...А годы проходят, как песни.
Иначе на мир я гляжу.
Во дворике этом мне тесно,
и я из него ухожу.

Ни почестей и ни богатства
для дальних дорог не прошу,
но маленький дворик арбатский
с собой уношу, уношу.

В мешке вещевом и заплечном
лежит в уголке небольшой,
не слывший, как я, безупречным
тот двор с человечьей душой.

Сильнее я с ним и добрее.
Что нужно еще? Ничего.
Я руки озябшие грею
о теплые камни его.

Булат Окуджава

Облетевшие листья,
Примите к сведенью!
Вас сожгут
И довольно скоро.
Только с метлой
Одинокий дворник
Всех вас опавших,
Высохших всех
Сметет успешно
В большую кучу.
Хрупких, измученных
За короткий век.
Бордовые, желтые,
Оранжевые,
Хотя чуть раньше
Зеленые, сочные,
Солнечные с прожилками.
Сморщенные, жалкие,
Вместе с ветками
Теперь -
Сухими палками
На общую свалку.
У всех на виду,
С дымом перекошенным,
И новым подброшенным,
Которые скоро станут золой.
Закружит ветер,
Раздует огонь, -
Хотя бы пусть дворник
Погреет руки,
Потом
С уставшей метлой
Пойдет домой...

Ольга Росс

В.Курсеев. Листопад