Страшно от того, что один...
Зябко, от дождя за окном
В памяти так много картин,
На которых еще вдвоём...

Холодно. Закрою глаза,
Затянусь посильней
И опять визжат тормоза.
Без нее... но всегда лишь с ней.

Я ловлю каждый светлый миг,
Пара слов в твоем смс,
Если долго их нет - я сник,
Если вспомнила - я воскрес!

Электронные послания долетают очень быстро,
Нипочём им расстояния и преград почти что нет.
Но как всё-таки охота получать простые письма,
Где на клетчатой бумаге от души остался след.

Буквы там по строчкам пляшут, они будто бы живые,
И удастся рассмотреть мне в каждой что-то от тебя.
Все изгибы их знакомы, как и ты - они родные,
Ты как будто бы прислала вместе с листиком себя.

Напиши мне, любимая, ночью бессонной
Всё, что Богом положено у тебя на душе,
Только строк не вычёркивай, не пытайся быть скромной.
Наши письма, как исповедь: кто любим, тот блажен.

Напиши мне, любимая, если торопишься
Или очень спать хочется, то хотя б три строки.
Знаешь, письма - нам лучшее средство от одиночества,
Те, что не напечатаны, а от теплой руки.

Ты свой лист осторожненько пополам сложила,
Ровные половинки две – они, как мы, близки,
Помолилась и бережно в ящик положила,
Попросив в душе ангела: «Донеси, помоги!»

Напиши мне, любимая, если торопишься
Или очень спать хочется, то хотя б три строки.
Знаешь, письма - нам лучшее средство от одиночества,
Те, что не напечатаны, а от теплой руки.

Друзья мои! Сегодня выходной день, 12 04.09. Работы мало и я решился рассказать вам о том, что так долго тревожит меня, а возможно и кого то из вас.
Каждый творческий человек знает состояние, когда ты «где-то там», когда твоя оболочка вроде бы тут, в той же комнате, где была, а тебя самого нет (всей душой, мыслями, каждой клеточкой ты там, где рождается данная тобой чему-то жизнь). Это то состояние, ради которого живет любой творческий человек, и как же больно, когда в «мастерскую» заходит кто-то из друзей, родни, коллег и отрывает тебя, выводя оттуда в "здесь".
И сейчас…
И чаще всего они говорят то, без чего я бы мог обойтись, то, что, по сути, ни мне, ни им не важно. Ну, скажите: когда вы там, в том состоянии, и вам хорошо, вы его ждали, для вас имеет значение, что Лукашенко кому-то перекрыл газ или с кем развелась Голливудская актриса? Думаю, что навряд ли…
Я добрый человек, но в тот момент, когда меня выдергивают из моего мира, причем из-за пустяка, я отношусь к этим людям, как к убийцам. Они убивают то произведение, которое могло бы родиться и нести свет, тепло, грусть, радость, могло жить!
И больно, когда не сознавая этого, они говорят: «Да я на секунду! Ты послушай, что там в Омске, и пиши дальше…» Бред! Я же не картофель чищу…Вернуться в то состояние очень сложно, а чаще всего попросту невозможно.
Могу предусмотрительно отключить компьютер, телефон, а вот с теми, кто физически вокруг, сложнее…Никак не найду выключатель.
Люди! Призываю вас: если вы видите человека, который уединился и явно не нуждается сейчас в том, чтобы его тревожили, просто оставьте его в покое на несколько минут. Он сам к вам придет.
Я прошу, не убивайте то, что хочет появиться на свет. Вы не в праве делать это.

на душе паршиво, но публика должна думать, что я счастлив. Проблем у них хватает своих, они пришли сюда, чтоб забыться, и как бы не было тебе фигово, ты на сцене, чтобы им было хорошо. Даже если ты решил играть сегодня грустного Клоуна, то играй его с шармом. Ты не вправе грузить тех, кто ждет от тебя позитив, заряда бодрости, кто ищет в тебе жизнь...Играй, живи,пари. Ты сделаешь это сегодня. Все плохое осталось в гримерке...

Давай с тобою соберём листы
И сложим вместе не спеша гербарий,
Чтоб зимними ночами у плиты,
Смотря на газ горящий, вспоминали:
Вот этот теплый вечер сентября
И плащ мой на плечах у вас от стужи…
И пусть холодной ночью января,
Нас греет мысль: "Я всё ж кому-то нужен

Любовь мы часто путаем с привычкой,
Со страстью или чем-нибудь ещё.
Живём не с теми - ради лишь приличия,
Но по ночам мы вновь зовём её.

Любовь мы заменяем суррогатом
И глушим боль утраты коньяком.
Но в редкий миг прекрасного заката
Мы рядом с ней не помним ни о чем.

А мне все более нравится гроза -
Она свободна, нет ей преграды.
Пусть громом отвечают небеса -
Гроза, всегда сверкает, где ей надо.
И свет ее мне озарит лицо,
Да, бледное, но все еще живое.
Я вновь средь ночи выйду на крыльцо,
Чтоб по душам поговорить с грозою.

А на улице дождь,
Словно траур,
- молчалив,-
Просто катятся слёзы из глаз...
Да, Бог каждому дал право выбора -
Влево иль вправо,-
Только жаль, этот выбор
Не всегда совпадает у нас...
Дождь идёт, монотонно смывая что было,
Не щадя ничего, и похоже, что выбора нет...
А я жду, чтоб пришла, заклиниванием его победила -
Из-за туч и из глаз пусть прольется живительный свет!

Хочу чтоб день был лишь очередным,
Куплет удачным, крайнею строка.
Господь, позволь лишь ей последней быть
Той женщине, что так мне дорога.
Я суеверен . Господи, прости.
Всё чаще я молюсь не за себя,
О тех двоих, что возвратили мне
Желание жить и Веру ,Бог, в Тебя.

И пусть наш дом не посещает тишина,
Всегда его обходят ссоры, грусть.
А та что так любима и важна
Мне пред тобой, Господь, женою станет пусть.

Позволь увидеть взрослой нашу дочь.
Открой ,Бог, для нее Любовь и Свет.
Я Верю, все сумеем превозмочь,
Аминь, пою – Других слов просто нет.

Аминь

живу а значит не могу не писать
а коль дан дар то приступление молчать.
тут стихи проза и просто мысли