(и еще 120172 записям на сайте сопоставлена такая метка)
Другие метки пользователя ↓
Max Payne alter ego alter ego (kell) anime battletech blades gunsandammo icq now qip wallpaper warhammer 40.000 Музыкальное Рабочее. аниме асечное велосипедное город заметки заметки ка полях заметки на полях зацепило клип метки минутное музыка мысли мысль накатило настроени настроение неадекватность ностальгия отпуск-2015 ощущения память паноптикум уродов понравилось почта работа рабочее состояние страйк страйкбол таможня творчество тесты факап фильм черновики
Фото |
Дневник |
_3ak "Здесь я живу" (с)
hearing_the_wind за ссылку :)
|
Метки: город |
Городские зарисовки. |
Дневник |
|
Метки: заметки на полях город |
Всё-таки... |
Дневник |
|
Метки: город |
Старые записи |
Дневник |
... Я сижу на крыше. Я не один, со мной моя верная спутница - чуть помятая пачка сигарет. Она уже опустошена на две трети, но я продолжаю курить, не заботясь о том, сколько сигарет останется на завтра.
Я смотрю на город вокруг меня. Прекрасный город, раньше он был чист и зелен, по его улицам раскатывали автомобили, ходили изящно одетые пешеходы, в его садах радостно смеялись дети и тайком целовались влюбленные.
Сейчас этот город - не более чем горящие руины.
Я уже успел забыть его название, равно как и название планеты, на которую мы высадились. Я знаю только причину высадки: ''Неповиновение''. Причину и методы наведения порядка...
Я спокоен. Я знаю, что больше никто не выстрелит из-за угла, не кинет в спину нож, не швырнет под ноги самодельную бомбу. Этого не будет, потому что мы истребили практически все население. Стариков, мужчин, женщин, детей - всех.
Я опускаю глаза на свои руки, с зажатой в пальцах сигаретой. Мои руки затянуты в отличные кожаные штурмовые перчатки, уже порядком изношенные, но тем не менее всё ещё хорошие. Руки не дрожат - они и не должны дрожать, ведь они - инструмент снайпера, такой же инструмент, как и винтовка. Такие же смертельно опасные...
Моя винтовка лежит рядом. Я с любовью посмотрел на неё. Мы с ней сегодня отлично поработали! Столько противников увидели мир иной с нашей помощью...
Один получил пулю в голову и натурально пораскинул мозгами. Ещё один пытался пересечь мой сектор огня и был наказан пулей в грудь. Следующий словил мой свинцовый подарок прямо сердцем и умер мгновенно. И таких выстрелов было много...
Особо мне запомнился молодой паренек, который пытался поднять за собой в атаку залегших горожан. Я хотел проучить и его, и остальных: тяжелая пуля раздробила ему коленную чашечку. Он пытался уползти назад, за баррикады, ноя уже держал его голову в нитях перекрестья.
В последний момент он дернул головой, и пуля попала ему в горло.
С почти четырехсотметровового расстояния я внимательно наблюдал за его недолгой агонией. Он корчился на асфальте мостовой, щедро обагривая все вокруг своей кровью, он скреб этот асфальт руками, словно пытаясь вырыть себе могилу.
Хоть нас и разделяло много метров, я ясно представил себе его хрипы, свист и бульканье крови, которая била фонтаном из его пробитого, развороченного пулей горла. Я беззвучно смотрел на то, как он умирает. Он умер не от огромной кровопотери, а из-за того, что он просто захлебнулся своей собственной кровью...
Когда мы шли по улицам, выискивая своих убитых и раненых, то я спиной чувствовал прикованные к нам взгляды детей. Взгляды, полные ненависти. Эти дети и будут нас убивать, всех, до последнего. И дети их детей будут охотиться за нами и за нашими детьми. И так будет бесконечно...
Я поднял голову и понял одну простую вещь: мы не инквизиторы, не каратели, даже не палачи. Мы - убийцы. Безумные фанатичные мясники, для которых жизнь человека не стоит ничего. Для которых убийство - это что-то совершенно простое, обыденное, привычное.
Я закрыл глаза и вдруг увидел лицо. Это было изящное женское лицо. Лицо той, которая меня любила и ждала. Меня, кто был в крови по самую маковку головы!
Я никогда наверное не смогу этого понять. Знать о том, что я убийца, и любить меня? Ждать и молиться, чтобы я вернулся целым и невредимым? Зная кто я, как я живу, и что я виртуозно умею делать? Парадокс...
