Работа.
Каждый день.
И вечером, равнодушно прикурив сигарету, идти домой.
Ровно одну остановку, потом сесть в трамвай - и ехать.
Закрывшись от мира стеной из звука плеера.
Иногда думая о том дне, когда я буду ехать домой, зная, что меня там ждет та, кому я нужен.
Ничего...эти мысли уйдут.
Всё пройдёт.
Всё будет хорошо.
Должно же у меня хоть что-то быть хорошо?...