погода омерзительная. Деревья гнутся, ветер холодный и злобный. Пальцы мерзнут.
А выпала нам сегодня дальняя дорога (ну, не слишком дальняя).
И, возможно, давно поджидаемый тест-драйв.
Будем посмотреть. Хоть погода и дрянь.

Вы никогда не задумывались, что есть люди, читающие ваш дневник не потому, что вы им близки или нравитесь? А потому, например, что вы им как раз далеки и неприятны? Или, скажем, просто непонятны и чужды?
И читают вас просто в познавательных целях, изучающе. Как ученые, наблюдающие жизнь видов в дикой природе, или астрономы, следящие за звездами.
Я вот задумался.

Трудно хорошо поздравить с днем рождения того, кого никогда не видел, и чью жизнь представляешь только через дневник.
Поэтому, наверное, проще всего пожелать того, что кажется важным тебе самому.
Фиолетовый чулок, Poltoraki, поздравляю. А желаю гармонии с этой жизнью и вытекающего отсюда спокойствия в душе. )))

Оказалось, что томография - процесс долгий.
Лежать удобно. Свет рассеянный, не темно. При неожиданно полном отсутствии какого-либо гудения, которого ожидаешь от любого здоровенного аппарата, тем неожиданнее оказались щелчки.
Щелкает странно. Неритмично, через произвольные промежутки, с меняющейся тональностью. Через некоторое время начинает казаться, что почти музыка.
Уснул, короче.
Кажется, даже всхрапнул в какой-то момент. )))

В банке вчера стоял. Очередь небольшая образовалась.
Смотрел на женщину в окошке. На окошке надпись, из которой понятно, что рабочий день у нее - 8 часов, обед - час, плюс два перерыва "технологических" по 10 мин.
Вдумался. Представил: 8 часов сидеть на стуле, считать деньги и печатать квитанции. На глазах у очереди. Отвечать на безумные вопросы пенсионеров и всяких придурков. Не иметь возможности ни встать, ни высморкаться, ни в туалет сходить, ни потянуться, ни вообще как-нибудь расслабиться или отвлечься. Ибо коммунальные платежи, пенсии - очередь все время.
Когда-то нас пугали работой на конвейере. Но на конвейере можно достичь автоматизма и думать о своем. Хоть стихи в голове сочиняй, хоть песни пой.
А тут - ни на минуту не отвлечься. Деньги ведь, ошибаться нельзя. И люди все время новые, что-то надо обьяснять, отвечать.
Страшное дело, если подумать. Как они работают и с ума не сходят - непонятно. И на что они вообще после такого дня могут быть способны - тоже загадка.

Сиквелы - в комментах.

Вот довольно широко распространена точка зрения, что все в мире уже было, что ничто не ново под луной, что все в жизни циклично и повторяется.
В общем, это одна из вполне затасканных банальностей, и даже можно при желании откопать пару первоисточников, откуда это выросло, будучи воспринято, как бесспорная мудрость веков.
Мне другое непонятно - как можно какую-то банальность, пусть даже хорошо звучащую и с пикантным налетом усталости, воспринимать как истину.
Мир меняется, и спорить с этим глупо. Появляются совершенно новые явления - телевидение, психоаналитики, наркотики, психология автомобилистов, офисная этика, и т.д. и т.п. Все они напрямую связаны с человеческой психологией, моралью, с образом жизни и мыслей.
Если взять почти любое понятие в социальной сфере - оно уже имеет совершенно другое содержание, чем 200 лет назад. Отношения между людьми строятся уже по совсем другим канонам, с учетом совершенно других критериев.
Причем, что забавно, отстаивают эту неизменность мира, как правило, именно приверженцы прогресса. Уж не знаю, с чем это связано.

Получился текст, как в дешевой пропагандистской газетке. Сделать лучше, наверное, не сумею. Но я все равно хотел бы понять, что заставляет людей придерживаться этой точки зрения. То ли стремление упростить собственный мир и не задумываться над неприятным. То ли просто удобно - есть модель, и вроде как проблем не существует... Загадка, честное слово.

Что-то разбирает меня в последнее время. С какой-то прямо голодной жадностью хочется рассказов Моэма, "Red" в первую очередь. Романтика заиграла, блин. Как же вкусно было в свое время. И плохо будет, если разочарует.
И вообще, если вдруг при переезде из гаража ничего не обнаружится - тогда совсем уж точно, сразу по приезде в Москву - на поиски Киплинга. И "Маугли" тут не при чем!

Визитку залицезрел в родственном офисе не столе.
Так и написано:
"Левин. Владимир Ильич"

Смотрел «Правила секса – 2». Голубая тема преобладает.

Теперь, когда все уже отвеселились, а я, как всегда, пришел последним, надо посмотреть, наконец, на что же похож мой дневник.
Кнопку "новая запись" найти не удалось, ни большую, ни маленькую.
Заходим с первой страницы ли.ру.
Не поминайте лихом, если что.

