Исток мой бдизится к итогу.
Не то, чтоб вовсе пересох,
И я пока ещё... живой,
И собираюсь вновь в дорогу.

Маршрут же к новому Походу
Теперь трудней мне проложить:
Успел я кое-где пожить,
Побыть, проехать, пережить,
Пройти. И вновь - в огонь и воду.

А где исток того НАЧАЛА,
Что называется моим?
Изба, что в качестве причала
Меня отчалила? Гоним
Судьбой и ветром не попутным
И теми, кто меня беспутным
Однажды навсегда нарёк,
Как тот, забытый уж , царёк.
Когда во мне так всё кричало?
И это всё -- моё начало?

В себе копаться? А к чему?
Найдётся доброхот с лопатой:
Или отпущенник с ломпадой,
Те, от которых стой иль падай,
Иль лучше ноги протянуть?

Не квас, не бощ и не арбуз
Найдётся тяжелее груз,
Что тянет к милому порогу--
И он растёт всё понемногу
И даже быстро иногда
В иное лето , иль года --
То груз утрат мне милых лиц,
В партийке будто шахмат блиц.
Все ждут, когда паду я ниц,
Всплакну, пощады попрошу...

Мечту лелеете, друзья,
Скажу я вам, конечно, зря.

И это - всё! Вернусь в начало.
Понятно, в чём мои НАЧАЛА?!


© Copyright: Петр Чухлебов, 2011
Свидетельство о публикации №11109144473