаю вскрываться: на меня в упор смотрит.. Марк. Поворачиваюсь снова. И там тоже Марк. Улыбается. У меня начинается паника:

- Паштет, почему тут два Марка?!

- Ничего, сеструха. Один муж – хорошо, а два…

- Нет, я у неё один такой! – хором выпаливают мужья.

Так и живём: муж похож на другого мужа, каждый предыдущий день предугадывает скандалы и слёзы последующего, а каждый последующий – новое солнце. Ненавижу.

Каждый новый день – зеркало. Осколками расшвырял ветер лица, разбросал голоса, развеял любовь… Солнце – дрянь. Наркотик. Зависимость от слёз. Зависимость от боли. Задыхаюсь от истерик, ускользаю диким смехом вдоль ночных лестничных площадок…

Но это – внутри. А на поверхности…

- О, жена! – Марк расплывается в улыбке.

- Так это она твоя жена?

Стоп. К Марку подходит… Зеркало. Точная копия моего мужа.

- Ам… Ты тоже мой муж?..

- Ага! – в один голос заявляют братишки-близнецы. Мы с Паштетом начинаем давиться смехом. Где-то через полчаса у нас начинается приступ смеха сквозь слёзы, а через час мы с Паштетом выясняем, что пора нам двигать домой.

да ненавижу я...

«Не ходите туда. Там – дождь…»

Отчуждённость. Отрешённость. Безответность.

Чем больше меня любят, тем сильнее моё равнодушие прорывается насквозь.

Доверяюсь абсолютно чужим людям. Меня забывают до боли родные мне создания.

- Эй, ты кто?

- Да это парень!

- Слушай, парень, ты парень или девушка?

- Он ещё не определился!

Мы с Максом оборачиваемся.

- Это они кому?

- Мне!

- Да нет. Скорее уж мне.

Идём дальше. Навстречу – три гоп-мажора:

- Смерть эмо!

- Идите на…

- Да вы чмо!

- А вы что, лучше?!

Спонтанность фраз. Сбивчивые кадры диафильмов. Про жизнь.

Всё равно никто не слушает. Всё равно всем плевать. Друг на друга. Плевать так же, как врагу на врага…

Холодный ужин.

Холодные мысли.

Холодное небо.

Атрофированные мысли. Нет, не мысли. Мозги. Тухлые, прогнившие, кое-где уже разложившиеся… Разложившиеся на  любовь, доверие и… И меня. Я как-то существую. И как-то отдельно. Странно, но я научилась физически ощущать параллели жизней людей, которые смотрят сквозь мои зрачки.

Завтра будет день?

[лирическое отступление]

Безымянные лица.

Латексные фразы.

Абсолютная деградация.

Деградация.

Деграда…

Десант извилин на асфальт. Проекция мозга на глубокое небо цвета мусоропровода.

Сатисфакция сердец… Ментально.

Кто мы? На земле – осколки неба.

Я продам свою душу за пароль от счастья.

 Только кто же будет счастлив тогда, как не моя душа? Только знаки вопроса. И многоточия. Замкнутые цепи.

А на столе валяются чёрные очки моего новоявленного солнышка – Марка… Чичулина и Руда. Ленка и Торчез. Паштет и полосатый Антон… То есть, мальчик а ля  alternated_by_life. А может и не а ля вовсе… Может, это он и есть. Кто знает.

Никто никого не знает.

Никто и ни о ком. Никогда. Ничего. Не знает.

Никогда.

Никогда.

Никогда…

Alle Dateien sind pizdec.

 

Коротоко и ясно. Такое сообщение высветилось на компе вчера. И кто остался виноват? Конечно же Брынза! Кто ещё пьёт мамины духи и ломает всё вокруг?

И всё же сегодня был мега-день.

Ещё много таких будет впереди…

Но этот начался с того, что просто вышло солнце.

Просто солнце.

Просто…

- Рамантика-а-а!

- В самалё-ё-ётах!!!

- Рамантика-а-а!

- В автомобилях!..

Целый день – день безумного треша. Лицей и Патрики, театр и ЦУМ…

- Сдерём плакат?

- Да палюбому!..

Три хрупкие девочки притащили какой-то огромный плакат, постелили посередине театра, и на него тут же уселась куча народу.

- Рамантика-а-а!

- Бля, я Фео!

- А я - Азз!! Любите нас!!!

Мы с Марком сидели и уже почти раздавали всем автографы. Ну как же, муж мой – Фео, жена его – Азз. Театр с нас валялся)) На Патриках спящую Брынзу – меня то есть – активно закопали травой и почти похоронили… Дорогу обратно я не помню вообще.

