Совсем стара...Куда теперь ей деться? В дом престарелых?- Со стыда сгорит! Трех сыновей растившая под сердцем, С таким теплом о каждом говорит. Пора и к сыновьям, куда же боле, А там уж, как рассудит бог... Идет старушка в город , через пожни , С мешком сушеных ягод и грибов. Сперва к меньшему:"Как там самый малый? С пеленок хвор был... Бросил бы курить.. " На встречу ей раскинул руки: "Мама!!!!" И двери не успели затворить. Как рад ей сын! Черпнул малины горстью, Сажает на тахту, спихнув кота, Поит он чаем дорогую гостью, А по утру: "Теперь то , мать, куда?" С одышкой, в гору , к среднему старуха... И вот уж перед ней знакомый дом. "Останься ма...." И не хватило духа, а к горлу подступил обиды ком. И встала сватья на посту у зыбки, И гостья - мать слезу превозмогла... Сноха на кухне, не гася улыбки, Отрезала в дорогу пирога. И с мягким, липким пирогом в кармане На станцию, и дальний взят билет... И по утру ее в густом тумане, Среди немых камней застал рассвет. Вот и нашла хоромину сыновью. Так что ж он не зовет её домой, И не целует родинку над бровью, И не берет на радостях гармонь??? Под обелиском старший... Рад ли маме? Сползает влажный на глаза платок, Руками обняла холодный камень, И вырвалось: "Возьми меня, сынок!!!" Совсем стара, куда ж теперь ей деться? В дом престарелых? Со стыда сгорит... Трех сыновей носившая под сердцем, С таким теплом о каждом говорит

" дедааа погодии...".

Татьяна Шумейкина

Последнее стихотворение Леонида Филатова

Великолепный актер Леонид Филатов перед смертью подолгу лежал в больнице. После тяжёлой операции он мог сразу умереть, но продержался еще несколько лет - возможно, благодаря своей любимой внучке Оле, о которой на больничной койке написал такое светлое стихотворение:

Тот клятый год уж много лет,
я иногда сползал с больничной койки.
Сгребал свои обломки и осколки
и свой реконструировал скелет.

И крал себя у чутких медсестёр,
ноздрями чуя острый запах воли,
я убегал к двухлетней внучке Оле туда,
на жизнью пахнущий простор.

Мы с Олей отправлялись в детский парк,
садились на любимые качели,
глушили сок, мороженное ели,
глазели на гуляющих собак.

Аттракционов было пруд пруди,
но день сгорал и солнце остывало
И Оля уставала, отставала
и тихо ныла, деда погоди.

Оставив день воскресный позади,
я возвращался в стен больничных гости,
но и в палате слышал Олин голос,
дай руку деда, деда погоди...

И я годил, годил сколь было сил,
а на соседних койках не годили,
хирели, сохли, чахли, уходили,
никто их погодить не попросил.

Когда я чую жжение в груди,
я вижу как с другого края поля
ко мне несётся маленькая Оля
с истошным криком: " дедааа погодии..."

И я гожу, я всё ещё гожу
и кажется стерплю любую муку,
пока ту крохотную руку
в своей измученной руке ещё держу.

Ні жінки, ні хати тієї нема,

Старі лиш валяються капці,
Та вітер зі степу несе у лиман
Осіннє насіння акацій.

Та згорблена стежка в глухій кропиві
Показує небо по зорях,
Самі доглядаються груші криві,
Промерзлі калюжі прозорять.

Порипує думу присохлу свою
Потріскана корба кринична,
Та зиркає в двір з дерези-повію
Сім’я молоденька лисича.

Із ферми несуть корови на рогах
Бідони й цистерни молочні,
І пісню про жінку в дощах і снігах
Співають коров’ячі очі.

1981

Микола Вінграновський

Ил.: Баскаков Николай Николаевич «Доярки» 1962

·

Я видел пьяниц с мудрыми глазами
И падших женщин с ликом чистоты.
Я знаю сильных, что взахлёб рыдали
И слабых, что несут кресты.

Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь
Где узором по полю молитвы
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь
И потом от души подарю!
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь.
Чтоб связать тебе жизнь,
Я тайком распускаю свою.

Валентина Беляева

ДВА СТИХОТВОРЕНИЯ.
***
Продавалась душа -
за неё попросили немного.
Продавалась любовь -
прикупили за ломанный грош.
Продавалась мечта -
ценник резали снова и снова...
Нарасхват уходила
только милая сладкая ложь

Я кругом и навечно виноват перед теми,
С кем сегодня встречаться я почел бы за честь.
И хотя мы живыми до конца долетели,
Жжет нас память и мучает совесть - у кого? У кого она есть.

Кто-то скупо и четко отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой, как бетон полосы.
И на ней - кто разбился, кто - взлетел навсегда...
Ну а я приземлился, а я приземлился - вот какая беда. 

* * *
Страшні слова, коли вони мовчать, 
коли вони зненацька причаїлись, 
коли не знаєш, з чого їх почать, 
бо всі слова були уже чиїмись. 

Хтось ними плакав, мучивсь, болів, 
із них почав і ними ж і завершив. 
Людей мільярди і мільярди слів, 
а ти їх маєш вимовити вперше! 

Все повторялось: і краса, й потворність. 
Усе було: асфальти й спориші. 
Поезія - це завжди неповторність, 
якийсь безсмертний дотик до душі.

Ліна Костенко

Художник Олексій Зайцев. Поле маків 2008 р.

Пошли, Господь, Свою отраду...

Пошли, Господь, Свою отраду

 Тому, кто в летний жар и зной

 Как бедный нищий мимо саду

 Бредет по жаркой мостовой;

Кто смотрит вскользь через ограду

 На тень деревьев, злак долин,

 На недоступную прохладу

 Роскошных, светлых луговин.

Не для него гостеприимной

 Деревья сенью разрослись,

 Не для него, как облак дымный,

 Фонтан на воздухе повис.

Лазурный грот, как из тумана,

 Напрасно взор его манит,

 И пыль росистая фонтана

 Главы его не освежит.

Пошли, Господь, Свою отраду

 Тому, кто жизненной тропой

 Как бедный нищий мимо саду

 Бредет по знойной мостовой.

Федор Тютчев
 

ЗАВЕЩАНИЕ МАТЕРИ

Сын мой! С тобою я скоро расстанусь.

Пришел мой черед, ухожу.

Туда, где неведомы грусть и усталость,

Где Богу возносят хвалу.

Где нету тревоги, болезни, печали;

Уже на пороге стою.

 Послушай, мой сын, что тебе завещаю,

Исполни же просьбу мою:

Одень меня просто, без долгого сбора,

И гробик попроще найди,

Чтеца призови, и пусть после канона

По мне прочитает псалмы.

Богатых поминок с застольем не надо,

Как принято делать везде.

Лишь гордости это греховной в усладу,

Но нет покоя в душе.

Свези меня в церковь без светского пенья,

Запомни, что я говорю:

Пускай хоть недолго – до погребенья –

Побуду лицом к алтарю

Поставь на могилу мне крест деревянный,

От всех избавляет он бед.

А мрамор, гранит – словно груз окаянный –

Усопшему в тягость и вред.

Вином поминать меня, сын мой, не станешь!

Про это прошу не забыть.

Ведь этим лишь душу мою ты поранишь,

А лучше – и вовсе не пить!

В годину по мне закажи ты обедню,

Поставь у Распятья свечу,

Подай, сколько можешь по милости, бедным –

Все это тебе по плечу.

А если вдруг сердце забьется тревогой,

Ко мне на могилку приди.

И преподобного Серафима

Правило тихо прочти...

