Каждую осень мать засаливала кимчи. Стоя на коленях во дворе, она втирала красный перец в капустные листья, и её руки становились похожи на корни старого дерева — жилистые, твёрдые, но всё ещё цепкие.
Сын смотрел на неё из окна гостиной. Он приехал из Сеула всего на один день, и этот день тянулся медленно, как патока.
— Поможешь? — спросила мать, не оборачиваясь.
— Я занят, — ответил он, пряча глаза в экран телефона.    Читать далее




© Амалия Сирин Исраилова

Если окинуть взглядом толпу спешащих куда-то людей, можно заметить странную вещь: мы редко видим настоящие лица. Мы видим маски.
Кто-то надевает маску делового и жесткого человека, хотя внутри дрожит от неуверенности. Кто-то носит маску «души компании», заглушая ею свою тоску. А кто-то просто натягивает улыбку вежливости, когда хочется плакать или кричать.   Читать далее





© Амалия Сирин Исраилова