А ведь она знает, что я привык к виду крови, к виду разлагающихся, горящих и раздавленных трупов. Ко вкусу чужой крови на своих губах. И она знает, что это все мне даже нравится...
И она продолжает меня любить. А я продолжаю себя ненавидеть. Ненавидеть за то, что я больше ничего не могу делать, только убивать. Я был рожден и взращен для войны, и без войны я подохну. Я ненавижу себя. И её я тоже ненавижу... и люблю больше своей поганой жизни...
...Я открыл глаза. Я сидел на своем балконе, вокруг была ночь, а в моих руках тусклым огоньком светилась недокуренная сигарета. Сердце бешено билось, руки внезапно задрожали, а на лбу вдруг выступил пот.
Я затянулся сигаретой. Потом ещё и ещё, чувствуя, как вместе с дымом я наполняюсь спокойствием и умиротворенностью.
Я аккуратно затушил сигарету и, перед тем, как зайти в комнату, посмотрел на небо. С неба на меня глянули чьи-то глаза. А через мгновение в воздухе медленно выделилось лицо. Моё лицо, с небрежно завязанной узкой полоской черной ткани вокруг головы, покрытое копотью недавнего боя, небритое, с двумя свежими кровоточащими порезами над бровью и на щеке. Но страшнее всего были всё-таки глаза.
Они были наполнены болью, гневом, смертью... и любовью. Но любовью не к смерти, а к жизни. А ещё через секунду это лицо медленно растаяло в ночной тишине...
...Я знаю, что в каждом из нас живет свой демон. Некоторые это знают и признают, некоторые этого не признают и отрицают, но всё-таки свой демон есть в каждом.
Но может ли каждый контролировать его так, как это делаю я, не выпускать наружу? Не давать ему вырваться на свободу, а черпать из него особую силу - силу жить...
...ненавидеть...
... и любить...
9 октября 2001 г. 17:27:56
|
Метки: творчество память город |
Столицы. |
Дневник |
Почему-то ехал в трамвае и внезапно вспомнил своё нормальное прошлое...то, о котором хотя бы не неприятно вспомнить.
Я вспоминал свои самые яркие воспоминания, связанные с Питером и Москвой. Самые первые визиты...или же не первые, но самые запомнившиеся.
Москва врезалась в память своим метро.
Я обожал на нём кататься. Почему-то мне было очень спокойно в вагоне. И запах...
Метал. Сырость. Прохлада. Какой-то неуловимый привкус в суховатом воздухе. Запах смазки и сидений. Звук разгона состава. Торможения. Свист тормозов. Монотонный голос, оповещающий о станциях. Стук вагонов. Звук и свет от фары прибывающего на станцию поезда...
Я несколько раз был в Новосибирске, и один раз всё-таки освежил воспоминания о метро. Но...это было не то. Близко, похоже...но не московское, так запомнившееся и запавшее в душу.
А ещё Москва запомнилась суетой, грязью и бесконечно малым количеством именно людей, а не швали. И именно в Москве я научился ценить знакомства и общение с крепкими, настоящими Людьми.
И в Москве я уже потом первый раз нормально распробовал этот мужской - хотя и не только! - сладкий наркотик - страйкбол...
Питер.
Питер встретил меня хмурой погодой и рыхлым снегом. Там я наглядно понял разницу между зимой в Питере и зимой в Омске. Слякоть, грязь, вечное хлюпанье под ногами...неприятная погода.
ГУМ...синяя кружка с всадником и надписью St. Petersburg...и нож для выживания в черных ножнах, который я в открытую носил на бедре. Коричневая теплая кожаная куртка и серый шарф. Мои то ли 13, то ли 14 лет, когда я начал понимать то, что на меня смотрят враждебно, и смотрел в ответ точно так же, когда отвечал злобой на злость, и когда перестал носить перчатки, чтобы не выскользнул нож из руки. Нож я потом потерял, через пару лет. Жаль...
Но самое сильное воспоминание Питера была пожилая женщина в переходе...и маленькая собачка рядом с ней, в забавной красной выцветшей юбочке с зелеными горошинами. Собачка вставала на задние лапки и протягивала к идущим лапки. Маленькая грязно-белая собачка рядом со своей хозяйкой. Женщина не просила деньги. Она только просила помочь ей прокормить её собачку...и я не колеблясь отдал ей все деньги, что у меня оставались. То ли полторы, то ли две тысячи...по тем временам, это было немало. Я не жалел и не буду жалеть об этом...потому что у меня было всё, что мне тогда хотелось.
