"За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты.-и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом:
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались.то в дружбе клялись.
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало.Потом.запершись.
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок.как пчсы.
смотрели.как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась.мечтали о веке златом.
Ругали издателей дружно.
И плакали горька над малым цветком.
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты.Читатель и друг!
Ты думаешь.может быть.-хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг.
Твоей обывательской лужи?
Нет.милый читатель.мой критик слепой!
По крайности.есть у поэта
И косы.и тучки.и век золотой.
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой.
Соей конституцией куцой.
А вот у поэта-всемирный запой.
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором.как пес.
Пусть жизнь меня в землю втоптала.-
Я верю:то бог меня снегом занес.
То вьюга меня целовала!"А.Блок