Имеют ли чувства какой-нибудь цвет,
Когда они в душах кипят и зреют?
Не знаю, смешно это или нет,
Но часто мне кажется, что имеют.

Когда засмеются в душе подчас
Трели, по-вешнему соловьиные,
От дружеской встречи, улыбок, фраз,
То чувства, наверно, пылают в нас
Небесного цвета: синие-синие.

А если вдруг ревность сощурит взгляд
Иль гнев опалит грозовым рассветом,
То чувства, наверное, в нас горят
Цветом пожара - багряным цветом.

Когда ж захлестнет тебя вдруг тоска,
Да так, что вздохнуть невозможно даже,
Тоска эта будет, как дым, горька,
А цветом темная, словно сажа.

Если же сердце хмельным-хмельно,
Счастье, какое ж оно, какое?
Мне кажется, счастье как луч. Оно
Жаркое, солнечно-золотое!

Назвать даже попросту не берусь
Все их - от ласки до горьких встрясок.
Наверное, сколько на свете чувств,
Столько цветов на земле и красок.

Судьба моя! Нам ли с тобой не знать,
Что я под вьюгами не шатаюсь.
Ты можешь любые мне чувства дать,
Я все их готов, не моргнув, принять
И даже черных не испугаюсь.

Но если ты даже и повелишь,
Одно, хоть убей, я отвергну! Это
Чувства, крохотные, как мышь,
Ничтожно-серого цвета!


Эдуард Асадов

Непреодолимый холод...
Кажется, дохнешь- и пар!
Ты глазами только молод,
сердцем ты, наверно, стар.

Ты давно живешь в покое...
Что ж, и это благодать!
Ты не помнишь, что такое,
что такое значит ждать!

Как сидеть, сцепивши руки,
боль стараясь побороть...
Ты забыл уже, как звуки
могут жечься и колоть...

Звон дверных стеклянных створок,
чей-то близящийся шаг,
каждый шелест, каждый шорох
громом рушится в ушах!

Ждешь- и ни конца, ни края
дню пустому не видать...
Пусть не я, пускай другая
так тебя заставит ждать!


Вероника Тушнова

Ах, Золушка, не бегай по балам,
И не теряй там туфелек хрустальных.
Ведь принц не заболеет от отчаянья
И быстренько найдет замену нам.
А наши принцы рождены – тоскою,
И лишь с тоской они от нас уйдут.
Ведь только в детстве, вьюжною зимою
Нам принцы сами руку подают,
Чтобы потом – отнять…
Кричи, кляни,
Встань на колени, умоляй – напрасно.
Твой Принц, твой бог останется бесстрастным
И лишь обронит:
«Не люблю. Прости».
Поэзия! Любовь!
Все ложь, ложь, ложь!
Их нет, раз ты не понял, не заметил.
А если так, то чувства все – на ветер,
Саму себя – по ветру, в воду, в пепел,
В чужие руки то, что бережешь…
А что беречь?
Летящую крылатость?
Иль неуменье, нежеланье жить?
Сиянье глаз?
Иль грубую внезапность
Холодных губ чужих, которые забыть
Нельзя.
Их не утопишь. В чем попало.
И платим мы душой за чистоту,
За то, что сердце лжи не угадало,
Что мы уходим – в смерть, а не в мечту….


Светлана Бестужева-Лада

А приду я непрошеным гостем,
Обсудить ускользающий смысл,
Как нам в царстве расчета и злости
Сохранить устремление ввысь…

Как нам выжить в блокаде абсурдом
И в агрессию к миру не впасть;
Как понять, почему неподсудны,
Кто, воруя, использует власть.

Разгадать, почему столько грязи
Наши СМИ на народ натрясли;
Почему нет логических связей
У историков «дикой» Руси.

Почему вся история лжива
И скрывает величье Славян;
Почему гиблый Запад спесиво
Запевает нам трель соловья...

Низвержением рабских канонов,
В тех строках, где пульсирует жизнь -
Я приду! Я прорвусь сквозь заслоны!
Только ты, мой читатель, дождись!


Владимир Верхонин

Она ко мне пылала страстью,
Она была душой моей,
И было самым высшим счастьем
Дышать одним дыханьем с ней

И утопать в её объятьях,
На время обо всём забыв…
Словно вулкан, взорвусь опять я,
Исторгнет пламя к небу взрыв,

И потечёт потоком лавы
Энергий сила в океан
Любви бушующей – без права
На память о душевных ран

Зияющих на сердце шрамах. –
Зачем и что? – О, как мелки
Все эти крохи! – Пошлым хламом
Легли на мыслей чердаки,

Ушли в глубокие подвалы,
Растаяв в тьме небытия:
«Люблю,» - она мне прошептала,
«И я люблю» - ответил я.

Мы оба были, словно дети,
Спокойно-счастливы всерьёз,
Купаясь в бесконечном свете
И в лепестках нежнейших роз…


Буслова Светлана