Сегодня ездила к матери. После десяти лет перерыва, и десяти лет общения"на ножах", я и забыла, какая у меня мать, а зря. Наладив с ней "нормальные" отношения, и наблюдая за тем, как она себя ведёт, я обнаружила огромное складское помещение,битком набитое ответами на мои многочисленные "почему?". Ах как она говорит! Это просто праздник какой то! Цитировать и цитировать.
" Как ты можешь думать о каких то подругах, когда у тебя есть мать!" - сказано было на полном серьёзе))) и с искренним негодованием.)))
Мне кажется, где-то годам к шестидесяти, очень в глубине души, мама начала догадываться, что чего-то недодала своим детям. Выражается это в очень своеобразной форме. Она настойчиво и подетально учит меня самым элементарным бытовым вещам, и пытается контролировать всё моё поведение, вплоть до мелочей. Короче, ведёт себя так, будто мне пять-семь лет. Скажу по секрету, что при этом сама-то она до сих пор готовить так и не научилась, и рецепты типа "бросил в кипящую воду, и жди" воспринимает как нечто сакральное. )))
Проще говоря, она выбрала замечательный способ в кратчайшие сроки довести меня "до белого каления". Хуже всего, что речь идёт не только о внешних проявлениях бури эмоций, которое воспринимается моими родителями как выражение любви( да, вот такая специфика, и ничего не поделаешь). Да, я всю жизнь этому училась, но теперь вполне могу выдать качественный скандал, при этом оставаясь совершенно спокойной. Увы, маму с папой надо "кормить", иначе они, либо срываются на окружающих( как мама), либо устраивают подставы( как папа), выглядят совершенно несчастными, и в конце концов заболевают. Жаль я это слишком поздно поняла. Догадалась бы лет в десять-двенадцать, всем было бы проще. Они бы не развелись, занимались бы друг другом и нам с братом удалось бы избежать множества неприятных моментов.
Но я опять отвлеклась. От всей этой навязчивой опеки, я внутренне раздражаюсь просто до трясучки, но в отличие от предков, меня это совсем не бодрит, а как раз наоборот. Видимо надо найти способ, как то донести до её сознания, что я э-э... несколько старше, чем ей кажется. Только, зная свою мать, я сильно опасаюсь, что если не будет этой темы, она найдёт другую. И ещё неизвестно, что это будет...
Сегодня приезжала к ней по делу. Была у неё от силы минут сорок.
Не успела ещё добраться до дома, звонок по мобильному
- Ты дома?
- Ещё нет, еду в маршрутке.
- Почему так долго?
- Зашла за продуктами.
- Я там тебе свёклу положила. Свёклу надо варить сорок минут. Сперва её нужно помыть...
Отдельная тема, как я обрадовалась, обнаружив, что придётся тащить с другого конца города три кило замечательной свёклы и килограмм морковки. И литровый шампунь. Не говоря о том, что мне столько не съесть и я в принципе очень не люблю, когда пропадают продукты. Но ничего не поделаешь, проще один раз оттащить выражение родительской любви в виде свёклы, чем слушать то же самое весь последующий год, в виде упрёков, по поводу прекрасной свёклы и собственной неблагодарности.
- Мама, скажи, сколько тебе было лет, когда ты научилась варить свёклу?
- Ставишь воду кипятиться...
- Нет, мама, послушай меня! Сколько тебе было лет, когда ты научилась варить свёклу?
На той стороне явная заминка. Маме предстоит сложный выбор: либо признаться в том, что она не умела готовить раньше, либо признать что её советы не имеют смысла. Мне было очень интересно, что она выберет.)))
- Пятьдесят.))
- Мама, я научилась варить свёклу когда мне было двадцать лет. - не стала её расстраивать напоминанием о том, что в четвёртом классе у меня были уроки труда, - Ты слегка опоздала лет на двадцать. Если ты хотела научить меня варить свёклу, тебе следовало сделать это двадцать лет назад.
- Ну что же))) Вот такая у тебя мама))) Я же тебя люблю, мою доченьку))) - вот этому её умению я искренне завидую. Она умеет себя прощать за любые промахи, за всё и оптом. И сразу же забывает всё, в чём можно себя упрекнуть. Она знает, что всегда права, и в принципе не может быть ни в чём виновата. Мне бы так...
Однако, в этот раз меня, кажется, услышали. Будем держаться этой "зарубки". И не забыть, что было признание про 50 лет. Оно наверняка когда-нибудь пригодится, если не как зацепка, то в качестве аргумента. Эту тему можно углублять и расширять вплоть до полного признания меня полноценным человеком)))
Удивительно, но чем старше она становится, тем больше в ней проявляется какая-то человечность что ли. Проблесками выходит из под слоя надуманных упрёков, эгоизма, жестокости, самооправдания, вранья, из этого её убогого "похитрее", и настойчивого "ты должна". Раньше это тоже случалось, но только обходилось мне слишком дорого. В детстве, после избиений меня всегда жалели...
Всё правильно. Для человека, забывшего что такое любовь и истина, есть только один способ на время освободить душу от терзаний - вдоволь накормить внутренних "демонов". И только тогда, когда они "уснут" можно узнать, каков "одержимый" на самом деле.
Я нашла единственно возможный способ простить свою мать, хотя для этого пришлось заняться очень специфическим исследованием. Я знаю множество очень странных вещей, в том числе, я знаю что такое "одержатель". У меня свой взгляд на этот вопрос. Для меня это лишь термин, обозначающий форму комплекса психологических защит, постепенно вытесняющих сознание. Для некоторых это заканчивается желтым домом, но я видела множество людей, которые носят в себе эту штуку всю жизнь, и совсем не похожи на безумцев. Вот только..., впрочем, это долгая тема, в двух словах не рассказать.
Стало гораздо проще, когда мама состарилась и внешне стала похожа на бабушку. Я почти забыла как выглядело её перекошенное злобой лицо, когда она выбивала дверь ванны, чтобы меня избить. По крайней мере, воспоминание об этом не ассоциируется у меня с той пожилой женщиной, какой она стала. Раздражение постепенно переходит в жалость. Я очень её жалела, когда была ребёнком. Я вполне понимаю, что люблю свою мать, но стоит мне проявить хоть чуточку любви, сочувствия, или нежности, на меня тут же обрушивается всё самое худшее, что в ней есть. Мне действительно тяжело делать всё то, в чем она нуждается - причинять ей страдания. Но это её выбор, и я не могу с этим ничего поделать.
Думаю, со временем смогу избавиться от раздражения вовсе, но я никогда не смогу общаться с матерью так, как мне бы того хотелось.