А ещё я привез из Питера настоящий баскетбольный мяч Адидас в виде синего глобуса :) Им мы потом с дворовыми ребятами ходили на школьную площадку через пару улиц играть в "-5" и в стритбол. А потом и этот мяч куда-то делся. То ли потерялся, то ли порвался, то ли я его подарил школе...не помню, да и не важно.
И ещё я купил себе за 250 рублей настоящий серебряный доллар. Большую тяжелую монету, прямо как в фильмах, где герой щелчком отправляет её в небо, кадр замедляется, и обязательно звучит какой-нибудь мысленный монолог о добре и зле. Я долго учился щёлкать по ней так же, отбивал палец, ругался...но добился своего.
Я не знаю, почему у меня остались именно эти воспоминания. Было же и многое другое...хорошее и плохое...а запомнились именно эти моменты. Насколько же загадочная это вещь - память...
|
Метки: память настроение заметки на полях город |
Нашел из старых записей... |
Дневник |
|
Метки: память мысли настроение город |
Без заголовка |
Дневник |
Вчера я ехал домой позже обычного. Просто задержался на работе, как водится - молодой, холостой, вот и организовывай обмен данными с Нефтеюганском. Типа никуда не торопишься. Ну ладно, меня не напрягает.
Включил музыку, засел перед компом, запустил аську на КПК, вырубил свет...в общем, нормально. Думал о своем дне...который выдался веселый и насыщенный.
Поехал с утра на объект, полез на крышу...и чуть не сорвался с где-то 5 этажа. Лез по лестнице, и вдруг словно кто-то по руке с размаха ударил и дернул.
Спасибо рефлексам, пролетел метра два всего, схватился...рывок, удар...повисел, охренел, подумал...
Итог: потянута кисть (которая у меня и так вечно болит), подбито колено (уже почти прошло и даже хожу бодро). Но всё равно забавно. Словно кто-то на полном серьезе меня невзлюбил и так кинуть решил.
В общем, вечер.
В плеере села батарейка, остался без музыки. Наедине с мыслями. Наедине с городом и вечером.
Сел в почти пустой автобус...тепло...тихо...и ехал домой и смотрел в окно. А почему-то в голове играла одна и та же песня, которую я когда-то очень любил петь. И вдруг я понял, что она стала каким-то сюрреалистичным сопровождением моих мыслей.
Кино - Звезда по имени Солнце.
Белый снег, серый лед
На растрескавшейся земле
Одеялом лоскутным на ней
Город в дорожной петле...
Город. Весна. Лед, снег, слякоть. Вечер. Тусклые прерывистые цепочки фонарей...пустые рекламные щиты...забавные цепочки ярких и не очень окон в домах...
Всё это составляет какой-то непонятный рисунок...какой-то завораживающий...таинственный...
Всё это настолько несовершенно, если абстрагироваться...отойти...посмотреть по отдельности...но если сложить это всё воедино, то получается город.
Даже не так. Получается Город. Сложный механизм. Сложный социум. Эдакий организм, который живет по своим законам. Законам Жизни.
Каменные джунгли.
Неоновый мир.
А над городом плывут облака
Закрывая небесный свет
А над городом желтый дым
Городу две тысячи лет
Прожитых под светом звезды по имени Солнце...
Города...Они молодые и старые, живые и мертвые...вечером, когда затянуто небо, почему-то приятно смотреть на город...даже если ты его хорошо знаешь...он преображается...
Именно вечером. Когда солнце уступило место на небе луне. Когда включены фонари. Когда улицы затянуты серой дымкой. Когда приятная темнота плавно обволакивает город...
И внезапно ты понимаешь, что тебе искренне нравится твой город. Его обитатели. Его улицы. Его районы. Его дороги.
И что ты готов - в случае чего - уйти защищать свой город. И самое главное - тех, кто тебе дорог, кто живет в этом городе. Тех, кто небезразличен тебе, и кому небезразличен ты. Сам, по собственной воле.
Две тысячи лет война
Война без особых причин
Война дело молодых
Лекарство против морщин
Автобус останавливается. Открываются двери. Заходят и выходят люди.
Ты видишь, как к остановке бежит женщина. Молодая, около 30-35 лет, с сумкой, нормально одетая...она бежит, потому что боится, что автобус уйдет, и ей придется ждать.
Наверное, она очень хочет домой. Дома её наверняка кто-то ждет. Семья. Ребенок. Или даже какое-нибудь домашнее животное, которое так радуется, когда ты приходишь домой...