Я в принципе никогда не запоминаю дорог…

Шпаки и Костян. Люди, с которыми мы отжигали всё лето.

Марк. Мой новоявленный муж. Второй. После Игоря)

«Кровать убрать! Мусор выбросить!!!»

Пойду-ка я в мусоропровод что ли…

Всё равно мусор надо выбрасывать.

Я с вами.

Хоть у меня и не будет больше Инета. Плевать.

Когда в моей душе гуляют сквозняки. Когда я теряю себя внутри, а из осколков отражений на меня смотрят слепые глаза…

Когда слёз не остаётся. И я выхожу в дождь, отдаваясь бесчисленным струям воды…

Когда я понимаю, что всегда была одна.

А может, никогда и не было маленькой девочки, которая всегда теряла маму в бесконечной толпе людей?...

Когда я перестану существовать, появится кто-то. Кто найдёт.

Меня.

Найдёт в себе.

И тогда-то мои чувства объявят open-air, я вскроюсь от собственного несуществования, а этот кто-то…

Проживёт жизнь за меня.

И только когда я протрезвею, я пойму что…

Это я.

И я уже есть.

И была всегда.

Только немного параллельно…

Себе самой.

хЯ вернусь.х

В моих руках звёзды. В твоём горле - песок...

Четыре с половиной секунды назад его не стало.

- Ты меня… видишь?

- Да. Я чувствую тепло твоих рук.

- Ты… молчишь?

- Да.

- Как же я тогда слышу тебя?

- Ты – это я.

...А мимо проходили люди. Мимо скользила жизнь, и шесть миллиардов судеб сплетались в гигантские клубки чувств, ненависти и фальши. Они не видели, что над их головами медленно умирало небо. Над их головами небо рыдало звёздными струями, и их влага сочилась по рваным клочьям облаков вниз…

В души тех, кто ещё не разучился дышать.

- Знаешь, я так хочу найти человека, который бы меня понял…

- Ты нашла.

- Я знаю. Но я не вижу тебя.

- Да. Потому что я – это ты.

- Нет. Потому что это я тебя придумала. Тебя… Тебя нет.

…Истерики неба. Миллиарды пылинок звёзд, миллиарды разорванных сердец…

- Ты здесь?.. Дай мне… Дай мне руку! Пожалуйста!.. Слышишь?!

Ты меня слышишь?...

Ты...

Четыре с половиной секунды назад его не стало.

[абонент недоступен.навсегда]

[зачем я?]

…Четыре ещё совсем наивных взрослых ребёнка. Больше, чем дети. Меньше, чем боги. Четыре ребёнка с открытым, но подёрнутым ординарностью дней взглядом.

Огромная квартира. Десять вечера.

Порткола. Трофи. Фисташки из холодильника. И макароны с соусом из галлюциногенных грибов.

- Я вам сейчас спою песенку!

- Включите что-нибудь!

- Ну, что попадётся…

И этим четверым попадается «Вечное лето».

Музыка – на всю. Микрофоном все периодически дубасят себе по зубам, но песня тянется, и вот эти четверо уже почти рыдают. Они стоят обнявшись, они ещё совсем дети, но уже такие взрослые…

Дай мне снова стать маленьким мальчиком,

Чтобы рисовать всё, что с нами должно случиться…

Я бы рисовал, рисовал без устали

Чтобы смягчить ваши лица…

А сутки назад это был день города. Немосква, город N.

- Сморкнись!

- Не хочу.

- Почему?

- Соплей в носу не имеется.

- Ну сморкнись!

- Пф-ф-ф-ф-ф!!!

Троллейбус – в покате. Огромная жирнющая козявка плавно пикирует на поручень. Руда тут же цепляется за него и…

- Фу, что это?!!

- Сопля!

- Какая?

- МОЯ!!!

Вечное лето рисуют дети

Я не хочу быть большим

Вечное лето, я верю детям

Я не хочу быть большим.

заболела(

ещё один день, прожитый как последний

ещё одни сутки счастья

ещё одни мысли. в унисон

[to be continued ^-^]

 

В колонках играет - На моей луне

- Я нассала в помойку!!!

- ЧЕГО?!! Яна ссала в помойку?!

- Да не-ет! Я! Нассала!

- В нашу помойку?! В нашем классе?!! Там же будет вонять!..

За эти два дня лицей претерпел дикий и ужасный треш: на доске ОБЖ-шницы Кутафьи мы  гордо вывели: «Кутафья, выпей йаду!». Дылар БЗ целый день ходила в моих очках, пока к ней не подошла Феликс, наша завуч, и мы не стали втирать ей, что…

- Ольга Феликсовна, вы хотите стать эмо?