Господь Милосердный пошлет утешенье,

От бед – в покаянии дверь,

Проси у Него и у ближних прощенья,

Молися, надейся и верь.     

 Прот.Валентин Мордасов (1918-1998),

п.Камно.

 опубликовано в «Вера»-«Эском» Христианской газете Севера России.

Отец

Есть слово-образ, слово-образец,

 И это слово чистое: «Отец».

 Есть слово-храм, возвышенный венец,

 И это слово вечное: «Отец».

 Есть слово-дом и крыша, и боец,

 И это слово прочное: «Отец».

 Есть слово-сердце, нежность, наконец,

 Есть слово-слезы, это мой Отец.

 Истерзан он, поруган и убит,

 Но не забыт, ни разу не забыт.

 Для всех сиротских, плачущих сердец

 Есть слово — облегчение: Отец.

ПИСЬМО К БОГУ

Послушай, Бог... Еще ни разу в жизни
с Тобой не говорил я, но сегодня
мне хочется приветствовать Тебя.
Ты знаешь, с детских лет мне говорили,
что нет Тебя. И я, дурак, поверил.

Твоих я никогда не созерцал творений.
И вот сегодня ночью я смотрел
из кратера, что выбила граната,
на небо звездное, что было надо мной.
Я понял вдруг, любуясь мирозданьем,
каким жестоким может быть обман.

Не знаю, Боже, дашь ли Ты мне руку,
но я Тебе скажу, и Ты меня поймешь:
не странно ль, что средь ужасающего ада
мне вдруг открылся свет и я узнал Тебя?
А кроме этого мне нечего сказать,
вот только, что я рад, что я Тебя узнал.

На полночь мы назначены в атаку,
Но мне не страшно: Ты на нас глядишь...
Сигнал. Ну что ж? Я должен отправляться.
Мне было хорошо с Тобой.
Еще хочу сказать, что, как Ты знаешь, битва будет злая,
и, может, ночью же к Тебе я постучусь.

И вот, хоть до сих пор Тебе я не был другом,
позволишь ли Ты мне войти, когда приду?
Но, кажется, я плачу. Боже мой, Ты видишь,
со мной случилось то, что нынче я прозрел.
Прощай, мой Бог, иду. И вряд ли уж вернусь.
Как странно, но теперь я смерти не боюсь.

(из  сборника  «Свет  и  жизнь», Брюссель, 1990 г.)

По другому источнику: найдено в шинели Александра Зацепы, погибшего на фронте в 1944 году

Наш век

Не плоть, а дух растлился в наши дни,
И человек отчаянно тоскует...
Он к свету рвется из ночной тени
И, свет обретши, ропщет и бунтует.

Безверием палим и иссушен,
Невыносимое он днесь выносит…
И сознает свою погибель он
И жаждет веры… но о ней не просит.

Не скажет ввек с молитвой и слезой,
Как ни скорбит пред замкнутою дверью:
«Впусти меня! — Я верю, Боже мой!
Приди на помощь моему неверью!..»

10 июня 1851 г.

Ф.И. Тютчев

Шел Господь пытать людей в любови,
Выходил он нищим на кулижку.
Старый дед на пне сухом в дуброве,
Жамкал деснами зачерствелую пышку.

Увидал дед нищего дорогой,
На тропинке, с клюшкою железной,
И подумал: "Вишь, какой убогой,-
Знать, от голода качается, болезный".

Подошел Господь, скрывая скорбь и муку:
Видно, мол, сердца их не разбудишь...
И сказал старик, протягивая руку:
"На, пожуй... маленько крепче будешь".

Сергей Есенин стихи

ПИСЬМО МАТЕРИ

Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто xодишь на дорогу
В старомодном ветxом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.

я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечалось,
Не волнуй того, что не сбылось,-
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не xоди так часто на дорогу
В старомодном ветxом шушуне.

Сергей Есенин

Ил.: http://www.znyata.com/images/stories/interview/nehajchik/nehajchik6.jpg