Прошла пора стихописанья -
Пера из рук ума питанья.
Сума с ума вне расписанья
Сошла в подарок мне с небес.
Сошла расписанною торбой
Я с нею, как верблюд двугорбый,
Многозначительный и гордый
Несу свой груз наперевес.
И мне барханы, будто рифы,
Сквозят из дыр былые рифмы
И тащат их нахалы-грифы
И даже в след мне не плюют.
Наверно, помнят: я - верблюд!
Теперь поклонники - не люд -
Мне из половника не льют
Медоточивые елеи...
Да разве ими что-то склеишь?
Не то, чтоб то, чего лелеешь,
Как флаг, потрёпанный на рее,
Потёртый фолиант - мой труд.
Мне годы склеить не дают.
Я сам расклеен до развала.
И вдаль сума меня позвала,
Туда, где, может, подают
За мой когда-то нужный труд,
Чтобы судьба моя не знала
Мой пункт последнего привала.
Пусть тучи с неба звёзды льют
На мой, моих стихов приют,
Где Муза тихо "доживала".

© Copyright: Петр Чухлебов, 2012
Свидетельство о публикации №112042010186