- Да, мы подарим вам значок со Спанч Бобом!

- И чёрные бусики!

В итоге под конец халявного урока в коридоре собралась кучка учителей, которых активно просвещала наша троица: я, Дылар и Галочка, супермега-имогёрл нашего лицея))

Потом был Арбат, Тверская, Продвижение, браслетик в клеточку и два Ягуара…

- Давай рыгать кто громче!

- Бе-е-е-е!...

- Фу, ты уже что ли?!

Идёт мимо дяденька.

- Ха, девчонки рыгают по Ягуару!

- Дяденька, а вы откуда узнали?

Игнор.

- Дяденька, а вы слышали?

- Бе-е-е!

- Мда. Тебя трудно не услышать.

Завоняло бомжом. Реакция:

- Фу, тут воняет бомжом.

- Каким?

- Вонючим!

И так – минут десять подряд. После трёх часов истеричного смеха у нас потекли слёзы. Как в той песенке «и я пла-а-ачу…».

На театре было запалено много знакомых лиц и незнакомых…Э-э… Пяток! Нет, значков! Нееет, пяток!

Пошли писать в ЦУМ. Дорогу обратно искали долго. Очень.

- По-моему, мы заблуди…

- Лись!

- Заблуди…

- Лись!

- Заблуди…

- ЛИСЬ!!!

Люди шараха-лись от нашей лись-крю в разные стороны. Дорога обратно была найдена успешно путём долгих и упорных воплей «МЫ ЗАБЛУДИ-ЛИСЬ-ЛИСЬ-ЛИСЬ!!!» и тыканий в спины всем подряд.

Очки мои слома-лись.

Значками мы поменя-лись.

А завтра – на курсы… Лись!

Бля)

В колонках играет - Amatory "Когда я забуду"

…Стонет по проводам бесконечность тока. Одинокий трамвай беззвучно, отрешённо воет на тусклый фонарь. Старые, до боли в изломах железа ржавые рельсы… Молчат. Лишь лысая морось беснуется по степи городских переулков…

Ещё какие-то сутки назад в этом заброшенном мирке плескалось солнце.

Двое суток назад по рельсам бренчали колёса… Как аритмично рыдали две половинки уже никогда не одного сердца. Ни одного…

Спустя вечность.

Спустя лишь вечность кто-то распахнёт окно вне этих жизней, и в город ворвётся тепло, свежесть летних ливней и запах мокрого асфальта…

Осень.

Временный пропуск в сон.

Постоянный фейс-контроль при входе в жизнь.

И множество лабиринтов, нелегально бредущих сквозь смерть…

В любовь.

Знаешь, я непременно познакомлю тебя с love-дилером.

Спустя вечность.

Ты поймёшь, как мелочна наша судьба по сравнению с судьбой нашей любви. Как несравненно проста наша любовь по сравнению с нашими привязанностями. И как близко та пустота, в которой и теряется это понимание…

Если ты поймёшь это – не будет пути обратно. Только по мосту любви. Только не по дороге в вечность.

Только не сквозь слёзы осени.

Прощай.

Это был самый лучший Виноградный День Города.

Заброшенные дворики на Патриарших, бренчащая отовсюду музыка; радужные люди на Тверской и маленький человечек Руда…

- С нами Ромочка из Диезов!

- Ну и что? Кто тут не играет в какой-нибудь группе?!!

Поели с Димкой из All4you шоколадной пасты. Побегали от ментов. Под дикое палево напокупали виндня с Крисой и раста-мальчиками из Psyhosomatikи и… Ой. Ещё какой-то группы)

- Я есть хочу.

- Вон шашлык плавает!

- О да. Лебединое мясо для нас, мажоров!

- А будка там зачем?

- Где?

- Ну вон, посередине Патриков!

- А! Там живёт злобная собака-водолаз.

- Отлично. Больше мяса – меньше голод.

…Весь день даже самые заядлые нефоры ждали только одного: выступления Бандерас. Когда на театре появились Солнце и Бузова, мы начали дико орать: «Горите в аду-у-у!!!» Дом-2 поспешно ретировался.

Часам к десяти вечера вся театральная пустилась в беснующиеся танцы: был устроен дикий слем. Пострадавших не наблюдалось. Не наблюдалось до тех пор, пока…

- Москва, встречайте! Ба-а-а-андерас!!!

