Мы сотканы с тобой из разных нитей.
У нас с тобой две разные мечты.
Но, если я тебе не буду сниться,
вздохну я там, где сонно дышишь ты.

Тягуче небо марта, липнет к векам.
Закрой глаза и слушай эту ночь:
Она, переговариваясь с ветром,
Упрашивает: «Только не пророчь!
Играй мотивчик старенький на флейте,
с дождями бегай на-пе-ре-гон-ки.
Но только не пророчь скупого лета
с густыми ароматами тоски».

Мы сотканы с тобой из разных строчек.
Там наши, может, встретятся слова,
где ветры что-то нежное лопочут,
где ночи прячут звёзды в рукава
бессонницы- воинствующей дамы.
Вздыхаю там, где сонно дышишь ты,
и глажу подбородок твой упрямый.
А с ветром спорит ночь до хрипоты.

© Copyright: Лара Мишанова, 2015
Свидетельство о публикации №115032605608