Она подскользнулась и упала. Знаете, вечером лёд, запорошеный снегом, самый опасный. Его не видно, ты чувствуешь его только когда начинаешь скользить по нему.
Она очень неудачно упала. Сумка отлетела в сторону, шапка тоже...Она медленно стала подниматься, с трудом...
Наверняка разбито колено и рука. Она просто села...и начала плакать.
А мимо неё шли безучастные люди. Никто не помог подняться. Никто хотя бы ближе сумку не пододвинул.
Когда автобус тронулся, я увидел, как у неё по лицу течет кровь. Рассечение. Лоб.
Красная-красная кровь
Через час уже просто земля
Через два на ней цветы и трава
Через три она снова жива
И согрета лучами звезды по имени Солнце...
Просто что-то странное. Непонятный день. Непонятный вечер. И эта песня...и то, что её сопровождает...
Что это? Игры подсознания? Или очередная шутка жизни? Ну не может, не может так всё совпадать!
И вдруг...вдруг ты задумываешься о себе. О своей жизни. О твоих словах и делах. О том, какая у тебя судьба.
Но ведь судьбы нет. Есть только последовательность твоих действий, которые ведут тебя к определенному результату.
Но...если ты часто шел наперекор всему? Наперекор всем? Делал не так, жил иначе, был не такой, как все?
И мы знаем что так было всегда
Что судьбою был больше любим
Кто живет по законам другим
И кому умирать молодым...
Становится страшно, когда в голове промелькивают такие строки. Но потом страх уходит.
Ты не боишься умереть. Что такое смерть? Ничего. Просто другое состояние. Не-жизнь.
Но куда страшнее становится при мысли о тех, кто тебе дорог. Как твоё другое состояние на них отразится.
Становится неприятно и грустно.
Вспоминаешь то, что о тебе говорили люди. Разные люди. Разные слова и мнения.
Кто-то видел тебя в маске. Кому-то ты открылся. С кем-то играл. Кто-то смёл твою защиту и увидел тебя настоящего.
Разные мнения. Разные люди...всё разное...
Он не помнит слова да и слова нет
Он не помнит ни чинов ни имен
И способен дотянуться до звезд
Не считая что это сон
И упасть опаленный звездой по имени Солнце...
Но всегда что-то общее в их мнениях есть. Всегда.
Ты тихо улыбаешься. Автобус доехал. Твоя остановка. Ты выходишь...закрываешь глаза...глубоко вдыхаешь этот вечерний воздух...
дыхание города...кислород...сажа...бензин...дым....такой родной и близкий воздух...
Ты медленно достаешь сигарету, прикуриваешь и неторопливо идешь домой. Туда, где тебя ждут. Туда, где тебе хорошо и уютно.
Туда, где прячешься от до отвращения обожаемого города. От этих ненавистно обожаемых реклам, окон и обитателей. От этого мерзкого приятного чувства родственности и единения...от....
...просто домой...
Город...твой город. Ты - часть его. Он - часть тебя. Вместе вы - единое целое.
Ты. Город. Мысли. Песня.
Жизнь.
|
Метки: город мысль |
Город... |
Дневник |
Город, Город, Город...мой Город...
Чаще его называют астралом, кто-то миром грез, кто-то адом.
Для меня это просто Город.
Город, в который я периодически прорываюсь и где я живу. Мир, в котором я не такой. Где всё по-другому. Город...
После того, как меня закрыли, попадать туда стало тяжелее. Я могу там быть, но я этого не осознаю, не контролирую себя там, хотя раньше мог. Ничего, всё изменится. Нужно лишь постараться.
Читал свои записи в основном дневнике. Нашел два сна. Два путешествия в Город. Как же давно это было...
Первый сон.
Я пришел в себя в десантном отсеке, пока по радио нам давали вводную. Потертый камуфляж, разгруз, в руках старый добрый автомат...вокруг спокойные и сосредоточеные братья по оружию. Моя команда.
Задание простое. Найти и вывести детей. Спасти. Помочь им.
Вытащить из опасной зоны и эвакуировать к порталу. С потерями не считаться.
Мы шли по мертвому Городу. Простой город, руины, обломки...одно слово - война... иногда нам попадались какие-то звери, мы их спокойно огибали, Город не любит шума. Он не любит и нас - чужаков. Мы не его дети, не его слуги. Мы - псы. Выращеные для войны, мы её дети и янычары, верные и бесконечно преданные Охотники...