…И огромная толпа ринулась, снося всё на своём пути, напрямую к сцене. Кто-то вскарабкался прямо на фонтан, мы залезли на туалеты. Какая-то бабка с дикими воплями начала мочить нас шваброй, но тут вся площадь запела:

- А на дорожке ковровой при полном параде лалалала-а-а-а!!!

На большее никого не хватило, и все стали прыгать там, куда забрались.

А потом – прыгать оттуда, куда забрались.

А потом вышли Лигалайз, и народ стал дружно распевать Говнореп вместо «Будущих мам».

Под Басту «Осень» мы танцевали медляк. Ко мне подошла какая-то девочка и сказала:

- Ты такой милый имо-мальчик! Ах!..

И мы танцевали, кружились по площади в клубах дыма непонятного происхождения…

- Смотрите, салют!

- Да!!! С днём города, Москва-а-а-а!!!

…И все люди на площади подхватывают этот крик. Залп за залпом разлетается над головой, и толпа восторженно кричит на все голоса…

А потом – в метро, в переходах – повсюду тебя обнимают и поздравляют. Как будто это твой день рождения. Хотя кто сказал, что рождение твоего города – это не рождение в нём тебя самого?)

ps. Ну вот. Мне торжественно пообещали вырубить Инет по случаю моего раздолбайства. Ла-ла-ла... Сочувствую сама себе. I'll be back ^-^

Забудь заботы

И держи трубой хвост!

Вот и весь секрет,

Живи сто лет…

Акуна-матата!!!

Итак, лето пораскинуло мозгами и приняло решение потусить на этом кусочке планетки чуть подольше. И правильно сделало, ничего не скажешь! А я…

...постараюсь сделать всё для того, чтобы ему, лету, в своей новоявленной смене жилось легко и прекрасно ;)

девочка из Кащенко

В колонках играет - choo-joy

Законы мыслей растворились в осенней мороси. Адаптация мозга. Беспомощно. Истерично. Помнишь, ты говорил, что я изменилась?

Что никогда больше не смогу быть такой, как раньше?

Ты ошибался.

Я всё такая же. Жизнь ломает людей, люди же всё списывают на жизнь… На самом деле мы просто слабые. Очень. Бесконечно.

Беспомощно.

В финальном итоге кто-то прибудет на финиш раньше. Но его там ещё никто не ждёт; трибуны пустуют. Лишь липкая тишина стекает с замерших скамеек. И вот тогда-то он задумается: а не помочь ли тому, кому он мгновенье назад поставил подножку?

- Эй, у тебя проездного нет что ли?

- Ага.

- Пойдём со мной!

Беспомощно.

Бесконечно.

…Забавный парень Джон с дредами и в тёплой кофте, в которой сидела я сама. Неизменный ВД, театр, муж, люди, лица. И сквозящий вдоль дорог осенний ветер.

«Хочу тебя завтра увидеть.»

«Нужна…»

И все номера – незнакомые. Кто? Хотя… Какая разница. Вопрос неверный.

Зачем?

Всё бесконечно.

Но не всё так беспомощно.

Есть ещё силы плыть против течения. Есть силы быть тем, кем ты действительно сможешь чего-то достичь.

Есть силы уметь быть нужным тем, кто в тебе действительно нуждается.

Завтра будет новый день.

Завтра над столицей разгоняют облака…

ps=>>

today

…Эти двое встретились совершенно случайно. У старого моста через реку, в которую ночами плачут звёздные дожди.

В тот день было лето.

Пока ещё было.

«Найдя того человека, которого ты так долго ждал…»

- Знаешь, у меня такое чувство, будто…

- Будто меня нет?

- Да. Ты есть только потому, что нужна. Нужна мне сейчас.

- Да. И так страшно сделать шаг в темноту. Обернуться – а тебя уже не будет…

«…ты понимаешь, что приходится с ним расставаться.»

Они встретились снова.

На краю света. Вне граней сознания, за горизонтом миров. Под стеной проливного дождя.

«И вроде бы ты знаешь о нём всё…»

- Ты тоже ненавидишь платить за километры?

- Ага. Значит так: ты пролезаешь, я перепрыгиваю!

Беспалево. Дерзкий взгляд на тётеньку в синем, и вот уже они сидят на полу в душном тамбуре электрички.

Москва.

«…А на самом деле ты знаешь лишь малую часть его огромной жизни…»

- И тогда мы поставили парту на парту, сверху взгромоздился стул, а на стул уселся я. В шапке-ушанке. В левой руке – швабра, в правой – череп. «Аз есмь царь!» - пафосно изрёк я…

- И за это тебя собирались выгнать?

- Ты что! Как бы мой 10 «Б» без меня продержался?