Не спится, черт побери.
Подумалось, что душевное равновесие и ощущение собственной психической «нормальности» – очень шаткая вещь. Это как идти по узкому карнизу над обрывом. Пока вес тела перенесен в ту сторону, где опора, стена – все в порядке, и даже не трудно. Но стоит откачнуться назад – и привет.
Все просто, пока ты «проактивен» (чесслово, не знаю, как это будет по-русски). Пока ты действуешь, не рефлексируя, просто выбирая наиболее адекватный по ощущениям ответ на окружающие раздражители.
Но стоит только усомниться – и все пропало. А что, если ты орешь на подчиненных не потому, что они идиоты, а потому, что это ты – неуравновешенный истерик? А что, если твои неудачи в бизнесе – это не плохое стечение обстоятельств, а твоя генетическая неспособность к принятию верных решений? А что, если это не твой начальник – слепой болван, не видящий последствий, а ты – неуживчивый и заносчивый выскочка?
Ты начинаешь ковырять внутри, смотреть на окружающих другими глазами, выискивая доказательства собственной ненормальности, непохожести, ущербности. Ты опасаешься пробовать что-то снова, чтобы не убедиться в собственных подозрениях на собственный же счет.
Ты становишься похож на сороконожку, задумавшуюся, как же она ходит.

Единственное, что может помочь – начать все совсем с нуля, в другом окружении и в другой сфере, и как-то так, чтобы просто делать, не задумываясь, получится ли.

Совершенная загадка – популярность психоаналитиков. Откуда в людях такая страсть к тому, чтобы почувствовать себя ненормальными???

Два перла последних дней.
"В детстве я думала, что всех мальчиков сначала называют Виталиками. А потом им уже дают человеческие имена."
"Все мужики - козлы. Только машины у них разные."

Хочу записаться в ПЧ к нескольким новым людям. Осталась ерунда - выяснить, к кому. Читать и искать нет ни времени, ни сил. А свежего чего-нибудь хочется...
Есть идеи?

Вознамерился-таки почитать на досуге себя.
Скачал.
240 стр. в ворде.
РОман, блин. С картинками.

Просто так, ни о чем. Комменты.

Выпишу сюда, а то в комментах потеряется.
Если говорить о цикличности тем и о том, что все уже было, то есть, наверное, одна небольшая оговорка.
Все, что есть не только в дневниках, а вообще повсюду - вторично. Если задаться целью, можно подобрать к любому посту цитату, доказывающую, что мысль не нова, а была уже изложена, и, почти наверняка, даже лучше.
Была как-то у меня дискуссия на тему того, что все, здесь написанное - банальные, пропиные истины.
Мне показалось, что все зависит исключительно от того, как к этому относиться.
Дневник - формат, в котором люди записывают свои собственные, личные откровения. Свой опыт, свои переживания.
Если смотреть на это, как на публичный продукт - действительно, тоска зеленая. Но судя по тому, что интерес не ослабевает не только у пишущих, но и у читающих, в этом есть все же зерно.
Наверное, если это действительно искренние переживания и написано хорошо - это будут читать, несмотря на то, что ни единой новой мысли не содержится.
А если исходить из того, что "все это было", то лучше ни рта, ни книги не раскрывать...

Из другой серии. Эпатаж в творчестве, наверное, оттого, что нового содержания уже не придумать. Новой может быть только форма. И каждая новая степень новизны вынужденно должна превосходить предыдущую. Это грустно, если подумать. И никуда не ведет.

Когда я был маленький и промышлял переводами, а также пописывал какие-то дурацкие тексты, у меня был обязательный ритуал.
Написав что-то, нужно было обязательно отложить текст в сторону на несколько дней, и по возможности о нем даже не думать, забыть.
А потом взять и прочесть, как чужой. Как бы со стороны, критически оценивая.

Только отстранившись, можно было увидеть кучу вещей, которые совершенно не ощущаются, пока живешь внутри текста.

Вот с дневниками похоже, наверное. Никогда ведь не доходит до того, чтобы отстраниться, забыть, а потом распечатать, сесть и почитать чужим глазом.

А надо бы, наверное. Потому что автор дневника - какой-то совсем другой человек. Он не нарочно другой, не сознательно. Он просто как бы отдельно живущий профиль в зеркале, без фаса. Красавец-мужчина, кажется, а повернулся бы - и глаз второй стеклянный, и зубов не хватает, и вообще рожа кривая. Ну, или наоборот там...

Интересно было бы посмотреть на себя глазами тех, кто это все читает. Какой он хоть - я? Загадочно это - отделить себя от себя.

Лавры юзера "Шляпа_Трилби", прослывшего удачливым грибником и знатоком родной натуры, лишили нас сна и покоя.
Но не таковы мы, чтобы сложить лапки на брюшке и не дать бой зарвавшимся природопользователям.
Грибник из нас, правда, аховый (глупо было бы притворяться). Из всего попавшегося нам вдоль мощеной тропинки улова только один гриб (кажется) был сьедобным, да и то червивым насквозь.
Но это никак нам не помешало превзойти зафиксированный результат Шляпы в 3 (Три) раза. (Мухомор оказался не в фокусе, а то отрыв вообще мог поразить воображение).

Я думаю, все дело в том, что Из_под_вешалки давно ничего не пишет. Освободившаяся ниша зияет и не дает нам спокойно уснуть. Других обьяснений не вижу. Ну так вот.

Шляпа_Трилби велел запоминать, какая была осень. Угрожал, что иначе мы ее больше, чем два раза в жизни фиг увидим. Нам стало страшно и мы кинулись исполнять.

Вышло так:
(комменты)