Моя команда проникла в ход, ведущий в катакомбы. По информации, наши цели были именно там. И тут началось...
Знаете, когда сон вспоминается с точностью до мельчайших подробностей - это все-таки страшно. Но я отлично помню, что когда мы вышли в зал, то мне стало не по себе. Что-то словно давило на меня, сверлило голову, пробираясь глубоко в меня...что-то, от чего я бежал и прятался, чему сопротивлялся...
Мы нашли детей. Обычные дети, максимум 10-12 лет, чумазые, немного испуганые...но в каждом из них было что-то до боли знакомое, что-то неуловимое, то, что я уже словно где-то видел. И их глаза...словно они прожили уже всю свою жизнь и знают куда больше меня и моей команды. Это настораживало больше всего.
...Когда в дальнем коридоре раздались выстрелы, мы были уже близко к комнате, где должен был быть портал. Нужно лишь было взбежать по лестнице, открыть массивную круглую стальную дверь и включить маячок. Но дети...дети из-за чего-то не хотели нас пускать внутрь...Они закрыли люк, отрезали нас от портала...оставили погибать...
Мы держали оборону, пока мои ребята пытались вскрыть дверь. Тщетно. Словно сам Город не хотел нас отпускать, желая расправиться с нами. Да, мы его изрядно достали...Охотники...
Мы отбивались от каких-то тварей, пытаясь все-таки вырваться, или хотя бы найти путь к спасению. И вдруг дверь открылась. Я остался прикрывать своих ребят, отстреливаясь и потихоньку подбираясь к двери, дожидаясь, пока все мои люди окажутся внутри. Но когда мне нужно было сделать один лишь шаг, дверь захлопнулась. Она вдруг стала прозрачной, и я увидел, как мои ребята исчезают один за другим в портале. А два ребенка, мальчик и девочка, взявшись за руки, стоят перед дверью и смотрят на меня...смотрят печальными глазами стариков, которые словно знают мою участь. Этот взгляд...он действительно меня напугал...и очень сильно...
За моей спиной раздался протяжный и разъяренный вой. Из коридора на меня начала надвигаться тень...я понял, что из этого боя я уже не вернусь....но проснулся я от того, что мне было С Т Р А Ш Н О повернуться, и вновь встретиться взглядом с этими детьми...
Второй сон.
Все тот же Город. Но теперь я один. В той же форме, с тем же автоматом. Длинная улица...
Я просто бреду по этой улице вперед, не зная, куда она ведет, не зная, зачем я иду, не зная ничего. Просто иду.
Что-то заставило меня остановиться. Я обернулся, и увидел, как с двух сторон ко мне подходят две кошки. Вернее, два представителя рода кошачьих.
Одна мне напоминала тигрицу, вторая была больше похожа на пантеру, но рисунок их шерсти плыл, неуловимо меняясь каждую секунду, не останавливаясь на каком-либо цвете. Они сели по бокам от меня, внимательно наблюдая и ожидая моих действий.
Я пошел дальше. Почему-то я был уверен, что они не причинят мне вреда, равно как и я им. Так мы шли довольно долго...
Мы остановились перед чем-то наподобие то ли храма, то ли дворца... Длинная лестница, высокие резные двери... и я услышал голоса...
Шепот. Тихий смех. Вскрики. Что-то наподобие песни...эти голоса манили меня...звали к себе..
Мои спутницы сели перед первыми ступенями. Я понял, что я должен подняться наверх и войти внутрь.
Голоса становились все громче...я не разбирал слова, но я понимал, что меня зовут...уговаривают, намекают, обещают, приказывают...словно мое место там, за это дверью...
Почему-то мне было очень тяжело подниматься. Автомат я бросил, разгруз стал очень тяжелый, я бросил и его. Я чувствовал спиной, как на меня смотрят те кошки, которые остались внизу, словно подталкивая меня...
Когда я подошел к двери, голоса стали куда громче, торжественнее, как будто меня очень долго ждали там, внутри...оставалось только войти...
Когда дверь начала открываться, я ожидал чего угодно. Но за дверью была абсолютная темнота. И голоса внезапно утихли. Не исчезло только ощущение внимательного взгляда двух пар глаз на мне. Я должен был войти.
...Но когда я сделал первый шаг...прежде чем я смог понять...что же ждало меня внутри...я проснулся от верещания будильника...
Такие вот походы. Два из многих...
|
Метки: Город |
| Страницы: | 2 [1] |