- Стоп. Ты тоже учишься в 10-м «Б»?

- Учился. Теперь…

- В 11-ом. И сидишь на третьей парте.

- Ага.

- Ряд у стены.

-  Ага.

- Но сидишь у  прохода.

- Ага. И приклеиваю тонны жвачки под парту. Подожди, откуда ты знаешь, ГДЕ я сижу?!!

- Просто я такая же, как ты. И тоже сижу там же. Ну, это только в нашем кабинете.

- Истории?

- Ага. Истории.

«…И может быть мы никогда больше не встретимся…»

- А ты любишь кефир?

Они только что оторвались от ментов и до невозможности довольные собой топали с банками Ягуара по Арбату.

- Фу! Ненавижу.

- Так и знала. Кисель тоже?

- Ага. И ещё я никогда никого не записываю в телефон по именам.

- Ты у меня – alter emo.

- А ты – emo girl…

- А может, всё проще? Альтер… Эго?

- Эй! Хватит читать мои мысли!

«…ты навсегда останешься в моей душе и моём сердце. Маленьким милым человечком.»

- Может, ну его, этот эмо-фест?

- Затеряемся в огромном облаке пыли под названием Москва?

- Ага. В западне бесконечной петли…

В тот день они облазили всё, что можно было. И всё, что нельзя. За последнее – нарвались на ментов ещё раз.

- Проскочим?

- Палево!..

- Я вижу. Погнали!!!

Они ползали по рельсам сквозь дороги, уходящие вникуда. И из ниоткуда появившись вдруг на платформе до ужаса перепугали нервных припадочных бабулек.

«…И может быть мы никогда больше не погуляем по дороге, где так сложно разойтись в разные стороны…»

- Только не эта дорога!

- Она мне тоже снится?

- Ага! И грязь эта тоже нам снится, чувак.

- Ты снова думаешь…

- Как и ты. Я знаю.

Мост. Сломанная игрушка в воде. И дождь. Двое лежат поперёк мокрых досок.

И плачут.

- Ты уверен, что ты всё же есть?

- Не уверен.

- А мост есть?

- Не уверен. Но пока он нам нужен…

- Он есть.

- И мы на нём лежим!

- Да неужели?

…И смеются.

«…И не посидим на нашем дереве возле воды…»

- Смотри, оно уходит прямо вглубь!

- Это его отражение…

- Или тень?

А мимо проплывают лодки. Вверх и вниз по течению. Те двое говорят и говорят, а река уносит жёлтые кленовые листья куда-то вдаль…

«Больно писать это.»

Их последний день лета.

Потом каждый войдёт в свой 11ый «Б», в свой кабинет истории на своём 4ом этаже. Сядет за свою парту у прохода на свой ряд у стены…

В разных городах.

А пока…

- Посуда бъётся на счастье!!!

- Колбаса, понесла-а-ась!

- Заряд сыра… Полете-е-ел!

- О, оливье. Оли… Оливье-е-е-е!!!- Только кексы не вздумайте выбрасы… Нет!!!

- Война кексами, да!!!

«…Но увы, нам приходится прощаться.Прошу лишь об одном…»

- Завтра я приду сюда. Сяду на наше дерево и пойму, что…

- Это был сон?

- Да. И тебя нет на самом деле.

- И тебя. Тоже нет.

- Но мы были…

- Друг для друга просто сном.

- И знаешь что? Всё же лето идёт не три месяца. Лето – всего лишь неделя.

- Да. А 16 лет – это так мало для жизни.

- И так много для любви…

«Помни и ты меня.»

p.s. На следующий день они встретились.

 Совершенно случайно.

 Как и в начале.

 

Как и всегда.

В колонках играет - Психея "Недотрога"

Плачь. Никто никогда не услышит тебя.

Кричи. Никто никогда не утрёт твоих слёз…

- Как могут настолько разные люди уживаться под таким… одинаковым небо?

- Как-то могут. А небо… Небо стерпит всё.

Что-то есть здесь. Что-то есть такое милое и до боли родное в мелодии утреннего дождя.

Поцелуи капель с холодными крышами…

Рождение маленьких пузырьков на лужах…

Облака, барахтающиеся во влажном небе…

Щетина ветхого асфальта во дворе…

Аптека на другом конце двора с поблёкшими окнами витрины…

Йогурт. Вишнёвый. Не люблю я йогурты. Но есть-то хочется.

Прощай… Прощай, лето. Прости за всё.                                   my sister. so sunny...         

Прости только ты, моё второе «я».                                             

Тебе досталось больше всех. А небо…

Небо стерпит всё.