Было лето не впрок – слишком жарко и душно,
Быстро выцвело небо под цвет облаков,
Впрочем, мне без тебя лето даром не нужно –
Ни душистых садов, ни во ржи васильков…
Я в прогнозы ста дней ни на шаг не вписался -
Дверь держал на замке… не пустил на порог…
Но в ладонях моих почему-то остался
Белоснежно - пушистый тополиный “снежок”.
Я дождался дождей – проливных и холодных,
Чтобы плыть в этой влажности как по реке…
Словно пёс в пёстрой стае собак беспризорных
Я мечтал об одном – о хозяйской руке.
Только осенью вряд ли случается чудо –
Осень, в общем-то, тоже чему-то итог…
Но зато я теперь никогда не забуду
Как кружил надо мною кленовый листок.
А зима рассыпала безмолвные бели,
Укрывая по пальцы ветви спящих берёз…
Что же эти метели мне, уснувшему, пели,
Если швы на подушке промокли от слёз?
Я под утро царапал запястья о льдинки,
И ловил языком липкий след на руках,
А на город весь день опускались снежинки,
Чтобы таять на чьих-то горячих губах…
И опять круг замкнулся звенящей весною,
Где снегам не спастись, холода – не вернуть,
Где сиреневый запах шептался с листвою,
И под трель соловья невозможно уснуть.
Я не звал этот май, эти ранние зори,
Мне зрачок обжигал тонкий луч золотой,
Но как можно с весной быть пожизненно в ссоре,
Если радуга в небе, и пахнет грозой?
Может, был я неправ и не понял простое?
…этот листик, …и пух… и снежинка в окне –
Где-то билось сердечко твоё дорогое,
И ты думала тоже весь год обо мне…
Сказоч-Ник